Чтение 17–й страницы книги ~Путешествие идиота~

- Кайман, на борт пять обезьян. Здоровый. Прием.

Кажется, вот-вот наш пилот отключится окончательно. Делаю знак Драгомиру. Тот грубо вырывает кляп изо рта у своего подопечного. Тот жадно дышит. Господи, как же я не догадался! У него же нос кровью забит. Он чуть не задохнулся.

- Третий, ты есть принимать сорок к юг. Принять север. Мой вести.

- Ты! - сдавленно кричу я офицеру. - Скажи, что машина теряет управление. Быстро сказать!

Прижимаю дужку ларингофона к его щеке. Драгомир стискивает жилистую шею офицера своими лапищами. Малейший намек, и он просто перекроет пленному воздух.

- Кайман, здесь Третий-ноль! Мэйдей. Терять управление. Молния повредить. Нет навигаций. Маяк нет дать. Мэйдэй.

- Третий-ноль, я Кайман. Понимать. Быть на прием. Делать эвак.

Пилот хрипит. Красная пена пузырится на его губах. Отключаясь, он тычется грудью в джойстик управления. Флаер проваливается вниз-влево. Надрывно пищит сигнализация. Скатываемся в кучу на один борт, смешиваясь с окровавленными телами. Судорожно пытаемся выбраться из мешанины. Резкий рывок. Аварийная блокировка сработала.

- Обнаружен критический сбой пилот. Принять управлений. Стабилизация. Держать курс сто шестьдесят, - ровным голосом сообщает автопилот.

- Далеко до моря? - спрашиваю у офицера, пытающегося столкнуть со своих колен голову мертвого пилота. Брезгливо стираю с себя кровавую полосу. Чьим-то подшлемником. Черт, я тут совсем мясником стал. В жизни столько кровищи не видел, как за сегодня.

- Пять минут лет, - глянув на панель, говорит офицер.

- Как выключить автопилот?

- Нет выключить. Все погибнуть, - затравленно зыркая, отвечает командир патруля.

- Не твое дело. Как выключить?

- Тот панель. Рука приложить. Мой. Твой не слушать. Приказ дать.

- Как ищут ваши упавшие флаеры? В море ищут?

- В море нет искать. Опасно. Болота, суша летать. Искать радар. Спасать. Море нет спасать.

Он начинает догадываться, какая участь ему уготована. Умоляюще смотрит на меня. Слезы катятся из его воспаленных глаз.

- Отпустить мой. Мой не сказать. Мой приказ делать, не сам есть. Отпустить, а?

Я смотрю на Драгомира. Тот пожимает плечами и отводит глаза.

- Прикажи снизиться до минимума. Скорость минимальная. Открыть кормовую аппарель... - удар грома заставляет меня замолчать. Машина снова резко дергается. Похоже, мы и вправду входим в полосу сильного шторма. - Идти в море. В море двигатель стоп. Понял? Повтори! Ну!

- Скорость и высота минимальные быть. Аппарель открывать. Море идти, курс прежний. В море двигатель глушить...

- Молодец. Делай. И осторожнее, не убейся раньше времени.

Драгомир цепляет ремень бритвенно острым лезвием. Рывок - и офицер едва не выпадает из кресла.

- Делай. Как я сказал.

Ватный лейтенант тянет трясущуюся руку к панели. Прикладывает. Бормочет, словно в бреду. Он на глазах теряет остатки человеческого облика. Страх душит его.

- Состояние командир возбужденный быть. Идти курс сто шестьдесят. Грозовой фронт скоро быть. Опасность. Подтвердить приказаний, - упрямится автопилот.

- Выполнять. Командир волноваться за экипаж. Пилот мертвый быть. Потому возбужденный быть.

- Делать. Внимание - начинать снижений. Болтанка быть. Экипаж пристегнуться, - голос автопилота едва слышен сквозь громовую канонаду. Нас начинает швырять, как на ухабах.

