Чтение 32–й страницы книги ~Ватерлиния~

и сутки отдохнуть. А потом вернуться к тактике "укол" или "проскок".
Пожалуй, на "Краббене", а то и на "Скате" я сумел бы уйти от ржавой рухляди -
удрать на "Нырке" не понадеялся бы и самый глупый курсант в выпуске Центра ВМС
на Сумбаве, не то что третий в выпуске. Изменить обстановку, насколько это в
моих силах, повернуть в свою пользу естественную разницу скоростей целей, точно
выбрать позицию и момент для нанесения удара... Я вам покажу, гады, какой я не
третий, а одиннадцатый!
Обманываясь помехами и ставя помехи сам - по-моему, без всякого результата, - я
достал вторую цель лишь пятым по счету "плевком". Оставались всего-навсего две
антиторпеды. И тут я, пожалуй, запаниковал, так что капсула на цереброуправлении
закружилась винтом. Потом выяснилось, что, лихорадочно срывая с головы шлем, я
выдрал из приборной панели разъем вместе с проводами.
Последнюю торпеду надо было бить наверняка. Я подпустил ее на десять миль -
почти к предельной границе, внутри которой я сам оказался бы в зоне уверенного
поражения, - и ударил.
Три цели - для них Я был целью! - фронтом шли на меня, и лишь одна из них была
настоящей, а две ложными. Интуиция, противная здравому смыслу, подсказывала: бей
в среднюю!
Я ударил в левую, сам не понимая почему. И угадал. Пронизавшая толщу воды
вспышка - значительно более яркая, чем я ожидал, - и секунды до сокрушительного
удара водяного кулака, и скверное предчувствие...
Торпеда не должна была сдетонировать. Но она сдетонировала, опередив, может
быть, всего лишь на миллисекунду свою почти мирную гибель в раскаленном газовом
пузыре. Один случай на тысячу. Склеротический псевдоинтеллект, запертый в ржавой
десятиметровой сигаре, дождался своего часа.
В цереброшлеме я бы умер. Без него, как ни странно, даже не потерял сознания, а
ушибы и ссадины не в счет. Корпус капсулы - слабая титановая броня, ни
композитов, ни гидравлического демпфера - не должен был выдержать такого удара,
но выдержал.
Везение...
Странное мне даровано везение: загонять себя в смертельно опасные тупики, быть
битому и выживать, несмотря ни на что. Всплывать к свету. И тому, другому
человеку во мне "везло" точно так же, с той разницей, что он был пилотом
флайдарта, а не глубинником. И точно так же лысел со лба, между прочим. И был
уволен в отставку из-за синдрома Клоцци, несовместимого с цереброуправлением,
каким оно было лет этак двадцать, а то и тридцать назад. Теперь этот термин мало
кому известен.
Это что же получается? Тот жил в те времена, когда я едва родился?
Раздвоение личности во всей красе, а что по большей части лишь во сне, так это
пока. То ли еще будет. Да не простое раздвоение, а с выкрутасами, и в самом деле
на шизофрению похоже, если я правильно понимаю, что это такое. Вот отчего я
"рейд" выбрал. Не по умному расчету, как сам себе заливал, - боялся спать, и все
тут!
Вот и болтайся посреди Гольфстрима, лови шалые потоки. Пятые сутки заставляй
себя не спать.
Погружение...
Вниз, на одиннадцатикилометровую глубину "Нырок" проваливался куда быстрее, чем
всплывал. Следующее всплытие я наметил через десять часов. Можно молиться, чтобы
поток не изменил направление, позволил выиграть два-три десятка миль... но
дойдет ли молитва до Бога сквозь толщу воды? И есть ли тут Бог?
Глубина-то детская. Но иссякнет поток или повернет вспять - глубже не нырнешь,
не поищешь. Раздавит.
Не спать... Шаг. Поворот. Еще шаг. Принять таблетку? Да, пора.
Думать? Разрешается. Сколько угодно. Все-таки тому человеку во мне можно
позавидовать: у него была любовь. Странная любовь пополам с презрением к
женщине-андроиду - но была же! А вот я так и не сподобился ни на Земле, ни на
Капле. Не называть же любовью перепихивания со случайными девочками в Корсакове
и Новом Ньюпорте да кувырканье в постели с контр-адмиралом Риенци.
Стоп. Думать о другом. Об этом - табу.
О другом, однако, я подумать не успел: пискнул сонар, предупреждая о появлении
цели. И тотчас же пискнул снова.
Две торпеды. Заметили... Раньше, чем я их. Обзорный экран загажен ложными
целями...
Ну вот и конец... Отплавал свое, глубинник, отнырял. Откувыркался с Джильдой.
Отжил свой срок. Подлец Лейф не отжил - а твое время истекает. Падают последние
капли в клепсидре.
Страха не было. Только усталость и немного тоски. Мелькнула даже мысль плюнуть
на все и разрешить себе отключиться, уснуть. Совсем не трудно проспать последние
минуты жизни, если не позволял себе сомкнуть глаз больше ста часов.
Можно драться до последнего. Погибнуть, как Богданов, с честью, о чем все равно
никто не узнает. Запустить электропривод, ползти со скоростью карася в пруду,
попытаться сманеврировать так, чтобы заставить цели сблизиться и уничтожить обе
одной антиторпедой, а разрядивши аккумуляторы, ждать, что спасут или что
каким-нибудь чудом вынесет из Гольфстрима...
Если бывают на свете чудеса, то не такие. Нет даже одного шанса на тысячу. Нет
ни тени шанса и не будет. Во веки веков. Аминь.
