Чтение 11–й страницы книги ~Георгес или Одевятнадцативекование~

заплакать фрачный рогоносец, а сквозь фрак, сквозь свитер мерцало что-то
очень обычное, очень сопливое, очень-очень неинтересное.

- Нет! - говорил он. - Ни в коем случае мы не должны идти на групповую
любовь. Это не только безнравственно, не только грязно, не только, если
хотите, самоубийственно, это... это просто неинтересно! Любовь может
принадлежать только двоим, публичная любовь есть публичное физиологическое
отправление и ничего больше, это убийство любви, намеренное убийство любви,
это самооскопление, это причащение к тем, кто сейчас на улице
одевятнадцативековивается.

Если бы не шепот, не тихий и неуверенный шепот сквозь:

- Но, может быть, это для всех единственный выход?

Ох, какая это была долгая кухонная посиделка! За витражами стрельчатых
окон зияла ночь, дым от пистолета мешал смотреть, а сам пистолет давно
превратился во что-то дуэльное, во что- то, вышедшее из рук настоящего
художника, везде валялись бутылки из-под изысканного вино, странные,
поразительного вкуса блюда засыхали нетронутыми на столе, в голову лезли,
чтоб мне пропасть, такие высокогуманитарные мысли... Манолис, сморенные
выпитым, давно заснул, и мы втроем отнесли его на мою постель (заговорщицкие
взгляды, которыми мы при этом обменялись с Тамарочкой, усекла Вера, усекла и
начала было ненавидеть, но тут же и успокоилась - ненависти не было места в
ту ночь, ненависть испарялась, как испаряется вода с нагретого пляжного
камня. Тамарочка, под тем предлогом, что у меня жарко, никак не соглашалась
прикрыть наготу, даже наоборот - то и дело норовила скинуть трусики, а Вера
каждый раз ее останавливала. Но знаете, наверное, особенной геогесовской та
ночь была. Тамарочку (как, собственно, и нас с Верой) та ночь одарила
красотой запредельной, исключающей возможность всяких желаний, кроме желания
поклоняться и глазеть. Тамарочка сидела напротив нас и беззвучно плакала,
думая о каком-то своем, наверное, детском горе, а мы с Верой говорили - то
по очереди, то вместе. Я еще не встречал человека, который бы думал так со
мной в унисон.

- Ну что же, - говорила она. - Это просто такая жизнь.

- Такая жизнь, - соглашался я.

- Этот Георгес, этот Георгес, - говорила она.

Ох, этот Георгес, черт бы его подрал.

- Окна у тебя, - сказала она под утро, - Серые какие-то и ужасно
пыльные окна.

Сопел Манолис. Тамарочка сидела с ним рядом и смотрела на него, как
Манолис сопит.

* * *

Я сказал тогда Манолису, что жизнь сложная штука, брат. Что жизнь -
компликейтид синк. Синк, а не синг. Синг - это зонг... Что жизнь - это
тысячи переплетенных сюжетов, но обязательно чтобы сюжетов, построенных по
классическим литературным канонам, со всеми этими развязками, завязками,
кульминациями, сверхзадачами... что это самое главное - сверхзадача, вот
только каждый раз для разного главное, а он ответил мне в том смысле, что и
рад бы избавиться от Тамарочки, да не может - по причинам
психофизиологическим. И что за коитус мой с Тамарочкой он на меня не злится,
но... тут он сделал воспоминательную паузу, звякнул рубиновым бокалом и
смешно сморщился. Он в тот момент напомнил мне одного старика с очень мощным
и крутым лбом, я к нему как-то на вызов ездил: тот, когда цену услышал, тоже
вот так вот смешно сморщился, будто все свои лицевые принадлежности - нос,
брови, глаза, заветрившийся ротик, внутренние стороны щек - все эти свои
причиндалы лицевые будто попытался в одну точку стянуть. Ничего не
получилось, конечно.

Спустя паузу Манолис что-то надумал, многозначительно повторил свое
"но" и сообщил, что очень хотел меня тогда пристрелить из своего пистолета
дымящегося, и одновременно очень мечтал самоустраниться от лицезрения - то
есть от всяческих действий, попросту говоря, хотел убежать. А тут еще
пистолет дымил.

- О! И сейчас, кстати, дымит! - пискнула Тамарочка, красная, как
произведение Модильяни. - И между прочим, если уж по сюжету, он должен в
последнем акте (слово "акт" Тамарочка с наслаждением выделила) обязательно
выстрелить, Чехова читывали, знаем, как же!

- Обязательно выстрелит, - пророчески подтвердил я.

По всей кухне начадил тогда пистолет.

Тут Манолис зациклился на теме смерти, а я над ним издевался, потому
что это я должен на теме смерти циклиться, а не какой-то Манолис, потому что
Тамарочка его жива, а Вера давно повесилась, уж кому-кому циклиться, как не
мне, и, главное, никто не знает, почему она повесилась. И я тоже не знаю, мы
перед тем месяц как разбежались, она потому что на разврат была очень
бешеная, Верочка-то моя, трудно было выдержать с непривычки, и в конце
концов я не выдержал и сказал ей, мол, все, пока, дорогая, а она не хотела,
но потом собрала вещички и сказала проводи и я ее проводил а потом месяц
ждал, но ни звука, ни звонка, ни визита, даже в трубку не дышала, подлюка,
характер, что ли, выдерживала, а, может, с татарином своим загудела, теперь
уж не установишь, только однажды мама ее, Ирина Викторовна, с работы вечером
возвратившись, видит, бедная, что на ремне висит ее деточка, что абажур
загораживает доченька ее милая, и тогда, милицию вызвав, кинулась мне
звонить, и кинулась разыскивать Валентина, а татарина поганого никто не
позвал, он сам пришел, молодой такой парень, пьющий, сразу видно, и вот он
нам всем троим намылился морду бить, а Валентин каратист и вообще спортсмен,
положил его одним мощным ударом (с удовольствием вспоминаю), и тоже убить
хотел, словно вот как Манолис меня, а потом мы долго разыскивали для
памятника ее фотографию, где она улыбается, и ни одной не нашли, потому что
на фотографиях она всегда мрачная выходила, а у меня как раз такая фотка
была, моя самая любимая фотка, и я все верх дном перерыл, все искал, где ж
это она улыбается, Мона Лиза этакая, но куда-то задевалась карточка, да так
потом и пропала.

