Чтение 18–й страницы книги ~Осень Эрде~

-- Если под этим понимается вопрос, сплю ли я с ней, то нет, --
журналист усмехнулся. -- Во всяком случае, не регулярно.

-- Понятно...

-- Ничего вам непонятно, -- с неожиданной резкостью произнес Торн. --
Вам ничего непонятно, и вы мечетесь из стороны в сторону, пытаясь найти себе
союзников.

-- Уж не предлагаете ли вы свою кандидатуру?

-- Не угадали. Готов честно признаться, что собираюсь использовать вас
в своих целях. Впрочем, сейчас это с вами делают все, кому не лень.

Странник тяжело опустился на уже успевший остыть тротуар.

-- В чем же тогда разница?

-- В том, что я прямо говорю вам об этом.

-- Хм-м... Во всяком случае, я не собираюсь давать ответ прямо сейчас.

-- А я этого и не требую. Вы можете подумать, поразмышлять, подождать
более интересных предложений.

Несмотря на темноту, Блейд различил на лице журналиста усмешку, которую
тот и не думал скрывать; казалось, он говорит: "Можно подумать, у тебя есть
какой-то другой выход".

Странник кивнул.

-- Хорошо, я подумаю. Но как найти вас, если мне придет в голову
согласиться на ваше предложение?

-- Скажите Лейн. Я думаю, она будет рада передать вашу просьбу о
встрече.

-- Это не опасно?

-- Жизнь вообще чертовски опасная штука, мой дорогой...

За этот снисходительный тон Блейд готов был его убить.

* * *

Торн, не оборачиваясь, зашагал к дому. Странник поднялся с земли,
вдохнул прохладный воздух; ему не хотелось возвращаться в помещение. Он
вдруг сообразил, что еще не видел неба Эрде, почти постоянно затянутого
облаками. Звезд, тем временем, становилось все больше; самая маленькая и
самая быстрая из лун, красноватая Эгле, вслед за солнцем упала, закатилась
за горизонт, растворилась в его чернильной мгле, зато высоко на севере
мириадами ярких алмазов вспыхнула величественная линза Галактики. Огромным
сплющенным колесом она нависала над планетой, и было заметно, что чем дальше
от нее, тем меньше в небесах звезд. На противоположной стороне небосклона их
можно было пересчитать по пальцам.

И в этот момент началось...

Небо словно вспыхнуло; тысячи, миллионы сверкающих искр прочерчивали
мрак во всех направлениях. Казалось, все они расходятся из одной точки,
некоего незримого зенита; они вспыхивали, оставляя за собой огненную черту,
дольше удерживавшуюся в глазах, чем в небе. Зрелище метеоритного дождя было
ошеломляющим, завораживающим!

И в этот момент нахлынули воспоминания. Они заставили Ричарда Блейда
упасть на землю, сжаться в комок, замереть в позе эмбриона, в страхе
подтянуть колени к подбородку, закрыть руками голову...

Он вновь был маленьким мальчиком, съежившимся у кучи какого-то мусора
посреди улицы. Свечами пылали вокруг дома, сладковатый аромат горящего
дерева смешивался с терпким запахом бензина. Река пламени струилась по
улице, приближаясь к оцепеневшему маленькому человечку, который не мог
оторвать от нее глаз. Наверно, так кролик смотрел бы на удава...

А в небе... Там продолжали развертываться свои драмы. Бело-голубые
шпаги дуговых прожекторов выхватывали в черной пустоте продолговатые
крестики самолетов, и люди с острым зрением могли бы различить на их
корпусах, на хвостах и крыльях черных пауков свастики. "Юнкерсы" и
"хейнкели", "дорнье" и "арадо" волнами накатывались откуда-то с юго-востока;
они плыли в перекрестьях лучей прожекторов подобно непобедимой воздушной
армаде.

Медленно, безумно медленно от их фюзеляжей отделялись бомбы, чтобы,
достигнув земли, распуститься одинединственный раз огненно-красными цветками
смерти. Изредка зеленый пунктир трассера натыкался на черный бочонок, полный
тротила, и тогда на несколько секунд в небе повисал идеально правильный шар
пламени. Грохот вокруг стоял такой, что человеческое ухо не сумело бы
выделить в нем осмысленные звуки, и потому маленькому мальчику, Ричарду
Блейду, казалось, что вселенская битва происходит в полной тишине.

Армагеддон! Наступал Армагеддон!

Бензин в баках упавшего самолета взорвался, горячая волна ударила
мальчику в лицо, подтолкнув к нему еще на несколько ярдов пламенного
удава...

* * *

Очнувшись, он не сразу понял, где находится. Сухая земля набилась под
ногти и в рот, одежда была смятой и перепачканной.

Блейд встал, отряхнул брюки и пиджак и направился было к дому, но
добрался до него не скоро. Ему многое требовалось обдумать и переоценить;
сейчас казавшееся ранее важным потеряло свое значение -- и, наоборот, бывшее
пустым, нелепым, вдруг приобрело смысл и вес.

