Чтение 17–й страницы книги ~Алмазные нервы~

старинную литературу. По крайней мере, нечто из старой школьной программы,
пока еще не был введен проект "Минимум". - Нет, жить он будет как раз-таки у
меня. Хотя... Слушай, а чего бы тебе не поехать домой? Я как-то сразу не
сообразил. Ты ж не бездомный, сам сказал, на Арбате обитаешь...

- Обитал, - обиженно буркнул Игорь. - Меня отец из дому выгнал месяц
назад.

- Ах, у тебя и отец есть? Кем работает?

- Никем. Безработный. Раньше почтовым служащим был, а потом почтамт
автоматизировали, вот и выкинули...

- А чего ж выгнали-то?

- Да он целыми днями на "белом" сидит...

"Белый" - дешевое дерьмо, от которого быстро загибаются. Чередует
милейшие глюки с приступами страшенного буйства. Не стоит пацану к папаше
возвращаться, беда будет. Оторвет ему батя голову или он батю чпокнет, вон
как "стечкина" своего возлюбил. Вот так, Таманский, усыновил малолетнего
преступника, майся теперь.

- Представь меня, - велела Ласточка, бросив тарелку с мясом в
мусороприемник.

- Это Ласточка. А это - Игорь. Фамилия твоя как, друг негров?

- Короленко.

- Игорь Короленко, стало быть. Дай ему что-нибудь съесть, Ласточка.

Пока пищедоставка разогревала обеды, Ласточка высказывала все накопленное
за прошедшие без меня дни. Когда все это благополучно пронеслось над
головой, я встал и сказал: - Извини, мне нужно поговорить с одним человеком.

Напрямую с Шептуном я связывался очень редко, но сейчас был именно тот
случай.

- Привет, Скример, - сказал он.

- Привет. Сегодня узнал кое-что о том, что ты просил.

- Можешь называть вещи своими именами, у меня сильная защита.

- У черных в Белом Море есть микрокристалл с информацией по Алмазным
НЕРвам. Что конкретно - узнать не смог, хорошо, ноги унес.

- А зачем ты туда поперся?

- Долгая история. Кстати, НЕРвы нужны не только тебе. Есть, оказывается,
и другие люди, которые в них заинтересованы. Например, некие Грызун и
Дайвер, ныне уже покойные. Просчитай их, тебе это проще.

- Хорошо.

- И еще одна просьба: нужно поискать человека, которого зовут Борис
Соколов. Работает в "Комсомольской правде".

- Хорошо. Это все?

- Все. Ой, нет, забыл. Как наш общий знакомый, доволен интервью?

- Доволен. Не исключено, что захочет встретиться с тобой снова. До
свидания, Скример.

Утро я встретил в идеально чистой постели, правда, Ласточки рядом не
наблюдалось - она спала в своей комнате. Так что перемирие еще не объявлено.

Игорь ночевал в мансарде, и я не стал его будить - пусть отдыхает.
Прошлепав на кухню, я заказал мокко и булочки с джемом, а в ожидании
завтрака включил стерео.

- ...расследование террористического акта в Доме журналистов, - сказал
диктор педерастического вида. - К сожалению, представитель Службы
безопасности пока не может прокомментировать ход расследования. Позиция
президента...

Я переключил канал. Позиция президента меня мало интересовала, тем более
что самого гаранта Конституции я уже давно не видел живьем - только
регулярные обращения к народу, вполне вероятно сработанные на компьютере. По
другому каналу тоже шли новости, но более занятные - на Новом Арбате
разгоняли демонстрацию природников. Природники выступали против внедрения в
средних школах истории кибернетики как обязательного предмета. Чем
природникам не понравилась история кибернетики, я мог только догадываться,
но милиция с ними не церемонилась, поливая из шлангов и молотя шокерами.
Природники яростно сопротивлялись, и камера злорадно продемонстрировала, как
к санитарной летающей платформе милиционеры тащат своих побитых соратников.

Когда я пил кофе, меня вызвал полезный человек - мой осведомитель в
Московском уголовном розыске Трутнев. Капитан Трутнев периодически сообщал
мне о наиболее интересных акциях, готовящихся милицией. Порой он рассказывал
любопытные вещи. Вот и сейчас не зря вызвал.

На три часа дня МУР назначил облаву в клубе "Змеиная куча". Трутнев не
смог назвать причины, но их могло и не быть: плановая проверка, например...
"Змеиную кучу" я предпочитал не посещать, но Трутнев уже в конце разговора
обмолвился: - Что-то там вроде связано с новыми технологиями. Я не
специалист, но наши кибернетики качали головами. Что-то невиданное.

Невиданное и заманило меня в "Кучу". Само собой, обращаться в
пресс-службу МУРа и писать заявления с просьбой разрешить участие в операции
- последнее дело. В лучшем случае меня посадят в арьергардный фургон и потом
покажут пару связанных негодяев и гордых спецназовцев в масках. Гораздо
интереснее наблюдать происходящее изнутри, будучи непосредственным
участником событий. Главное - следить, чтобы не пристрелили в суматохе ни
свои, ни чужие. А если попаду в лапы милиции, все равно отпустят. Я ж
человек законопослушный.

