Чтение 42–й страницы книги ~Сыч

- Один хер, - отмахнулся русый. - Нам от этого не легче...

Помолчали. Кабинетные о чем-то напряженно думали. Женя потащил из кармана
сигареты, но, глянув на кабинетных, крякнул и закурить не решился.

- Ну, давай по-другому, Антоша, - мягко предложил брюнет. - Давай по
логике рассуждать... Смотри: в Ольховске убиты пятеро. Четверо из них -
бандиты, имеющие приличный опыт преступной деятельности. Так называемые
уличные боевики. Мы наводили справки по своим каналам: трое убиты из одного
автомата, четвертый - из другого, пятый вообще получил размозженную
летальную травму черепа. С него, кстати, кожу сняли... Ну да это не столь
важно. Что имеем? Как минимум двое работали. Как минимум... Если поверить,
что все это ты сделал один, что мы имеем? В ходе разборки ты приканчиваешь
одного из бандитов страшным ударом в череп, затем вскидываешь невесть откуда
взявшиеся у тебя два автомата и начинаешь крошить там всех в капусту? А они
что же, стоят и смотрят все на тебя? Нет, Антоша, - так не бывает!
Согласись?

- Согласен, - не стал спорить я. - Но там же не так все было! Я что - не
рассказывал?

- Далее, - не обратил особого внимания на мое последнее высказывание
брюнет. - Последняя акция против коридорной группировки. Что имеем? Колонна
уничтожена. Восемь трупов. Кто эти восемь? Солдаты-первогодки, не нюхавшие
пороху? Как бы не так! Все восемь - бывшие "духи", боевики, выжившие на
чеченской войне и целый год работающие в ЗОНЕ. Матерые волки...

- И тоже из двух автоматов, - лениво съязвил я. - Да? Или из трех?

- А вот этого мы не знаем, - вмешался русый. - Боевики свои трупы
криминалистам не спешат везти - сам знаешь. Нам известен факт: восемь трупов
в наличии. И коридорная группировка экстренно эвакуирует свою перевалочную
базу. И все это - ты один?

- Ну я же вам все рассказал, - пробормотал я - никак не мог понять, чего
эти тупоголовые дядьки хотят от меня добиться. - Ну чего вам еще надо? Один
я все это сделал, один! Я их год не видел - Лося, Джо и Мента! Может, их уже
и в живых нету! Ну, один я все...

- Терминатор, - повторился Женя. - Жан-Клод. Классный пацан!

- Может - ну его в задницу? - колюче прищурился русый. - Чего мы тут
перед ним бисер мечем? Давай Дергача сюда, да прогоним его в режиме "Б". А,
Женя?

- Да как хотите, - флегматично пожал плечами Женя-я заметил, что он
довольно часто пожимает плечами, как бы удивляясь, отчего это люди бывают
такие тупые и упертые. - Как хотите - можно и Дергача. Только хочу
напомнить... Во-первых, ему сейчас ваш режим "Б" до одного места - сами
знаете. Можете хоть на кусочки разрезать, ничего путного из этого не выйдет.
Нужно кровь промывать, а это займет несколько часов. А потом ему после этого
нужно будет восстановиться, хоть немного почувствовать вкус к жизни. Еще
несколько часов, как бы не весь день. Во-вторых, завтра нужно везти. А они
как требовали? Чтобы выглядел прилично. Будет он прилично выглядеть после
вашего режима "Б"? Очень сильно сомневаюсь. Ну и в-третьих: я же сказал,
"наружка" ваша проворонила того спеца. Кодирование имеет место - сто
процентов. Он теперь, даже если бы и хотел, вряд ли что скажет.

- Значит, полная безнадега? - с невыразимой горечью произнес брюнет. -
Совсем-совсем?

- Я предупреждал, - безжалостно напомнил Женя. - Мы ничего не сможем
сделать. Ну, если хотите, я до исхода суток повожусь с ним, пообщаюсь.
Может, какой проблеск...

- Черт, как глупо! - печально пробубнил русый, стукая кулаком по
раскрытой ладони и вставая со стула. - Как по-уродски все... Ладно, мы
пойдем. Женя, если будет этот самый твой проблеск - я тебе отдаю свои
двадцать процентов. Ты меня понял? Слово даю!

- Да хоть пятьдесят, - флегматично заметил Женя, выпроваживая кабинетных
и возвращаясь ко мне. - Все равно - никакого толку. Правильно я говорю,
солдат?

- Спасибо тебе. Женя, - искренне поблагодарил я. - С меня причитается.

- За что?! - также искренне удивился Женя. - За что причитается?

- Ну, не знаю, что это за режим "Б"... Но кажется мне, что они хотели со
мной что-то нехорошее сотворить. А ты их отговорил. Весьма признателен.

- А, вон ты о чем, - Женя в очередной раз пожал плечами. - Так я это не
из любви к ближнему. Просто смысла нет. Понимаешь? А завтра тебя везти. Если
бы из этого был толк, я не стал бы их отговаривать... - Тут плешивый
внезапно переключился и вкрадчиво спросил:

- А ты, говоришь, действительно все это один провернул?

- Один, Женя. Один. Никакого гипнолога в помине не было. Ну что за ерунду
вы тут выдумали? Какой, на хер, гипнолог? Ты мне лучше скажи - отчего это
эти двое так расстроились? У них что - правительственное задание по отлову
моей команды? Ордена накрылись?

- Ну, насчет гипнолога ты не прав, - возразил Женя. - Тут как раз весьма
типичный случай. Хороший спец может в течение десяти минут внушить тебе, что
ты сроду не видел никого из своих близких и вообще родом из Вьетнама. И ты
под пыткой будешь корячиться, кричать, что ты вьетнамец. Это дело такое... А
по поводу расстройства этих двух... - тут Женя неожиданно как-то
легкомысленно хохотнул. - Ну, тут все просто. Что лучше, один "лимон" баксов
или четыре?

- Не понял, - вяло насторожился я. - Что ты хочешь сказать?

- Установлено, что в ликвидации верхушки клана Acланбековых принимали
участие пятеро славян, - сообщил Женя. - За каждого кланом обещан миллион
баксов. За живого и в приличном виде. За голову - двести штук баксов. Теперь
ясно?

- Оба-на! - тихо воскликнул я и прислушался к своему организму - как там
адреналин, сердечко, кровь к лицу и все такое прочее? А никак - пустота.
Полный пофуизм. А может, это и к лучшему?

- Ну мы выяснили из твоей болтовни, что пятый славянин - некто Братский,
подсадка Ахсалтакова - в природе отсутствует, - продолжал Женя, вольготно
развалившись на стуле. - Итого - вас четверо. Четыре "лимона". Нормально?

- Ага, - согласился я. - Неплохо. Только поздновато что-то. Асланбековых
зачистили более года тому назад, а только сейчас премию выставили...

- Да нет - заказ мы получили как раз год назад, - опроверг меня Женя. - В
числе прочей работы... Но так получилось, что только сейчас фортуна
улыбнулась нам. Мы на тебя вышли буквально на днях - аккурат перед той самой
вашей акцией против коридорной группировки. Подсели, повели - вот результат.

- Как вышли? - деловито поинтересовался я. - Или секрет?

- Информация поступила, - уклончиво буркнул Женя. - От надежного
человечка.

- Попцов, - беззлобно констатировал я. - Более некому. Я его расчленю.

- Вряд ли, - не согласился Женя, вставая со стула и потягиваясь. - Тебя
уже нет. Завтра тебя повезут в ЗОНУ, на обмен. Нет - на продажу. Ты у нас
дорогой - "лимон" баксов стоишь... Слушай - ты отдохни пока, я пойду
поужинаю и жене звякну. Я потом подойду, поболтаем еще. Хорошо?

- Слушай, Женя, - неожиданно мутно озарился я. - А что - Ахсалтаков? Его
вы продать не хотите Асланбековым? Он же основной в этом деле!

- А, ну да, - Женя задержался у решетки и подмигнул мне. - Ты не
волнуйся, завтра перед обменом наши скажут, что вычислили организатора, и
будут предлагать клану Асланбековых купить эту информацию. У нас ничего не
пропадает.

- Ну, хоть за это спасибо, - я искусственно растянул рот в улыбке. - Если
Асланбековым сдать этого козлика, у них там такое начнется!

- Зря радуешься, - не одобрил моего порыва Женя. - Они не дураки, чтобы
межклановую войну развязывать. Мы наводили справки и про этого Ахсалтакова,
и про Асланбековых. Если они схлестнутся, будет гражданская война. Что они -
дураки, что ли? Проще публично наказать непосредственных исполнителей -
славян... Ладно, пошел я ужинать. Отдыхай...

Некоторое время после ухода Жени я лежал и прислушивался к своему
организму. Закономерная тревога за свою судьбу отсутствовала начисто.
Пустота. Тем не менее какой-то вопрос медленно витал вокруг, не давая внять
совету плешивого Жени и спокойно отдыхать. Я немного поднапрягся и вскоре
сформировал этот вопрос. Даже два вопроса. Вот они: кто вообще такие?
Шарашкина контора или энтузиасты из спецслужб? И второй: а кто же тогда
прибрал к рукам Поликарпыча? Кто пытался перехватить меня после приезда из
Ростова? Желая до конца восстановить логическую цепочку, которую вредные
посетители в течение дня ударно разрушали, я расслабился и принялся шаг за
шагом реконструировать в памяти последний эпизод после прибытия из
Ростова...

***

С вокзала я взял такси и прямиком поехал к тете Маше. Пребывая в
сумеречном состоянии под впечатлением вчерашней сцены в больнице, я
задумался и едва не допустил оплошность. Неподалеку от ограды дома тети
Маши, на противоположной стороне улицы, стоял микроавтобус с надписью через
борт: "Горэлектросеть". Возле микроавтобуса прохаживались двое крепких
мужиков в спецовках и с умным видом поглядывали на столб линии
электропередачи. Я поначалу не придал было этому значения - ходят себе, и
черт с ним, работа такая. А когда до микроавтобуса осталось метров тридцать,
сердечко вдруг екнуло нехорошо: собаки! На этой улице удивительно злющие и
вредные собаки. Чужому пройти по ней незамеченным невозможно - со всех
дворов облают и слюнями забрызгают. А уж на постороннюю машину, да
остановившуюся в неположенном месте... В том дворе, напротив которого встал
микроавтобус, как раз были двое здоровенных кобелей, которые без привязи
бегали по двору.

Так вот - собаки молчали. Тихо было на улице. Это значит, что
микроавтобус торчит здесь черт знает как давно и псы привыкли к нему. Своим
считают. А если предположить, что он стоит давным-давно, какого тогда черта
эти крепенькие пацаны все ходят да на столб смотрят?!

- Братан, проезжай дальше, - попросил я водилу, поворачиваясь к