Он хотел побыстрее найти журналиста.

В доме продолжалась оргия; прямо в холле Блейд наткнулся на клубок из
трех тел, дергавшихся в безумном экстазе. Может быть, в иное время -- или в
иных мирах -- его заинтересовало бы подобное зрелище, но сейчас тайна
собственной личности была важнее всего.

Журналист обнаружился в библиотеке. Он сидел, почти скрытый высокой
спинкой кресла, уставившись в темную даль за окном, и что-то пил из большого
запотевшего бокала.

Блейд подошел, сел рядом, оказавшись по другую сторону низкого столика,
сплошь уставленного бутылками со спиртным. Торн, не поворачивая головы,
поставил свой бокал. Сфера толстого полупрозрачного стекла, не имевшая
ножки, медленно вращалась на круглом днище. Журналист явно не спешил первым
нарушить молчание. Блейд произнес:

-- Я должен поговорить с вами.

-- Что, так быстро? -- Брови Торна поползли вверх.

-- Торн, выслушайте меня... Я -- человек из иного мира...

-- Час от часу не легче! С чего вы взяли?

-- Гаген, сколько, по-вашему, мне лет?

-- Хм-м... Где-то около сорока...

-- Так вот, за эти сорок лет на вашей планете была хоть одна война?

Сбиваясь, перескакивая, глотая слова, он долго рассказывал журналисту о
том, что вспомнил: начиная с портрета матери, с дивного рыжего зверя,
парящего в воздухе, и кончая бомбардировкой Ковентри.

-- Предположим, вы меня убедили, -- наконец выговорил Торн. -- Но что
же дальше? Остается слишком много непонятных вопросов...

-- Например?

-- Ну... как вы попали с этой Ковентри к нам на Эрде? Ведь...

-- Ковентри -- это название города, где жила моя семья, -- раздраженно
вставил Блейд.

-- А как прикажете именовать вашу планету?

Тут Блейд вынужден был признаться, что даже этого он не помнит. Память
неохотно открывала ему отдельные детали мозаики, и до обозрения целостной
картины было еще невероятно далеко.

-- Тогда я продолжу, если позволите, -- с иронией начал журналист. --
Итак, совершенно непонятно, как вы очутились здесь. Космический корабль
нельзя не заметить, и хотя мы давно не запускаем спутников, я думаю, такое
событие не прошло бы мимо чьих-нибудь внимательных глаз или ушей. Кроме
того, вы явно не могли проделать весь путь в одиночку. Для межзвездного
перелета требуется большой экипаж, множество специалистов...

На сей счет у Блейда имелись некие сомнения, но он предпочел оставить
их при себе. Торн говорил что-то еще, но он уже не слушал журналиста;
какая-то мысль промелькнула в его голове и исчезла, как давешние метеоры. Он
попытался вернуть ее, но безуспешно.

-- Знаете... Как вы сказали, ваше настоящее имя?

Блейд очнулся не сразу.

-- Блейд... Ричард Блейд...

-- Знаете, Ричард, самым логичным объяснением по-прежнему остается
вариант ложной памяти. Готов признать, что у этой гипотезы есть один
недостаток -- она слишком проста. Если появится какой-нибудь новый факт, она
вряд ли сможет его объяснить... Но теперь-то вы уж точно должны
призадуматься над тем, что делать дальше.

Блейд сидел, уперев локти в колени и положив подбородок на сцепленные
пальцы. Именно над этим он сейчас и размышлял.

Все-таки потерянная мысль оставила в его сознании некий отпечаток, и
сейчас он пытался представить хоть какую-нибудь цель своего появления в этом
мире. Но информации было мало, безумно мало...

-- Вот что, Торн, -- наконец нарушил молчание странник, -- достаньте-ка
мне оружие.

-- У нас запрещено пользоваться оружием.

-- То вы говорите, что готовы помочь мне, то вдруг заявляете, что у вас
что-то запрещено! Чего вы хотите на самом деле? -- устало произнес Блейд.

-- Во-первых, я не обещал помогать вам, а во-вторых, я не говорил, что
отказываюсь найти оружие. Я просто предупредил, что, имея его, вы можете
навлечь на себя определенные неприятности -- из-за незнания законов, которые
даже не сможете вспомнить. Возьмите пока вот это, -- журналист протянул
Блейду небольшой толстый цилиндр.

На секунду страннику показалось, что он уже видел точно такой же; но
это ощущение ушло, как всегда оставив за собой мучительную неизвестность.

-- Что это, Торн?

-- Штука, которая стреляет вращающимися дисками. Для точного поражения
подходит мало, зато в помещении от него трудно скрыться -- рикошеты...
Нажимать вот сюда, -- палец журналиста указал на маленькую ребристую кнопку,
утопленную в боковой стенке цилиндра. -- Кстати, -- добавил он, -- что вы
намерены с этим делать?