Чтение 2–й страницы книги ~Двойной удар, или Охота на павиана~

повесить портрет умершей бабушки. Тук-тук-тук... Войдите.

Бумажка оказалась нечем иным, как повесткой в налоговую инспекцию. Я надел
лучший костюм и отправился в указанное учреждение.

Легкий трепет, с которым я вошел в кабинет, за время общения с инспектором
плавно перерос в тяжелый инфаркт.

- Товарищ, а почему вы уклоняетесь от налога на недвижимость?

- Какую недвижимость?

- Как это какую? А бунгало стоимостью полтора миллиона у.е.? Вы в курсе,
что ежегодный налог на недвижимость составляет два процента? А ну-ка,
прикиньте.

Я прикинул и схватился за сердце. Тридцать тонн! А мне и опомниться не дают.

- Платить собираетесь? Да, кстати. Вам уже набежал штрафик в три тысячи,
так что с вас, дорогой наш человек, тридцать три тонны.

Но я не тот малый, что сдается без боя. У человека всегда есть выбор. Либо
позорно бежать, либо умереть с честью.

- А что, если я не буду платить?!

Девушка устало поправила волосы, извлекла из бумажных недр красно-белую
брошюру и процитировала:

- "На первый раз - штраф, на второй раз - год" на третий раз - три года..."

У человека всегда есть выбор. Я предпочел позорно бежать. Я подозреваю, что
выгляжу подлецом в ваших глазах, но и вы меня поймите. Мотать срок за
какой-то северобатутский сарай, который к тому же я никогда не видел, а
может, и не увижу? Платить ежегодно тридцать тонн недобитым демократам?

При коммунистах членские взносы платили, но хоть знали во имя чего. Во имя
светлого будущего. А здесь?

Впрочем, что толку митинговать? Я попрощался с барышней, сказал, что пошел
снимать деньги со сберкнижки, и скрылся за дверью с твердым намерением
обратно не возвращаться.

Вернуться пришлось через две недели в сопровождении все тех же саблезубых
юношей в камуфляже, которые встретили меня возле подъезда и предложили
прокатиться с ними. Юношей было много, а меня мало, поэтому я согласился.

На первый взнос предполагалась пойти моя квартира и часть домашней утвари,
которую внесла в протокол описи юная наложница. Я не стал ждать судебного
решения и попытался во второй раз трусливо бежать.

Быстренько продав квартиру через подставное лицо, я купил новые апартаменты
в другом районе и, потирая от удовольствия руки, стал мечтать о
северобатутских женщинах. Мечты оборвал звонок в дверь.

- Здравствуйте, милый наш Флавиан Арнольдович!

- Здравствуйте, дорогие мои мальчишки!

Я понял, что у мальчишек нюх на утаенные налоги натренирован лучше, чем у
китайской собаки чау-чау - на гималайских медведей.

- Ну что, дальше бегать будем?

- А кто бегает? Я просто поменялся. Здесь воздух чище.

Меня повезли в суд. Откуда я снова сбежал, двумя легкими касаниями выключив
конвой. Все, обратной дороги не было. Впереди меня ждало подполье, а дома -
засада. Без денег, без теплых вещей, без пищи, поруганный и униженный, я
стоял под проливным городским дождем на троллейбусной остановке и смотрел в
крайнее правое окно первого этажа огромного дома. Они бы хоть шторы
задвинули, что ли. Когда там вдоволь нарезвились, я опустил голову и понуро
побрел куда глаза глядят, напевая первые ноты пьесы Грига "Пещера горного
короля".

Такая вот история. Уже год, как я живу в бывшем бомбоубежище, в
простонародье - бомжую. Наверное, я бы погиб, если б в свое время не прошел
отличную школу выживания. Я сумел быстро адаптироваться, почувствовать
среду и, в конечном итоге, неплохо устроиться. Без микроволновки и телефона
на первых порах было трудно, но человек привыкает ко всему. Когда же у меня
появился старенький факс, я радовался как ребенок. Странная все-таки штука
наша жизнь. Сегодня ты умираешь на необитаемом острове, лежа на песке, не
зная, как открыть последнюю банку сгущенки, а завтра ты с буйным восторгом
носишься по берегу, потому что нашел гвоздь.

Единственная проблема, которая волновала меня в настоящий момент жизни, -
это блохи. Крайне мерзкие твари.

В моей бывшей квартире до сих пор сидела засада, иногда, возвращаясь ночью
к тому дому, я слышал вырывающиеся из моего окна звуки широкой русской души
и ломаный голос Оззи Осборна. Они слушают мои записи, они читают мои книги,
они... Периодически к окну подходил человек в маске и внимательно оглядывал
двор. Почему они носят маски? Ну, понятно, не Алены Делоны, но и не хорьки
все ж...

Транспортное средство тряхнуло на бугорке.

- Четыре братца под одной крышей?

- Ну, ты дал, Васек! Чтоб братва, да еще под "крышей"?!

- Козел, это стол. Гони сотенную.

"Нет, это не налоговая, - возвратился я из воспоминаний. - Хотя бы потому,
что без масок. Но кто тогда? Куда меня везут, что хотят? Бандиты? По
замашкам вроде фраера, но точно не фраера. 486-й процессор с лету
определили".

