Чтение 73–й страницы книги ~Лабиринт отражений~

100

Полет.

Россыпь искр пронзает тело.

Спиральные молнии хлещут в лицо.

Я чувствую боль, и первый раз в виртуальности понимаю - она не
придумана. Это слабый отголосок той боли, что терзает мое тело в настоящем
мире. Я делаю то, что не может, не должен делать человек. Общаюсь с
компьютерами напрямую. Иду сквозь сеть, вытягивая информацию из давно
отработавших программ.

Больно, трудно, но надо терпеть.

Кажется, я издаю стон. Вскрикиваю, прикладывая ко лбу несуществующие
руки. В глаза вбиты раскаленные гвозди, кожу трут наждаком.

Это расплата за невозможное...

Когда я прихожу в себя - передо мной дверь. Я валяюсь в коридоре,
длинном и унылом, куда выходит сотня таких дверей. Одна из гостиниц
виртуальности?

Боль еще не утихла, но стала слабее, бережнее. Можно подняться с пола
- очень осторожно. Прислониться лбом к холодному дереву двери.

Так ты тоже приходишь в виртуальность с разовых адресов, Ромка?

Я толкаю дверь, даже не допуская мысли, что она может быть заперта, и
вваливаюсь в комнату. На стенах - портреты полуодетых красавиц, у стены -
столик, заставленный напитками. Странно как-то все выглядит... Спиной ко
мне сидит незнакомый мужчина, колотит по клавиатуре компьютера, фальшиво
мурлыкая какой-то мотивчик. Под рукой - полупустая бутылка джина и
пепельница с сигарными окурками. Мужчина как раз дохлебывает стакан
дешевого "Хогарта".

- Привет, Ромка! - бормочу я, хватаясь за стену. Обернувшийся мужчина
растерянно смотрит на меня, потом вскакивает, подхватывает под руки и
тащит к креслу.

Теперь можно забыться...

Ромка подносит мне ко рту полный стакан джина, и запах можжевельника
окончательно приводит меня в чувство.

- Убери... стошнит... - я отпихиваю его руку.

- Ленька, ты? - недоверчиво спрашивает дайвер.

- Я...

- Да выпей, легче станет!

- Алкаш, - шепчу я то, что никогда не решался ему сказать. - Это ты
можешь чистый джин хлебать...

- Тоника добавить? - догадывается Ромка. - А мне и так ничего...

Он выплескивает большую часть стакана на пол, доливает тоником, и
вновь протягивает мне. На этот раз я не отказываюсь, пью, чувствуя, как
разливается по телу блаженное отупение.

- Как ты вошел? - спрашивает Ромка. - Дверь ведь закрыта была!

Слишком трудно объяснить, почему мне больше не мешают закрытые двери.
Отмахиваюсь и досасываю напиток.

- А как ты меня нашел?

- Вот... ухитрился... - неопределенно отвечаю я. Но Ромка, похоже,
слишком обрадован моим появлением, чтобы допытываться.

- Ты успел уйти от того гада? - спрашивает он.

- Да...

- Вот сволочь, - ругается Ромка. - Он меня загрузил капитально!

- Как ты выполз?

- Вирус был чистый. Завесил мне машину, но после перезагрузки сдох.
Все в пределах конвенции... но круто, черт! - Ромка принужденно хохочет. -
Ну и врагов ты заимел, Леня!

- Завидно?

- Ага! - искренне признается Ромка. - Я боялся, что вы не успеете
уйти...

- Успели.

- Роскошная у тебя подружка, - подмигивает Ромка.

Киваю, озираясь уже более внимательно.

И впрямь у Ромки странное жилище. Все эти красотки на стенах...
обилие спиртного и сигар на столике, на кровати валяется пара свежих
номеров "Плейбоя" и молодежная газетка о поп-музыке...

Ромка отводит взгляд.

- Я тебя не сильно отвлекаю? - спрашиваю я.

Оборотень косится на включенный компьютер, на экране которого -
строчки простенькой программы...

- Да нет... я к контрольной готовлюсь... ерунда.

- Какой контрольной?

- По информатике.

- Тебе сколько лет, Ромка? - спрашиваю я, прозревая.

- Пятнадцать.

