АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ |
|
|
АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ |
|
|
|
-- Собирай вещички, -- Данилов махнул рукой. -- Да, впрочем, бог с
ними... Нечего тебе здесь киснуть. Летим домой.
Я кивнул, оглядываясь на челнок. Да какие у меня, собственно,
"вещички"? Пара сувениров, смена белья...
Счетчик!
Это было как удар под дых.
Словно пелена слетела с сознания.
Счетчик!
Вот мы врезаемся в автобус, вот я бегу в шлюз -- пока рептилоид
распутывает тросик.
Где он?
-- Александр Олегович... -- прошептал я. Данилов нахмурился. --
Александр Олегович, там...
Данилов схватил меня за руку и молча потащил к челноку. Под открытым
люком уже стоял автоматчик, но внутрь еще никто не заходил.
-- Чего трап не спустил? -- спросил он, примеряясь к обрезу люка.
-- Торопился... -- виновато прошептал я.
-- Торопливость, Петя, она знаешь, когда хороша... подсоби!
Под любопытным взглядом автоматчика я подсадил Данилова, тот
подтянулся и скрылся в люке. Через пару мгновений вниз медленно пополз
трап.
-- Давай... -- донеслось до меня.
Данилов никуда не ушел из шлюза. Когда я поднялся, он открыл люк
грузового отсека и задумчиво оглядывал штабели кортризона.
-- Александр Олегович, я должен вам сказать... -- полушепотом начал
я.
-- Ничего ты не должен, -- не оборачиваясь сообщил Данилов. -- Петр,
все пилоты хоть раз, да возили контрабанду. Я все понимаю. Бери свои
вещи, и уходим.
Но я же совсем не то имел в виду!
-- Быстро! -- гаркнул Данилов. -- Я осматриваю груз. Ты собирай вещи.
Как загипнотизированный я поплелся в рубку.
Мерцающие огоньки пульта. Перекошенный цилиндр джампера. Томатные
потеки на стеклах кабины. Раскрытый шкафчик, из которого выпал пакет с
чистым бельем.
На всякий случай я заглянул во все отделения шкафчика и в
холодильник.
Почему я не удивлен, что Счетчика нигде нет?
Да, конечно, это был шок -- когда я врезался в автобус. Да, еще
большим облегчением стали слова шофера.
Но почему я так легко забыл -- напрочь забыл! -- о Счетчике?
Я вспомнил последний миг, когда видел его. Быстрое касание когтистой
лапы... Той самой лапы, что так легко стирала память компьютера.
Человек -- не машина. Но есть ли эта разница для Счетчика? Он
заставил меня забыть, пусть на время, о своем существовании! А потом,
пока я распивал с шофером водку и закусывал китайскими помидорами --
ушел!
Я понимал, конечно, что надо делать. Рассказать все Данилову, пусть
район перекрывают. Облава... солдаты, собаки, вертолеты, мобилизованные
местные жители. Найти чешуйчатого Карела!
Нет, я конечно человек слегка наивный, сам знаю. Но не настолько
же...
Кто мне поверит? Никаких следов чужого в челноке уже нет. У меня,
наверняка, обнаружат все признаки сотрясения мозга и нервного стресса.
Для проформы слегка прочешут местность -- и никого не найдут. Счетчик
действительно все рассчитал! Сейчас он может лежать, зарывшись в грунт,
или, какими-то немыслимыми метаморфозами принять облик кабана, дерева,
или камня... А может быть, он несется сейчас вдоль дороги со скоростью
трехсот километров в час. Что мы знаем о чужих, тем более -- о таких
редких, как Счетчик?
Меня ждет больница и снятие с полетов. На всякий случай. Небольшая
пенсия, работа военруком в школе или инженером на заводе... или шофером.
Буду ездить, как Коля, с грузом финских йогуртов или польской тушенки, и
рассказывать новым приятелям байки о далеких мирах...
-- Собрался, Петя? -- рука Данилова легла на плечо. Я вздрогнул.
-- Д-да... почти.
Под его добродушным взглядом я подхватил куртку, пакет с сувенирами
-- абсолютно законными, а никакой не контрабандой! По привычке подошел к
пульту и заглушил все системы корабля. Теперь им займется аварийная
команда.
-- Вряд ли эта птичка поднимется в небо... -- сухо сказал Данилов.
Я сглотнул, оглядывая маленькую кабину. Что ни говори, а двенадцать
рейсов сделано... привык я...
-- Не переживай. Хватит тебе на "Лапте" летать. Я помогу... если
хочешь, пойдешь вторым пилотом на мой "Буран".
