read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:


Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com



Садится солнце. Не ясное, а где-то за тучами дыма. Последние лучи ос-
вещают дорогу, по которой я иду. Я - женщина, на мне длинное платье, на
голове платок и котомка за плечами. Слева, среди развалин, разрушенных
стен стоит деревенская девушка в телогрейке и сапогах и монотонно гово-
рит: "... сначала я жила с мамой, а потом пришла война..." К ней подсту-
пают все ближе и ближе, молча, с мужским блеском в глазах, солдаты. В
неровном загаре лица, белый оскал зубов. "...сначала я жила с мамой, а
потом пришла война..." Неужели она не видит их лиц? Темнеет. У дороги в
кустах - солдаты. Их лица лоснятся от пота, они тяжело дышат. Я иду все
быстрее по дороге, она из светлой становится серой, я бегу и слышу топот
солдатских сапог за спиной, а дорога в колдобинах, в ямах, в открытых
могилах, куда брошены голые скрюченные люди. Все труднее бежать, путает-
ся платье, перепрыгивать через могилы я боюсь, а котомка размоталась в
длинный шлейф, на него наступают сапоги, а я рвусь, рвусь, рвусь из ля-
мок, задыхаюсь и кричу...


Глава двенадцатая





--===Северный ветер с юга===--




Глава двенадцатая

Этот сон снился мне три ночи подряд без изменений, только слабели краски, и я,
зная, чем кончится сон, просыпался сам. На четвертое утро во время прогулки во
дворе ко мне подошел Егор Болотников. Долго рассматривал меня хитро
прищуренными глазами, скалился белыми зубами из бороды пока я не выдержал:
- Ты чего?
- Я чего? Я - ничего, - тут же уверенно ответил Болотников. - Ты луч-
ше скажи - когда?
- Что когда? - совсем запутался я.
- Когда орать по ночам перестанешь? - рассмеялся Егор. - Спать не да-
ешь.
- Я не ору... - смущенно ответил я, а сам отвел глаза, в душе очень
удивившись словам Егора. Наверное, также человек недоверчиво отрицает,
если ему скажут, что он храпит во сне.
- Ладно, бывает, - Егор миролюбиво подтолкнул меня плечом. - Сон-то
хоть страшный? Расскажи, обожаю страшные сны. Кроме того, примета есть
такая: сон расскажешь - не сбудется... А знаешь лучше что? Поехали ко
мне в мастерскую. Прямо сейчас, а? Мне все равно туда надо.
Я засомневался.
- Я еще ни разу не уходил, Егор. Кроме как на юбилей нашей студии.
- До обеда успеем, не дрейфь. Здесь не так далеко - минут сорок пять,
да обратно еще столько же, ну, там с полчаса побудем, так что у нас еще
минут сорок в запасе останется... чтобы пузырек прихватить... А то
что-то стало холодать...
- ...не пора ли нам поддать? - подхватил я.
- Грамотно, - ухмыльнулся Егор. - Давай, кто больше поговорок таких
знает?
- Чего тянуть резину - по рублю и к магазину.
- Невелика трата - по рублю с брата.
- Ножки зябнут, ручки зябнут - не пора ли нам дерябнуть?
- Не собрать ль нам с умом и не сбегать за вином?
- Питие есть веселие Руси. А нас не хватятся?
- Да кому же мы нужны, дед? - удивился Егор.
- Я тебе не дед.
- Дед, - оценил меня взглядом Болотников. - Если кто мне не нравится,
то я того никак не называю, если нравится, то дедом, а если люблю - то
старым. Так что ты для меня - дед.
Ехали мы сначала на троллейбусе, потом в метро, потом в автобусе, по-
ка не попали в квартал новых блочных домов. Егор по пути с интересом
расспрашивал меня о киностудии и я рассказал ему о Косте Гашетникове, о
Виталии Вехове, о Коле Осинникове, про "Ночь открытых дверей", о фильме
"Карусель" и про приключения бутылочки водки. Егора особенно заинтриго-
вала мультипликация, он тут же начал добродушно фантазировать, какие
можно было бы сделать забавные игрушки в сценке встречи Нового года с
шампанским. Но по-настоящему его заинтересовал рисованный звук.
- Как рисованный? Неужели звук можно нарисовать? А если можно, зна-
чит, я могу нарисовать себе какой хочу звук? - засыпал меня вопросами
Егор.
- На кинопленке, рядом с изображением, - объяснил я Егору, - то есть
рядом с кадриками, идет звуковая дорожка. Она похожа на запись электро-
кардиограммы, ну, как у нас в кардиологическом кабинете. Вот и придумал
кто-то - если на кинопленке нарисовать кривые квадратики или треугольни-
ки или просто какой-то орнамент, то получится звук, которого не сущест-
вует в природе. Хотя в принципе все музыкальные инструменты, созданные