Я написал Ласточке записку с просьбой покормить Игоря и не выгонять его
до моего возвращения, хотя знал, что она и так не выгонит. Потом я оделся
попроще - джинсы "Юдашкин", серая футболка с логотипом Клуба любителей игр
девяностых и кеды "красный треугольник" с толчковыми пружинами в подошве,
загрузился в "ниссан" и отбыл в направлении "Кучи".

Клуб практически не изменился со времени моего последнего посещения три
года назад. Те же столики в огромном зале, та же округлая сцена посередине.
По сравнению с "Алебастром" он выглядел куда респектабельнее, но я - то
знал, чего "Змеиная куча" стоит на самом деле.

Хотя сейчас это был даже не клуб, а банальный ресторан. По причине
раннего времени народу не так уж много - десятка три. В отдельных
VTP-кабинках для крутых гостей, возможно, тоже кто-то сидел, но никого не
было видно, на то они и VIP.

Я уселся за столик в самом углу, под сенью свисавших с потолка лиан. Тут
же появился официант или как он там у них называется, с виду типичный пед,
облаченный в белоснежную рубаху с широкими гамлетовскими рукавами и дико
узкие бежевые брюки. Вертя задом, он приготовился задавать вопросы, но я его
опередил: - Бутылку "Миллер лайт" похолоднее, воблу с икрой - но не
порезанную, а целиком, и пачку "Сталинградских".

- "Сталинградских" нет, - сказал пед с кислой миной.

- Сбегай и купи на улице, - велел я. - За что тебе деньги платят?

Единственное, что было в "Змеиной куче" стоящего, - танцоры, Братья Змеи.
По слухам, они ходили под тем же моим приятелем Королем Махендрой, но по
другим слухам, относились к так называемым Независимым Черным Братьям -
достаточно глубоко законспирированной негритянской организации. Сейчас
Братья, надо полагать, отдыхали, их время - вечер и ночь.

Знакомых в зале вроде бы не имелось. В основном находящаяся в
глюкопрострации молодежь с обалдевшими лицами, несколько дневных проституток
обеих полов, два совершенно неуместных господина в смокингах, поедающих
жаркое, и всякая шелупонь, типичная для заведений подобного рода.

Пиво и вобла появились быстро. Я выковырнул из брюшка икру и принялся
отламывать от нее кусочки и жевать, запивая пивом. Приятно, доложу вам. Пиво
ледяное... В клубе играла сносная, хотя и атональная музыка - с гигом Sonic
Gods в "Алебастре" не сравнить. Я не был большим специалистом по современным
коллективам, а вот старье знал прилично. Одно время даже вертелся возле
"Тонарма", где собирались коллекционеры, чтобы махнуть Underworld 98-го на
Blur 2001-го или по дешевке сбыть десяток дисков Бориса Гребенщикова.

Пиво и вобла - не самое плохое времяпрепровождение. Еще два часа кайфа до
облавы, подумал я, и оторопел. Оторопел самым натуральным образом, потому
что в зал вошел Борька Соколов. Со слайд-камерой наперевес, с улыбкой на
лице, облаченный в карамельно-розовую рубаху и такие же розовые штаны. Мало
того, увидев меня, он приветливо замахал руками и поспешил в мой угол,
лавируя между столиками.

- Привет, Таманский! - рявкнул он, плюхаясь в кресло.

Я молча пожал протянутую руку.

- Чего смурной такой? "Крылышки" торпедовцев сделали три-ноль! Опять на
серебро прут!

Соколов был страстным футбольным болельщиком, но в данный момент меня
интересовало не это. Да и в футболе я разбирался постольку поскольку.

- Где пропадал-то? - продолжал бушевать он, подзывая официанта и
заказывая несколько салатов, отбивные с картофелем и графин "Столичной".

Официант обломался в очередной раз - ни шлюх, ни наркотиков... Знал бы
он, дурак, что тут будет твориться через пару часов.

- Нигде не пропадал. Со времени пальбы в ДЖ не так много и прошло-то, -
безразлично сказал я, допив пиво.

Соколов не моргнул и глазом.

- Да, история! - закивал он. - Постреляли наших умников, как тут и было!
Жалко, я не видел...

- Стоп, - поднял я ладонь. - Как это не видел? А со мной рядом кто сидел?

- Я в Курске был, на молочной ферме. Там теленок-мутант родился, -
растерянно пробормотал Соколов. - А что такое?

И я рассказал ему все. По его изменившейся роже я видел, что Соколов не
врет. Да и к чему ему врать, если все можно проверить? Позвоню я, к примеру,
в редакцию, спрошу. Мне ответят.

Когда я закончил, он сидел словно громом пораженный и не отреагировал
даже на принесенную снедь.

- Ну и ну, - сказал он наконец. - Хреново. Кто ж это был-то?

- Теперь я думаю, что биокибер. Или андроид, как тебе угодно. Хотя никак
не мог такое предположить еще час назад.

- Анди? Иди ты. Это слишком дорогое и почти нереальное удовольствие. Мы
не в научно-фантастическом романе. Чтобы убить выдающегося журналиста