Чтение 53–й страницы книги ~Огонь на поражение~

- Инцидент при передаче...

- Заткнись, я сказал. Если с головы Круза упадет хоть один волос, я
использую имеющуюся у меня информацию из Досье. Надеюсь, вы отдаете себе
отчет в том, что это означает.

- Осложнений больше не будет. Но... Крузенштерна мы передадим только при
личной встрече. Встретиться можно через час в ресторане...

- Нет. Ровно в семнадцать ноль-ноль, клуб "Артан".

Этот закрытый фешенебельный кабак я выбрал не случайно. С год назад
пришлось подменить там на два месяца начальника службы охраны - Серегу
Блудова. Пока он решал возникшие семейные неурядицы.

В этом клубе я знаю все входы, выходы и лазейки. Всю прислугу, обслугу и,
конечно, всех девчонок из варьете. Знаю, кто контролирует кабак, и
рассчитываю, что за столь короткое время перекупить всех и вся они просто не
успеют. И надеюсь...

Хотя... Надеяться - можно, а вот рассчитывать - нельзя.

- Мы согласны. - Переварили, значит. - Дронов, мы рассчитываем на ваше
благоразумие.

Ну вот. И эти тоже.

- Ребята, я готов к джентльменскому соглашению. Меня не интересуют
разборки. Я устал. Меня интересуют деньги. Очень большие деньги. Как и вас.

- Полагаю, мы договоримся.

Вешаю трубку. Шестьдесят отмеренных для разговора секунд истекли.

Сажусь в "вольво" - и по газам. До пяти мне предстоит сделать много. Но
не больше, чем я могу.

Звонок у Сашки Регента не работает уже года два. Толкаю дверь, она не
заперта. Это меня тоже не удивляет. Мысленно молю Бога лишь о том, чтобы
Рудольфыч был во вменяемом состоянии. Достаточным для того, чтобы вернуть
его на время к активной жизни с помощью имеющихся у меня препаратов и умений
с навыками.

Похоже, мои желания не сбылись.

Сашка сидит перед мерцающим экраном компьютера, уронив голову на стол, и
признаков жизни не подает.

Рядом - громадная бутылка какого-то пойла литра на полтора, озаглавленная
"коньяк". Напитка в ней - от силы на четверть.

Подхожу к стулу и замираю.

Разбудить его не удастся. Разбудить его не удастся никому и никогда. Он
мертв.

Убит выстрелом в затылок девятимиллиметровой пулей с близкого расстояния.

- А ты заставляешь себя ждать, - раздается за спиной. Кольт выдергиваю
из-за пояса мгновенно и стреляю не глядя. Горячий, мощный удар в плечо
опрокидывает на пол.

Человек, стоящий надо мной, отбрасывает выпавший кольт ногой в сторону.
На нем - длинный черный плащ. В руке - бесшумный тупорылый пистолет девятого
калибра.

- Ну что? Будем знакомы, птица... - Короткий, резкий удар ногой в лицо
делает мир красно-черным...

...Сижу в кресле. Напротив - крепыш с сигаретой во рту. Поза
расслабленная, пиджак расстегнут, под сорочкой, украшенной модным галстуком,
- бронежилет. Кевлар, усиленный титановыми пластинами. Я не промахнулся. А
что толку?...

В плече - горячая боль. Толчками. Значит - нерв и кость не задеты.

Крепыш заметил мой взгляд.

- Не беспокойся. Стрелять я умею. Совсем ни к чему тебя убивать. Пока. И
- мне не нужно, чтобы ты истек кровью. Рану я заклеил. Поболит - и
перестанет...

Левая рука прикована к подлокотнику кресла наручниками. Да и сидит крепыш
далеко, чтобы я мог достать его.

- А теперь - поговорим.

- Нам не о чем говорить. Ты убил моего друга. Я убью тебя.

Крепыш рассмеялся:

- Я знаю, что ты крутой. Но никогда не думал, что такой глупый.

Молчу.

- Ты же русский человек, Олег... И что? Из-за какого-то жидка готов
сейчас погибнуть? Угрожая человеку, сидящему напротив тебя с оружием?
Запомните: я - человек действия. Я - человек...

- Да ты вообще не человек...

Крепыш снова рассмеялся.

- Да? А кто же? Монстр? Кибер?

- Дерьмо.

- Дронов, я внимательно изучил твое досье. Я внимательно изучил твои
действия и мотивировки по Приморску. И мне действительно непонятно, зачем ты
все это делаешь...

- А тебе и не понять. Хотя сформулировал ты правильно. Я - русский
человек, и мне жалко тех, кого тебе не жалко. Людей.

- Демагогия. Я не верю, что тебе хочется умереть. Сдохнуть.

- И правильно не веришь. Мне перед этим нужно еще как минимум - убить
тебя.

- Зря фрондируешь, Дронов. - Глаза крепыша стали маленькими и жесткими,
как два кусочка ртути. - Как любят говорить американцы: сегодня не твой
день.

