read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:


Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com



про главное, про меня. - Ну, брось, Джонни.
- Про меня, Бруно, про меня. И ты не виноват, что не смог
написать о том, чего я и сам не могу сыграть. Когда ты там
говоришь, что моя настоящая биография в моих пластинках, я знаю,
ты всей душой в это веришь, и, кроме того, очень красиво сказано,
но это не так. Ну ничего, если я сам не сумел сыграть как надо,
сыграть себя, настоящего, то нельзя же требовать от тебя чудес,
Бруно... Душно здесь, пойдем на воздух.
Я тащусь за ним на улицу, мы бредем куда глаза глядят. В
каком-то переулке за нами увязывается белый кот, Джонни долго
гладит его. Ну, думаю, хватит. На площади Сен-Мишель возьму такси,
отвезу его в отель и отправлюсь домой. Во всяком случае, ничего
страшного не случилось; был момент, когда я испугался, что Джонни
выработал своего рода антитезу моей теории и испробует ее на мне,
прежде чем поднять трезвон. Бедняга Джонни, ласкающий белого кота.
В сущности, он только и сказал разумного, что никто ни о ком
ничего не знает, а это далеко не новость. Любое жизнеописание
подтверждает это, и так будет и впредь, черт побери! Пора домой,
домой, Джонни, уже поздно.
- Не думай, что дело только в этом,- вдруг говорит Джонни,
выпрямляясь, словно читая мои мысли.- Есть еще бог, дорогой мой.
Вот тут ты и наплел ерунды. - Пора домой, домой пора, Джонни, уже
поздно. - Есть еще то, что и ты и такие, как мой приятель Бруно,
называют богом. Тюбик с зубной пастой - для них бог. Свалка
барахла - для них бог. Жуткий страх - это тоже их бог. И у тебя
еще хватило совести смешать меня со всем этим дерьмом. Наплел
чего-то про мое детство, про мою семью, про какую-то древнюю
наследственность... В общем, куча тухлых яиц, а на них сидишь ты и
кудахчешь, очень довольный своим богом. Не хочу я твоего бога,
никогда он не был моим. - Но я только сказал, что негритянская
музыка... Не хочу я твоего бога,- повторяет Джонни.- Зачем ты
заставляешь меня молиться ему в твоей книжке? Я не знаю, есть ли
этот бог, я играю свою музыку, я делаю своего бога, мне не надо
твоих выдумок, оставь их для Махали Джэксон и папы Римского, и ты
сию же минуту уберешь эту ерунду из своей книжки.
- Ладно, если ты настаиваешь,- говорю я, чтобы что-нибудь
сказать.- Во втором издании.
- Я так же одинок, как этот кот, только еще больше, потому
что я это знаю, а он нет. Проклятый, оцарапал мне руку. Бруно,
джаз не только музыка, я не только Джонни Картер.
- Именно так у меня и сказано и написано, что ты иногда
играешь, словно...
- Словно мне в зад иглу воткнули,-говорит Джонни, и впервые
за ночь я вижу, как он свирепеет.- Слова сказать нельзя - сразу ты
переводишь на свой паскудный язык. Если я играю, а тебе чудятся
ангелы, я тут ни при чем. Если другие разевают рты и орут, что я
достиг вершины, я тут ни при чем. И хуже всего - это ты совсем
упустил в своей книжке, Бруно,- что я ни черта не стою, вся моя
игра и все хлопки публики ни черта не стоят, действительно ни
черта не стоят!
Поистине редкостный прилив скромности, да еще в такой
поздний час. Ох, этот Джонни...
- Ну как тебе объяснить? - кричит Джонни, схватив меня за
плечи и сильно тряхнув раза три ("La paix!"
9,- завизжали из какого- то окна).- Дело
не в том, музыкально это или нет, здесь другое... Есть же разница
между мертвой Би и живой Би. То, что я играю,- это мертвая Би,
понимаешь? А я хочу, я хочу... И потому я иногда бью свой сакс
вдребезги, а публика думает - я в белой горячке. Ну, правда, я
всегда под мухой, когда так делаю; сакс-то, конечно, бешеных денег
стоит. - Идем, идем. Я возьму такси и отвезу тебя в отель. -
Ты-сама доброта, Бруно,- усмехается Джонни.- Мой дружок Бруно
пишет в своей книжке все, что ему болтают, кроме самого главного.
Я никогда не думал, что ты можешь так загибать, пока Арт не достал
мне книгу. Сначала мне показалось, ты говоришь о ком-то другом: о
Ронни или о Марселе, а потом - Джонни тут, Джонни там, значит,
говорится обо мне, и я спросил себя: разве это я? Там и про меня в
Балтиморе, и про Бэрдлэнд, и про мою манеру игры, и все такое...
Послушай,-добавляет он почти холодно,-я не дурак и понимаю, что ты
написал книгу для публики. Ну и хорошо, и все, что ты говоришь о
моем стиле и моем чувстве джаза, на сто процентов о'кей. Чего ж
нам еще спорить об этой книге? Мусор в Сене, вот, соломинка,
плывущая мимо,- твоя книга. А я - вон та, другая соломинка, а ты -
вот эта бутылка... плывет себе, качается туда-сюда... Бруно, я,
