Чтение 16–й страницы книги ~Ни слова о магах~

Ожидание пагубно.

Ожидание лишает силы и духа. Оно причина слабости человека или целой армии...

Из неоконченной рукописи мастера Зелда

Глава 9

Они сидели в темноте и смотрели на огонь. В бревенчатые стены с той стороны билась пурга, ветер хищно подвывал в узком дымоходе. Совсем рядом, за тонкой перегородкой, перешептывались голоса, слышалось поскрипывание половиц, шорох шагов...

- Мы должны отблагодарить хозяев за гостеприимство, - негромко сказал Хурхас. - Мы должны заплатить за еду и место для ночлега.

- У меня же нет денег, - прошептал Стас. - Зачем ты говоришь это мне? Если надо платить, так плати сам...

На этот хуторок, затерявшийся в пустынных предгорьях, занесенный снегом по самые крыши, они наткнулись совершенно случайно. Здесь жила семья из восемнадцати человек: старики и дети, мужчины и женщины. Их родственные связи были столь запуганны, а имена столь замысловаты, что у Стаса разболелась голова, едва хозяева начали представляться. Зато маг легко всех запомнил.

Их приняли радушно, но было заметно, что Хурхаса хуторяне побаиваются. Да и на Стаса поглядывали искоса: кто такой? чего от него ждать? Тем не менее гостей попотчевали какой-то пресной, но сытной кашей и парным, очень жирным молоком. Пока они ели, на полу рядом с очагом молчаливая хозяйка развернула широкий матрас.

Знаками показала, что их место - почетное место, как объяснил Хурхас Стасу, - в главной комнате, рядом с домашним огнем...

- Им не нужно золото, - маг покачал головой. - Им нужно твое умение.

- Я должен им сыграть?

- Да. Сыграй им и мне. Я хочу послушать, хороший ли ты бард. Может, я зря тебя нанял?

- Ладно.

Уже три дня прошло с того момента, как Стас очутился в этом странном заснеженном мире, а притронуться к гитаре, вынуть ее из футляра все не было возможности. Он соскучился по инструменту, стосковался по музыке и жаждал коснуться отзывчивых струн.

- Сыграю. - Стас положил тяжелый футляр на колени, нащупал замки, отпер. Поднял крышку, расстегнул ремни, любовно извлек гитару.

Хурхас повел светящейся рукой, отгоняя тьму.

- Какой странный инструмент, - сказал маг, - никогда таких не видел.

Стас отложил пустой футляр, пристроил гитару на бедре, долго, тщательно подстраивал струны. Маг, склонив голову набок и прикрыв глаза, слушал мягкий перезвон.

- Ты плохо играешь, - наконец вынес он приговор.

- Я еще не начинал, - сказал Стас.

- А что же ты делаешь?

- Готовлюсь.

- Все равно, ты плохо играешь.

- Почему это?

- Настоящему мастеру не надо готовиться.

- Я-то готов всегда, - сказал Стас. - А вот инструмент необходимо настроить. - Он взял аккорд, удовлетворенно хмыкнул. Спросил негромко, обращаясь к себе: - Что бы этакое вам сыграть?

- Балладу о Равинере, - предложил маг.

- Чего?

- Не знаешь? Тогда песнь о старом Ирванге. Стас прижал струны ладонью, повернулся к магу. Лицо старика светилось - не то отблески трепещущего в очаге огня падали на бледную кожу, не то волшебное свечение сочилось сквозь поры.

- Послушай, Хурхас, я не знаю ваших песен. Давай я сыграю что-нибудь из своего мира. Маг пожал плечами:

- Играй, что знаешь.

Стас, склонив к грифу голову, зажал барэ на пятом ладу. Мгновение выжидал, давая пальцам освоиться, слушая непогоду за стенами. И медленно, спокойно повел мелодию, негромкую, несложную, красивую...

Маг, вытянувшись, замер. Казалось, он не просто слушает - он впитывает звуки, поглощает мелодию, усваивает ее всем телом. Он словно бы закаменел, очарованный музыкой...

Стас прекратил играть. Звонкий флажолет угасал в тишине. Даже буря, казалось, утихла, слушая умирающую ноту.

- Что это было? - благоговейно прошептал Хурхас.

- "Лед Зеппелин", - ответил Стас.

- Ты лучший бард из всех, кого мне приходилось слышать, - выдохнул маг, восхищенно качая головой. Стас немного смутился:

- Я, конечно, не мастер, но кое-что умею. И это не самая сложная вещь...

- Сыграй еще.