Молчу.

- Мой друг, вернее, э-э-э... товарищ, - крепыш хмыкнул, - Марик начал
играть с тобой в игру. И он проиграет. Либо я что-то неправильно просчитал.
Но я-то думаю, особенно теперь, что рассчитал все правильно...

- Зачем ты убил Регента?

- Во-первых, он был никчемный алкоголик. Бабник и дебошир. От его смерти
никто ничего не потерял. Знаю я таких: насрут здесь, напакостят, выблядков
наплодят, а потом линяют в свои Палестины, на дармовые харч и водку...

...А я вспоминаю Сашку. В детстве он был сутулый, носатый, большеглазый и
невероятно худой. Родители разошлись, когда ему было года три. Да, была еще
сестренка, Инка. И жили они впятером - с бабушкой и дедушкой - в двух
комнатах коммуналки. С перебранками, скандалами, нищетой, дрянной одеждой,
вечным картофельным супом, Инкиными выкрутасами, что начались у девки лет
уже с четырнадцати... А Сашка рос драчливым, вспыльчивым, язвительным - за
это ему и нос свернули в драке; и притом - порядочным, пунктуальным и
поразительно (особенно на нашем-то фоне!) настойчивым в учебе. Во всем, что
касалось физики и математики талантом был непревзойденным: на любой
контрольной за семь минут решал свой вариант, а потом, в порядке поступления
- все остальные. Для всего класса.

Благосостоятельным, если можно так выразиться, он стал года четыре назад:
Инка вышла замуж и вместе с мужем и мамашей уехала; дед с бабушкой -
померли. Какой-то "Обмен-инвест" махнул две Сашкины коммунальные комнаты на
двадцатидвухметровую "хрущебу" с излишествами в виде почти трехметрового
потолка и раздельного санузла...

А нормально жить он начал только два года как: пошли заказы на
нестандартные компьютерные программы от банков,СП; заказчикам они обходились
на порядок дешевле, а по качеству были на два порядка выше "зарубежных
аналогов".

И с девками он был - вспыльчивый и беззащитный: они то обирали его до
нитки, то изводили скандалами, то доставали почти материнскими заботами...
Пожалуй, у него была странная жизнь, но это была его жизнь, и он ее такую
любил...

Теперь его нет. И квадратномордая сволочь напротив рассуждает о том,
полезный или вредный был этот индивид...

- ...Нельзя не согласиться. Нет? - Крепыш завершил речь и смотрит на меня
выжидательно. Морщусь, пытаясь выдать горький колючий комок в горле за боль
в плече... - Ну да это все моралистка, - продолжает он. - Регента я
застрелил, так сказать, ситуативно. Чтобы у тебя не возникло сомнений: я
готов действовать самым коротким путем. Без выкрутасов. И предлагаю тебе или
жить, или умереть. Иначе говоря, мне нужен "ключ". Досье.

Сидит он далековато. Не достать. Рука раненая хоть и болит, но работает
исправно. Вторая, прикованная "кандалами" к ручке кресла, имеет "минимальную
степень свободы", впрочем, вполне достаточную, но не при таких
обстоятельствах. Значит, обстоятельства нужно менять. Но как?..Физически
крепыш никак не слабее меня и хорошо подготовлен. В руке - пистолет. Сидит
расслабленно,ничего не опасаясь. Действительно, чего ему опасаться? Или -
кого?

Чего или кого ему опасаться?! Думай!

- У тебя, Дронов, только два выхода: жить или сдохнуть. У меня - тоже
два. В первом случае, если ты откажешься назвать "ключ", я останусь жить и,
даже не сомневайся, жить буду очень хорошо. Очень. Естественно, не в этой
стране. И денег у меня будет столько, сколько не зарабатывает тысяча этих
законников-американцев за всю свою говенную жизнь. И девок будет сколько
угодно, и яхты, и машины... А ты в это время будешь гнить. Как навозная
куча. Приятная перспектива?

- Кому как...

Крепыш гогочет, встает, подходит к столу с компьютером, берет бутылку с
надписью "коньяк", отхлебывает, морщится:

- Дрянь какая... - Делает еще глоток, длинный. - Ну да будем считать, что
мы в полевых условиях... Так что, Дронов, увлекает тебя мой "проигрышный
вариант"?

- Нет.

- Вот и меня тоже. Хотя миллионы людей многое дали бы за то, чтобы пожить
такой жизнью, какую я только что описал. Но я - человек действия. Ты,
полагаю, тоже. Но не тебе выбирать. Выпьешь?..

Одна мысль о том, что придется касаться губами бутылки, из которой
отхлебывала эта мразь, вызывает тошноту.

Молчу, прикрыв глаза.

- Вот тебе другой вариант. Выигрышный. И для тебя, и для меня. Ты отдаешь
мне и "ключ" и Досье. Парень ты башковитый, догадался уже, что оно значит.