Чтение 96–й страницы книги ~Рагнарек~

-- Промазал! -- и открыл глаза.

Глаза Славика уже привыкли к сумраку, да и вышедшая на небо полная луна
щедро дарила свой свет. И в синеватых лучах ночного светила Славик
внимательно разглядел пацана. На вид -- лет четырнадцать, стройный до
худобы, медноволосый, он был по всему телу покрыт крупными и светлыми
веснушками. Причем на груди эти веснушки были более густы, идя от плеч и шеи
и сходясь к "солнечному сплетению" ярко выраженным треугольником. Из одежды
на нем были лишь узкие плавочки да наручные часы на широком браслете. Все же
остальное тело просто лучилось от обилия веснушек!

Паренек присмотрелся и хмыкнул:

-- Ну и промазал! Утром подберу. Все равно в чашке чая не было...

-- Ага, я его выпил... -- зачем-то признался Славик. -- А ты тут
живешь?

-- Живу пока. Вместе с другом. Ладно, потом поговорим... А то я таки
забуду все мысли и впечатления...

С этими словами веснушчатый достал из выдвижного ящичка под кроватью
лаптоп и, положив его на подушку, плюхнулся на постель. Волной залопотали,
зашелестели под умелыми пальцами клавиши. Славик завистливо вздохнул:
несмотря на все тренировки, он набирал тексты куда медленнее, раза в
три-четыре... Взять, что ли, уроки скорописания у этого конопатого пацана? А
ведь мальчишка печатает вслепую: подсветка экрана не работает, так что на
клавишах -- сплошная темень!..

За дверью слышались невнятные бормотания второго обитателя этой комнаты
-- видимо, по-прежнему мучил диктофон. Интересно, кто их двоих быстрее
завершит?..

Мальчишка оторвался от клавиш и повернулся к Славику:

-- Ты недавно тут?

-- Час, два, не больше...

-- Я не об этой кровати, -- улыбнулся пухлыми губами мальчишка, -- Я о
Городе.

-- Городе?

-- Ты не похож на местных. Мне кажется, что ты пришел откуда-то,
Странник.

-- Тимка разбирается в чужаках! -- донесся из-за двери знакомый, но
по-прежнему нераспознаваемый голос.

-- У кого-то диктофон освободился? -- тут же обрадовано вопросил
мальчик. В ответ за дверью вновь неразборчиво забормотало.

-- И вот так всегда... -- улыбнулся паренек и вновь зашелестел
клавишами.

-- Тебя, как я понял, Тимофей зовут. Пожалуй, стоит представиться в
ответ: Славик.

-- Приятно познакомиться, -- мальчишка вновь оторвался от истязания
лаптопа. -- Только меня, вообще-то, не Тимофей, а Тим зовут. Как и моего
отца. Кстати, Славик -- это более десятка имен. Какое из них у тебя?

-- Не понял, какое "более десятка"? -- в голосе Славика скользнуло
недоумение.

Тим перевернулся на спину и, глядя в потолок, принялся перечислять:

-- Болеслав, Бронеслав, Брячислав, Буреслав, Владислав, Вячеслав,
Гореслав, Горислав, Зореслав, Изяслав, Лучеслав, Мечеслав, Мирослав,
Мстислав, Родослав, Ростислав, Святослав и, наконец, Ярослав!

-- Восемнадцать. Пять, -- равнодушно зевнул контрабандист.

-- Что "восемнадцать, пять"? -- на этот раз настал черед недоумевать
Тиму.

-- Восемнадцать имен ты назвал... -- поучительно начал Славик. -- А мое
-- пятое: Владислав.

-- Счетная машинка... -- донеслось из-за двери и тут же возобновилось
бормотание.

-- А мне он говорил об одном твоем тезке... -- при слове "Он" Тим
кивнул на дверь.

-- Смешно: администраторша считает, что вы -- отец и сын. Что -- так
похожи?

-- Есть сыновья, более похожие на матерей... Так что смотрят тут не на
сходство физиономий, а на характеры... А вот в этом мы чем-то похожи,
видать, раз принимают...

-- А как вы встретились? -- осторожно спросил Славик. -- И еще -- твои
родители не возражают, что ты тут с кем-то... не родственником... обитаешь
где-то на задворках Вселенной?

-- Мои родители далеко... -- он вздохнул... -- Не в "Где", а в
"Когда"... Они жили лет пятьсот назад... А я, сбегая от Инквизиторов,
смотался в какую-то дырку, лишь бы Инспектор-Инквизитор не нашел, и
провалился вот во времени. В будущее. И теперь уже два года странствую
вместе с тем, к кому прямо в особняк вывалился... Назад мне, похоже, уже не
вернуться... Хотя и сейчас нас мотает взад и вперед по временам и весям... А
тут... Тут странное ощущение. Вроде никто и не гонит, все относятся
дружелюбно или по крайней мере корректно, и все же -- чужой среди своих...

-- Так изменился бы. Попробовал бы, хотя бы...

-- Легко сказать -- попробовал бы! А если я просто -- другой? И не
только в мыслях, в мировоззрении дело! А то, что при Нашествии на меня ничто
не повлияло? Все вокруг поразмагничивались, а мне хоть бы что?! Ваши, и те
от Нашествия пострадали практически все. Ну, почти все!..

