АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ |
|
|
АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ |
|
|
|
На экране теперь была полная неразбериха. Что-то малиново-желто-алое.
А еще -- в наушниках полная тишина.
Хорошо меня свалили. Качественно. Вначале выбили зрение. Когда не
понял -- выбили еще и слух.
Я дотянулся до системного блока и нажал "ресет". Машина недовольно
пискнула, уходя в перезагрузку.
Поставив шлем на край стола, я повернулся, поглядел на часы.
Только половина первого. За дверью спальни -- темнота, значит, Вика
уже спит.
Экран выкинул положенные строчки БИОСа, голубой фон с облачками,
потом -- рабочий стол. Секунду я думал.
Потом достал с самого низа стойки DVD-диск. Вставил в дисковод. И
снова перегрузил компьютер.
Вначале все как обычно.
Только на голубом небе нет облаков.
А иконки на рабочем столе -- прозрачные, едва заметные. Иначе они
закрывали бы лицо.
-- Здравствуй, Вика, -- сказал я.
-- Доброго времени суток, Леонид. -- Лицо на экране нахмурилось.
Нарисованной Вике доступно немного эмоций. Радость, грусть, любопытство,
сомнение. Все чисто и просто, все не так, как в жизни. -- Значительные
изменения аппаратной базы с момента последнего включения. Начинать
адаптацию?
-- Да, -- подтвердил я.
Честно говоря, и не знаю, может ли Вика -- мой индивидуальный
пользовательский интерфейс -- встроиться в "Виндоус-хоум" новой версии.
На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад.
Вика на экране терпеливо ждала.
Я встал, отключил разъемы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную
воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе и пересохло во рту.
Кто меня подкараулил? И главное -- зачем? Безобидный обитатель
Диптауна, грузчик в компании "HLD"...
Да кому я нужен?
Значит, нужен не я... нужен дайвер Леонид...
Тоже чушь.
Дайверов больше нет... доказано...
И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого
получаешь подтверждение собственной ценности -- от друзей или от врагов.
Главное, что оно есть.
Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат,
получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего
клочок бумаги не предвещает...
И все-таки!
-- Я не мертв, -- прошептал я отражению в зеркале. -- Черт возьми...
а я ведь не мертв...
Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова.
Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая
улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул
в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул
на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет,
ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка?
-- Кому же я наступил на хвост? -- спросил я отражение. -- А? Как
думаешь?
...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот
ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями,
было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика
подгрузила все свои файлы, или машина повисла.
Компьютер работал. Вика на экране улыбалась.
-- Статус? -- подключая разъемы, спросил я.
-- Система стабильна. Ресурсы достаточны.
-- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три -- "Протей".
-- Выполнено, -- с секундной заминкой. Оптоволоконная линия -- это не
гнилой телефонный кабель...
Я надел шлем. Откинулся в кресле.
Черт возьми... все как прежде...
Почти как прежде.
deep
Ввод.
Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с
кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я
внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами...
Подойдя к двери -- на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком
распахиваю ее и прыгаю в коридор.
Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на
полу пробитая пулей картина.
Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную
хижину. Вместо нее теперь -- пятно размазанной краски, разложенной на
шестнадцать оттенков.
Хижины больше нет.
Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю
дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка
рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику".
Поднимаю руку -- из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая
машинка. За рулем -- похожий на панка парень, один из базовых типов
программ-водителей.
-- Ресторан "Три поросенка", -- говорю я, садясь.
-- Поездка займет три минуты. -- Водитель отвечает с легким акцентом,
напоминающим прибалтийский.
Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пейджер. Нажимая кнопку
приема, уже догадываясь, кто отозвался.
-- Хай... -- глухо говорит Маньяк. -- Я буду, жди.
Лаконично.
Показалось мне или нет, что в его голосе акцент не меньше, чем у
водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел.
Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но
обычно об их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым
выдержанным -- сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл.
Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи -- скрывая до
последнего.
А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда
мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в
глубине.
Впрочем, нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у
них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак
не время.
Машина скользит по каким-то унылым переулкам, разок мелькают вдали
башни "Микрософта", потом мы выскакиваем на проспект и через несколько
секунд притормаживаем возле ресторанчика.
Расплачиваюсь, выхожу. Стою секунду, глядя на здание. Вокруг многое
изменилось -- часть зданий снесли, другие перестроили. А ресторан
остался неизменным. Эклектичное строение -- на треть из камня, на треть
из дерева, а треть -- просто циновки.
Я понимаю, что самым умным был поросенок, строивший свой дом из
камня. Я готов ему поаплодировать. Вот только самым хитрым, пожалуй,
оказался младший, который обошелся соломенными циновками. К зиме-то он
все равно перебрался под крепкую черепичную крышу, зато и лето провел в
свое удовольствие.
Ухмыляясь, иду к двери в соломенной части ресторана.
Интересно лишь, что было после того, как мудрый старший поросенок
приютил разгильдяев-братцев? Хозяйство у него было справное... пара
батраков за кров и харчи никак не помешали бы...
Только у двери, уже протягивая руку, чтобы раздвинуть бамбуковую
занавесь, я осознаю, что происходит.
Протей улыбается.
Я -- улыбаюсь.
С этой улыбкой на лице, ехидной, но все-таки улыбкой, я и вхожу в
азиатский зал ресторана.
Шумно.
Я не был в "Поросятах" год. За это время, оставшись таким же снаружи,
ресторан стал значительно больше внутри. В восточном зале появился
бассейн, из крошечного каменистого островка в его центре тянется к
потолку цветущая сакура. Столики вокруг частью старые, но добавились и
новые. Официантов куда больше, и готов поклясться, что все они -- живые
люди, а не сервисные программы.
Попроситься, может быть, на работу? Хозяин наверняка возьмет, по
старой памяти. Все не рояли таскать. Хорошая работа, с людьми опять
же...
Подскакивает улыбающийся паренек в белом костюме. Лицо у него скорее
корейского типа, чем японского или китайского, но проработано
великолепно.
-- Я один, буду ждать друга, -- сообщаю я.
-- Прошу вас...
Официант провожает меня к крутящемуся столику в углу, ловко убирает
куда-то два лишних стула, ждет, пока я сяду, выкладывает на стол меню.
-- Рисовый салат, темпура, саке, -- не заглядывая в меню, говорю я.
Сегодня не четверг, но будем считать, что у меня -- личный рыбный
день...
На лице официанта -- сомнение.
Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 [ 11 ] 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88
|
|