Сергей Лукьяненко

ФАЛЬШИВЫЕ ЗЕРКАЛА

Роман

Отражения, кривляясь,

Вырываются на волю,

Хладнокровно улыбаясь

Или плача, но без боли...

Зеркала следят за нами,

Научившись даже слушать,

Быть и мыслями, и снами,

Искажая наши души.

Тонут в зеркале желанья,

Замедляются движенья....

Нас отдали на закланье,

Нас поймали отраженья...

Rain

Часть первая

ДИПТАУН

Мне все чаще и чаще снится этот сон.

Вначале в нем нет ничего страшного, вообще ничего нет. Серая
клубящаяся мгла. Только впереди -- далекий, почти неразличимый огонек,
белая искорка в тумане. Я иду -- иду на свет, но мгла вдруг начинает
редеть.

Как странно -- когда исчезает темнота, перестаешь видеть свет!

Я застываю, пытаясь запомнить направление, удержать его в памяти. Но
в этом уже нет нужды. Передо мной -- мост. Тонкий, словно струна,
натянутая над пропастью. Я ходил по таким мостам. Не раз. Но сейчас все
гораздо труднее. Мне надо пройти между двумя стенами, вырастающими из
тумана. Левая стена -- синий лед, правая -- алый огонь. Нить между ними.

Я иду.

Левая стена -- в отпечатках ладоней. Иногда это просто отпечатки, с
клочьями кожи и мяса, поросшими инеем. Иногда торчат осколки
промороженных костей с обрывками одежды. А иногда -- распятые на льду
фигуры, покрытые снежной коростой.

С правой стеной -- проще. Она сжигает быстро и дотла. Может быть,
потому ее предпочитают реже.

Я иду.

Нить под ногами вибрирует. Может быть, ее опаляет огнем. Может быть,
обдает стужей. А может быть, кто-то идет впереди или за мной.

Мне надо дойти. Очень надо.

Вот только каждый раз сон заканчивается одинаково.

Нить вздрагивает. Может быть, я сам качнул ее слишком сильно, не
знаю...

И как падающий канатоходец я раскидываю руки, пытаясь удержать
равновесие, цепляясь: за левую стену -- синий лед, за правую стену --
алый огонь...

Давненько я не опаздывал на работу!

Стою в пробке, вытянувшейся на полквартала. Рядом -- длинный,
неуклюжий автомобиль, кажется, "линкольн" последней модели. Стекла
опущены, мрачный водитель косится на меня, будто именно мой мотоцикл
повинен в творящемся на улицах безобразии.

-- Огонек будет? -- спрашивает он, наконец. Наверное, ему просто
скучно. Да и не поверю никогда, что в этом роскошном монстре вишневого
цвета нет прикуривателя. Там, пожалуй, и для газовой плиты с грилем
место найдется...

Молча протягиваю зажигалку. Усыпанная перстнями рука тянется к
огоньку, раскуривается дорогая тонкая сигарета с фильтром неимоверной
длины. Что сказал бы дедушка Фрейд о тяге к большим автомобилям и
длинным сигаретам? А... ну его. Он бы у нас спятил, причем очень быстро.

-- Что творится-то? -- интересуется водитель.

Слишком приземистый лимузин, ему не видно. Отвечаю:

-- Колонна идет. Грузовики.

У кого-нибудь другого эти слова вызвали бы вполне заслуженную
реакцию. Гнать по центру города грузы! Да еще по русскому кварталу, в
утренний час пик по московскому времени!

-- Что ж, бывает, -- легко соглашается водитель. -- Надо.

Значит, предполагаемый "Линкольн" -- не просто показуха. Его владелец
никуда не спешит, и пробка в пять-десять минут -- не повод для
возмущения.

А мне -- повод! Еще какой!

Опоздание в пять минут могут и не заметить. Десять минут -- отметка в
личное дело. Четверть часа -- половина дневной зарплаты долой.

Я уже на четыре минуты опаздываю!

