Чтение 33–й страницы книги ~Норма~

крыльца. Пожухлая крапива пробивалась сквозь них. Сдерживая дрожь озябших рук,
Антон толкнул дверь. Заскрипев, она поплыла в темноту, стукнулась о стену,
открыв темное пространство, дохнувшее сыростью и гнилью брошенного погреба.
Антон вступил в сени и похолодел: не было знакомого прерывистого скрипа толстых
половиц. Лишь беззвучно прогнулись они - мягкие, полусгнившие.
В темноте он нащупал медную холодную ручку, потянул.
Сверху что-то посыпалось на шляпу, дверь поддалась. Он шагнул через поросший
крохотными грибами порог и оказался в горнице.
Мутный свет лился через разбитые стекла, освещая осыпавшуюся печь, провалившийся
пол, кучу трухлявого хлама в углу, ржавую кровать, ржавую посуду.
Страшная печать времени потрясла Антона. Он замер, не в силах пошевелиться, и
долго стоял, пока губы не разлепились, прошептав:
- Здравствуй, дом...
Здесь пахло прелью, травой и обвалившейся штукатуркой.
Антон поставил чемоданчик, снял шляпу и двинулся в следующую комнату. Ее
отделяла массивная дубовая дверь с красивым рельефом.
Он толкнул ее.
Она заскрипела, но совсем не так, как прежде, а - протяжнее, ниже, слабее.
Комната. Его комната.
Мутные потеки на потрескавшихся стенах. Выбитое окно. Зато плафон цел - милый
зеленый плафон. И стол цел. И даже не мокрый, несмотря на коричневую лужу
посередине пола. И подковы на правой стене целы. И ключик с замысловатой
бородкой...
Дверь в кабинет отца.
Такая же дубовая, с рельефом и медной ручкой в виде львиной головы. Антон
потянул за ручку.
Осевшая дверь не поддавалась. Он потянул сильнее, потом дернул.
Она распахнулась.
Полумрак. Сырость. Размеренная капель с потолка.
Широкий двухтумбовый стол. Книжные полки, угнетающие своей непривычной пустотой.
Разбитые настенные часы с вылезшим из корпуса маятником. Опрокинутый венский
стул.
Антон поднял его, поставил на мокрый пол, смахнул с сиденья капли и сел. В доме
было тихо, только с потолка размеренно капало: кап, кап, кап...
В углу росли все те же маленькие грибки с желтенькими шляпками.
Он посмотрел в верхний правый угол и встретился глазами со строгим новгородским
Спасом. Лик его был сумрачен, складки хитона и рука с двуперстием еле
различались, но глаза глядели все так же пристально, брови плавно изгибались,
маленькие строгие губы многозначительно сжались.
"Он говорит глазами", - вспомнил Антон фразу отца, - "в конце семнадцатого века
написан Он и с тех пор уста Его молчат. Молчат, как тогда. Перед Пилатом".
Отец опустил руку на плечо двенадцатилетнего Антона, потеребил реденькую
бородку, тихо добавил:
- Спроси Его, что есть истина.
Антон шепотом произнес, глядя в глаза Спаса:
- Что есть истина?
И черные очи под спокойными дугами бровей ясно ответили:
- Аз есмь.
Тогда это поразило Антона до глубины души и он впервые ощутил в себе чудотворные
ростки веры...
Антон встал, подошел к иконе, поднял руку и осторожно коснулся облупившегося
темно-вишневого хитона Христа. Пальцы почувствовали прохладную шершавость.
Приблизившись, он поцеловал икону...
Спас. Отец протирал его, моча ватку в широкогорлом пузырьке. От ватки пахло
чем-то остро-сладким.
А пузырек всегда стоял вон там, на книжной полке, поблескивая зелеными боками на
фоне темно-коричневых корешков богословских трудов Московской патриархии.
Антон подошел к полкам, положил руку на вспучившееся от влаги дерево. Здесь
справа когда-то блестели золотыми корешками Библия, Апостол, Добротолюбие,
сборники катехизисов, кондаков и акафистов. Ниже стояли тома "Истории"
Карамзина, сочинения Соловьева, труды Леонтьева, Хомякова, Аксакова, Пушкина,
Гоголя, Лермонтова, Тургенева, Толстого, Достоевского, Белинского, Некрасова,
Писемского, Островского. И все они - тяжелые, в красивых тисненых переплетах -
были "с Tрами и ятями", - как, посмеиваясь в подкрученные усы, говаривал
покойный отец.
Да. Отец любил их - эти потертые увесистые книги с пожелтевшими, но твердыми
страницами.
Летом он читал их в саду, уютно усевшись в просторном китайском шезлонге с
палеными драконами на прочной матерчатой спинке. Ветер пошевеливал листвой
разросшихся яблонь, голубоватая ажурная тень ползла по отцовскому нанковому
плечу, колеблясь на широких полях соломенной шляпы.
Шестнадцатилетний Антоша, примостившись рядом на жирной блестящей траве,
мастерил похожий на журавля планер, обтягивая крылья громко хрустящей калькой.
Вдруг отец поднимал голову, коротко вздыхал и проговаривал:
- Антоша, минуту внимания. Вот, послушай-ка...
Антон поворачивался к нему, отец прижимал страницу костяным ножичком и читал
ровным мягким голосом:
"Событие, которое произошло осенью 1380 года на поле Куликовом, стало живым
символом русского народа и его истории. "С войны не бегают, а сражаются до
последнего издыхания, чтобы получить доблестный конец" - учит признанный всем
православным народом оптинский старец иеросхимонах Амвросий, выражая этими
словами общецерковное сознание во взгляде на войну физическую, и вместе - на
брань духовную, которые взаимосвязаны по существу. Быть Церкви в стороне от этих
событий - значит уйти с поля брани. Вот почему Христос Спаситель на замечание
Своих учеников: "Здесь два меча", - сказал: "Довольно". И русские верующие люди
достаточно глубоко восприняли этот Евангельский урок истории, передавая
последующим поколениям опыт брани наших предков, и прежде всего - брани
духовной. Никогда в истории человечества кровь православных христиан не
проливалась напрасно, особенно во время ключевых историче-ских событий, каким
была Куликовская битва за свободу народов земли. На поле Куликовом встретились
не просто русская сила с силами орды. Произошло столкновение благодатной
духовной силы, осененной благословением Божьим, с поганью и нечистью,
воплотившей в своем пафосе разрушения и порабощения зловещий лик Сатаны. Он-то и
был повержен тогда, благодаря духовному мужеству русских людей, возложивших себя
на алтарь Добра и Света во имя грядущих поколений правосланных". Он замолкал,
сдержанно улыбаясь, выпрямлялся, насколько позволял деликатно поскрипывающий
шезлонг и привычно быстрым движением снимая с переносицы свое золотое пенсне
"мотылTк":
- Замечательно. Правда?
- Правда, - кивал головой притихший Антон.
- Действительно, это не просто битва. Это... это... - отец замирал, держа перед
собой пенсне и тихо добавлял: - это крестная жертва русского народа...
Что-то зашуршало в углу.
Серая, похожая на тряпочку мышь спокойно пробежала по плинтусу и юркнула и дыру.