Странно устроен человек: казалось бы, помереть во сне куда приятнее, чем в
драке, - а он выбирает драку...
Врать не буду: положим, эта мысль пришла мне в голову потом, и не сразу
вспомнилось напутствие Моржа: "Никому не позволяй распоряжаться двумя вещами:
твоими мыслями и твоей жизнью". А значит, ни человеку, ни полуживой жестянке с
манией убийства. Сработал рефлекс, а когда я осознал, что творю, уже скрипели
позади меня несмазанные шестерни и капсула двигалась.
Со скоростью карася, правда, очень спешащего.
Карась-то карась, но с зубами. Вернее, с последним зубом.
Только никакого цереброуправления...
Ткнул костяшкой пальца в клавишу "ОТСЕВ". Работа "мозгу": анализ перемещений
отметок от целей, вероятностный анализ, отсев кандидатов в ложные цели. Половину
отсеет, и то хлеб. Ну, подскажет еще, какие отметки, по его машинному разумению,
являются истинными целями, однако с такой неуверенностью, что лучше бы не
подсказывал. Всякий нормальный глубинник в опасной ситуации молится не на "мозг"
- на собственное чутье. Глубинник без чутья не глубинник - просто труп.
Взглянув на экран, я не то чтобы удивился - просто отметил нечто странное.
Удивляться я был уже не способен.
Цели не шли на меня!
Что за притча?
Я постучал по экрану, хотя это было и глупо. Экран кругового обзора монолитен,
отпаяться там нечему. Он либо работает, либо нет, а если выходит из строя, то уж
навсегда, и никогда не "дурит". И уж коль скоро он показывает, что хоровод целей
не интересуется мною, значит, так оно и есть.
Эти торпеды не атаковали. Они не видели меня в упор!
Оказывается, я дрожал. И без того в рубке было нежарко, а тут еще холодный пот
по спине... Ладно, живы будем - разберемся, отчего я дрожал: от холода или от
страха.
Спохватившись, я застопорил движок. Так... Будем разбираться. Обрадоваться еще
успею, если найдется чему.
Хоровод целей мало-помалу смещался справа налево, с юга на север. Странные дела
творятся в Гольфстриме. Допустим, попалась торпеда окончательно проржавевшая,
свихнувшаяся, такие еще встречаются, несмотря на работу штрафников, сам видел.
Но не две же сразу! Кибернетический псевдоинтеллект - штука маловразумительная,
во всяком случае, для меня. Плывут себе рядышком, мирно ставят помехи, вместо
того чтобы наброситься на меня, как псы. Любовь у них, что ли?
В кают-компании расскажешь - не поверят, примут за байку. Байки еще не такие
бывают.
Сканирование специмпульсами...
Обычно глубинник не тратит времени на получение максимально полной информации о
целях: заниматься анализом в бою - разновидность извращенного самоубийства. Иное
дело на контрольных постах и базах, да и на Поплавке тоже: сидят
выдрессированные операторы-сверхсрочники, дежурят неулыбчивые офицеры принятия
решения, и аппаратура у них не чета моей. Хотя и мой "мозг" кое на что способен.
Две минуты ожидания показались удвоенной вечностью. Колонки цифр, россыпь
данных... Общее количество целей... Количество, превышающее заданный
вероятностный предел... Так. Предполагаемое количество истинных целей: 1,58.
Дробь. Гм, потом... Таблица расстояний... Векторная диаграмма скоростей... Не
то. Дальше... Порядок размеров целей при типовом значении коэффициента отражения
ультразвука: около 100 метров... Что-о?!!
Полезное дело спать, доложу я вам. А не спать - вредное для ума. Мне
потребовалась целая минута, чтобы прийти к единственно возможному выводу: это не
торпеды! А ведь видел, что отметки от целей на экране ярче обычных. И дробь
глупый "мозг" поставил не зря: намекает, что истинных целей две, но не уверен.
Правильно не уверен. Одна она! Конечно, одна.
Это даже не капсула. Подлодка с хорошим постановщиком помех. Был бы у меня такой
постановщик, я бы горя не знал, да куда там...
Чья лодка - не вопрос. Северяне не забираются так далеко на юг и, как и мы, не
способны на явное сумасшествие: послать на диверсию не капсулу ничтожной
ценности - серьезную боевую единицу. Значит, наша. Наверно, из Ударного флота,
что прошел на север как раз перед тем, как я угодил в Гольфстрим. Правда, мала
скорость, и идет почему-то на глубине...
Плевать. Разберусь потом. Кто бы ты ни был - спаси!
Расчет перехвата... Ах, да, врубить движок! Снова скрежет, скрипящая песня
проржавленных шестерен. Если сейчас у какой-нибудь обломится зуб...
То было холодно, а тут словно жаром всего обдало. Самое время велеть себе
заткнуться. Я и заткнулся, а чтобы было не так мучительно, еще раз рассчитал
перехват. Получилось, что успею, но впритык, и то если в ближайшие два часа
неизвестная подлодка не изменит курс, что далеко не факт.
Древний, как спасение утопающих, "SOS" - на мембрану гидрофона! Пип-пип-пип...
пи-ип... пи-ип... пи-ип...
Повернули ко мне цели - то есть тьфу, не цели! Спаситель мой повернул, вечный
мой кредитор, пусть даже им Хмырь Бенни окажется, пусть даже Лейф Бьернсон...
Уверовать в Бога я не уверовал, но, кажется, молился до тех пор, пока "Нырок" не