- Держись! - кричу я. Все хватаются за что придется. Трупы пляшут по палубе отсека, выделывая замысловатые движения. Мертвый пилот укоризненно качает бледным лицом с открытыми глазами.

- Аппарель открывать!

Резкий свист и грохот врываются в отсек. Уши закладывает напрочь. Флаер мечется, словно сбесившийся жеребец. Автопилот что-то монотонно бубнит. Контрольная панель покрывается желтыми предупреждающими сигналами.

- ... опасность... сильный турбулентность... - доносится едва слышно.

- Говори: потеря управления! Говори: отказ приборов! Говори, сволочь!

- А-а-а-а! - в ужасе кричит офицер, пытаясь забиться в узкую щель между креслом и пультом. Он не сводит с меня расширенных глаз. Разум покидает его. На мгновенье мне становится жаль его. Он такой же калека, как и я. Жертва чужой войны. Может быть, ему даже повезет больше, чем мне. Может быть, он выживет и все забудет. Может быть. И я бью его ногой в лицо. Потому что руки заняты - я цепляюсь за страховочные петли.

- Говори, или убью! - беззвучно ору я.

Он не слышит меня. Но все, что надо, он читает по моим побелевшим губам. Глаза его стекленеют. Он одной рукой ловит летающую по кабине на тонком шнурке гарнитуру. Цепляет ее. Бормочет в нее бездумно.

- ... нет управлений... мы падать... пилот умирать... - больше догадываюсь, чем слышу сквозь завывания тысячи дьяволов.

- Третий, держаться... эвак лететь... делать посадка...

И все. Я разряжаю в пульт связи магазин трофейного пистолета. Искры и звон. Все вокруг - в красных аварийных сигналах. Драгомир подтягивается на стойке пилотского кресла. Тесак с хрустом пробивает спину хнычущего офицера. Он удивленно смотрит на кончик ножа, что высовывается из его груди. Лицо его стремительно теряет напряженность. Черты смягчаются. От поднимает глаза. Смотрит на меня. Детская улыбка трогает его губы. Господи, он же молоденький совсем! Безмятежный мертвый взгляд прощает меня. Я отпускаю петли и качусь прямо в веселый кружок пляшущих тел. Бородач рядом со мной, белый, как смерть, блюет на свой комбинезон, не в силах отпустить страховочную сетку. Я думаю, что если раньше был полудурком, то теперь окончательно слечу с катушек. Потому как я пилот, а не коммандос. И мне такие подвиги вовсе не по плечу. И никакой боевой робот не будет в силах мне помочь. Триста двадцатый возражает. Говорит, что это - временная дисфункция воли, вызванная сильным боевым стрессом.

Переползаю в хвостовую часть. Нет сил отпустить страховочный линь. Внизу, в открытом зеве аппарели - черное ничто. Грохот и вой лишают уверенности. До земли может быть метр, а может - сто. В любом случае - поделать уже ничего нельзя. Драгомир, цепляясь за линь, заглядывает вниз. Нервно сглатывает. Двое парней над нами с нескрываемым ужасом таращатся в зев люка. Их скрюченные пальцы стискивают страховочную сеть мертвой хваткой. Мы с Драгомиром смотрим друг другу в глаза. Он быстро крестится. А я - нет. Не привык. Просто набираю воздуха побольше. Киваем. Разжимаем руки одновременно.

"Боевой..." - начинает было Триста двадцатый. Как вдруг - "БАМММ!". Я с размаху впечатываюсь лицом в жижу. Воздух со свистом вылетает из моей сплющенной груди. Я пытаюсь вздохнуть. Грязь течет в рот. Я судорожно сворачиваюсь в позу младенца. С хрипом толкаю в себя кислород пополам с дождем. Ливень захлестывает глаза черной дрянью. Скрип на зубах. Я поднимаюсь на колени. Ползу, инстинктивно выбираясь на возвышенность. Черная тень встает на дыбы. Хватает меня. Тормошит. Трет мне уши.