Машина остановилась. Дверца скрипнула. Меня понесли. Несли минут пять.
Наконец поставили вертикально и отлепили с глаз пластырь. Финский галоген
резанул по глазам. Я тряхнул головой, смахивая набежавшую слезу, осмотрелся.

Комната была довольно уютна, по крайней мере, не хуже моего подвала. В ней
не было окон, зато имелись лепной камин, пара светильников под древность,
огромное кресло-трон, офисный стол с компьютером, принтером и телефоном и,
наконец, подлинник кисти неизвестного мастера прошлого века. На холсте
полуголый мужик валил из лазерного бластера ужасного морского дракона.

Мой правый глаз, пришедший в себя быстрее левого, заприметил на троне
какого-то недоразвитого мужичка средних лет. На недоразвитость указывала
его одежда. Нормальный человек не будет наряжаться в костюм Петра Первого.

- Ну, здравствуй, Флавиан. Извини, дорогой мой, за такое обращение, но что
делать!

- У-У-У- - Рот мой по-прежнему был залеплен липучкой.

- О, конечно, конечно. - Гражданин в петровском сарафане поднялся из кресла
и отодрал пластырь вместе со щетиной. Я облегченно выдохнул.

- Слушай, ты, урод натуральный! Что за маскарад с липучками?

- А тебе идут носилки. Никогда не замечал?

- Зато тебе пошел бы музей восковых фигур.

- Обидеть человека легко, а вот понять его душу... Ты, вероятно, удивлен.
Тебя, какого-то вшивого бомжа, среди ночи вытаскивают из подвала и везут на
прием к самому царю.

- В милиции разберутся, кто из нас царь!

- Не надо хамить. Я действительно царь. У нас не так много времени, иначе я
рассказал бы тебе подлинную историю семьи дома Романовых. Поверь, мой
мальчик, в истории множество белых пятен, заполнять которые очень
неблагодарное занятие.

Затрещал селектор. Царь нажал кнопочку.

- Ваше величество, все будет готово через сорок минут.

- Прекрасно, Александр Данилович. Да, вот еще... Свяжись, пожалуйста, по
факсу с Голицыным, завтра мы тоже работаем.

- Понял, ваше величество.

"Еб...тые", - подсказала мне интуиция.

- Не совсем, - возразил царь. - Я - Петр Пятый, помазанник волей Господа,
единственный законный наследник Российского престола.

"Лепишь горбатого, ох, лепишь, - еще раз подтвердил мой инстинкт. -
Смирительная рубашка тебя заждалась, Петруха".

- Да, так я не ответил на твой вопрос. Почему вдруг государю великому
понадобился бомж. Взгляни сюда. - Их величество повернуло ко мне дисплей
компьютера и щелкнуло клавишей. На экране возникла до боли знакомая
заставка к "Думу". Затем герой поднял пистолет и, ведомый естественным
чувством самосохранения, почесал к выходу из лабиринта, по пути отстреливая
всякую поэту- и потустороннюю нечисть.

- Это игра. Очень интересная, - комментировал царь-батюшка. - Называется
"Дум". Это как бы ты, у тебя пистолет, и ты должен найти выход из
лабиринта. У тебя множество врагов, они прячутся за каждым углом и тоже
вооружены. Если ты не будешь стрелять, ты погибнешь. Смотри.

Пистолет на экране замер, головоногий эмбрион с мордой козла принялся
щелкать челюстями, герой уныло закряхтел, экран замерцал кровавым цветом и
через несколько секунд полностью превратился в красную тряпку.

- Вот видишь, ты погиб.

"Потрясающий малый, - подумал я. - Везти меня привязанным к носилкам, чтобы
показать довольно устаревший вариант компьютерного развлечения".

- По пути герой может находить новое оружие, боеприпасы и кое-какие
подсобные средства. Интересно?

- Очень. Для учеников пятого класса средней школы.

- Согласен. Поэтому взгляни теперь. Царь-батюшка вышел из игры и загрузил
какую-то программу.

На экране появилась схема лабиринтов с движущимися по ним точками - одной
красной и пятью зелеными. Точки ползали довольно хаотично, но вдруг
зеленая, оказавшись в общем коридоре с красной, резко пошла на сближение.

- Теперь смотри внимательно. - Пальчик помазанника щелкнул по кнопочке.

Схема пропала, и возникло видеоизображение коридора. Он представлял собой
обычную клетку гостиничного типа с множеством дверей, но гораздо мрачней.
Ни ковров, ни светильников, одни сороковаттки на торчащих из стен проводах.
Из глубины коридора прямо на меня бежал силуэт какого-то детины, плохо
различимого из-за низкого освещения. Неожиданно в нижней части экрана
появилась рука с пистолетом, точь-в-точь как в "Думе", и замерла буквально
на секунду. Пистолет прыгнул вверх, пламя осветило бежавшего человека. Ну и
рожа, хочу я вам сказать.

Человек, по-видимому, засмеялся, вскинул к бедру какую-то дубину, скорее
всего помповое ружье, и засандалил в ответ. В меня. Ну, не в меня, в того
парня, что держал пистолет.

Картинка пару раз перевернулась вокруг собственной оси и замерла,