наверно, так и умру, но никогда не найду... не...
Я поддерживаю его под руки и прислоняю к парапету. Он опять
погружается в свои галлюцинации, шепчет обрывки слов,
отплевывается.
- Не найду.- И повторяет: - Не найду... - Что тебе хочется
найти, братец? - говорю я.- Не надо желать невозможного. То, что
ты нашел, хватило бы...
- Ну да, для тебя,- говорит Джонни с упреком.- Для Арта,
для Дэдэ, для Лэн... Ты знаешь, как это... Да, иногда дверь
начинала открываться... Гляди-ка, соломинки поравнялись, заплясали
рядом, закружились... Красиво, а?.. Начинала открываться, да...
Время... Я говорил тебе, мне кажется, что эта штука время...
Бруно, всю жизнь в своей музыке я хотел наконец приоткрыть эту
дверь. Хоть немного, хоть щелку... Мне помнится, в Нью- Йорке,
как-то ночью... Красное платье. Да, красное, и шло ей удивительно.
Так вот, как-то ночью я, Майлз и Холл... Целый час, думаю, мы
играли только для самих себя и были дьявольски счастливы... Майлз
играл что-то поразительно прекрасное - я чуть со стула не
свалился, а потом сам заиграл, закрыл глаза и полетел. Бруно,
клянусь, я летел... И слышал, будто где-то далеко-далеко, но в то
же время внутри меня или рядом со мной кто-то растет... Нет, не
кто-то, не так... Гляди-ка, бутылка заметалась, как чумовая...
Нет, не кто-то, мне очень трудно это описать... Пришла какая-то
уверенность, ясность, как бывает иногда во сне - понимаешь? -
когда все хорошо и просто. Лэн и дочки ждут тебя с индейкой на
столе, машина не наезжает на красный свет, и все катится гладко,
как бильярдный шар. А я был словно рядом с собой, и для меня не
существовало ни Нью- Йорка, ни, главное, времени... не
существовало никакого "потом "... На какой-то миг было
только "всегда". И невдомек мне было, что все это ложь,
что так случилось из-за музыки, она меня унесла, закружила... И
только кончил играть - ведь когда-нибудь надо было кончить,
бедняга Холл уже доходил за роялем,- в этот самый миг я опять упал
в самого себя...
Он всхлипывает, утирает глаза своими грязными руками. Я же
просто не знаю, что делать, уже поздно, с реки тянет сыростью, так
легко простудиться.
- Мне кажется, я хотел летать без воздуха,- опять
забормотал Джонни.- Кажется, я хотел видеть красное платье Лэн, но
без Лэн. А Би умерла, Бруно. Должно быть, ты прав: твоя книжка,
наверное, очень хорошая.
- Пойдем, Джонни, я не обижусь, если она тебе не по вкусу.
- Нет, я не про то. Твоя книжка хорошая, потому что...
потому что ты не видишь урн, Бруно. Она все равно как игра Сачмо -
чистенькая, аккуратная. Тебе не кажется, что игра Сачмо похожа на
день ангела или на какое-то благодеяние? А мы... Я сказал тебе,
что мне хотелось летать без воздуха. Мне казалось... надо же быть
таким идиотом... казалось, придет день - и я найду что-то совсем
иное. Я никак не мог успокоиться, думал, что все хорошее вокруг -
красное платье Лэн и даже сама Би - это словно ловушки для крыс,
не знаю, как сказать по-другому... Крысоловки, чтобы никто никуда
не рвался, чтобы, понимаешь, говорили - все на земле прекрасно.
Бруно, я думаю, что Лэн и джаз, да, даже джаз,- это как рекламные
картинки в журналах, чтобы я забавлялся красивыми штучками и был
доволен, как доволен ты своим Парижем, своей женой, своей
работой... У меня же - мой сакс... и мой секс, как говорится в
твоей книжке. Вроде бы все, что мне нужно. Ловушки, друг... должно
же быть что-то другое; не может быть, чтобы мы стояли так близко,
почти открыли дверь...
- Одно я тебе скажу - надо давать что можешь,- говорю я,
чувствуя себя абсолютным дураком.
- И пока можно, заграбастывать премии "Даун
бит",- кивает Джонни.- Да, конечно, да-да, конечно.
Потихоньку я подталкиваю его к площади. К счастью, на углу
стоит такси.
- Все равно не хочу я твоего бога,- бормочет Джонни.- И не
приставай ко мне с ним, не разрешаю. А если он взаправду стоит по
ту сторону двери, нечего туда соваться, будь он проклят. Невелика
заслуга попасть на ту сторону, раз он может тебе открыть дверь.
Вышибить ее ногами - это да. Разбить кулаками вдребезги, облить
ее, мочиться на нее день и ночь. Тогда, в Нью-Йорке, я было
поверил, что открыл дверь своей музыкой, но, когда кончил играть,
этот проклятый захлопнул ее перед самым моим носом - и все потому,
что я никогда ему не молился и в жизни не буду молиться, потому
что знать не желаю этого продажного лакея, отворяющего двери за
чаевые, этого...



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 [ 12 ] 13
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2024г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.