Аркадий СТРУГАЦКИЙ, Борис СТРУГАЦКИЙ

ДЕЛО ОБ УБИЙСТВЕ, ИЛИ ОТЕЛЬ У "ПОГИБШЕГО АЛЬПИНИСТА"

(ЕЩЕ ОДНА ОТХОДНАЯ ДЕТЕКТИВНОМУ ЖАНРУ)

"Как сообщают, в округе Винги, близ города Мюр,

опустился летательный аппарат, из которого вышли

желто-зеленые человечки о трех ногах и восьми

глазах каждый. Падкая на сенсации буржуазная

пресса поспешила объявить их пришельцами из

космоса..."

(Из газет)

Я остановил машину, вылез и снял черные очки. Здесь все было именно
так, как рассказывал Згут. Отель был двухэтажный, желто-зеленый, над
крыльцом красовалась траурная вывеска: "У ПОГИБШЕГО АЛЬПИНИСТА". Высокие
ноздреватые сугробы по сторонам крыльца были утыканы разноцветными лыжами
- я насчитал семь штук, одна была с ботинком. С крыши свисали мутные
гофрированные сосульки толщиной с руку. В крайнее правое окно первого
этажа выглянуло чье-то бледное лицо, и тут парадная дверь отворилась, и на
крыльце появился лысый коренастый человек в рыжем меховом жилете поверх
ослепительной нейлоновой рубашки. Тяжелой медлительной поступью он
приблизился и остановился передо мною. У него была грубая красная
физиономия и шея борца-тяжеловеса. На меня он не смотрел. Его
меланхолический взгляд был устремлен куда-то в сторону и исполнен
печального достоинства. Несомненно, это был сам Алек Сневар, владелец
отеля, долины и Бутылочного Горлышка.

- Там... - произнес он неестественно низким и глухим голосом. - Вон
там это произошло. - Он простер указующую руку. В руке был штопор. - На
той вершине...

Я повернулся и, прищурившись, поглядел на сизую, жуткого вида
отвесную стену, ограждавшую долину с запада, на бледные языки снега, на
иззубренный гребень, четкий, словно нарисованный на сочно-синей
поверхности неба.

- Лопнул карабин, - все тем же глухим голосом продолжал владелец. -
Двести метров он летел по вертикали вниз, к смерти, и ему не за что было
зацепиться на гладком камне. Может быть, он кричал. Никто не слышал его.
Может быть, он молился. Его слышал только бог. Потом он достиг склона, и
мы здесь услышали лавину, рев разбуженного зверя, жадный голодный рев, и
земля дрогнула, когда он грянулся о нее вместе с сорока двумя тысячами
тонн кристаллического снега...

- Чего ради его туда понесло? - спросил я, разглядывая зловещую
стену.

- Позвольте мне погрузиться в прошлое, - проговорил владелец, склонил
голову и приложил кулак со штопором к лысому лбу.

Все было совершенно так, как рассказывал Згут. Только вот собаки
нигде не было видно, но я заметил множество ее визитных карточек на снегу
возле крыльца и вокруг лыж. Я полез в машину и достал корзину с бутылками.

- Привет от инспектора Згута, - сказал я, и владелец тут же вынырнул
из прошлого.

- Вот достойный человек! - сказал он с живостью и весьма обыкновенным
голосом. - Как он поживает?

- Неплохо, - ответил я, вручая ему корзину.

- Я вижу, он не забыл вечера, которые провел у моего камина.

- Он только о них и говорит, - сказал я и снова повернулся было к
машине, но хозяин схватил меня за руку.

- Ни шагу назад! - строго произнес он. - Этим займется Кайса. Кайса!
- трубно взревел он.

На крыльцо выскочила собака - великолепный сенбернар, белый с желтыми
пятнами, могучее животное ростом с теленка. Как я уже знал, это было все,
что осталось от Погибшего Альпиниста, если не считать некоторых мелочей,
экспонированных в номере-музее. Я был не прочь посмотреть, как этот кобель
с женским именем станет разгружать мой багаж, но хозяин твердой рукой уже
направлял меня в дом.

Мы прошли через сумрачный холл, где ощущался теплый запах погасшего
камина и тускло отсвечивали лаком модные низкие столики, свернули в
коридор налево, и хозяин плечом толкнул дверь с табличкой "Контора". Я был
усажен в уютное кресло, позвякивающая и булькающая корзинка водворилась в
углу, и хозяин распахнул на столе громоздкий гроссбух.

- Прежде всего разрешите представиться, - сказал он, сосредоточенно
обскабливая ногтями кончик пера. - Алек Сневар, владелец отеля и механик.
Вы, конечно, заметили ветряки на выезде из Бутылочного Горлышка?