Из темноты выплыло бледное лицо. Хурхас поднял глаза на подошедшего хозяина, пригласил:

- Садись, Витрастим, послушай моего барда. Зови всех.

Стас негромко начал "К Элизе" Бетховена. Вновь маг вытянулся, жадно слушая музыку. Хозяин, присев в кресло перед очагом, закрыл глаза и медленно шевелил губами. Он словно пробовал мелодию на вкус.

Потом был Бах, токката ре-минор. Стас сам делал переложение этой красивой вещи для гитары.

Затем "Дар Стрейтс", снова Бетховен и "Металлика".

Слушатели напряженно молчали, и Стас физически ощущал, как они боятся пошевелиться, упустить ноту, нарушить гармонию, потерять мелодию. У этих людей никогда не было ни радио, ни телевизора. Они не посещали театров и филармоний. Музыка была для них настоящим волшебством, чудом, и она оказывала на них поистине магическое действие...

- Хватит, - негромко сказал Хурхас. - Хватит на сегодня. Хватит...

Стас поднял голову.

Фигура мага мягко светилась, сам он блаженно улыбался, уставившись на танцующий в очаге огонь. Вокруг сквозь тьму проступали пятна лиц - впадины глаз и ртов Залиты густым мраком, складки и морщины очерчены тенями.

Стас послушно отложил гитару.

Зачарованные люди приходили в себя, бесшумно поднимались, незаметно, так же как и пришли, расходились.

- Благодарим, - шелестели голоса. - Благодарим... Последним ушел Витрастим. Он встал, склонил голову перед гостями, сказал:

- Мы рады, что вы пришли сегодня к нам.

- Мы благодарим за кров и еду, - отозвался Хурхас.

Хозяин, кивнув, растворился во мраке. За тонкой перегородкой гудели голоса, шаркали ноги, кто-то счастливо смеялся, кто-то тихо пытался петь.

- Они никогда не забудут этот день, - сказал маг. Стас убрал гитару, запер футляр.

- Больше мы им ничего не должны?

- Нет.

- Тогда давай спать, за эту неделю я страшно вымотался. А уж последние три дня...

- Ложись, - сказал Хурхас. - Они-то теперь долго не заснут. Я тоже. А ты спи. Завтра утром снова в путь.

- Далеко нам еще?

- Три дня, если ничего не случится.

Стас забрался под одеяло, потянулся, зевнул.

- Послушай, Хурхас...

- Что?

- Вот ты маг, да?

- Конечно.

- Я-то всегда думал, что маги могут мгновенно перемещаться из одной точки пространства в другую. Или хотя бы летать. А мы с тобой вот уже который день плетемся, словно калики перехожие.

- Маги не могут летать, - недовольно сказал Хурхас. - Это сказки для детей. Никто не может летать, кроме птиц и насекомых.

- Ну, тут я с тобой не согласен, - заметил Стас. Маг не обратил внимания на его слова.

- И никто не может перемещаться мгновенно.

- Но поскорее мы можем двигаться?

- Да.

- Как?

- Быстрее шевелить ногами.

Стас хмыкнул. Пробормотал мечтательно:

- Я знаю, все это мне снится.

- Ты глуп, если действительно так думаешь.

- Вот сейчас я закрою глаза, усну и уже утром окажусь дома, будет лето - тепло, кругом зелень, птички чирикают...

- Может быть, завтра вьюга уляжется. Тогда идти легче будет.

- Надеюсь завтра тебя не увидеть, - сказал Стас, зевая и переворачиваясь на бок.

Он заснул сразу, едва только смежил веки, и уже ничто не могло потревожить его - ни голоса за дощатой перегородкой, ни бьющаяся в стены пурга, ни стреляющий углями прогорающий очаг, ни мышиная возня, ни беспокойно ворочающийся маг под боком. Он спал беспробудно, не видя снов. Спал до самого утра...

- Вставай! - Его бесцеремонно трясли за плечо. - Поднимайся! Поешь и пора идти! Пурга утихла. Вставай, бард!

- Никуда я не пойду, - отчетливо произнес он, не открывая глаз.

- Ты хочешь остаться с этими людьми? Всю жизнь выгребать навоз и копаться в земле?

- Проклятие! - Стас перевернулся на спину, уставился в потолок, чувствуя себя обманутым. - Опять ты!

- Вставай, нам пора.

- Черт побери! - Стас выбрался из-под одеяла. За ночь дом выстыл, в комнате было градусов десять - пятнадцать, не больше. - Послушай, Хурхас, купи мне шубу.

- Тебе холодно?

