Чтение 16–й страницы книги ~Улица Жмуров~

Пять минут спустя я снова стою на ногах; правда, они у меня немного
дрожат.

- А теперь,- говорит доктор Андрэ,- возвращайтесь домой и ложитесь спать.
Завтра не останется никаких следов!

Глава 13

- Ты вчера был не в своей тарелке!- заявляет Фелиси, когда я выхожу из
моей комнаты.

Я даю ей единственное, способное успокоить ее объяснение:

- Мне нездоровилось. Я вчера пообедал в ресторане, где в еду кладут
слишком много масла.

- А!- торжествует она.- Я так и знала...- Потом качает головой и шепчет:-
Вот, сынок, я всегда говорила, что лучше купить кусок ветчины и съесть его
на скамейке, чем ходить во второразрядные рестораны. Ты испортишь себе
желудок!

- Ты права, ма...

Она выдает мне длинную речь о современной системе общественного питания,
употребляя выражения, заимствованные из журнала "Здоровье", который она
выписывает.

Я слушаю звук ее доброго голоса. Эта музыка стоит для меня всех симфоний.
Вы скажете, что я впадаю в сентиментальность, но это правда - я люблю мою
старуху.

- Тебя к телефону. Твой шеф,- говорит Фелиси, когда я сую в рот
намазанный маслом кусок хлеба, широкий, как Елисейские Поля.

Я разом заглатываю его и бегу к аппарату.

- Доброе утро, босс.

- Ну что, вам уже лучше?

Этот старый лис знает обо всем. Вы не можете сходить пописать, чтобы он
не спросил вас, есть ли у вас проблемы с простатой.

- Да,- отвечаю.

- А как ваше маленькое частное расследование?- осведомляется он.

- Я... Вы в курсе?

- Вы рассчитываете завершить его к сегодняшнему вечеру?

- Я... Не знаю, патрон... Вы не видите никаких препятствий тому, чтобы я
им занимался?

- Никаких, при условии, что оно не нарушит наши планы.

В общем, Старик не требует себе эксклюзив на мое использование!

- Вы не забыли, что завтра улетаете? Если быть совершенно точным, этой
ночью, в ноль часов тридцать минут.

- Хорошо, патрон.

- Вы успеете собрать чемодан?

- Да, патрон.

- Заезжайте ко мне в течение дня за вашими документами, валютой и
инструкциями.

- Да, патрон.

- Надеюсь, вы будете в форме?

- Я и сейчас в форме, патрон.

- Прекрасно. Тогда до скорого. Он кладет трубку.

- Какие-нибудь неприятности?- робко спрашивает Фелиси.

- Нет, ничего... Слушай, ма, ты знаешь, что этой ночью я улетаю в
Штаты...

- Господи!- хнычет она.- Кажется, в этой стране едят, как дикари! Будь
осторожен, я уверена, что у тебя слабая печень.

Вспомнив, сколько спиртного выпил за время пребывания на этом свете, я не
могу удержаться от улыбки.

- Ты мне не веришь?

- Не очень, ма.

- Ты неправ, я...

- Прости, что перебиваю тебя, ма, но я спешу...

- Как и всегда,- вздыхает она.- Я тебя совсем не вижу... Ты прибегаешь,
убегаешь... Правда, ты мог бы быть женат, и тогда бы я тебя совсем не
видела.

- Гони тоску, ма. Когда я вернусь из Чикаго, то возьму неделю отпуска и
мы махнем с тобой на пару в Бретань. Согласна?

- Разве я когда-нибудь была с тобой не согласна? Я целую ее.

- Ладно, тогда слушай. Возможно, у меня не будет времени заехать сюда до
отъезда. Приготовь мой чемодан: рубашки и так далее... Мой однотонный синий
костюм и еще второй, твидовый, помнишь, да? Если в одиннадцать меня здесь не
будет, вызови такси и езжай с чемоданом на аэровокзал "Энвалид".

- Хорошо.

- До свидания.

- До свидания!

Я в ...надцатый раз перебираю элементы этой мрачной истории и все время
натыкаюсь на те же самые тайны: почему Парьо написал: "На помощь"? Почему
кто-то приезжал предпоследней ночью сжечь барана в топке дома в Гуссанвиле?

Странная вещь, эти два пункта интригуют меня больше, чем два трупа. Трупы
- это цифры в операции, а два пункта - факторы...

Погода хорошая, я веду машину на маленькой скорости.

