Чтение 12–й страницы книги ~Шестирукий резидент~

- Так ты предлагаешь мне эту яхту украсть? - не сообразил я. - Лева, ты не понял...

- Да понял я все! - поморщился мертвец. - Ты, Олег, не беги впереди паровоза - я тебе не об этом говорю! Петра Иваныча я тебе обижать не позволю! Да его и нет в Москве - он же в Питере живет, а тут так, наездами... А через несколько дней вообще в стране не будет - собирается в семейный круиз на этой самой яхте. И шлюпку твою прихватил - он как раз к антиквариату неровно дышит... Кстати, а где ты ее раздобыл? Петр Иванович сказал, такая вещица на каком-нибудь аукционе тыщ на двадцать-тридцать потянет... не рублей, конечно.

- Где раздобыл, там больше нет... - сложил все шесть рук на груди я. - Ты, Лева, не отвлекайся, у меня время не резиновое. Челюсть у тебя больше не отваливается, разговариваешь нормально, так что не тормози.

- А, ну да...

Святогневнев уселся на вертящийся стул и подъехал к столу с компьютером. Тронул мышку, выводя аппарат из спящего режима, и на экране появилась какая-то анатомическая модель. Хотя Святогневнев почему-то очень смутился, моментально переключаясь на что-то другое. И чего это он? Если у биолога на лабораторном столе голая женщина - так это же ему по работе нужно, правильно я рассуждаю?

- Когда вирус "Зомби" попадает в организм, он первым делом внедряется в лимфоцитов, разрушая иммунную систему организма. Постепенно B-лимфоциты перестают вырабатывать антитела и вместо этого начинают производить новых "солдат" вируса. T-лимфоциты же просто-напросто мутируют, полностью преобразуясь в особо мощные клетки-убийцы, с огромной скоростью распространяющиеся по организму. Эритроциты гибнут, сердце останавливается и превращается в рыхлый комок бесполезной плоти. Структура тканей полностью меняется. Инкубационный период продолжается пятнадцать-двадцать часов, затем наступает смерть. Вирус использует ДНК хозяина, чтобы воспроизводить свой генетический материал, а потом...

- Лева, это на тебя уксус так действует? - вежливо спросил я, отчаявшись вычленить из этой лекции полезную информацию.

- Это важно! - обиделся Святогневнев. - Хотя подробности можно опустить, ты все равно не поймешь...

- Где уж нам, неученым...

- Если говорить проще, после смерти труп вновь оживает. Вирус, проникший в каждую клеточку, снабжает его подобием жизни... но мозг гибнет окончательно. Поэтому ходячие мертвецы ненамного умнее устриц - только простейшие инстинкты. Как у кишечнополостных. Сыворотка ограждает мозг от проникновения вируса и позволяет сохранить прежний интеллект. А улучшенная форма вируса на мозг не действует вообще... в теории. По собаке особо не определишь - спросить-то не получается...

Через несколько минут я поймал себя на том, что не слушаю импровизированную лекцию, а размышляю о собственных проблемах. А точнее - об этой треклятой записке! Я-то рассчитывал быстренько смотаться на Землю-2016, в тот же день вернуться на Девятые Небеса и вплотную приступить к разоблачению этой коварной личности, которая вздумала меня шантажировать...

Миледи Инанна, наверное, уже волнуется... Да и вообще - если я задержусь тут на две недели, в Лэнге все-таки могут меня хватиться - так надолго я еще не отлучался. Дольше всего было... да, в последний раз, когда я летал на Рари, сообщить мистеру Креолу плохие новости. Три дня с небольшим...

И кто же мог написать эту чертову записку?! Кто узнал мою тайну и как? И что он собирается с этим делать? Одни вопросы, никаких ответов!

Может, подумать, кто точно не мог ее написать? В конце концов, список не так уж велик...

Ктулху? Вычеркиваем. Этот до сих пор дрыхнет, как младенец.

Азаг-Тот? Пока оставляем в списке, хотя лично мне сомнительно. Абсолютно бессмысленный поступок - если повелитель Лэнга (а формально он именно таковым и является) узнал о шпионе, зачем затевать игру с тайными посланиями?