- Да, мне холодно, - раздраженно сказал Стас. - Я мерзну в этой куцей одежке. - Он распахнул куртку, которую не снимал, ложась спать, повернулся к Хурхасу, демонстрируя, что под ней почти ничего нет. И маг вдруг отпрянул, лицо его исказилось, в глазах мелькнули страх и отвращение. Он выбросил перед собой руку, словно от чего-то защищаясь ладонью, и длинные пальцы засветились алым пламенем.

- Что? - Стас испугался, вскочил на ноги.

- Ты... Откуда... - Хурхас справился с собой, опустил руку. - Где ты взял эту одежду?

- А что? Она всегда на мне была.

- Эта рубаха. Этот рисунок.

Стас посмотрел себе на грудь, на острые буквы "AC/DC", пронзающие клыкастый череп.

- Майка? Я ее уже второй год ношу.

- Ты должен ее снять.

- Зачем?

- Это одежда некроманта.

- Это моя одежда.

- Ты не можешь носить на себе эти знаки.

- Почему?

- Если их увидят, то тебя убьют.

- За что это?

- Потому что это знаки колдуна-некроманта. Стас фыркнул, но на всякий случай скрестил руки на груди.

- Это обычный рисунок, символика австралийской группы, и ничего больше, - сказал он.

- Сними, - потребовал Хурхас.

- И в чем я останусь?

- Не важно. Снимай! - Маг был суров, и Стас решил не перечить. Недовольно ворча, он через голову стянул черную футболку, скомкал, бросил на рюкзак. Сказал, ежась:

- Тогда купи мне и рубашку.

Хурхас долго испытующе разглядывал Стаса. Руки его округло двигались - маг словно бы щупал воздух. Наконец он опустил глаза и согласился:

- Ладно. Я куплю тебе одежду. А пока садись ешь.

- А ты?

- Я уже завтракал.

На столе стояла большая глубокая сковородка. Стас заглянул в нее - выпуклые желтые глаза яичницы таращились на него со дна. Он взял деревянную плоскую ложку и приступил к трапезе. Яичница была совершенно несоленая, как и вся остальная еда в этом мире. Впрочем, соль была в рюкзаке - целая пачка. Но Стас решил ее экономить.

Хурхас вышел из комнаты. Вернулся через пару минут, принес ворох тряпья. Бросил на пол рядом с гитарой и рюкзаком.

- Выберешь, что нужно, оденешься.

- Вшей бы не нахватать, - сказал Стас.

- Одежда чистая, я проверил, - успокоил его маг.

- Ладно, если так...

Быстро поев, он стал одеваться - разворошил тряпичный ком, отобрал пару просторных рубашек, по виду льняных, с широкой горловиной и длинными рукавами, надел сразу обе. Вытащил нечто мешковатое, шерстяное, вязаное, похожее на свитер без рукавов, натянул через голову. Поверх надел свою кожаную куртку.

- А шуба?

- У них нет.

- Ватник, полушубок, фуфайка? Хоть что-то потеплее!

- У них нет верхней зимней одежды. Она им не нужна- зимой они никуда не ходят, разве только во двор.

- Вот черт! Я же замерзну!

- А ты держись ко мне поближе.

- Легко сказать, тебя-то снег держит, а я бреду по колено...

В комнату вошел хозяин, остановился в дверях, спросил:

- Уходите? Может, вам нужно еще что-нибудь?

- Снегоступы, - вспомнил Стас. - Или, еще лучше, лыжи.

- Что?

- Ну, такие приспособления на ноги, чтобы по снегу ходить и не проваливаться.

- У нас нет, - развел руками хозяин.

- А ненужные корзины у вас есть?

- Корзины? Есть.

- Неси.

Хозяин ушел за перегородку.

Стас тем временем вытащил из груды тряпья еще одну рубашку, подпорол ножиком, разодрал на два полотнища. Обмотал получившимися портянками ступни, щиколотки, надел тяжелые армейские ботинки, плотно зашнуровал, притопнул, проверяя, не жмет ли где...

Хурхас сидел за столом, рядом с маленьким окошком, затянутым мутной пленкой, и, щурясь, следил за сборами Стаса.

Вернулся хозяин, поставил перед Стасом несколько корзин, вложенных одна в одну.

- Подойдут?

Стас подергал сухие прутья, с сожалением покачал головой:

- Нет, развалятся.

- Ладно. - Хурхас хлопнул в ладоши, встал. - Хватит терять время, нам пора выходить. Благодарю, Витрастим, за приют, за еду.

Хозяин склонил голову:

- Наш дом всегда для вас открыт.

Маг кивнул, подошел к дверям, обернулся: