Чтение 13–й страницы книги ~Три круга ненависти~

- Вызов не зафиксирован.

- Один почерк. Чисто работают.

- Да, судя по тому, что им удается то, что в принципе не возможно...

- Поэтому, этот сеанс связи - последний. Если вам, Прайд, впредь
что-либо понадобится - извольте явиться лично. Тем, кто с легкостью может
манипулировать содержимым информационного банка и сетью коммутации, ничего
не стоит сымитировать ложный вызов или запрос. Да, и Институт Контроля -
это скользкая тема, об этом мы уже говорили. Так что с этой минуты, Прайд,
вы - один.

"Господи, неужели я таки добился того, к чему стремился все время?!!
Неужели меня, наконец, оставят в покое?"

- Но не забывайте, Прайд, если вы провалите вашу миссию, то у нас в
запасе всегда есть Фобос.

"Сволочь!" - Прайд осторожно вывел машину на середину улицы. - Так,
как насчет допуска в Институт?

- Пока вы до него доберетесь, там "вспомнят", что у них образовалась
вакансия на место... уборщика. Желаю удачи на новом поприще, Прайд! - Олби
ласково улыбнулся, но в глазах сквозь неприкрытую издевку явственно
просвечивало смятение.

"А ведь ты трусишь, парень?!" - с этой мыслью Прайд лихо подкатил к
Институту Контроля. Громадная полусфера - надземная часть сферы силового
поля, казалось нависла над длинным кольцевым зданием института
расположенном по ее экватору.

"А ведь ты трусишь!" - стоя в тамбуре пропускника Прайд повторил эту
мысль еще дважды, и незаметно она потеряла четкую адресацию, а точнее злым
эхом фраза вернулась к Прайду. И возразить ей Прайду в общем-то было
нечем.

- Руки за голову, - равнодушно сказал охранник, и после того как
Прайд повиновался, неторопливым профессиональным движением провел по его
телу руками. В левой Прайд заметил устройство позволяющее обнаружить даже
микроприбор с электронной начинкой.

Потом охранник принюхался. Прайд хмыкнул.

- Чего скалишься? От тебя резиной попахивает, между прочим. Ты что
акванавт? - хмуро поинтересовался охранник.

- А что, похож?

- Да нет вроде, - охранник лениво зевнул. - Я этих гнид за версту
чую. Ладно проходи.

- Генри Прайд. Возраст - тридцать семь лет. Специальность -
психолог... Я не ослышался? - клерк удивленно приподнял брови.

- Вас удивляет, что я устраиваюсь не по специальности?

- Нет, - равнодушно улыбнулся клерк, - я удивлен, что до сих пор
существует такая специальность. В наше время повальной компьютеризации -
достаточно набора тестов...

- Кстати, насчет компьютеризации: вы-то работаете по старинке -
анкеты, бланки, собеседования...

Клерк глянул на Прайда поверх очков:

- Я бы не стал сегодня с вами возиться, но начальству приспичило
именно сегодня принять на работу уборщика.

- Ну, уборщики нужна всегда, - философски изрек Прайд, пытаясь
заглянуть клерку в глаза, но тот равнодушно смотрел сквозь Прайда на
стену, где висел плакат призывающий всех нормальных людей питаться
очередной быстрорастворимой дрянью не требующей дополнительной обработки.

- А чем сегодняшний день отличается от вчерашнего? - вежливо
поинтересовался Прайд.

- Сегодня компьютеры нашего института отключены от сети, и временно
невозможен доступ к данным в Центральном Информационном банке.

"Молодец Олби - оперативно сработано", - Прайд понимающе кивнул:

- Вероятно какая-нибудь поломка?

- Вероятно, - фыркнул клерк, с явным оттенком осознанного
превосходства над человеком строящим столь банальные предположения.

- А обычно данные о претенденте вы наверняка получаете из
Центрального Информационного банка? - спросил Прайд и, чтобы как-нибудь
оправдать нерегламентированное любопытство, извиняющимся тоном добавил:

- Видите ли, я действительно психолог, а уборщиком устраиваюсь
временно, чтобы параллельно собирать материал для составления методических
рекомендаций по проектированию тестов на тему: "Психологическая
комфортность в замкнутых коллективах при условии повышенной секретности,
по типу военных баз, изолированных поселений на отдаленных планетах,
резервациях, а так же зонах спецкарантина".

- Это ваше личное дело, - безразлично буркнул клерк, тщательно
заполняя очередную анкету и игнорируя вопрос.