Йог-Сотхотх? А вот такая возможность есть, хотя и слабая. Поступок как раз в его стиле - Хранитель Врат Бездны обожает плести хитроумные интриги. Ведь на самом-то деле именно он правит этим Темным миром, а Азаг-Тота держит в качестве "зицпредседателя". С другой стороны, я фигура не того уровня, чтобы затевать со мной такую игру. К тому же с выявленными шпионами (вы не поверите, как мало их было за все эти годы) он расправляется с максимальной жестокостью и очень быстро. В общем, пятьдесят на пятьдесят.

На-Хаг? Вычеркиваем. Причины те же, что и у Ктулху - На-Хаг временно не у дел. И это очень хорошо - все-таки среди архидемонов этот тип уверенно держит четвертую позицию после вышеупомянутых лиц.

Шаб-Ниггурат? Вычеркиваем. Чрезвычайно могуч, но крайне прямолинеен. Солдафон до мозга костей. Если он узнает, что я из себя представляю, я об этом тоже очень быстро узнаю.

Носящий Желтую Маску? Вполне возможно. Пожалуй, наиболее вероятный кандидат. Большой хитроумец, да к тому же втайне недолюбливает свой родной мир. Один из немногих, кто согласен признать, что теперешний путь Лэнга ведет в тупик.

Нъярлатхотеп? Может быть, хотя я ума не приложу, зачем бы ему это понадобилось? Может, хочет о чем-то предупредить? С Нъярлатхотепом у нас есть некоторое понимание...

Хастур? Вот уж не знаю... Об этом гражданине я почти ничего не знаю - мы с ним даже ни разу не разговаривали. С ним вообще непросто разговаривать - очень уж велик.

Кутулу Трупобог? Вряд ли. Он почти никогда не покидает Глубинное Царство - держится поближе к отцу. Кутулу - сын Ктулху, у них даже имена похожие. Да и внешне очень похожи, только Кутулу, так сказать, "уменьшенный вариант". Раз в двадцать мельче и слабее.

Акхкхару? Никаких мыслей. О нем я знаю даже меньше, чем о Хастуре - даже толком не в курсе, как он выглядит. За последние полгода этот тип ни разу не показывался ни в Кадафе, ни в Иреме. Он живет в Троке, а я там был всего один раз.

Лалассу? Хрен его знает... Я так и не раскусил своего "брата" (а на самом деле дядю) и понятия не имею, чего от него можно ждать.

Дагон? Вычеркиваем. Верная шестерка Йог-Сотхотха - если он что-то узнает, то не станет посылать записки, а сразу помчится к шефу.

Нергал? Вполне может быть. Он родился на Земле, к Лэнгу симпатий не испытывает, а вот к моей начальнице у него еще сохранились какие-то теплые чувства. Инанна с Креолом даже считают, что его можно попробовать залучить в союзники. Хотя зачем такая таинственность? Предупреждаешь - так предупреждай!

- ...и вот так все это и действует! - торжественно закончил Святогневнев.

- Угу. А можно еще раз? - спохватился я.

- Становишься рассеянным, патрон, - неодобрительно сообщил Рабан. - Ты бы хоть из вежливости слушал, что тебе говорят.

По-моему, мертвый доктор наук был с ним согласен. Он сухо поджал губы, забарабанил пальцами по столу, а потом неохотно сказал:

- Ну, в конце концов, это не так уж важно... Короче, Петр Иваныч свел меня с одним человечком - химическая фирма, лаки всякие производят, гели... Тот заинтересовался.

- Угу. Еще бы не заинтересоваться - косметическая пудра "Зомби"! - фыркнул я. - Один раз напудришься - и на всю жизнь!

- Вот ты смеешься, а он на самом деле заинтересовался, - обиделся Святогневнев. - На основе моего вируса действительно можно много чего такого сделать.

- Ну так флаг вам в руки! - нетерпеливо поздравил его я. - Как это ко мне-то относится?

- Да понимаешь, какое дело... - замялся мертвец. - Есть информация, что фирма эта не сегодня завтра разорится. А их генеральный директор планирует сбежать куда-нибудь в Англию или в Швейцарию. Со всеми капиталами и образцом моего вируса.

- Ну ты бизнесмен, Лева! С буквы "п"! А если бы у тебя бубонная чума была - тоже отдал бы первому встречному?! Хотя этот твой "Зомби" даже еще хуже... А откуда такая информация?

- Да какая тебе разница?! Ты слушай - у этого директора дома есть сейф. А в сейфе - заначка на крайний случай. Основные капиталы он уже перевел в иностранные банки, на офшорные счета, но кое-что придержал и в наличке. Там... ну, точно не знаю, но миллион уж точно есть. А то и два.

