Чтение 14–й страницы книги ~Баллады о Боре-Робингуде~

дьяволом ему лезть в совершенно его не касающиеся кокаиновые разборки? В
общем, нельзя исключить и того, что его присутствие на острове - чистое
совпадение.

- Ясно... О черт!.. - вдруг доносится из трубки.

- Что там у вас творится, майор?

- Хотел бы я и сам это знать... Похоже, мы обнаружены... Конец связи.

"60"

Марлоу швыряет трубку спутникового телефона на сидение "форда" и
хватается за автомат, прижимая плечом к уху обруч микропереговорника:

- Сколько было выстрелов, сержант? Точно ли - со стороны виллы? Есть ли
потери?

- Выстрелов - не менее трех; локализовать стрелкА пока не можем; потерь
личного состава нет, - четко рапортует наушник. - Пулями повреждено оружие
сержанта Платника и сержанта Гримальди. Мне сдается, сэр... сдается что это
никакие не промахи: он попал именно так, как целился. Небось из тех парней,
что выбивают очередью на мишени вензель царствующего дома...

- Та-ак... Немедленно отходите назад, - после секундного раздумья
командует резидент.

- Боюсь, это невозможно, сэр, - откликается командир "альпинистов". -
Мы сейчас на самом поганом участке обрыва. Забились в трещину, но стоит нам
высунуть из нее нос - вперед или назад, без разницы - как тут же окажемся
перед этим суперснайпером как мухи на скатерти...

И в этот самый миг в кармане Марлоу подает голос мобильник - открытая
связь; скорее рефлекторно, чем осмысленно он включает его, и...

- Алло! Это американский резидент?

- А вы шутник, мистер! - старательно изображает зевок Марлоу; удар он
держит хорошо, однако все-таки чувствуется - малость "поплыл". - Это фирма
"Фишеринг эдвенчурз", рыболовные туры... Только вот для заказов время
неурочное, малость поздновато - не находишь, приятель?

- Экая досада!.. - огорчается трубка. - А то я тут сижу на вилле этого
упыря, Бишопа... ну, который сдирает с девушек кожу и потом выделывает ее
под пергамент для своих кабалистических рукописей... тут богатая фильмотека,
есть чего поглядеть... Тебе интересно?.. ага, молчишь... стало быть,
интересно. Кстати, я тут на этой вилле и сам кой-чего понаснимал - ты,
часом, не замолвил бы за меня словечко перед жюри по Пулитцеровским премиям,
а?..

Но я тебе, собственно, звоню не за этим. Тут у нас, на обрыве под
виллой, ползают какие-то вооруженные ханыги, в количестве пяти штук. Я уж
совсем было собрался их перестрелять на хрен, а потом вдруг подумал - а ну
как это не местные отморозки, а твои люди? Сам понимаешь - ну на хрена мне в
моем ФБР-овском досье история о пяти замоченных американцах... Так твои это
люди - или как?..

- Я не понимаю, о чем вы говорите, мистер... Какой-то садист, какие-то
вооруженные американцы...

- Ну, тогда я начинаю отстреливать этих, на обрыве - по одному... Жаль,
но делать нечего... Раньше ты, помнится, не сдавал своих людей, майор
Марлоу...

- Что ты сказал?! - осевшим голосом откликается резидент.

- То, что ты слышал. Привет майору Марлоу от майора Радкевича. Нам-то с
тобой чего в конспирашки играть - "Я знаю, что ты знаешь, что я знаю"... Даю
твоим людям пять минут на отход, а дальше открываю огонь на поражение.
Пешавар не забыл?.. Ответа не слышу!

- Не забыл...

- Вот и ладненько. Конец связи.

"61"

Крыша вилы Бишопа, представляющая собою нечто вроде террасированных
висячих садов, подсвеченных россыпями разноцветных огоньков. Из кабины
раскрутившего уже винт остроносого вертолетика "Bell-206" вываливается
Ванюша:

- Не, ну это, блин, Россия! Мне че, по громкой связи, что ль,
объявлять: "В секции гыр-гыр заканчивается регистрация билетов на рейс номер
гыр-гыр"? Где там, на хрен, эта СЛАДКАЯ ПАРОЧКА?! Пару винчестеров скурочить
- и то нельзя поручить!..

По декоративной лесенке на крышу взбираются Робинсон и Подполковник;
констебль втаскивает на горбу раненного цеэрушника - тот совсем уже раскис
(тут раскиснешь: раненое колено - не шутки). Подполковник, привычно
пригибаясь под вертолетными лопастями, добирается до того края крыши, где,
схоронясь за невысокой балюстрадой, устроился Робингуд со снайперской
винтовкой:

- Слышь, Борь! Тот парень-то совсем плох. А нам, как ни крути, еще
трястись на перекладных; покуда доберемся до первого американского
посольства, как ему обещано - ногу ведь потеряет... Может, лучше сдать его
как-нибудь с рук на руки твоему пешаварскому корешу - и пусть дальше голова
болит у него, а?

