Чтение 15–й страницы книги ~Путешествие с трупом~

не могу гоняться за двумя зайцами.

- Возможно, Сан-Антонио, вы гонитесь за одним зайцем,

- Это вам сообщил ваш нос, патрон?

- Допустим,- отвечает он.- Во всяком случае, я могу вам сказать одну
вещь.

- Какую?

- По фотографии бомбы, присланной сюда фототелеграфом по моей просьбе,
наши эксперты определили, что она русского производства!

Поскольку я обалдело молчу, не зная, что сказать, он добавляет:

- Счастливого пути.

Щелчок.

Замечаю, что моя сигарета погасла, снова прикуриваю ее, кладу на
заляпанный чернилами стол ноги и с наслаждением затягиваюсь.

С одной стороны, я ищу пропавшего русского дипломата, с другой - нахожу
свалившуюся с неба русскую бомбу... Надо признать, нюх у Старика
действительно неплохой?

Я перебираю в памяти мою коллекцию трупов: Одеревенелый (ему я разнес
морду пулей уже мертвому); малышку Фриду разорвало на куски из-за ее
благосклонности ко мне; Рашель выпала из окна... с моей помощью; лже-Клюни
помер, когда я его допрашивал.

Трупы, и опять трупы! И все в большей или меньшей степени на счету
некоего Сан-Антонио.

Это в конце концов надоедает. И зачем?

А я знаю? Ведь не ради конверта, что правительство дает мне в конце
каждого месяца.

Может, ради куска трехцветной тряпки, болтающейся над госучреждениями? Но
я не ура-патриот.

В жизни есть страховые агенты, виноторговцы, рабочие заводов "Рено",
полотеры... А есть те, кто может жить только на грани. Необязательно на
грани закона, главное - на грани жизни и смерти.

Я из их числа.

Это как цвет кожи: если родился негром, то негром и останешься, нравится
тебе это или нет.

Это не выбирают...

- Вот фотографии, господин комиссар,- говорит вошедший полицейский.

Я шумно вздыхаю и гашу сигарету о каблук.

Глава 6

Старшего комиссара каннской полиции я знаю потому, что мы уже встречались
во время одного расследования, что я вел на юге.

Это коренастый брюнет с падающими на широкий лоб вьющимися волосами,
смутно напоминающий быка.

У него быстрые глаза и сильный южный акцент.

- Зачем приехали?-спрашивает он.

- Играть в угадайку,- отвечаю.

- А! Могу я вам помочь, коллега?

- Может быть,- соглашаюсь я.- Цель моего приезда - найти женщину с
фамилией, начинающейся на "Бла", которая знает этого человека.

Достаю фото Клюни.

Пеллегрини - это фамилия моего приятеля - смотрит на изображение.

фотография безупречна. Ребята из лаборатории придали лицу мертвеца живое
выражение, и ошибиться может любой. Любой, но только не такой опытный
человек, как Пеллегрини.

- Э,- бормочет он,- да ваш малый кажется мне немного мертвым.

- Да не немного, а целиком... Его физиономия вам ничего не напоминает?

- Совершенно ничего. Этот никогда не был в числе моих клиентов.

Первое разочарование! Не то чтобы я верил в чудеса, но все-таки смутно
надеялся, что мой типчик окажется давним знакомым каннской
полицииПрофессиональная деформация! Всегда надеешься, что подозреваемый уже
имел с нами дело.

- Для меня нет сообщений?

- Ни единого.

- Ладно. Мне остается только начать поиски той дамы. Пеллегрини
подмигивает.

- А мы не можем перед началом осушить по стаканчику анисовой?

- Гм,- начинаю я,- я ведь приехал не затем, чтобы надираться...

- В моем бистро,- продолжает Пеллегрини,- есть телефонная книга...

Я смотрю на него. Я так увяз в своих неприятностях, что даже не подумал
об этом простом и в то же время безотказном способе.

- Хорошо! Пошли...

Блан, Бланше, Бланшон, Блаве, Блаветт. И все! Не надо пугаться заранее.
До того как открыть телефонную книгу, я воображал, что фамилий на "Бла" пруд
пруди. Как видите, ничего подобного... Пять! Всего пять, не больше...

Меня наполняет волна радости.

Если дело и дальше пойдет так, я, может быть, разберусь в этой истории.

