Чтение 15–й страницы книги ~Инсталляция~

- Тебе лучше поспать.

- Майларов, мать твою, - как могла, повысила голос Светлана.

- Понял, понял, - ответил парень, ставя ее на ноги.

Светлана, наконец, открыла глаза и увидела мрачный гараж, ржавую "Волгу", Руслана и Миколу. Все это подходило под декорации фильма ужасов, и девушка вновь опустила веки, прячась от этого.

- Светланка, - начал Микола, - мы зараз будем, сидай тут, отдохны.

- Я еду с вами, - сказала девушка, берясь обеими руками за ручку задней двери.

Руслан и Микола что-то обсуждали вполголоса, а Светлана безуспешно пыталась открыть дверь, раскачивая машину.

- Поможи, - сказал Микола, показывая на безуспешные попытки Светланы.

Руслан открыл дверь и проводил Светлану в салон.

- Ну и что мы будем делать?

- Заберем зараз с собой.

- Она все испортит.

- Поихалы.

Машина на удивление быстро завелась и плавно тронулась, Микола довольно запел:

- Купила мама коника, а коник без ногы. Хы-хы, хы-хы, а коник без ноги.

- Мыкола, а бензин-то есть? - почему-то спросила Светлана, открывая один глаз.

- Е, - ответил мужчина, - да здесь недалече.

И действительно, автомобиль не проехал и пятнадцати минут, когда Микола сказал:

- Прибулы.

Руслан и Микола переглянулись.

- Света, смотри и слушай внимательно: видишь, вон тот киоск, подойди к продавцу и скажи, что ты от Руслана.

- Зачем?

- За надом. Продавщица даст тебе дальнейшие инструкции, будешь действовать по ним, а мы тебя подождем.

Светлана подумала, что ситуация ей кажется, мягко говоря, неестественной, но решила не спорить и толкнула дверь "Волги". Дверь с трудом отворилась, и девушка ступила на проезжую часть.

- Куда прешь, дура!? - раздалось из пролетавшей мимо машины.

Светлана не обратила внимания на оскорбление, пересекла дорогу и неуверенной походкой подошла к ларьку.

Она подождала, пока продавщица обслужит мужчину, затем пропустила вперед паренька. Когда она осталась одна лицом к лицу с молодой женщиной, то тихо сказала:

- Я от Руслана, - выскочившие из ее рта звуки оказались непригодными для прослушивания, она повторила снова, для большей убедительности подмигивая.

Продавщица оценивающе осмотрела Светлану и, выждав минутную паузу, сказала:

- Это что - шутка?

- Нет, он здесь.

Светлана повернулась, чтобы показать кивком головы на ржавую "Волгу", но в том месте, где минуту назад Микола припарковал автомобиль, уже никого не было.

- Ой, - сказала Светлана, готовая в следующую секунду заплакать.

- Брать что-нибудь будете? - спросил подошедший за покупкой мужчина.

Девушка смерила его взглядом, который с легкостью смог бы прожечь стальной лист.

- Извините, - незадачливый покупатель быстро пошел к соседнему павильону.

- Что-то не так? - спросила продавщица через маленькое окошечко.

Светлана в очередной раз осмотрела улицу и обратилась к продавцу:

- Дайте что-нибудь попить, что ли.

* * *

- Кто ты, приятель? - спросила Светлана обрюзгшего толстяка, усевшегося напротив нее. Не смотря на большую разницу в возрасте, она не собиралась обращаться на вы. Толстяк был навязчив и не принадлежал к числу симпатичных людей. Он подсел к ней уже несколько минут назад и все это время нагло рассматривал девушку.

- Я - Эдуард Гамаровский, - с достоинством ответил мужчина и показал ламинированый кусочек картона с фотографией, висевший у него на шее, - слыхали обо мне?

- Нет, - равнодушно ответила Светлана.

- Не может быть.

- Вот что, товарищ Гемороев, иди-ка ты.

Гамаровский обиделся и даже покраснел, но уходить не собирался.

- Извините, девушка, - подчеркнуто вежливо сказал он, - если я вас обидел, но не имел на это никаких намерений.

- Послушайте, - поддаваясь вежливому обращению и переходя на вы, сказала Светлана, - у меня сегодня очень тяжелый день.

- Я так и знал, я так и знал, что у вас неприятности. Видели бы вы свои глаза, такие грустные и печальные.

- Что вам угодно? - сломалась Светлана о настойчивость мужчины.

- Я хочу сфотографировать эти глаза, - крутя перед своим лицом растопыренной пятерней, сказал Гамаровский.

- Да вы, батенька, псих, - констатировала Светлана, - здесь много таких что ли?

- Я не псих, милая девушка. Это очевидно.

Светлана смерила мужчину недовольным взглядом и устало сказала:

- Короче.

- Пятьдесят долларов.

Светлана встала из-за столика и быстро пошла прочь.

- Девушка, девушка, вы меня не правильно поняли, - петляя, бежал сзади Гамаровский.

- Все я поняла.

- Ничего вы не поняли, да остановитесь, наконец.

Светлана остановилась и повернулась к мужчине, готовая враз поставить точку в разговоре. Похоже, Гамаровский действительно разбирался во взгляде, потому что, увидев глаза Светланы, он отступил на безопасное расстояние и заговорил:

- Я - фотохудожник - это правда, спросите, кого хотите. Я плачу своим моделям, в этом нет ничего такого, если я неправильно изъяснился, извините, но вы - то, что я искал, поверьте. Я предлагал вам только сниматься. Сниматься, в смысле фотографироваться, ничего больше.

