Чтение 16–й страницы книги ~Голубой молоточек~

- Это правда, - признал я. - Думаю, миссис, вы тоже к таковым
принадлежите.

- Я не намерена сидеть тут и выслушивать от вас оскорбления, мистер!

Она пыталась разгневаться, но из этого как-то ничего не вышло.
Слишком много пережила она в течение минувшего дня, а ночь нависала над
ней, словно крутая волна. Опустив взгляд на свои ладони, она зарылась в
них лицом. Не плакала, не вздыхала, не произнесла ни слова. Но ее молчание
на фоне тихого рокота автострады было полно черного отчаяния.

Через некоторое время она выпрямилась и абсолютно спокойно глянула на
меня.

- Я должна возвращаться к своей работе.

- Но ведь вас никто не контролирует.

- Возможно, но если с утра будет беспорядок, вина падет на меня. Нас
здесь всего две.

- Я думал, вы работаете в клинике...

- Работала. У меня был конфликт с одним из руководителей.

- Вы не хотели бы рассказать мне об этом?

- Ничего особенного не произошло.

- Ну так расскажите мне...

- С какой стати? Мне хватает неприятностей без ваших выдумок!

- Неприятностей и угрызений совести?

- Моя совесть - это мое личное дело. В ваших услугах я не нуждаюсь.

Она сидела абсолютно неподвижно. Я разглядывал ее, как мог бы
разглядывать статую, оставлявшую меня равнодушным. Но ее молчание не было
мне на руку. Все это дело, начавшееся с несерьезной кражи, постепенно
втягивало в свою орбиту жизни разных людей. Два человека лишились жизни, а
дочь Баймееров исчезла где-то во тьме.

- Куда направились Фред с мисс Баймеер?

- Не знаю.

- Вы его не спросили? Вы бы не дали ему денег, если бы не знали, что
он собирается с ними делать.

- Однако, дала.

- Думаю, что вы лжете.

- Думайте, что вам угодно, - сказала она равнодушно.

- И лжете вы не в первый раз. Вы уже неоднократно обманывали меня.

Ее глаза блеснули интересом и в них появилось выражение
превосходства, обычно испытываемого обманщиками в отношении обманутых.

- Например, вы уволились из клиники, потому что вас поймали на краже
наркотиков. А вы утверждали, что причиной был конфликт с руководством.

- Что касается наркотиков, - быстро вставила она, - они просто
недосчитались, а вину свалили на меня.

- А вы не были виноваты?

- Да что вы! За кого вы меня принимаете?!

- За особу, которая лжет.

Она резко двинулась, словно угрожая мне уходом, но не поднялась с
места.

- Вы можете сколько угодно оскорблять меня, мистер, я привыкла к
этому. Ничего вы мне не докажете!

- А сейчас вы тоже под действием наркотиков?

- Я их не употребляю.

- Никаких?

- Никаких.

- Так для кого же вы их крали? Для Фреда?

Она пробовала засмеяться, но смогла выдавить из себя лишь тоненький,
почти неслышный смешок. Если бы я услыхал ее голос, не видя источника
звука, то наверняка решил бы, что это голос молодой легкомысленной
девчонки. Я подумал, а не эту ли роль играет она перед сыном.

- Скажите мне, миссис, зачем Фред взял эту картину? Чтобы продать ее
и купить наркотики?

- Он не наркоман!

- Возможно, хотел, купить их для мисс Баймеер?

- Что за идиотская мысль?! У нее же есть состояние!

- А не поэтому ли он интересуется ею?

Она наклонилась вперед, не снимая ладони с колен, держа себя в руках
со смертельной серьезностью. Женщина, чей хохот я только что слышал,
растворилась в ее массивной фигуре, словно астральное тело.

- Вы не знаете Фреда, мистер. И никогда не узнаете - вам не хватит
ума и тонкости. Он порядочный человек и относится к мисс Баймеер как брат,
как старший брат.

- И куда же старший брат увез свою сестренку?

- Прекратите изображать иронию!

- Я хочу знать, где они или куда направляются. Вам это известно?

- Нет, я понятия не имею.