- Ты есть великий воин! Спасать Беляница! Убить юс! Я дать тебе лучший женщин не для дети! Есть мясо! Мы победить! Мы бить юс! Мы уметь война!

Он еще что-то восторженно орет сквозь гром и вой ветра, этот сошедший с ума от радости Драгомир. Никакому урагану не под силу справиться с этой кряжистой глыбой. А я только и могу, что дышать сквозь боль в груди. И улыбаться глупо, пряча глаза от дождя. Триста двадцатый сообщает, что ушиб груди незначителен. И что все в норме. Он даже рад этому приключению. Господи, да что за монстра ты мне подселил?

Потом мы собираемся вместе и гуськом тянемся сквозь водяные смерчи. До утра нам надо дойти до деревни.

- Дойти. Недалеко быть. Медленно лететь. Дорога знать, - заверяет меня Драгомир. Его воины снова молчаливы и непроницаемы. Один из них с ножом в руке выходит вперед. Мы движемся следом. После всего, что с нами было, никакие крокодилы со змеями нам нипочем. Так я думаю, стараясь не попасть в наполненную водой грязевую яму.

Глава 66. Дом, милый дом

"Обнаружен сигнал поискового модуля. Задействован высотный ретранслятор. Коды доступа соответствуют действующим", - сообщает Триста двадцатый.

"Ты его слышишь? Как?"

"Сигнал устойчивый. Принимаю через встроенный модуль связи. В радио- и ментадиапазонах. Широкополосное вещание".

"Это что - за нами? Ты уверен?" - я никак не могу поверить в происходящее.

Сын Бранки Злотан теребит меня за рукав. Не может понять, что со мной случилось. Почему я вдруг перестал рассказывать про планету Джорджия. И про Карлик. И про Йорк. Замолчал на полуслове и сижу, глядя в никуда пустыми глазами.

"Ответ положительный. Тестирование проведено. Сигнал устойчивый. Дать голосовую расшифровку трансляции?"

"Давай".

"...поисковый модуль бортовой номер MX197456. Веду поиск объекта номер 93/222/384. Для определения местонахождения объекта прошу дать маяк в аварийном радиодиапазоне, ключ открытый, стандартный, либо задействовать систему аварийного оповещения с применением средств идентификации... я поисковый модуль бортовой номер...

"Черт, долго он тут крутится?"

"Поисковый модуль идентифицирован восемьдесят секунд назад. Обнаружен девяносто пять секунд назад, в тринадцать тридцать два бортового времени. Следует курсом 15, скорость 110 километров в час. Выход из зоны досягаемости через три минуты".

Я срываюсь с места. Злотан бежит за мной следом. Я мчусь к выходу на поверхность, молнией пролетая мимо отшатывающихся от неожиданности женщин. Выглянувший из дверей воин, встревоженный моим сумасшедшим выражением лица, подхватывает арбалет и тяжело топает за мной, на ходу что-то дожевывая.

- Скажи мэру - за мной летят! Друзья! Скажи мэру! - кричу ему на бегу.

Бородач еще пару секунд бежит следом, переваривая сказанное. Кивает и сворачивает в каменный проулок.

- Эжен! Эжен! - задыхаясь, кричит мне Злотан. - Там есть ветер. Сильно. Нельзя там. Дождь плохой есть!

- Знаю. Останься, - отвечаю.

Мальчишки тут приучены к дисциплине. Злотан не исключение. Он уже ходит дежурить на наблюдательном посту. Службу знает. Поэтому он не делает попытку выскочить вслед за мной в ревущий ливнем сумрак. Приказы взрослых воинов не обсуждаются.

Стена воды едва не сбивает меня с ног. Опустив голову, бегу по черным потокам, поднимая фонтаны брызг. Ничего не вижу уже в двух шагах.

"Выход спасательного модуля из зоны досягаемости через одну минуту".