Я начинаю хохотать, не обращая внимания на то, как мужчина напротив
меня мрачно стискивает челюсти. Я смеюсь, а Ромка встает, закуривает
сигару, плещет себе джина в стакан, и наконец спрашивает:

- Ну и что смешного?

- Ромка... - понимаю, что веду себя нехорошо, но сдержаться нет
сил... - Ромка, ты когда-нибудь пил водку стаканами, или джин в чистом
виде?

- Нет.

- Ну и не пробуй. Ромка, я дубина, что сразу не понял. Ты... ты ведь
слишком мужественно себя ведешь, чтобы быть взрослым мужчиной!

- Так заметно? - мрачно спрашивает Ромка.

- Нет, не сильно. Это непривычно, как-то...

- Почему непривычно? Среди оборотней много школьников.

- Откуда ты знаешь?

- Ну... мы, наверно, откровеннее друг с другом. Те, кому больше
восемнадцати, редко умеют жить в нечеловеческом облике. А у нас нормально
выходит.

Пластичность... пластичность психики. Я смотрю на Ромку, и думаю, что
среди моих друзей дайверов, слишком уж азартно рассказывающих пошлые
анекдоты, или постоянно подчеркивающих свою крутизну, наверняка много
подростков. Им легче проходить барьер дип-программы. Как это ни странно -
легче. Их сознание воспитано на фильмах и книгах о виртуальном мире, они
знают, что Диптаун нарисован, не только разумом, но и сердцем. Они не
утонут.

Может быть, их станет больше, и дайверы перестанут таиться.

- Ромка, ты входишь со своего компьютера?

- С отцовского. Мне влетало всегда, если заставали в виртуальности.
Отец думает, будто тут сплошной разврат и мордобой. Вот и пришлось как-то
так входить... чтобы замечать, что происходит в квартире. Если дверь
открывают, я слышу.

- Я рад, что у тебя все нормально, Ромка.

Оборотень кивает:

- А я как рад! У меня есть стриммер, но весь диск восстанавливать -
тяжело. Ты меня искал, чтобы узнать, как я?

Очень хочется сказать "да", но это будет ложью.

- Не только. Я еще посоветоваться хотел...

- А теперь раздумал?

Он прав, я передумал. Но после этих слов у меня не остается выхода.

- Ромка, со мной случилась странная история... - встаю, наливаю себе
на два пальца джина, добавляю тоник. - Я наткнулся в сети на человека...
который не совсем человек.

Ромка терпеливо ждет.

- Даже не знаю, где правда, а где ложь, - говорю я. - Может быть, он
пришелец со звезд, может быть - гость из параллельного мира. А может быть
порождение компьютерного разума, или мутант, входящий в сеть напрямую, без
машины. Его ищут. По крайней мере две большие фирмы...

Оборотень кивает. Ему не надо называть "Лабиринт" и "Аль-Кабар".

- И Дмитрий Дибенко.

- Дибенко?

- Он самый. Они хотят добиться от него хоть чего-нибудь полезного. А
он собирается уйти. Навсегда.

- И ты думаешь, стоит ли его выдать? - спрашивает Ромка.

- Задержать его никому не под силу. Уверен. Но все-таки... это ведь
иной мир, Ромка. Иные знания, иная культура. Может быть, его смогут
уговорить. Узнать хоть что-нибудь. Крупица его знаний может стать для
человечества новой ступенью развития.

- Может, - охотно соглашается Ромка.

- Он ведь сумел... как-то... изменить меня. Я не нашел бы твой след
без новых способностей. Я не знаю, вправе ли молчать и прятать его.

- Ты хочешь моего совета? - с каким-то неожиданным испугом спрашивает
Ромка. - Серьезно?

- Да, Ромка. Именно потому, что ты еще пацан, а я старый циник.
Скажи, имеет ли один человек право на чудо?

- Нет.

Я киваю, я не ожидал иного ответа. Но Ромка еще не закончил.

- Никто не имеет права на чудо. Оно всегда само по себе. Потому и
чудо.

- Спасибо, - говорю я, вставая.

- Ты обиделся? - спрашивает Ромка.

- Нет, наоборот. Я пойду домой. Здорово, что у тебя все в порядке...

Уже в дверях я на миг останавливаюсь и добавляю:

- И не налегай так на спиртное. Ты и так взрослый, Ромка, не старайся
это доказывать. Ни пуха, ни пера на контрольной!

- К черту! - вопит Ромка вслед.