- Ах, это были ветряки?..

- Да. Ветряные двигатели. Я сам сконструировал их и сам построил. Вот
этими руками.

- Что вы говорите... - пробормотал я.

- Да. Сам. И еще многое.

- А куда нести? - спросил у меня за спиной пронзительный женский
голос.

Я обернулся. В дверях, с моим чемоданом в руке, стояла эдакая
кубышечка, пышечка этакая лет двадцати пяти, с румянцем во всю щеку, с
широко расставленными и широко раскрытыми голубыми глазками.

- Это Кайса, - сообщил мне хозяин. - Кайса! Этот господин привез нам
привет от господина Згута. Ты помнишь господина Згута, Кайса? Ты должна
его помнить.

Кайса немедленно залилась краской и, поведя плечами, закрылась
ладонью.

- Помнит, - объяснил мне хозяин. - Запомнила... Н-ну-с... Так я
помещу вас в номер четыре. Это лучший номер в отеле. Кайса, отнеси чемодан
господина... м-м...

- Глебски, - сказал я.

- Отнеси чемодан господина Глебски в четвертый номер... Поразительная
дура, - сообщил он с какой-то даже гордостью, когда кубышечка скрылась. -
В своем роде феномен... Итак, господин Глебски? - Он выжидательно взглянул
на меня.

- Петер Глебски, - продиктовал я. - Инспектор полиции. В отпуске. На
две недели. Один.

Хозяин прилежно записывал все эти сведения огромными корявыми
буквами, а пока он писал, в контору, цокая когтями по линолеуму, вошел
сенбернар. Он поглядел на меня, подмигнул и вдруг с грохотом, словно
обрушилась вязанка дров, пал около сейфа, уронив морду на лапу.

- Это Лель, - сказал хозяин, завинчивая колпачок авторучки. -
Сапиенс. Все понимает на трех европейских языках. Блох нет, но линяет.

Лель вздохнул и переложил морду на другую лапу.

- Пойдемте, - сказал хозяин, вставая. - Я провожу вас в номер.

Мы снова пересекли холл и стали подниматься по лестнице.

- Обедаем мы в шесть, - рассказывал хозяин. - Но перекусить можно в
любое время, а равно и выпить чего-нибудь освежающего. В десять вечера -
легкий ужин. Танцы, бильярд, картишки, собеседования у камина.

Мы вышли в коридор второго этажа и повернули налево. У первой же
двери хозяин остановился.

- Здесь, - произнес он прежним глухим голосом. - Прошу.

Он распахнул передо мною дверь, и я вошел.

- С того самого незабываемого страшного дня... - начал он и вдруг
замолчал.

Номер был неплохой, хотя и несколько мрачноватый. Шторы были
приспущены, на кровати почему-то лежал альпеншток. Пахло свежим табачным
дымом. На спинке кресла висела чья-то брезентовая куртка, на полу рядом с
креслом валялась газета.

- Гм... - сказал я озадаченно. - По-моему, здесь уже кто-то живет.

Хозяин безмолвствовал. Взгляд его был устремлен на стол. На столе
ничего особенного не было, только большая бронзовая пепельница, в которой
лежала трубка с прямым мундштуком. Кажется "данхилл". Из трубки поднимался
дымок.

- Живет... - произнес, наконец, хозяин. - Живет ли?.. Впрочем, почему
бы и нет?

Я не нашелся, что ответить ему, и ждал продолжения. Чемодана моего
нигде не было видно, но зато в углу стоял клетчатый саквояж с
многочисленными гостиничными ярлыками. Не мой саквояж.

- Здесь, - окрепшим голосом продолжал хозяин, - вот уже шесть лет, с
того самого незабываемого страшного дня, все пребывает так, как он оставил
перед своим последним восхождением...

Я с сомнением посмотрел на курящуюся трубку.

- Да! - сказал хозяин с вызовом. - Это ЕГО трубка. Это вот - ЕГО
куртка. А вот это - ЕГО альпеншток. "Возьмите с собой альпеншток", -
сказал я ему в то утро. Он только улыбнулся и покачал головой. "Но не
хотите же вы остаться там навсегда!" - воскликнул я, холодея от страшного
предчувствия. "Пуркуа па?" - ответствовал он мне по-французски. Мне до сих
пор так и не удалось выяснить, что это означало...

- Это означало "почему бы и нет?", - заметил я.

Хозяин горестно покивал.

- Я так и думал... А вот это - ЕГО саквояж. Я не разрешил полиции
копаться в его вещах...

- А вот это - ЕГО газета, - сказал я. Я отчетливо видел, что это
позавчерашний "Мюрский Вестник".

- Нет, - сказал хозяин. - Газета, конечно, не его.