Я вою от злости. Отплевываюсь едкой невкусной водой. Тяжелые капли бьют по спине мягкими пулями. Мне надо отойти от деревни как можно дальше. Чтобы не обнаруживать свое присутствие рядом с ней. У меня ни черта не выходит. То и дело я проваливаюсь в водяные ямы. Оскальзываюсь на мокрых камнях и падаю, зарываясь в бурлящие потоки с головой. Раскаты грома закладывают уши ватой. Я то бреду, согнувшись, под порывами ветра, то карабкаюсь на четвереньках. И уже не понимаю, где я.

"Двадцать секунд до выхода модуля из зоны досягаемости".

Я сдаюсь. Опускаюсь на корточки. Натягиваю капюшон на мокрую голову. Дождь хлещет меня косыми струями. С бороды течет, хоть выжимай.

"Врубай маяк. Давай. Чего ждешь? Скорее... Какого черта ты молчишь, жестянка? Ну! Врубай..."

"Есть канал связи с поисковым модулем".

"Объект номер 93/222/384, я поисковый модуль номер MX197456. Ваш сигнал зафиксирован. Оставайтесь на месте до прибытия модуля наведения. Ожидайте эвакуации. Повторяю..."

Я так и сижу, мокрый, как мышь, раскачиваясь под ударами ветра. Холод начинает сотрясать меня крупной дрожью. Пробирает до костей. Или это просто нервы? Голос с неба, нормальный человеческий язык, пусть на нем изъясняется всего лишь тупой автомат. Ну и что? Для меня его монотонное бормотание - глас божий. Меня ищут среди дождя. Крики людей едва слышны сквозь плеск воды и дробь капель по капюшону. Кто-то наталкивается на меня. Теребит за плечо. Набрасывает сверху непромокаемую накидку. Гортанными криками созывает остальных. Вскоре вокруг меня уже небольшая группа поднятых по тревоге бойцов. Напряженно всматриваются в пелену дождя. Готовы сразиться хоть с чертом. Я не отвечаю на вопросы. В голове все смешалось. Неужели весь этот ад может исчезнуть? И я не подохну в зубах крокодила или от неизвестной болезни. Может быть, увижу нормальное небо над головой. Вдохну воздух, от которого не кружится голова и не ломит в груди.

- Эжен! Эжен! Что ты делать? Отвечать! Кто лететь? - Драгомир орет мне в самое ухо. Голос будит меня.

- За мной летят. Друзья. Я улетаю от вас, Драгомир, - тихо отвечаю.

Но он слышит. Приседает рядом. Приобнимает меня за плечи.

- Так не есть хорошо. Не правильный есть. Идти в Беляница. Проводить достойный. Как воин. Прощаться.

Он встает. Тянет меня за собой. Я упираюсь. Едва не падаю в лужу.

- Мне нельзя уходить. Меня могут снова потерять, - кричу мокрой черной глыбе.

- Мы есть прощаться. Ты ждать. Не улететь так. Тебя охранять, - он исчезает в водяной взвеси. Воины смыкаются вокруг меня теснее. Рядом с их молчаливой уверенностью становится спокойно. Они готовы защитить меня. Я один из них. Я брат им. Как и они мне. Они не спрашивают, что я делаю. Мужчина сам выбирает свой путь. Никто ему не указ. Только его честь. Я выбрал. Я улетаю. Назад в свой сытый благополучный мир. Где тепло и вода льется только из душа. Домой. К знакомым лицам. Только вот отчего мне кажется, будто я совершаю что-то не то?

Модуль наведения отмечается во мне еле слышным редким попискиванием. Поддерживает меня. Напоминает, что я не один. Частота его сигналов постепенно растет. Эвакуатор приближается. Интересно, смогу я услышать его двигатели среди грозы?

- "Красный волк", здесь "Сурок". Вижу маяк. Сообщи условия посадки.

Дела-а! Милан собственной персоной. Должок возвращает. Ну-ну. Значит, уже рядом совсем, коли я его через чип слышу. Но шум двигателей по-прежнему неразличим среди шторма.