- Угу. И заодно выкрасть твою колбочку... или в чем ты этот вирус держал? - догадался с полуслова я.

- Ну, если тебе нетрудно...

- Мне-то нетрудно. Только интересно - почему все обязательно пытаются как-то меня использовать? У меня, между прочим, личная жизнь есть!

- Не ври, патрон, нет у тебя ни фига... - лениво проворчал Рабан.

Глава 11

Я граблю богатых не потому, что я благородный. Просто у бедных нечего грабить.

Робин Гуд

Большую часть светлого времени суток я провел в блаженном полусне, восстанавливая силы. Все равно днем летать по Москве не слишком-то комфортно - не под ворону же мне маскироваться? Это Супермену было хорошо - ему все радовались. Может, и мне надеть обтягивающую распашонку с буквой "S"? Или еще что-нибудь в таком духе? Хотя вряд ли получится - все эти суперкостюмы хорошо смотрятся только в комиксах, а в жизни человек, облачившийся в подобный наряд, выглядит обычным полудурком.

Несколько часов читал новый роман Татьяны Устиновой - нравятся мне ее книги. Правда, только в данном полусонном состоянии - когда я впадаю в транс, две трети мозга отключаются, и я резко тупею. Вот и читаю в основном иронические детективы - да и то не всякие, а только самые... лучшие. Донцову, например... Святогневнев специально для меня держит небольшую библиотечку.

Ближе к вечеру проснулся Щученко. Перекусил... вернее, сожрал пятилитровую банку соленых огурцов, запив все это двумя пакетами кефира. А потом долго и натужно кряхтел и портил воздух. Это он хорошо умеет. Хотя какая нам разница - мы со Святогневневым лишены чувства обоняния, а сам полковник, как всегда, в противогазе.

Пока я висел в подвале... я почти всегда сплю вверх ногами, зацепившись за какой-нибудь крюк. Мне так удобнее - когда меня делали, одним из основных генов взяли летучемыший. Так вот, пока я там висел, Святогневнев работал в лаборатории, а Щученко смотрел телевизор. Сначала он громко дивился такой четкой и, главное, цветной картинке - в его мире телевидение до сих пор пребывает на черно-белой стадии, да и стоят эти ящики довольно дорого. А потом как-то подозрительно притих часа на два. Только слышно было, как стремительно меняются передачи. У Святогневнева имеется кабельное, и он ловит добрую сотню каналов.

А потом Щученко заорал благим матом. В буквальном смысле - такую витиеватую матерщину я в жизни слышал только раз, от нашего боцмана Кирюхина. Тот был мастер по этой части...

- Что за дела, товарищ полковник? - осведомился я, поднимаясь по лестнице. - Случилось что, или просто глотку разминаете?

- Товарищ Бритва?!! - озверело уставился на меня Щученко. - Товарищ Бритва, немедленно, значить, объясните мне, шо здесь творится, и куда вы меня затащили!!! Шо это за мерзостное место, лишенное всех благ человечества в виде коммунизма?!!

- А?

- Нет, вы только гляньте, вы гляньте, шо творится! - возопил полковник, тыча пальцем-сарделькой в экран. - Шо це за хмырь, а?!

- Полковник, а вот на президента наезжать не надо! - возмутился я. - Еще раз так скажете, я вам уши отрежу и заставлю сожрать, ясно?

- Я тебя спрашиваю, шо здесь творится! - возмущенно заорал в ответ Щученко. - Це хто?! А це хто?! А це шо такое?! Шо це за капиталистический разврать и беспорядок?! Куда девался товарищ Саулов?! Почему на телевидении одни [цензура]?!

- Ну не только... - не согласился я.

Полковник в ответ нажал кнопку пульта. На экране появился Боря Моисеев.

- Подумаешь, всего один...

Полковник переключил на другой канал. Там выступал Сережа Пенкин.

- Ну два...

На MTV пел Илюша Лагутенко.

- А он вообще натурал, просто голос такой... нестандартный...

На Муз-ТВ разорялся Андрюша Данилко.

- Шо ж деется?! - возопил полковник, печально глядя на этого украинского хлопца с воздушными шариками за пазухой. - Я ж в эту Верочку прямо влюбился... а она вовсе даже не она, а, значить, он!!! [цензура] поганый!!!

- Какое разочарование... - посочувствовал я.

Да уж, будь Верка Сердючка женщиной, она бы составила Щученко идеальную пару...