-- Наши?

-- Ага. Я и про землян, и про Воинов, что повадились в этот мир... Да
еще после одного случая стал я чувствовать людей немного иначе... Словно
вижу в них что-то хорошо скрытое от других... Сущность и что-то еще...
Кстати, вот еще одно: на днях столкнулся на улице с этаким тысячелетним
пацаном, ну, Томом, так он сперва за катану свою ухватился, когда
почувствовал меня, а затем тщательно так присмотрелся и говорит мне: "Нет,
ты не из наших... Фонишь -- не спорю. Излучаешь -- да. Имеешь Силу --
согласен. Но ты -- смертный. Кто ты, чужанин?" Чужак...

-- Не "чужак", -- машинально поправил его Славик. -- "Чужанин" --
значит "пришлый", родившийся не здесь... СТОП! -- Славик аж подскочил: -- Ты
видел Тома?! Где он?

-- Не в Городе. Когда я его встретил -- он уходил с Лассарой. И знаешь,
что странное? Лассара не показался мне чужаком! А вот Том -- он явно
чувствовался... Как бы это определить?.. Понимаешь -- дико: простой
мальчишка вдруг кажется чужеродным, а крылатый парень, которого в
средневековье сожгли б на костре как демона -- кажется своим, словно родился
и вырос в нашем Городе, среди нас... А я вот -- чужой. Чужак... Прямо хоть
бери свой мозг и размагничивай его, как дискету, чтобы снова стал
чистеньким, "своим" для Города. Размагнитить -- а затем записать: пошлости
-- двадцать процентов, хитрости -- пятьдесят два процента, умения предавать
и использовать других -- пятнадцать, цинизма -- десять, если что осталось --
вписать немного ума. Разума, в смысле. И -- ни в коем случае не вписывать
совесть: неходовой это нынче товар...

-- Проще расформатить дискету, чем память человека, -- возразил Славик,
-- Дискета пустеет, а вот в памяти хоть что-нибудь, но остается. И тогда
рано или поздно все отрастет вновь, восстановится, формать -- не формать...

-- Вот-вот, расформатить. Совсем как у Семенова. Помнишь?

И Тим задумчиво процитировал:

-- "...Вот и сейчас он сидел у дальнего терминала, который был
заставлен компьютерами на семерых, а принтерами на восьмерых. Штирлиц был
один и никого не ждал. Иногда ему становилось скучно, он вытаскивал из
кармана дисковод с дарственной надписью "Программисту Исаеву за освобождение
Дальнего Востока от Феликса Эдмундовича Дзержинского" и с меткостью
истинного системного программиста форматировал затаившихся по углам
тараканов.

-- Развели тут! -- орал он. -- Бардак!

И действительно, в ВЦ был бардак. Пол был залит дешевым тонером,
заплеван и завален дискетами. Создавалось впечатление, что каждый считал
своим долгом если не одарить пол BAD BLOCK'ами, то хотя бы плюнуть или
что-нибудь пролить." Ну, и так далее...

-- По-моему, это был не Семенов.

-- Какая разница, все равно про Штирлица!.. Впрочем, желающих
"расформатить" людей и без этого было предостаточно...

Повинуясь внезапной ассоциации, Славик вдруг спросил:

-- Что ты помнишь о Нашествии?

-- Помню Железных Пчел. Помню Пожар Памяти: горели не дома, не люди, а
их мысли... Помню выгоревшие тела, бездумно шагающие по улицам. Они шли, и
пепел мыслей пересыпался у них в голове. А затем, недавно, пришли те, кто
оживил. Пусть немногих, но все же... Я не могу сказать, Зло они свершили или
Добро: они оживили души -- удобренные пеплом, посевы хорошо растут, но
семена были те, что сейчас пожинает весь Город. Конечно, если стоит выбор --
зомби или подобные существа, то пусть уж лучше эти полумрачники... Но разве
не нашлось ничего другого, чтобы посеять? Неужели создание новых гопников --
единственно разумное решение?!...

-- А другое прорастало? -- вопросом на вопрос ответил Славик.

-- Извини. Я не подумал об этом... И все же -- зачем пришли? Чтобы
спасти от Нашествия?

-- Мы пришли раньше. Разные... Феникс говорил -- он гнался за тем, кто
повинен во всем этом. Он как-то говорил мне: "Если б мы так долго не
откладывали Поход. На завтра, послезавтра, послепослезавтра... Если б не
колебались и ударили первыми -- кто знает: может, Нашествия не было б
вовсе..." Но тогда мы не знали, что золоторожий решится на такое...

-- Этот "золоторожий" именует себя Единым... Его мысли просто понять.
Нет, это не значит -- простить, просто понять: он привык повелевать
безраздельно, и когда увидел, что все больше и больше людей не признают его
не только Богом и Создателем, но и вообще -- не признают, то решил, что
лучше стать Повелителем Зомби, чем вообще не повелевать никем... Вот и
началось -- Нашествие. Вот и бесится он... Так что вашей вины в промедлении