read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:

ЭТО ИНТЕРЕСНО

Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com


- Да. А что?
- Тебе никогда не хотелось романтики? Настоящей? ;'
Я махнул рукой:
- Это бывает только в книжках.
- Эх ты-ы! - сказала она горько. - Как ты себя обокрал! Сам, сам
обокрал...
И мне стало до слез жалко своей погубленной молодости, всей жизни,
которая так глупо и нескладно пошла наперекос. Я сказал:
- Теперь моя романтика по колониям, да по тюрьмам возить меня будет.
До самой смерти, - и я услышал, как дрожит мой голос.
Следователыша засмеялась, и смех у нее был неприятный, злой, жестяной
какой-то, скребущий:
- Давай, давай, Лакс, пожалей себя, пожалей. Пуще пожалей.
Несчастненький ты, неудачливый. Ведь вы всего-то навсего человека убили, а
злые дяди и тети вас за это в тюрьму сажают. Так ты запомни: романтики в
тюрьмах и колониях не бывает. Понял? Не бывает! Колония исправительной
называется потому, что ты, прежде чем выйти на свободу, исправиться должен.
И романтики этой знаменитой, уголовной, не будет. Будет строгий режим,
работа и учеба. Обязательная учеба, имей в виду. Потому что тюрьма не
санаторий, там ты за свое преступление должен у людей прощение заработать'.
Понял?
- Понял.

Евгения Курбатова
Я смотрела на прыгающие от страха усики Лакса, на нелепые битловские
патлы, в его круглые, как у кота, глаза, залитые слезами, и сердце у меня
разрывалось от ненависти, боли и жалости. Ну, где бы достать машину времени,
чтобы раскрутить ее хоть на сутки назад, воскресить Костю Попова, остановить
руки этих дурацких сукиных сынов, которые пойдут сейчас в тюрьму!
И сейчас я говорю ему совсем не то, ведь не в работе дело, надо ведь,
чтобы его раскаяние было искренним, чтобы он понял, какой ужас сотворили
они. Если бы машину времени вернуть на сутки назад, то... А впрочем, и это,
наверное, бесполезно: машина работала бы только во времени - ведь изменить
события она была бы бессильна. Но это ужасно, и этого не должно быть...