- А це шо?! - переключал дальше полковник.

Трансляция из Думы взбесила его не на шутку. Американские мультики про каких-то мышей вызвали хриплые стоны. Реклама привела к испачканному экрану - полковник начал в него плеваться. А потом мы попали на выступление Радзинского... и это стало финалом. Известный историк рассказывал о Иосифе Виссарионовиче. Щученко слушал несколько минут, побагровев так, что стал копией Синьора Помидора, а потом швырнул в телевизор бюст Лаврентия Павловича. Кинескоп раскололся, заискрился, задымился, а потом затих. Лицо Радзинского сменилось лицом Берии.

Полковника эти дорогие сердцу черты слегка успокоили.

- Разврат! Капитализм! Поругание святых, значить, имен! - возмущался бравый особист. - Усех расстрелять немедленно! Эх, а ведь правы были, значить, народные дурманщики попы - есть ад на свете! Воть он, прямо здеся!

- Нет, батенька, настоящего Ада вы пока еще не видели... - хмыкнул я.

Я-то сам уже был в Аду - именно так, с большой буквы. Потому что в данном случае это не просто собирательное понятие, а название измерения, имя собственное. Точно так же есть просто рай, а есть Рай. А еще есть земля, а есть Земля. Ну, в общем, это понятно...

Щученко минут десять что-то решительно черкал в блокноте, разбрызгивая во все стороны чернила, смешанные с собственным потом. А потом протянул его мне, сопроводив ультимативным кивком.

Это оказался список. Список недостатков, замеченных им на нашем российском телевидении. И предложения, как эти недостатки лучше устранить. Весьма радикальные предложения.

К примеру, всех представителей секс-меньшинств и тех, кто имеет несчастье быть на них похожим, предполагалось расстрелять или отправить в тайгу валить деревья. На их собственное усмотрение. "Тату" - санитарками в лагерную санчасть. Всех "подражателей буржуазному Западу" - опять-таки на лесозаготовки. В частности, подавляющую часть поп-, рок- и рэп-певцов. Список возглавляли Децл и Кипелов. И если первый мне по большему счету безразличен, то за второго я любому пасть разорву.

Несладко пришлось эстрадникам, которые просто не угодили высоким эстетическим требованиям полковника Щученко. К примеру Шнур был обвинен в страшном преступлении - бездарности. Хотя тут он, в принципе, прав. Орать одну и ту же строчку, даже не попадая в такт - еще не означает петь. Помню, как я слушал бесконечное и крайне немузыкальное "Зуу-у-уб залато-о-ой!", и до самого конца надеялся, что он все-таки перепрыгнет через эти два слова... Так и не перепрыгнул. Но ведь кто-то слушает, и кому-то даже нравится. Значит, это кому-то нужно. Знать бы, правда, кому... Мне, например, при звуках его песен хочется исполосовать кого-нибудь когтями до полусмерти.

И лучше всего - его.

"Виагре", "Блестящим", "Фабрике", "Сливкам" и прочим приятно выглядящим женским коллективам повезло больше. Их полковник предложил отстранить от эстрады, но строго не наказывать. Отдать на перевоспитание ответственным товарищам - в секретарши. Пусть к труду приучаются. Беленькую из "Виагры" он даже присмотрел лично для себя...

Ведущих разных передач Щученко тоже не пощадил. Правда, были и исключения. Дроздову, например, он очень обрадовался - его родной мир, опережающий наш на десять лет, пару месяцев назад проводил великого натуралиста в последний путь... Вся страна во главе с генсеком Сауловым на сутки погрузилась в траур. Щученко даже предложил переправить нашего Дроздова к ним, а то советским гражданам его очень не хватает.

Но так тепло он отозвался далеко не обо всех. Галкина, например, потребовал немедленно прибить чем-нибудь тяжелым, чтоб не соблазнял трудящихся своим проклятым миллионерством. Всех диджеев MTV - в прорубь. Радзинского - к ним в КГБ. И бить тяжелыми берцами, пока не запомнит, гадина, что про Сталина с Берией всякие пакости рассказывать нельзя! А потом, конечно, расстрелять.