Я так поразился, что даже не нашелся что ответить. Данилов предлагает
пойти в его экипаж! На самые интересные и выгодные рейсы!
-- Идем... -- полковник легонько пихнул меня к шлюзу. -- Вертолет
ждет.
Что-то еще я забыл...
-- Сейчас, -- я оборвал нитку, на которой болтался над пультом
меховой мышонок. Сунул игрушку в карман, смущенно посмотрел на Данилова.
Но он не стал смеяться.
Когда мы взлетали, по дороге уже подъезжали три крытых тентом
грузовика с солдатами, две легковушки и БТР. Данилов проводил их
одобрительным взглядом.
-- Какие планы, пилот? -- заорал он, перекрывая рокот винта. --
Пресс-конференцию устроим?
Я замотал головой. Еще чего не хватало -- врать на весь мир!
-- Правильно, -- решил полковник. -- До завтра подождут...
Мне давно говорили, что Данилов -- не только лучший пилот
"Трансаэро", гордость российского космофлота. Слышал я и про то, что он
сотрудник службы безопасности, и про то, что ему принадлежит изрядный
пакет акций компании. Наверное, так оно и есть -- уж очень легко он
принимал решения.
-- Глотни! -- Данилов протянул мне стеклянную фляжку. -- Настоящий
"Арманьяк"... меня после той шоферской гадости до сих пор тошнит!
Я послушно сделал глоток бренди.
-- Водитель был пьян? -- по-деловому поинтересовался Данилов. Я
поперхнулся, пожал плечами. -- Ладно, мы его обвинять не будем! Все-таки
он тебя спас! -- полковник махнул рукой. -- Заплатим за его колымагу,
мелочи жизни!
Вертолет несся над дорогой, потом свернул, выходя к Свободному
напрямую. Я смотрел в коротко стриженный затылок пилота, и думал, как
мог бы быть счастлив сейчас.
Возвращение из рейса, чудесное спасение, повышение в звании и место в
экипаже Данилова... Газетная и телевизионная шумиха, какой-нибудь
орденок из рук президента... Дед бы так порадовался!
Обхватив голову руками я смотрел на приближающиеся здания космодрома.
Под нами тянулись склады, путаница рельсов, какие-то загаженные, черные
пруды. Час назад я пролетал над Свободным, уверенный в скорой гибели.
Теперь возвращаюсь, но радости в душе нет...
-- Петр, у тебя все в порядке? -- Данилов наклонился ко мне. --
Голова не болит? В глазах не темнеет?
Славный он мужик, что ни говори. Пусть даже и работает в службе
безопасности...
-- Все в порядке, Александр Олегович.
Данилов кивнул и вновь протянул мне флягу.
-- По последней. Доктора тебя все-таки осмотрят, Петр, ничего не
поделаешь... вишь, набежали...
Вертолет начал опускаться на площадку. Там и впрямь стояло два белых
фургончика.
-- Распоряжусь, чтобы тебе подготовили хороший номер... -- тем
временем размышлял вслух Данилов.
-- Александр Олегович, не надо. Я лучше домой... -- попросил я.
Данилов помолчал, с любопытством разглядывая меня. Кивнул.
-- Хорошо. Понимаю, пилот. Сейчас -- медкомиссия. Потом -- обед. И
доставим в Хабаровск. На вечерний рейс в Москву ты успеваешь.
Глава 4.
Врачи меня мучили целый час. Рентген, анализы, энцефалография,
зачем-то -- гастроскопия. Я вырвался из их рук с ощущением, что слишком
рано обрадовался спасению. Обещанный Даниловым обед оказался маленьким
банкетом с начальником космодрома генералом Киселевым и десятком чинов
поменьше. Репортеров, которых по слухам собралось уже с полсотни, к
счастью не пустили. Зато были два американца из "Дельты", вернувшиеся
прошлой ночью с Кэриннари-3. Улыбчивые, белозубые и подтянутые.
-- За героизм русских пилотов! -- провозгласил сухонький старичок
Киселев, опрокидывая первую рюмку. Американцы зааплодировали. Мне тоже
пришлось выпить.
Минут через двадцать в маленьком зале царил полный бардак. Все
повставали, разбились на группки, и оживленно спорили обо всем на свете.
Чинный банкет превратился в чисто российский "фуршет". Я с ужасом
наблюдал за братанием и питием на брудершафт американских пилотов и
русского генерала. Офицеры хлебали водку и коньяк, закусывая крошечными
бутербродами с икрой и ветчиной. Людей в зале словно бы стало больше. К
потолку потянулся сигаретный дым, в блюде с салатом, к которому я
потянулся, внезапно оказалась пара чадящих окурков.
Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 [ 12 ] 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81
|
|