- Запросто, - хмыкает Робингуд и тянется было к мобильнику, но тот
пробуждается к жизни сам.

- Hallo, Robin Hood!.. Ты честно отпустил моих людей; возвращаю тебе
долг - теми же купюрами. Если вы вознамерились упорхнуть с виллы на
хозяйском вертолете - не надо: у нас тут "Стингер" - собьем, и вся
недолга... Боюсь, у вас только один выбор: кому именно сдаться, нам или
ребятам Бишопа; лучше - нам, мы хотя бы статус военнопленного гарантируем,
хоть это и не по закону... Да, кстати, - с деланной небрежностью
пробрасывает Марлоу, - этот самый Бишоп - он еще жив, или как?..

- Или как. Ты будешь смеяться, но его ЗАМОЧИЛИ В СОРТИРЕ; даже и не мы,
а местный парень - рассчитался с ним за сестренку. Уж не знаю - то ли речей
нашего президента наслушался, то ли вашего Тарантино насмотрелся... Тебя это
сильно огорчает?

- По человечески - ничуть, - после краткого молчания откликается
резидент. - Но я, к сожалению, нахожусь при исполнении, так что все остается
в силе. Думай быстрее. Конец связи.

Робингуд тяжело поворачивается к вертолету:

- Глуши мотор, Ванюша! Рейс откладывается по погодным условиям; о
времени вылета будет объявлено дополнительно.

"62"

В вашингтонской резиденции, вокруг спутникового телефона бушуют свои
страсти.

- Почему вы отменили штурм, майор Марлоу? - скрежещет генерал Атторней.

- Потому, что оставшимися у меня силами выполнить задачу невозможно.
Момент внезапности утерян, и теперь это задача не для спецназа, а для
десантно-штурмового батальона - почувствуйте разницу! Там, наверху, караулит
лучший снайпер из всех, кого я знаю - а я, поверьте, кой-чего повидал в этой
жизни... И я не поведу людей на бессмысленную бойню - мы, слава Богу, не в
России, чтоб замывать солдатской кровью обдристанные генеральские
подштанники!

Давешний пыльнолицый человек деликатно извлекает трубку из разом
одеревеневших пальцев генерала - тот, судя по цвету физиономии, предметно
выбирает уже между разрывом сердца и апоплексическим ударом:

- Что вы предполагаете делать дальше, майор, если они откажутся
сдаваться - а именно так, я полагаю, и будет? Если не штурм - тогда что же?

- Очень просто. ВсадИте в эту чертову виллу крылатую ракету или
полутонную "умную" бомбу - Бишоп-то мертв, и беречь там все равно уже
нечего! Вот тогда уж можно и поштурмовать...

- Ну, вы додумались, майор! Как вы потом собираетесь скрыть следы?

- А чего их скрывать-то? Мало ли чего взрывается на виллах у
наркобаронов! Да и вообще, после этой истории со сбитым "Чинуком" что-либо
прятать и секретить бессмысленно. Готовьте массированный пиаровский удар -
"чтобы в ложь поверили, она должна быть громадна и незатейлива", так,
кажется?

- Гм... Убедили. Сейчас связываемся с армейским командованием...

- Но только чтоб команду на пуск этого "Томагавка" давал им лично я, со
своего телефона! А то вы сегодня уже порулили боевой операцией, хватит...

"63"

На крыше виллы - совет в Филях. Освещенная декоративным китайским
фонариком топографическая карта; палец Робингуда скользит по агатовому
(коричневое по зелени) рисунку горизонталей:

- "Стингер" ихний, как я понимаю, торчит где-то здесь; но тогда вот эта
вот лощина - отметка 64 по обратному склону - должна, по идее, оказаться в
мертвой зоне! Если скатиться с нашего пупка точно по ней, впритирочку с
землей, а потом уйти на бреющем... Ванюша, сделаешь?..

Тот отрицательно качает головой:

- Тут нужен вертолетчик экстра-класса - ну, вроде Петровича. Тот,
может, и вырулил бы, а я - пас: больно темно. Вмажемся, Боря - это
стопроцентно!

- Ладно... А если сварганить какие самопальные тепловые ловушки?

- В принципе, возможно, - пожимает плечами Подполковник, - только
времени мало - не поспеть... Я вот думаю - не попробовать ли лучше навести
на их позицию тонтон-макутов?

- А не один ли хрен, кто из них двоих попотчует нас тем "Стингером"? -
резонно замечает Ванюша.

- Да-а-а... Дрянь дело, - резюмирует атаман. - Пожалуй, похуже, чем
тогда, в Гурундвайе, нет?..

Тут оживает мобильник:

- Hallo, Robin Hood!.. Ну, что надумали?..

"64"

Чернобархатная тропическая ночь. Фармазонщицы-цикады остервенело