человеком, издают звуки, которых нет в природе.
- В наоборот нельзя? - загорелся Егор. - Чтобы я, например, нарисовал
картину, а какой-нибудь прибор, бродя своим лучом по ней, извлекал бы
симфонию или концерт для балалайки с оркестром?
- Может быть, это и возможно, но пока я о таких приборах не слыхал.
- Жаль, - вздохнул Егор. - У меня иногда, когда я пишу картину, в ду-
ше такая музыка звучит...
Мастерская оказалась в полуподвале. Егор отомкнул навесной замок и в
лицо ударил запах пыльного, нежилого, давно непроветриваемого помещения.
Затоптанный пол, кушетка без ножек, два стула, холсты в рамах, лицевой
стороной прислоненные к стенкам, пустые тюбики из-под красок. Егор,
что-то бормоча себе под нос, полез за кушетку, потом в шкафчик, стоявший
у стены, достал два граненых стакана, сдул пыль с одного стула, заодно
продул стаканы, водрузил их на стул, достал из внутреннего кармана
пальто бутылку портвейна. Белыми крепкими зубами вцепился в пластмассо-
вый колпачок и сорвал его с с легким хлопком.
- Кстати, о музыке, - ухмыльнулся он, - аккуратно разливая портвейн,
- композиторы утверждают, что звук открываемой бутылки - это самая бо-
жественная нота на свете.
Мы молча взяли наши бокалы, чокнулись и еще мгновение постояли в
предвкушении, а может, собираясь с духом.
Егор ахнул свой стакан одним махом, дождался меня.
- Вот куда вся краска уходит, - кивнул он на бутылку. - Ну, что, дед?
- Егор, покажи, пожалуйста, картины, - попросил я, понимая, что и
Егору хочется того же.
Егор помедлил.
- Хорошо, тебе покажу. Только честно говори, что думаешь, не ври.
Он нашел место для второго стула напротив света и ставил на него по-
лотна, но поначалу я просто не успевал вглядеться в них, настолько быст-
ро Болотников менял эти четырехугольники, похожие на окна в мир его ви-
дений. Краски на них метались, жгутами схлестывались в клубки, вспучива-
лись пузырями и растягивались в нити. Натюрморты, портреты, пейзажи,
композиции...
Похоже было, что Болотников забыл обо мне и сам для себя устроил вер-
нисаж. В этом затхлом полуподвале не было и тени официальной торжествен-
ности выставочного комплекса, когда полотна неприкасаемо молчат со стен,
здесь они кричали вместе с создателем, их можно было кинуть в ссылку, в
угол и снова вернуть на колченогий пьедестал. Бородатый творец то мрач-
нел, то довольно улыбался и только приговаривал: "Ай, да Болотников...
Ой, да Егор..."
Но одну картину он рассматривал долго. Ощущение от полотна было та-
кое, будто заглянул через жерло вулкана в обжигающее нутро Земли и от
черных потрескавшихся стенок кратера сквозь белое, желтое, оранжевое па-
даешь, затаив дыхание, в извивающийся красно-багровый центр. Я на миг
отвернулся и снова взглянул. Сомнений не было - над центром дрожало ма-
рево жара, и это был не обман зрения, а материальная реальность.
- Что это? - спросил я у Егора почему-то тихо.
- "Красная яма", - ответил он задумчиво и повторил, - красная...
яма...
- Как же это сделано? - не выдержал я. - Не понимаю, но ощущение та-
кое, что она дрожит, как мираж, особенно в центре.
- Ага, как мираж, - подтвердил Болотников и как бы очнулся.
- Как сделано, говоришь? А никому потом не разболтаешь мои секреты?
И он повернул картину ко мне боком. В раму были вбиты десятки, нет,
сотни гвоздиков. От каждого из них, пересекая полотно в различных нап-
равлениях, были натянуты нити. Они были также окрашены в различные цвета
и, проходя поверх полотна, совпадали с ним по цвету или контрастировали,
создавая тем самым эффект миража.
- Гениально, Егор, - восхитился я. - Ты же сломал плоскость, заколдо-
ванное двухмерное пространство. Сколько художников бились над тем, чтобы
создать иллюзию перспективы, объема, игры света и тени...
- Выдумка не моя, - усмехнулся Егор. - Но здесь к месту пришлось.
Мы смотрели на "Красную яму". Она манила, засасывала, обжигала...
- Здорово, Егор. Спасибо тебе... Мне трудно объяснить почему, но я
вижу и знаю, что плохой, недостойный человек не смог бы написать такие
картины, как ты... Счастливый ты человек, Егор. Умел бы я рисовать, на-
писал бы портрет. Женский...



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 [ 12 ] 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2024г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.