- Над чем вы работаете?- спрашивает мой коллега.

- Над одной запутанной чертовщиной! Я впервые в жизни сталкиваюсь с
делом, в котором знаю виновного с самого начала, но все равно не могу его
раскрыть. А дело - международное и крайне важное! К тому же выделенное мне
время лимитировано, и этот лимит скоро истекает... Вот, старина, над чем я
работаю! Добавлю, что у меня начинают сдавать нервы и я мечтаю все бросить и
посвятить себя петанку... Меня заколебали жмурики, и я хочу немного побыть с
живыми. Вполне законное желание, а?

Пеллегрини из тех парней, что никогда не ломают себе мозги над
философскими вопросами. Он смотрит на меня.

- Вы,- говорит он,- просто созданы для драки и без нее не проживете...
Выпейте-ка лучше еще стаканчик... А потом сходим в порт. Очень успокаивает
нервы.

Хороший совет.

- Сначала я навещу компанию Бла,- отвечаю, а потом мы могли бы
встретиться за буйабесом.

- Я слышу голос мудрости,- уверяет Пеллегрини.

Пункт первый - Блан. Меня принимает сам Блан - старичок, одетый в синий
комбинезон, рубашку в клеточку и с кепкой на голове. У него на носу сидят
очки в железной оправе, одна из дужек которых прикреплена проволокой. Он
смотрит на фотографию, которую я ему показываю.

- Нет, никогда не видел этого типа!

- Ваша жена здесь? Он пожимает плечами.

- Если его не знаю я, она не знает тоже,- утверждает он с изумительной
уверенностью, характерной для чистых душ.

- Можно все-таки показать ей снимок?

- Мели!- орет он.

Является Мели - бабища в стиле рыночной торговки. Она выслушивает мою
басню и смотрит на карточку.

- Нет, я его не знаю, милок...

Ей очень жаль. Кажется, Мели обожает детективы

Я убираю фотографию в карман.

- Простите за беспокойство.

Бланше - адвокат. Он совсем молод, серьезен, как римский папа, имеет
такой вид, словно только что проиграл процесс года.

- Я его не знаю, комиссар,- заявляет он.

- А мадам Бланше?

- Мадам Бланше не существует. Моя мать умерла, а я не женат.

Ничего удивительного. Какую девчонку прельстит его унылая физиономия?

Я оставляю его, чтобы навестить кого-то по фамилии Бланшон.

На этот раз не существует месье Бланшона. Дверь мне открывает старая
грустная дама.

- Мадам Бланшон?

- Да, месье.

- Полиция. Мы занимаемся установлением личности этого человека... Вы его
знаете? Она смотрит на снимок.

- Нет, впервые вижу!

Как и все остальные, она спрашивает меня, по какой причине я спрашиваю
это именно у нее. Я объясняю, что нам известно, что указанный человек имеет
знакомых в Канне, чья фамилия начинается с "Бла" ...

- Он убийца?- спрашивает она.

- Не знаю, мадам... Простите за беспокойство...

Я вычеркиваю ее фамилию из своего короткого списка. Поганая работенка! Я
выполняю то, что должен делать инспектор из районного комиссариата.

Остались две фамилии.

Когда я прихожу к Блаве, они сидят за столом. Они живут в скромной
квартирке в бедном доме, провонявшем горячим оливковым маслом.

Оба супруга толстые, грязные и окружены целой стаей мальцов. Фото не
производит на них никакого впечатления, скорее тревожит то, что я из
полиции.

Я спешу отвалить. Горло щекочет неприятное предчувствие. Остается
навестить всего одного "Бла". Если и это ничего не даст, я прокатался на юг
за просто так...

Мое сердце замирает, когда я подъезжаю к комфортабельному дому с лифтом и
видом на море.

Читаю фамилии на почтовых ящиках. На одной спотыкаюсь - Моника Блаветт!
Имя выгравировано красивым шрифтом на медной табличке. Женщина! Одинокая
женщина!

Сверившись со списком жильцов на стене, узнаю, что милашка обретается в
квартирке, построенной на крыше.

Я поднимаюсь на лифте на восьмой - и последний - этаж. Оттуда на крышу
ведет короткая каменная лестница.

Жилище малышки Блаветт просто прелесть. Представьте себе маленький домик