Альбинас Юронис
Нас было четверо в "черном вороне". И два милиционера сидели у дверей,
отгороженные от нас решетками. В двери было маленькое окошко. Со своего
места я видел кусок расчерченной на квадраты улицы, мокрый асфальт с
дымящимися голубыми фонарями, прохожих на перекрестке. Там была свобода. Я
уже знал, что свобода как вода. Никогда не ценишь, если ее вволю.
Рядом со мной сидел совсем молодой парень, наверное, мой ровесник.
Сбоку - двое парней постарше. Их везли из суда. Как я понял, они
фарцовщики. Спекулировали, значит, заграничным барахлом. Им дали по два
года. Они были очень взволнованы, но не хотели показать, что боятся. И все
время очень громко хохотали и говорили на каком-то непонятном мне языке.
Один рассказывал другому: "Пошел я к фирмачу клоузы брать, а там сплошной
дерибас. Отобрал я такешник-стейтс и...[*]" И так далее, в том же
роде. Гады, выкаблучиваются еще! Но смех их звучал нервно, голос у того, что
говорил, все время срывался.
Машина притормозила и повернула налево. В решетчатое окошко сзади в
последний раз я увидел улицу. Ехал по ней троллейбус, желтый, светящийся,
большой и мирный, как дирижабль. И исчез, потому что "воронок" въехал в
ворота. В окошко я еще увидел, как тяжело сомкнулись громадные железные
створки. Все, началась тюрьма. Машина катилась вдоль кирпичной -стены по
пологому спуску. Наконец стала. Один фарцовщик сойдет здесь, со мной. Другой
поедет куда-то дальше. Снаружи громко сказали:
- Сидоренко, Юронис, выходите! Фарцовщики быстро обнялись, и тот, что
выходил со мной, сказал:
- Кто первый вернется, сразу - на Главпочтамт. Там оставишь открытку
до востребования... Надо будет решать, как жить...
Голос у него был уже не наглый, а тихий, слабый какой-то, и говорил он
на простом языке, по-человечески. Мы спрыгнули на асфальт. После темноты
фургона здесь было очень светло от прожекторов. Я увидел у него на щеках
слезы.
Нас ввели в просторное помещение с высоким сводчатым потолком. Там уже
было довольно много народу - судя по всему, арестованных. У дверей стоял
раскосый конвойный солдат, похожий на киргиза. У него была перевязана бинтом
шея. Наверное, от этого он все время держал голову набок и выражение лица
было грустное. На стене висел большущий плакат: "Чистосердечное признание
является смягчающим вину обстоятельством".
Из-за стеклянной перегородки вышел немолодой лейтенант в очках. Очки у
него были старомодные, круглые, в железной оправе. А на кителе много военных
орденских колодок. Он быстро проверял наши данные по карточкам. Дошел до
меня:
- Юронис Альбинас Николаевич, тысяча девятьсот сорок девятого года
рождения, уроженец Паневежиса, статья сто вторая... - Он внимательно
посмотрел на меня: - Убийство?.. - и покачал головой.
Ввели в длинный зал, похожий на крытую железнодорожную станцию. Только
с обеих сторон перрона не стальные пути, а два бесконечных ряда дверей под
номерами. Много женщин-надзирательниц - все крупные, в форме. Все с
перманентом, как будто это тоже входит в форму. И все время лязг ключей,
гулкие выкрики, команды, хохот, хлопающие двери, мерный топот, шум где-то
льющейся воды, чей-то плач. Тяжелый, давящий мозг шум. Я вспомнил тишину на
шоссе. И не мог поверить, что это было совсем недавно. Еще сегодня. Сегодня
утром.
Надзиратель спросил:
- Юронис - ты? - и, не дожидаясь ответа, сказал: - На первую
"сборку", марш!
На первой "сборке" - полутемной комнате с окном под потолком - было
уже много народу. Половина людей сидели в трусах - через боковую дверь
отсюда выходили на осмотр к врачу. Никто не обратил на меня внимания. Верхом
на лавке у стены устроился здоровенный толстый парень. Он был очень хорошо
одет - в красивом темно-сером костюме, замшевых коричневых туфлях и белой
нейлоновой рубашке. Как будто попал в тюрьму со свадьбы. Только галстука и
шнурков на ботинках не было. Меня еще рассмешило тогда, что в верхнем
карманчике пиджака у него торчал белоснежный платочек. Вокруг парня сидели
на корточках несколько человек. Он что-то говорил им, а они внимательно
слушали. Я еще не опомнился толком, но расслышал его слова: "Важно
оставаться человеком везде, даже здесь..."
Его кто-то перебил:
- Слушай, Жорка... - и сразу все загомонили, зашумели, а он спокойно
курил длинную дорогую сигарету. Только очень бледный он был.
Небольшой жилистый парень, весь покрытый синими узорами татуировки,
размахивал у него перед лицом руками. Тогда толстый сказал негромко:
- Сядь, не мелькай... - и татуированный утих. Мне захотелось узнать,
за что сидит этот Жорка, как попал сюда, но у дверей крикнули:
- Юронис, на медосмотр! . Больше я его никогда не видел.
Пожилая женщина-врач заполнила на меня бланк. Осмотрела, завернула
веки, заглянула в рот. Не страдал, не болел, не наблюдалось...
- Венерических болезней не было?
- Нет, - сказал я и смутился. Откуда они у меня возьмутся? Я стоял на
коврике, переступал с ноги на ногу, ежился. Мне было очень стыдно, что я
голый. Я и до этого бывал на медосмотрах. Но сейчас, хоть и понимал, что это
вещь обычная и обязательная, я испытывал мучительное унижение. Меня
осматривали, казалось мне, как инвентарь, как имущество. Не заразный ли я,
не опасен ли для других.
- Все, на стрижку!
Везде темно-зеленый и темно-синий кафель. Тусклый желтый свет.
Наверное, здесь специально все сделано так, чтобы подчеркнуть безвыходность.
Напомнить, что ты не дома, что ты в тюрьме.
Цыкала, стрекотала машинка-нулевка. Волосы падали на колени, на пол
длинными прядями. Я даже не мог увидеть, как я выгляжу стриженым. Зеркала не
было. Первый раз в жизни меня стригли, и я не видел в зеркале своего
отражения. Здесь в нем нет нужды. Парикмахера не интересует, понравится ли
мне стрижка. Мое мнение вообще никого не интересует. Да и фасон стрижки
здесь один - наголо.
- Аксененок, Вахрушев, Юронис, - и еще несколько фамилий, - на
вторую "сборку"!
Длинный, глубокий, со сходящимися стенами зал, полутемный, как туннель.
Я сел на лавку. Подумал, что нахожусь в каком-то оцепенении. За все время я
ни разу не вспомнил о Володьке. А ведь он, наверное, где-то рядом. Может
быть, через стенку. Но это теперь уже неважно. Не в этом дело.
Вокруг ходили, сидели, разговаривали какие-то похожие друг на друга
люди. Постепенно я стал прислушиваться к их словам, различать их между
собой.
Татарин Файзрахман идет со стационарной психиатрической экспертизы из
института Сербского. Седой короткий ежик, коричневое лицо в шрамах и
рытвинах, с поразительно яркими сильными глазами. Не присаживаясь ни на
минуту, он все время мечется, что-то шепчет, заламывает руки. Сейчас он
узнает свою судьбу: если отправят в следственный корпус, значит экспертиза
признала его вменяемым, расследование продолжится. А если на этап - значит
все - на принудлечение.
Сектант, убивший жену, одутловатый, отечный, весь жидкий какой-то, с
огромной шишкой на глазу. Он ни с кем не разговаривает. Несмотря на лето,
одет в зимнее пальто. Забившись в угол, жует хлеб, который отщипывает
маленькими кусочками прямо в кармане. Мерцает, как у зверя, глаз из-под
шишки.



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 [ 16 ] 17 18 19 20 21 22 23 24 25
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2024г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.