А уж как досталось политикам! Это просто кошмар. Щученко не пожалел никого... ну, почти. Один человек на нашем политическом Олимпе ему все-таки понравился - товарищ Шандыбин. Вызвал горячую симпатию. А вот Зюганов - только презрение и обвинение в оппортунизме и полумерщине. Что означает это последнее, я так и не понял. Хорошо хоть Путина после моих угроз трогать не посмел - даже неохотно признал, что данный товарищ, в принципе, может возглавить какое-нибудь ведомство. При этом опасливо посматривал на мои когти.

- Замечательный пакет предложений, - поздравил его я, отдавая обратно блокнот. - При случае обязательно передайте по назначению.

- Это, значить, куда? - заинтересовался Щученко.

- А вот как выйдете из кладбищенских ворот, так повернете налево, и там увидите такую железную коробку. Туда и суйте.

- Почтовый ящик?

- Нет, урна.

Я весело заржал, глядя на нахмуренные брови полковника. Тот начал медленно сжимать кулаки, ужасно недовольный, что его ценными указаниями так нагло пренебрегают. И даже советуют поступить с ними таким преступным образом!

Прежде чем он успел что-нибудь сказать, я уже вышел наружу. Тени от деревьев и могильных плит сильно удлинились, солнце клонилось к закату, и я потянулся, расправляя крылья и руки. Меня ждала работа.

Святогневнев пообещал приглядывать за Щученко. А я пообещал купить ему новый телевизор взамен разбитого. Но улетал все равно с тяжелым сердцем - было, было у меня сильное искушение приковать полковника наручниками к батарее. Чересчур уж это буйный тип, чтобы вот так просто оставлять его на свободе. Я помню, что Святогневнев пообещал, но он человек мягкий, интеллигентный, где уж ему уследить за этим чокнутым коммунякой... С другой стороны, Лев Игнатьевич - ходячий мертвец. А еще большой ученый. И тоже капельку ненормальный.

Конечно, абсолютно нормальных людей в мире раз-два и обчелся - по сути, только я сам... Я на лету выстрелил хвостом, протыкая насквозь жирного голубя, отправил его в пасть, выплевывая перья и еще раз подумал, что я, наверное, единственный нормальный человек на всем белом свете...

Ну ладно, надеюсь, Святогневнев не использует Щученко вместо подопытного животного. А то с него станется! Великий ум часто граничит с фанатизмом, даже с безумием - просто когда такая большая часть мозга уходит на что-то одно, за счет этого всегда страдает что-то другое. Скажете, человек использует мозг всего на десять процентов? Дудки! Я тоже раньше так считал, пока Рабан меня не просветил. Оказывается, это всего лишь расхожая побасенка - человек, да и любое другое существо использует мозг полностью. Другое дело, что одновременно занято не больше десяти процентов, это верно. Но ведь каждый раздел отвечает за что-то свое - двигательные функции, нервные, пищеварение, кровообращение... мозг отвечает за все! Да что далеко ходить за примером - ведь это именно мозг управляет каждым вдохом и выдохом. Глаза открыты - мозг постоянно обрабатывает огромные массивы зрительной информации. Уши не заткнуты - обрабатывает звук. Мыслительный процесс, память... нет, товарищи, Творец не настолько глуп, чтобы набивать нам черепа бесполезной серой кашей. Необходима каждая частичка, каждый нейрон.

Полет проходил нормально. Сейчас, когда небо потемнело и покрылось тускло-серыми облаками, я практически сливаюсь с фоном. И это очень хорошо - народу на улицах по-прежнему очень много. Все-таки Москва, а не Крыжополь, тут и по ночам хватает прохожих.

Закапал мелкий дождь. Я раскрыл крылья пошире и прямо в воздухе перевернулся на спину, распахнув пасть. За год постоянной тренировки я научился выделывать такие виражи - любой ас обзавидуется. Яцхеновское тело идеально приспособлено для всяческих кунштюков.

Я пролетел над Москвой-рекой и Красной Площадью. В моем родном мире они по-прежнему находятся на законном месте, там же, где и много веков. Даст бог, будут находиться тут же и много веков спустя...

Мне невольно вспомнились планы, подсмотренные в Кадафе. Планы по разделению Земли, когда Ктулху проснется, и Лэнг хлынет в наш мир. Они планируют в ближайшие годы занять Рари, а затем нагрянуть и к нам, на Землю. Москву и большую часть России выпросил себе Шаб-Ниггурат - он уже давно облюбовал Кремль в качестве своей будущей резиденции. Может, именно поэтому этот полководец мне особенно не нравится. Вот Нъярлатхотеп чуть более симпатичен - он планирует разместиться в Вашингтоне, в Белом Доме. А Носящий Желтую Маску выпросил для себя Тауэр...

- Губа у них не дура, патрон... - хихикнул Рабан. - О, Самотечная...

Мы действительно пролетали над Самотечной улицей - именно здесь располагается квартира Федора Михайловича Бурьянова. А где-то в квартире - заветный сейф...

- Ну что, подождем, пока все не разойдутся? - предложил я, зацепляясь за стенку над самым верхним окном. Направление ясно указывало, что внутри еще есть люди.

- Подождем, - согласился Рабан.

Мы ждали часа три. Рабан увлеченно рассказывал какую-то историю из прежних времен, когда он еще жил в голове Волдреса. Кстати, у меня сложилось такое впечатление, что он весьма доволен сменой патрона - я устраиваю его больше. По двум показателям. Во-первых, я позволяю ему гораздо больше, чем когда-то Волдрес - для жителей того мира мозговые паразиты (точнее, симбионты - он обижается, когда его называют паразитом) керанке представляют насквозь обыденную вещь и с ними не слишком цацкаются. Во-вторых, мне он на порядок нужнее - обеспечивает нормальное функционирование организма, помогает засыпать, переводит между мирами... Волдресу он просто продлевал жизнь. Хотя ничего себе - просто! Собственно, я не слишком удивлен, что в том мире все добровольно пускают себе в мозги этих червяков - платят за проживание они действительно щедро.

- Конечно, платим... - проворчал Рабан.

Я вспомнил, что он отчетливо слышит каждую мою мысль и постарался думать о чем-нибудь другом. Все-таки, без недостатков тоже не обходится - не так уж приятно, когда тебя постоянно кто-то подслушивает. Хорошо хоть, рассказать никому не может. А то сами знаете - сколько ни старайся, а все равно нет-нет, да и подумаешь о чем-нибудь таком, что никогда в жизни не произнесешь вслух.

- Есть хочется... - задумчиво прохрипел я.

У меня просто какая-то наркотическая зависимость от еды - если хотя бы день не поем, уже как-то не по себе. А если затяну на неделю, то, скорее всего, умру... Странно, правда?

- Знаешь, патрон, есть дело, - поведал мне Рабан. Похоже, эта мысль грызла его уже очень давно. - Помнишь, я рассказывал тебе, как мы с Волдресом были в вашем мире в последний раз?

- Это когда вас Краевский прикончил? Помню, конечно.

- Ну вот. Я тебе как сказал - зачем мы тогда сюда приехали?

- Достать вирус "Зомби". Верно? Его Йехудин заказывал... кстати, неудобно получилось, я ведь у него заказ взял, но так и не выполнил...

- Не переживай, патрон, Палач все равно испарился. Где ты его искать-то собрался? А все схемы остались на "Уране"...

- И то верно. Ладно, что у тебя там еще?

- У нас был еще один заказ... побочный. Не хочешь принять эстафету?

- А что за заказ?

- Метро знаешь? Московское?

- Кто ж его не знает... - пробурчал я. - Восьмое чудо света... Только я там давно уже не был. А при чем тут метро-то?

- Излагаю суть. Между Сокольнической и Арбатско-Покровской линией, на северо-востоке города, есть небольшая полость. Ваши маркшейдеры ее пока еще не нашли. Так вот там, по слитой информации, находится клад! Здорово?

- Угу. Здорово. Вот просто нет мне сейчас других дел, только клады откапывать. Да я миледи попрошу, она меня золотом с головой завалит!

- А еще там сидит какая-то тварь, стережет сокровища...

- Это что - дополнительный стимул, что ли? - удивился я. - Рабан, ты же мозговой паразит! А вот со своими мозгами у тебя явно плоховато. Ну с чего ты взял, что если я не клюнул просто на клад, то клюну на клад с довеском в виде твари... а что за тварь-то? Демон?

- Да вроде местный кто-то...

Пару секунд я обдумывал возможность поразвлечься. Потом решительно отказался. Нет, спасибо - сейчас у меня и без всего этого хватает забот. Вот, может, в следующем году выдастся свободная неделька, тогда подумаю...

- Только особо не затягивай, - проворчал Рабан. - Там не только золото, там и поценней кое-что есть...

- Угу. Самые ценные вещи на свете - это мир и дружба. А они по пещерам не валяются.

- О-о-о, патрон, это ты сильно размахнулся! - восторженно протянул керанке. - Уважаю! Захапать себе целый мир - это мощно, Волдрес на такое не замахивался! А зачем он тебе нужен?

- Лечиться тебе нужно, вот что, - прохрипел я, спускаясь по стене. - Да что они там так долго?! Три часа жду, а они все балакают и балакают! Так, кто у нас там... двое. Мужик - это хозяин, понятно. А женщина кто? Жена, что ли?

- Не, точно не жена, - не согласился Рабан. - Любовница.

- Почему?

- Во-первых, она его вдвое моложе...

- Ну и что? Он же бизнесмен - у них и втрое моложе бывает!

- Во-вторых, он поит ее шампанским, целует и называет "любимой"...

- Ну и что? С женой так обращаться нельзя, что ли?

- В-третьих, он только что сказал "не бойся, жена до пятницы не вернется"...

- Ну и что?.. же ты сразу с этого не начал?

Я висел на гладкой стене еще около часа. Время подходило к полуночи, а у них там до сих пор не происходило ничего интересного. Бурьянов целовал своей пассии ручки, громко восхищался ее огромными... глазами и свято заверял, что она у него единственная и незаменимая, а жену он обязательно бросит. Врет, скорее всего. Впрочем, дама это тоже прекрасно понимала, но старательно делала вид, что верит каждому слову. Еще бы - богатенький Буратино только что подарил ей настоящее шиншилловое манто!

- Так что предлагаешь? Еще немного подождать, или все-таки врываться? - скучающе уточнил я, когда понял, что прелюдия обещает затянуться чуть ли не до первых петухов. А ведь за ней обещает последовать еще и продолжение!

- Ну не знаю, патрон... - задумался Рабан. - Ждать неохота, конечно... Но может, все-таки не будем светиться?

Прошел еще час. Прелюдия закончилась, и действо плавно переместилось в соседнюю комнату. Я деликатно прикрыл верхними руками слуховые отверстия (ушей у меня нет). Впрочем, не слишком плотно - я хоть и яцхен, но ничто человеческое мне не чуждо.

Впрочем, особо там и слушать-то было нечего. Не прошло и пяти минут, а Бурьянов уже отвернулся к стенке и захрапел. Девица тут же встала и начала разгуливать по комнатам, напялив один-единственный предмет одежды - то самое шиншилловое манто. В первый момент я испугался, что она сама решила его ограбить, но потом успокоился - для полного счастья дамочке вполне хватило огромного зеркала.

- Клянусь всеми демонами Голюса, если она через три минуты не ляжет спать, я впрысну ей литр успокоительного! - прохрипел я спустя полчаса, поднимая хвост наизготовку.

Ей повезло - она уложилась. В обоих смыслах. Но на всякий случай я выждал еще пару минут, прислушиваясь к ровному дыханию спящих. Потом аккуратно выпустил когти и вырезал в стекле большой круг. Хорошо, что тут восьмой этаж, и хозяин квартиры не счел нужным ставить на окна решетки. Меня бы они, конечно, не остановили, но все-таки была бы лишняя возня.

Проскользнув внутрь, я втянул ножные когти, чтобы не цокать по паркету. Ходить сразу стало неудобно - примерно как человеку на цыпочках. Я прошел в спальню и остановился перед огромной двуспальной кроватью. Горел ночник, и в его мерцающем красноватом свете прекрасно просматривались две человеческие фигуры.

- Сейф за картиной, - подсказал Рабан.

- Уже знаю, - подтвердил я, прислушиваясь к Направлению.

Картина мне не понравилась - терпеть не могу всей этой авангардной мазни с разноцветными треугольниками и кляксами. Что же это за искусство, если кто угодно сможет нарисовать не хуже? Да вот хоть я - запросто сделаю десяток таких же "шедевров"! Нет, ребята, настоящий художник должен рисовать, а не мазюкать...

Зато то, что за этой картиной пряталось, мне понравилось куда больше. Сейф. Кодовый замок, само собой, со всеми наворотами, даже вроде бы сканер сетчатки глаза есть. И сигнализация, конечно...

- Рабан, а энгахов не учат отключать сигнализацию? - для проформы уточнил я.

- Энгахов много чему учат, - не стал отпираться симбионт. - Но не в Эсумоне. Вот Громак или Оюэл - да, там всяких подонков обучают, будущих воров. А Эсумон - самая элитная Гильдия, у нас такое не в моде.

- Жалко. Ладно, попробуем так...