- "Красный волк" "Сурку". Резкие порывы примерно до двадцати пяти-тридцати. Низкая облачность. Шторм. В зоне посадки союзники. Не стреляй.

- Принял. Снижаюсь.

"Дружественный объект, пеленг тридцать, дальность два километра. Полтора. Километр. Высота сто. Дальность восемьсот метров. Пятьсот..." - диктует Триста двадцатый.

Драгомир снова возникает из дождя. С ним еще люди. Много. Стоят, согнувшись под ударами ветра, закрывая лица руками от водяных струй.

- Этот подарок тебе. Мой нож. Сам делать, - говорит Драгомир. - А этот - для твой Император. Подарок от Беляница.

Он протягивает мне увесистый кожаный мешок.

- Тут вкусный еда. Одежда теплый. Император быть доволен. Помнить Беляница.

- Спасибо тебе, Драгомир, - мне почему-то не хочется объяснять этим хорошим людям, кто такой этот самый Император. И в какой дали он сидит. И что никакие подарки я ему передать не смогу. Пусть лучше они думают, что нашему божеству будет приятно от их мешка с копченым мясом. И я снимаю с себя кобуру. И нож.

- Это тебе. На память. Больше у меня нет ничего.

Драгомир стискивает меня в медвежьих объятиях. Воины подходят ко мне по одному. Молча смотрят в глаза. Кивают. Я улыбаюсь им, щурясь от дождя. В темноте лица их одинаковы. Когда подходит Марко, говорю ему:

- Не бей больше свою жену. Она тебя очень любит.

Он смотрит удивленно. Молчит. Потом кивает. Я пожимаю его ладонь-лопату.

- Я ждать мальчик. Сильный воин, - сообщает мне Мила, перекрикивая ветер.

- Удачи тебе, красавица.

А Бранка ничего не говорит. Просто обнимает меня крепко. Прижимается щекой к моему отсыревшему дождевику. Дождь шевелит ее выбившиеся из-под капюшона мокрые пряди. Потом она отстраняется. Сует руки под свой плащ. Надевает мне на шею, прямо поверх одежды, шнурок с крестиком.

- Господь хранить тебя.

Злотан жмет мне руку. Совсем как взрослый.

Хорошо, что дождь. Под дождем слез не видно. Все становятся одинаковыми. Мужчины и женщины. Воины и их жены. У всех лица мокрые. Потому что вода с неба.

Грохот ветра растет. Или это уже не ветер? Драгомир пускает ракету. Красное пятно на мгновенье выхватывает из темноты черные ссутулившиеся фигуры. Ливень глотает свет. Внутри тела поднимается и нарастает вибрация. Стучат зубы. Лужи и ручьи подергиваются мелкой рябью. Слышится низкий гул. Вот он уже перекрывает звуки шторма. Из серой пелены проступают дрожащие огни.

- Юджин, ходу!

- Иду!

Огромная тень раскачивается у самой земли. Плеск аварийного трапа. Дождь жадно набрасывается на новую добычу. Хлещет в раскрытый фонарь. Я вцепляюсь в мокрую шершавую поверхность. Трап тянет меня вверх. Проклятый мешок с подарками не желает помещаться в тесной, светящейся индикаторами, пещере. Я заношу ногу. Оглядываюсь. Сгорбившись на пляшущем подо мной звере, смотрю вниз, на неясные тени. Неожиданно для себя говорю:

- Я вернусь за вами.

Яростный ветер забивает слова назад в глотку. Я отплевываюсь водой. Медленно вбираю в себя воздух. Кричу, что есть сил:

- Я ВЕРНУСЬ ЗА ВАМИ! СЛЫШИТЕ? ЖДИТЕ МЕНЯ!

Они слышат. Одна из теней поднимает вверх руку ладонью вперед.

Я с трудом втискиваюсь в свой ложемент. Створки смыкаются над головой, едва не защемляя мне волосы. Тишина, разбавленная лишь вибрацией корпуса, давит на уши.