Антон подошел к отцовскому столу, подвинул стул и сел, положив руки на
огрубевшую, вспучившуюся местами поверхность.
Когда-то здесь стоял массивный чернильный прибор, хрустальные кубики-чернильницы
которого так красиво разлагали солнечный луч на яркие радуги, а чуть левее лежал
календарь, стояла фарфоровая вазочка для карандашей и высокий трехсвечный
шандал. Отец зажигал его росными августовскими вечерами, когда отключали свет.
Прикуривая от свечи, отец чуть склонял на бок свою красивую, рано поседевшую
голову, брал папиросу большим и указательным пальцами, выпускал дым, оттопыривая
нижнюю губу...
Антон посмотрел вверх. Яичную желтизну елового потолка сменил серый налет. По
углам виднелись заросли паутины. Он протянул руку, подставил ладонь под капель.
Холодные увесистые капли стали разбиваться о пальцы, обдавая лицо водяной палью.

"А ведь здесь жили", - подумал Антон. - "Жили люди. Сидели на этом стуле.
Разговаривали. Смеялись. Пили чай из широких чашек с синими розами на фарфоровых
боках. И одним из этих людей был я..."
- Я, - произнес он, поднося к глазам мокрую руку.
"Те же пальцы, те же линии жизни, сердца, ума. Те же волосы, рот, глаза..."
Он встал, с трудом разгибая уставшие ноги, прошел в горницу, взял саквояж,
толкнул дверь.
Туман заметно поредел, послеполуденное солнце выглядывало из-за белесых облаков.
Слабый ветерок обвевал лицо осенней сырой прохладой.
Антон обогнул дом и вышел в сад.
Как он разросся!
Там, где когда-то торчали редкие веточки посаженных отцом яблонь, теперь стояли
толстые деревья с раскидистыми кронами и бугристыми стволами. Вишня, кусты роз,
крыжовник, смородина, жасмин, сирень - все сцепилось, переплелось ветвями,
проросло крапивой, чертополохом, лопухами и лебедой.
Он смотрел, не узнавая ничего, не веря своим глазам.
В саду, поражавшим местных мужиков своей ухоженностью, а приезжих интеллектуалов
- изысканностью, теперь царил хаос. Это был кусок леса, самого настоящего
молодого леса.
Антон покачал головой, разглядывая все вокруг. Так хозяин, встретив через много
лет в лесной чащобе свое некогда домашнее животное с удивлением узнает в его
диких повадках следы тех, когда-то милых сердцу черт, и странное, противоречивое
чувство овладевает им.
- Невероятно... - пробормотал он, покачивая головой.
На месте грядок со спаржей и лионской клубникой кустился непролазный бурьян,
тропинка, ведущая на пасеку, терялась в нем. Он шагнул вперед, с трудом
продираясь сквозь влажные ветки, двинулся туда, где выглядывали из высокой
пожелтевшей травы крыши пчелиных домиков, издали казавшиеся такими же прочными и
ладными, как тогда. Но чем ближе приближался он к ним, тем быстрее и
бесповоротнее рассыпалась иллюзия: улья стояли насквозь гнилые.
Подойдя к ним, Антон поразился стойкости их трухлявых стенок, коснулся рукой и
домик тут же рухнул, мягко развалился, крыша опрокину-лась, обнажилось