Светлана осмотрела запыхавшегося мужчину. Он стоял, как старый пожарник, сдавший норму ГТО, наклонив тело вперед и упрев руки в коленки, жадно дышал и косился исподлобья на Светлану. Он показался ей таким жалким и беззащитным, что к своему удивлению, она спросила:

- Курите, наверно?

- Курю, - сознался мужчина.

- Алкоголь, женщины?

- Милая девушка, в моей жизни было столько женщин... Никто бы на моем месте не стал знакомиться на улице.

- Так что вы предлагаете?

- Я предлагаю вам пятьдесят долларов за ваши глаза.

- И все?

- Все. Ничего больше, поверьте.

- Вы псих, Гамаровский, впрочем, я это уже вам говорила.

- Любой художник немного помешан.

- На улице сотни девушек.

- Вы согласны?

- Деньги вперед.

Гамаровский судорожно кинулся осматривать карманы.

- У меня нет с собой, только двадцать, но они у меня есть, есть, поверьте.

- Не трудитесь, можете отдать рублями.

- Рублями? - удивился Гамаровский.

- Да.

- Хорошо. Тогда, может быть, я смогу узнать, как вас зовут?

- Зовите меня Света.ру.

- Ру?

- Ру. Я же не спрашиваю, почему Гамаровский, а не Гайморитов.

- Хорошо, хорошо. Ру так Ру.

- Когда вы хотите фотографировать?

- Сейчас, когда же еще? - возбудился Гамаровский.

- Прямо здесь?

- Нет, что вы. Нам придется пройти в мастерскую.

- Пройти?

- Да, она у меня прямо здесь, на Арбате.

- Так мы на Арбате?

- А где же мы по-вашему?

- Я не знаю.

- Теперь меня не удивляет, почему вы кидаетесь на фотографа с кулаками.

- Бог с вами, я и не думала.

- Думали, думали, я видел.

- Но ведь не стала.

Мужчина и девушка пошли по булыжной мостовой. Светлана бросала косые взгляды на поделки из глины, матрешек, зеркала и другую мелочь. Когда они прошли двести метров, Гамаровский потянул ее за руку от кучи битой посуды на мостовой. Из окна близлежащего здания вылетела тарелка и добавила свои осколки к уже лежащим.

- Что это? - удивилась Светлана.

- Это? - спросил Гамаровский, показывая пальцем на куски битых тарелок.

- Да, это.

- А давайте посмотрим.

Они остановились и стали ждать, пока из окна вылетела очередная тарелка. Она упала не в центр, а немного с краю, также исправно расколовшись на мелкие белые части.

- Так что это? - спросила Светлана.

- А вы как думаете?

- Не знаю, дурдом какой-то. Кто-то бьет посуду.

- Вот, - глубокомысленно поднял палец Гамаровский, - этим и отличается художник от обычного человека, он видит во всем этом смысл, инсталляцию.

- Инсталляцию?

- Да.

- А я полагала, что инсталляция - это процесс установки программы.

- Увы, Света, это не так. Инсталляция подразумевает под собой игру, может быть на первый взгляд, лишенную всякого смысла.

- А на второй взгляд?

- А на второй взгляд, это искусство и как любое искусство инсталляция подчиняется строгим правилам.

- Как наша жизнь.

- Да, но скорее смерть.

Глава 7

Гамаровский крутил Светлану на вращающемся стуле, менял освещение и фоны, подносил к ее голове разноцветные перья и предметы. Он бы с удовольствием поменял напряжение в сети, но не знал, как это делается. Окончательно измотав себя и Светлану, Гамаровский остался крайне недоволен и предложил сделать перерыв.

- Долго еще?

- Не знаю.

- С чем у вас проблема?

- С вашими глазами, Света. Они потухли.

- И что прикажете?

- Да ничего, я не могу вечно злоупотреблять вашим временем.

- Вы неудачник, Гамаровский?

- Почему вы так решили?

- Так, просто спросила.

Гамаровский задумался и стал ходить по студии, сделанной из большой комнаты.

- Надо же, я никогда об этом не задумывался.

- А я полагала, что все вы только и думаете об этом.

- С чего вы взяли?

- Судя по тому, что большинство художников, поэтов и тому подобных кончают жизнь самоубийством.

- А какая связь?

- Прямая. Раз решил с жизнью расстаться, значит запилил себя.

- Почему себя? Может, другие запилили?

- Вы, творческие люди, как дети, элементарного не видите.

- Расскажите, пожалуйста.

- А чего тут рассказывать? Живет такой творец, стихи пишет или рисует, услыхал слово поперек и сразу в петлю. Не понимают меня, я неудачник, ничтожество. Все вокруг него на цыпочках бегают. Васенька поешь, Петечка, что тебе надо? А попадет такой человек в вытрезвитель, да так, чтобы по нему прошлись дубинками и сапогами, тут уж он забывает о суициде, он сразу вкус жизни ощущает, планы мести строит и так далее.

- Света, какой циничный у вас взгляд на жизнь.

- А я сама циник.

- Удивительно.

- Что удивительно?

- Как у циника могли быть такие глаза?

- Я не знаю.