Кто курил марихуану? Джо или Изабель?

Изабель! Это имя из сказок начинает действовать мне на нервы. Чувствую,
что если я не отыщу ее сегодня до отлета, то заработаю от досады крапивную
лихорадку еще до того, как прибуду в страну доллара. Кто курил марихуану?
Джо или Изабель? Я отгоняю эту мысль, но она упрямо возвращается. Джо
отказался от предложенной мною сигареты... Узнал пачку? Я готов поспорить,
что нет.

То же самое с зажигалкой... Она ему не принадлежит! Принимая во внимание,
что он охотно признает, что провел много дней у Изабель, у него нет никаких
причин притворяться, что не узнает зажигалку...

Я останавливаюсь перед по-прежнему закрытым магазином Бальмена.

Первый, кого я вижу,- прячущийся за газетой толстяк Шардон, пожирающий
свой любимый арахис.

Я достаю из кармана зажигалку и поджигаю его газету; он быстро бросает ее
и издает ругательство. Потом, увидев, что это я, кисло улыбается. По всей
видимости, он злится на меня за выволочку, устроенную мной Мюлле.

Вокруг него лежит ковер из арахисовой скорлупы.

- Ты что, выписываешь их прямо из Африки?- спрашиваю.- Целыми пароходами?
Он улыбается.

- Что вы хотите, я люблю их.

- Есть о чем сообщить?

- Ничего... Птичка сидит в гнезде...

- Кто дежурил ночью?

- Бюртен.

- Отлично! Бюртен суперчемпион по слежке. Он спо-собен проследить за
собственной тенью так, что она этого не заметит!

Я вхожу в дом.

Четвертый этаж. Звонок. Тишина...

Херувимчик нежится в постельке...

Новый звонок условным сигналом. И новая тишина в квартире. Впрочем,
французское радио передает голое месье Луиса Мариано, лучшего французского
певца из ворот налево!

Что это случилось с Джо? Играет в Спящую Красавицу? Или прячется? Или
он...

Ах ты, черт подери!

Отмычку... Я лихорадочно сую ее в замочную скважину.

Только бы не кокнули и его! Наконец открываю дверь.

Никакого запаха газа... В квартире вообще ничем не пахнет. Да, пуста!
Пуста, как передовая статья в "Фигаро"!

Я вихрем пролетаю по всем комнатам. Никого! Все в порядке...

В комнате Джо нахожу фиолетовые брюки и желтый платок... Попробуйте
узнать, в каком он теперь прикиде!

Я роюсь в ящиках, не в надежде найти там Джо, конечно, а пытаясь отыскать
какой-нибудь след... Хренушки! Все, что я сумел найти,- пустая пачка от
турецких сигарет, воняющая марихуаной... Выходит, Джо все-таки плавал по
плану!

Слабая улика... Улика, от которой я теряю остатки мозгов.

Я как сумасшедший бросаюсь на лестницу и подлетаю к Шардону, который как
раз собирается засунуть в рот горсть орехов. Я вышибаю арахис у него из руки
и хватаю его за клифт.

- Дерьмо! Бездарь! Идиотина!

- Что...

- Птичка улетела, тупица! Он роняет газету.

- Но, господин комиссар, я клянусь вам...

- Да пошел ты со своими клятвами... Этот тип проскользнул у тебя под
носом, а ты даже не почесался. Может, он даже попросил у тебя огоньку...
Таких говенных полицейских, как ты, гнать надо!

Я так зол, что, если бы не сдерживался, расшиб бы ему морду... Прохожие
оглядываются на нас.

Я в двух шагах от инсульта. У меня оставались всего два живых персонажа:
Джо и доктор Бужон. И вот Джо сделал ноги...

На него нагнал страху мой вчерашний визит. Должно быть, я сказал что-то
такое, от чего у него затряслись поджилки, и он предпочел смыться. Возможно,
у этого гражданина совесть нечиста.

Мой портативный чертенок отчитывает меня.

"Ну, Сан-Антонио,- шепчет он из глубины моего котелка,- возьми себя в
руки- Ты мечешься туда-сюда, как молодая собачонка. Будь сдержаннее!"

Моя злость опадает, как вскипевшее молоко.

- Подними всех на ноги!- приказываю я.- Я хочу, чтобы этого типа взяли.
Мне все равно как!

- Хорошо, комиссар...

Шардон бледнеет все сильнее. Хочется влепить ему пару оплеух, чтобы