Прайд задумчиво посмотрел на его лысеющую макушку и вдруг поймал себя
на дурацком желании - поставить прямо на этой сверкающей лысине
какой-нибудь штамп.

"А впрочем, ему действительно нет дела до моих забот. Да это и к
лучшему", - Прайд усмехнулся, но желание хлопнуть клерка по темечку
осталось.

Клерк заполнил последнюю анкету и все тем же отсутствующим взглядом
засыпающей рыбы уставился на Прайда.

- Теперь вы должны подойти к начальнику охраны. В его ведении
находятся так же и... уборщики. Вы надеюсь не рассчитывали, что ваша
редкая специальность вызовет здесь радостный ажиотаж? - гаденько
ухмыльнулся клерк и Прайд пожалел, что не воплотил подспудное желание в
жизнь.

Поднатужившись Прайд улыбнулся, как можно искренней и доверительно
сообщил:

- Ну что вы! Да я и сам всю жизнь мечтал поработать ассенизатором.
Принести, так сказать, посильную пользу обществу.

Клерк покосился на Прайда с подозрению, пожевал блеклыми губами и
молча швырнул заполненную анкету.

Прайд все еще улыбаясь взял анкету и отправился на поиски начальника
охраны.

Прайд шел по коридору, все окна которого выходили "во двор". Но двора
не было. Окна упирались в глухую серую стену силового барьера. Стена была
столь огромна, что верхняя ее часть исчезала в свинцово сером небе и
казалась абсолютно ровной, как по горизонтали, так и по вертикали, но
Прайд знал, что это - циклопическая сфера, диаметральное сечение которой
соответствовало участку земной поверхности объявленному зоной карантина.
Причем радиус сферы, если его измерить изнутри, был больше радиуса,
которой получался при вычислении во Вне сферы. Гигантское силовое поле
искривляло пространство, и внутри сферы евклидова геометрия не работала.
Ходили слухи, что внутри сфер зон карантина наблюдались и темпоральные
аномалии, но точно этого все равно никто не знал. Депортированные в сферы
мутанты живыми обратно не возвращались. А то, что сферы изредка пропускали
наружу, даже не всегда поддавалось научной классификации, не то, чтобы
пытаться отыскать с ЭТИМ хоть какой-нибудь общий язык.

- Прайд... Генри Прайд... Странно, откуда я могу знать ваше имя? -
начальник охраны, Б.Крюгер (если верить табличке на дверях кабинета)
прищурившись разглядывал Прайда. - Чертов компьютер! Без него как без рук.

Прайд стоял перед начальником охраны преданно поедая его
служебно-бараньим взглядом.

"Скорей всего, мое имя может у него ассоциироваться с Фобосом. Но это
было так давно..."

Б.Крюгер с сомнением посмотрел на Прайда и покачал седеющей головой:

- Ну что же, обязанности ваши не сложные, но помимо основных... Вы
ведь, наверняка, в курсе: работа у нас сопряжена с некоторой долей
конфиденциальности, во избежание излишнего ажиотажа среди... обывателей.
Людям вполне достаточно знать, что существуют, так называемые, зоны
карантина. Подробности могут вызвать нежелательный резонанс...

- Я понимаю.

- Обычно мы более тщательно проверяем кандидатов на любую должность,
но по вашему поводу было особое распоряжение. Необходимые рекомендации
доставил сегодня сержант... причем лично - минуя компьютерную сеть. Что
само по себе достаточно неординарно... Черт! Как же звали этого сержанта?!

- Хард.

- Точно! Хард. Из отдела Контроля Социальных Процессов. Это конечно
не мое дело, но я-то знаю, что это все как-то связано с мутантами...

- Я всего лишь психолог. Моя специальность - тесты, - бесцветным
голосом сказал Прайд. - Я здесь для того, чтобы собирать статистические
данные.

- Да-да, конечно, - поспешно сказал Б.Крюгер. В отличии от чиновника,
до этого беседовавшего с Прайдом, Крюгер был достаточно осведомлен, кем
может оказаться Прайд, и во что это может обойтись лично ему - Крюгеру.

- Так вот, вернемся к вашим обязанностям, - хмуро сказал Крюгер,
стараясь не смотреть на Прайда, - они отчасти будут совпадать с
деятельностью по вашей основной специальности... Я имею в виду психологию,
а не... уборку помещений...

"А ведь он хочет сделать из меня стукача", - Прайд задумчиво
разглядывал начавшего заливаться соловьем Б.Крюгера и по инерции кивал
головой. - "Интересно, это у них устоявшаяся традиция или это экспромт в
честь нашей встречи?"

- Вы, надеюсь, понимаете меня, Прайд?