"Подключение к бортовой сети".

"Принял".

"Предупреждение - второй пилот не экипирован".

"Не умничай, птичка..."

Ускорение вдавливает меня в жесткую спинку. Закладывает уши. Что поделать. Придется потерпеть. Путешествовать пассажиром на стареньком боевом "Москито" - это вам не на лимузине кататься.

Триста двадцатый ликует. Я как-то не замечал за всеми своими переживаниями, каково ему было в этом аду. Где самой сложной штукой был портативный электрогенератор. Ведь он, как и я, запросто мог умереть. Вместе с моим телом. Еще я думаю, что наконец-то прочитаю почту. Ту, что не успел прочесть перед вылетом. И о том, сколько еще сюрпризов ждут меня наверху. Думаю, после всего, что было, все они приятными окажутся. Иначе ведь и быть не может.

- Ты как, дружище? - интересуется Милан.

- Нормально. У вас что, больше некому было слетать?

- Да ты что! Такое дело я никому не доверю, - я чувствую его улыбку.

- Как там у нас?

- Много интересного. Мы ж тебя похоронили, можно сказать. Какой-то хмырь из новеньких даже до коробочки твоей добрался. Всю распотрошил. Но ты не волнуйся. Мы все, как раньше сделали. Парни даже больше, чем было, внутрь насовали.

- Ладно. Я не волнуюсь.

- Мы на подлете. Пара минут до посадки.

- Здорово! Скорей бы. Спасибо тебе.

- Да брось. Там тебя встречать будут, - загадочно сообщает Милан.

- Встречать? Меня? Кто?

- Увидишь, - смеется он. - Все, отключаюсь.

И тревожное ожидание опускается на меня. Тревожное и радостное одновременно. Ведь все плохое уже позади. И впереди - только хорошее. Так я про себя решил. И Триста двадцатый со мной согласился. Что-то непонятное сказал про пройденную точку бифуркации. Но так, что я догадался - это он со мной соглашается.

Только вот часть меня внизу осталась. Среди черного дождя. Под слоем камня. На раскисшей от воды земле. И вместо этой части глубоко внутри поселилась пустота. И она постепенно делает меня другим. Не тем беспечным Юджином, что колесит повсюду, подчиняясь своим странным прихотям. Вот бы еще понять, что со мной произошло на этой трижды проклятой прародине человечества.

- Внимание, входим в посадочный створ.

Я ощущаю, как шасси касаются палубы. Дрожь машины на стыках настила. Толчок парковщика. Лязг захватов. Томительное ожидание. Представляю, как на посадочную палубу обрушивается ураган воздушной смеси. Как растет давление в отсеке. Как глухо урчат климатизаторы, поднимая температуру. Как механики суетятся вокруг замершей машины. В нетерпении жду, когда распахнутся створки кабины. Вот сейчас. Еще немного. Ну же. Не тяните, братцы. Давай, открывайся.

Свет обрушивается на меня ослепительным водопадом. Грудь распирает от чистого холодного воздуха. Подволок играет матовыми бликами ламп. Лязг и гудение механизмов. Белые пятна лиц со всех сторон поворачиваются ко мне. Вглядываясь в них, понимаю: наконец-то я вернулся домой.

Конец первой книги

Благодарности

В работе над книгой неоценимую помощь оказали множество хороших людей.

Многие технические идеи обосновал Алексей Дорохов, он же Andrew Adams из напрочь перевернутой головой вниз Австралии.

Андрей Рыбаков проделал колоссальный по объему труд, просеяв текст на предмет опечаток и стилистических ошибок.

Два других Андрея - Земляной и Локшин, а также Вадим Давыдов (это партийный псевдоним, настоящее имя окутано страшной тайной) наставляли меня на путь истинный своими откровенными и вдумчивыми рецензиями.

Читатели из разных стран и городов помогали мне советом и поддерживали морально.

От всей души: спасибо, друзья!