- Вы не дали бы им денег на путешествие, если бы не знали, куда они
едут.

- А кто сказал, что я дала?

- Я.

Она несколько раз ударила крепко сжатыми руками по обтянутым белым
нейлоном коленям.

- Я убью эту черномазую дрянь!

- Не советую. Если вы сделаете это, то попадете за решетку.

Ее губы скривились в неприятной улыбке.

- Но я пошутила...

- Вы выбрали неудачную тему и неподходящее время для шутки. Сегодня
вечером был убит человек по имени Пол Граймс.

- Убит?

- Избит до смерти.

Миссис Джонсон наклонилась в бок и упала на пол. Она не шевельнулась,
пока чернокожая медсестричка, вызванная мной на помощь, не облила ее
голову водой. После этого встала, тяжело дыша, и коснулась волос.

- Зачем ты это сделала?! Ты мне испортила прическу!

- Вы потеряли сознание, - сказал я.

Она покачала головой и слегка пошатнулась. Медсестричка, поддержав ее
за плечи, помогла ей сохранить равновесие.

- Лучше присядь, милая. Ты и впрямь сомлела.

Однако, миссис Джонсон желала остаться на ногах.

- Что случилось? Кто меня оглушил?

- Вас оглушило известие, которое я вам сообщил, - вмешался я. - Пол
Граймс сегодня вечером был избит до смерти. Я нашел его на улице, недалеко
отсюда.

Лицо миссис Джонсон выразило абсолютное равнодушие, но через минуту
она натянула на него маску презрения.

- А кто это такой?

- Антиквар из Аризоны. Это он продал Баймеерам картину. Вы его не
знали, миссис?

- Вы не могли бы повторить фамилию, мистер?

- Пол Граймс.

- Я никогда не слыхала о таком.

- Так почему же вы упали в обморок, когда я сказал, что он был убит?

- Вовсе не потому. Со мной случаются такие внезапные обмороки. Это не
опасно.

- Может, лучше отвезти вас домой?

- Нет! Я потеряю место. Я не могу позволить себе этого. Это наш
единственный источник существования.

Она опустила голову, повернулась и, пошатываясь, двинулась в
направлении комнат пациентов.

- Куда Фред намерен увезти мисс Баймеер? - спросил я, следуя за ней.

Она не ответила и вообще не отреагировала на мой вопрос.

Автострада привела меня в почти безлюдный центр города. По дороге
меня обогнала патрульная полицейская машина. Водитель, поравнявшись со
мной, скользнул по мне взглядом и продолжал путь.

На втором этаже здания редакции горел свет. Освещенные окна выходили
в заросший травой окруженный пальмами сквер. Высокие деревья стояли тихо и
неподвижно в ночном безветрии.

Я оставил машину в сквере и поднялся на третий этаж. Ориентируясь по
звуку пишущей машинки, я миновал пустое длинное помещение и оказался в
огороженной барьером кабинке, где работала Бетти Джо. Она вздрогнула и
подняла испуганные глаза, когда я окликнул ее по имени.

- Не надо так! Ты меня напугал!

- Прости.

- Ладно. Честно говоря, я тебе очень рада. Пытаюсь как-то склепать
заметку об этом убийстве.

- Я смогу прочесть?

- В утреннем выпуске, если напечатают. Они не всегда помещают мои
заметки. Редактор информационного отдела - женоненавистник, и я часто
бываю жертвой дискриминации - он старается помещать мои статьи на женских
страницах, - она улыбнулась, но темные глаза ее горели бунтарским огнем.

- Но ты можешь хотя бы поделиться со мной своими гипотезами.

- К сожалению, у меня нет ни одной. Я пытаюсь что-то выкрутить,
исходя из вопроса: кем была женщина, изображенная на картине? Кто писал
портрет и, конечно, кто его украл? Ведь в конце концов, это тройная
загадка, не так ли? Ты не знаешь, кто украл картину?

- Пожалуй, да. Но мне не хотелось бы, чтобы на меня ссылались.

- Я не буду упоминать твоего имени, - сказала она. - Мне просто
хочется разобраться в этом деле.