Полоса забита полностью, но стандартный мотоцикл -- не машина,
собранная по спецзаказу. А моя тускло-стальная куртка, серые джинсы,
лицо под зеркальным шлемом... да, конечно, это не яркая, примечательная
внешность, не одежда от кутюр, но...

В непримечательности есть свои преимущества.

Газую, двигатель взревывает. Хозяин "Линкольна" с живейшим интересом
смотрит на меня, интересуется:

-- Что, собрался...

Я не дослушиваю.

Оставляя на асфальте след горелой резины, "Хонда" несется между
машинами.

-- Давай! -- кричат вслед.

Наблюдение за чужими глупостями -- вечное бесплатное удовольствие.

Перекрывшие движение грузовики ползут по перпендикулярной улице
медленно, лениво. Обычные "КамАЗы", но с надписями на тентах: "2Т".
Понятно, крупная фирма получила срочный заказ и предпочла заплатить за
ненормативный трафик, чем терпеть неустойку из-за поздней доставки.
Расстояние между машинами метра полтора, идут они аккуратно, след в
след...

Может быть, и проскочу.

Я вижу отблески полуденного солнца на стеклах грузовиков, лица
водителей, черные выхлопы дизельных движков. Шанс вписаться между двумя
"КамАЗами" -- минимальный.

Глубина-глубина, а пошла ты...

Миг перехода из виртуального пространства в обычное всегда забавен.
Но сейчас различия минимальны -- я был в мотоциклетном шлеме, а остался
в виртуальном; сидел в седле -- оказался в кресле, но на корточках.

Вот только город вокруг перестал быть реальным. Все огрубело,
потеряло детали, небо приобрело равномерную голубизну с легкими
облачками (раз в сутки они выстраиваются в надпись "Вспомните, кто
придумал и оплатил для вас это небо!"), машины утратили царапины, пятна
грязи, наклейки -- все то, что додумывало воображение.

Колонна грузовиков с логотипами "2Т" осталась.

Проскочу!

В наушниках звучали чьи-то голоса, кто-то махал рукой из машины,
пытаясь предостеречь меня. Покачивая джойстиком, я впихнул мотоцикл
между "КАМАЗами". Легкий толчок -- наверное, бампер успел зацепить
заднее колесо. Не страшно.

В виртуальности я мог бы и упасть, не удержать равновесия. Сейчас мне
хватило одного движения джойстиком, чтобы выправить мотоцикл.

Я остановился за перекрестком. Посмотрел назад. Пальцы сами
скользнули по клавиатуре.

deep

Ввод.

Миг я еще видел экраны перед глазами, подкладку шлема. Потом
пробежавшая по экранам радужная волна смыла реальность.

Дип-программа работает быстро.

Я стою на перекрестке проспекта Гибсона и улицы А.Черткова в русском
квартале Диптауна. Сквозь просветы в колонне грузовиков, ползущих по
Черткова в сторону клуба "Вайт Биэр ББС", видны мои недавние коллеги по
пробке. Многие свистят, аплодируют и прочим образом выражают свой
восторг.

И на душе у меня -- замечательно.

Как и должно быть у человека, забившего гвоздик любимым микроскопом.

Снова газую и уношусь по проспекту. Есть шанс не опоздать на работу.

Интересно, кто такой этот Гибсон...

К раздевалке я подкатываю с опозданием в семь минут. Плохо, но не
фатально.

-- Леонид... -- укоризненно говорит охранник на входе. Развожу
руками, пытаясь зеркальным шлемом отобразить всю гамму эмоций.
Раскаяние, вина, стыд, заискивание... -- Давай быстрее.

Заскакиваю в длинный коридор. Под потолками уныло покачиваются
матовые шары ламп, напоминающие полузабытые школьные коридоры. Вдоль
стен -- шкафчики. Почти над всеми горят красные огоньки, лишь два или
три -- зеленые. Ну вот, явился в числе последних...