Мне до чертиков надоело в эту игру с вериной мамашей играть, в эти
телефонные, как она говорит, "святотатственные" вопросы, да и Вере не
нравится, все просит, чтобы я перестал эти глупости, да вот как-то все не
получается перестать, потому что если перестанешь, то что же взамен
останется, да и мамаша ее, похоже, не слишком на самом деле возражает против
этих звонков, все это разумеется, несмотря на.

Я знаю, - когда Вера постареет, она расплывется, губки гаденько
подберет и превратится в копию И.В., мамы своей. Я уже сейчас могу
представить, как сгниет ее взгляд, как поредеют, повыпадут ее такие сейчас
пышные волосы, как зубки золотом покроются, а ножки - синими венами, ну
словом, патиной пойдет моя Верочка. И когда-нибудь тогда обязательно
произойдет так, что маме она больше не разрешит, что она сама снимет трубку,
а я не узнаю и подумаю, что И.В.

И не поможет ей тогда никакой Георгес.

Я понятия, честное слово, ни малейшего понятия не имею, какая есть
связь между Георгесом и тем, что происходит сейчас на улицах. Или, скажем,
на работе моей, когда клиенты стучат наганами по столу, грозно сверкают
глазами и никого не спрашиваясь, прибивают над моей почему-то дверью (пришел
позавчера один и прибил) совершенно потрясающие плакаты типа "Оружьем
миролюбья должен умело пользоваться каждый!!! (три восклицательных знака)"
или "Гада - убей! (один восклицательный знак)". Я спрашиваю, а кто это гад и
как его узнать, и, главное, за что его убивать? Он мне говорит: "Это все
неважно. Главное, чтобы гад." Да, мой Георгес, красоту приносящий, никого ни
к какому насилию не принудил, никогда никого не пугал, никогда никому ни
единого зла не сделал, а то, что было тогда на улицах, я даже и вспоминать
не хочу, да вы и сами видели все, только не сознаетесь (или не сознаете -
что хуже). Эти слепые, носорожьи физиономии, выдающие себя за лица
человеческие - и попробуй им возрази! - эти хари осатанелые, что
высовываются из окон изящных царских карет, эти храмы с пятиконечными
звездами, внезапные и кровавые драки в музеях, и эти ужасные публичные
пушкинские чтения для умственно отсталых, где вместо Пушкина читают
параграфы, где шизики ругают параноиков, которые громко и злобно
отмалчиваются... эти ямы посреди улиц, эти выбитые стекла, за которыми
полная чернота, эти холодные пожары, бандитствующие старухи, философы с
алебардами, шесть рядов краснобляхих дворников - да боже мой, ну все же, ну
все же вы знаете, только не хотите, не хотите и все.

Но вот что я вам скажу - и улица, и Георгес заражены были тогда одним -
одевятнадцативековиванием.

Если вы вздумаете возражать в том смысле, что на улице было
одевятнадцативековивание не то, а фальшивое, квазидевятнадцативековое и
вообще черт те что, или что это ( как говорит Манолис) безумные происки
ублюдочных коммунистов, а вот Георгес - самая что ни на есть истина,
артефакт (не знаю, что такое), с помощью которого люди смогли бы по-
настоящему одевятнадцативековиться, если вы на такую высоту вознесете в
своих мыслях Георгеса, схватитесь за него, как умирающий от рака хватается
за сульфадемитоксин, то вспомните, пожалуйста, дорогие, про Влад Яныча,
который пришел на мой деньрожденье-группешничек с потрясающей новостью,
из-за чего выстрелил все-таки дымящийся пистолет, опустошив нас, опустошив,
главное что, меня, сделав меня из человека квази-, недо- и как бы человеком,
у которого все главное, из-за чего стоит жить, ампутировано, причем
безвозвратно и напрочь; когда Влад Яныч, весь встрепанный и (обратите
внимание) внечеловечески радостный, ворвался в мой интимный мир, в мой
личный праздник, держа над собой как флаг книжицу старинного правописания,
да и не книжица то была, а так - собрание неких очень обтрепанных и желтых
страниц, - и торжествуя объявил мне, что Георгес тоже ведет себя далеко не в
соответствии с благословенным девятнадцатым веком, что...

Я оборвал его тогда, я сказал, что не может этого быть, что это ложь,
что эттого-просто-не-может-быть (восклицательный знак).

... что яти в Георгесе совсем не там пишутся, где по настоящему
правописанию надо, что в слове Сименон, например, ни одного ятя быть не
должно, а я кричал, то есть бормотал, то есть почти шептал, что где, мол,
где, подождите, я сейчас посмотрю, вы, наверное, поняли как-то не так - я