Чтение 18–й страницы книги ~Умирать

таится, может быть, ее судьба, а может, гибель одного из кельнеров,
словом, нечто таинственное и неразгаданное, и над столиками настойчиво
звучит голос с нотками отчаяния:

Быть может, это завтра, завтра, завтра

Наступит без меня и без тебя...

Следует взрыв рукоплесканий. В подобных случаях и в подобных местах
люди охотно аплодируют, чтобы показать, что им не чуждо искусство чистое и
возвышенное, словом, Искусство с большой буквы.

- Ну, Питер, как спали? - вежливо осведомляется Дрейк, когда я по
зову Ала появляюсь в кабинете с задернутыми шторами.

Я бормочу нечто вроде "спасибо, хорошо" и жду, стоя посреди кабинета,
потому что прекрасно понимаю: шеф вызвал меня не для того, чтобы
поинтересоваться, выспался я или нет.

Однако Дрейк не торопится начинать деловую часть разговора. Он
встает, подходит к тележке с бутылками, установленной между двух кресел.

- Надеюсь, мисс Линда не тревожила ваших снов? - осведомляется рыжий,
схватив за горло бутылку "Баллантайна".

- Ничуть, - заявляю я. - Я не любитель вокала.

Дрейк наливает себе на два пальца виски, бросает в стакан пару
кубиков льда, который с присущей ему непринужденностью вытащил пальцами из
ведерка. Потом делает глоток - проверить, что у него получилось, - и
бурчит:

- Вокал... Дело не в вокале, а в исполнительнице. Хотя и эта ее песня
тоже... как там она поет... напрасно ты думаешь, что проснешься, - завтра
угодишь в морг... такая песня не может не впечатлить...

Он внезапно спохватывается, что пренебрег обязанностями хозяина, и
указывает на бар:

- Наливайте, не стойте, как памятник!

- Не рано ли, нерешительно произношу я, подходя к бутылкам.

- Рано? Это невоспитанно с вашей стороны. Вы так говорите, будто я -
алкоголик.

Шеф отпивает еще глоток, потом возвращается к прежней теме:

- Действительно странно... Мне казалось, что вы с Линдой понравитесь
друг другу. Вы - убеждены в том, что вы - великий герой, а Линда убеждена,
что она - великая певица... Я думал, вы подойдете друг другу...

- Наверное, потому, что она подходит вам, - замечаю я.

- О нет! - качает головой Дрейк. - Я предпочитаю Бренду. Хотя, между
нами говоря, - ведь у нас мужской разговор? - с меня и Бренды многовато.
Не знаю, Питер, замечали вы или нет, что женщины - как кошки. Человек не
может испытывать особой необходимости в кошке, но у его соседа она есть,
вот он и считает нужным тоже обзавестись кошкой.

Поскольку разговор идет мужской, я позволяю себе заметить:

- Но вы обзавелись не кошкой, а пантерой.

- Пантерой? Все это позы, мой друг, и больше ничего. Каждая кошка
хочет, чтобы ее считали тигром, но это поза. А все-таки Бренда - умная
кошка.

Помолчав, он говорит как бы про себя:

- Будем надеяться, что она такой и останется.

Только допив свой стакан, шеф вспоминает, зачем вызвал своего верного
секретаря:

- Ваш проект, Питер, придется еще раз подробно обсудить. Вместе с
Ларкиным.

- Почему именно с Ларкиным?

- А почему бы и нет? - довольно резко бросает шеф.

Я апатично пожимаю плечами.

- Дело ваше. Но, по-моему, от этого Ларкина за версту несет полицаем.

На красной физиономии Дрейка появляется нечто вроде улыбки.

- Это потому, что он в самом деле полицейский. Правда, бывший.
Отставлен от службы за коррупцию и мелкие человеческие прегрешения. Но это
не мешает ему поддерживать связи с полицией по ту сторону океана. И быть
специалистом своего дела. В двух словах, Ларкин примет здесь готовый
товар, да и на Востоке поможет. Так что операция невозможна без его
участия. И без его одобрения.

Помолчав, шеф внезапно восклицает:

- Значит, "полицай"! Да вы, чего доброго, окажетесь умнее, чем я
думал!

Он снова усаживается за письменный стол.

- Поскольку Ларкин появится только к полудню, у вас есть время
справиться еще с одним делом. Выйдете отсюда, пройдете два перекрестка.
Запомните: дом номер тридцать шесть, второй этаж. Вам нужна та дверь, на
которой есть вывеска "Холлис. Фото". Вот вам ключ. Если человек еще не
пришел, сядете и подождете.

- Какой человек?

- Человек, который передаст вам для меня письмо. Не подумайте, что я
хочу использовать вас вместо почтальона или что-нибудь вроде этого. Письмо
секретное. Кроме того, вам и дальше придется поддерживать связи с этим
человеком. Так что берите письмо, заприте контору и возвращайтесь сюда.

- Вы же говорили, что мне опасно выходить за пределы вашей улицы, -
напоминаю я.

- Верно, у вас нет паспорта, - бурчит Дрейк.

- Я мог бы его иметь, пожелай вы сунуть руку в ящик вашего стола и
достать его оттуда, - замечаю я.

- Нет, вы в самом деле умнее, чем нужно, - вздыхает Дрейк. - Хотя
насчет ящика не угадали.

Он ленивым жестом тянется к несгораемому шкафу в стене за письменным
столом, поворачивает ключ, отпирает стальную дверцу и достает мой паспорт.

- Виза, наверное, давно истекла... - замечаю я.

- Да, конечно, - кивает рыжий и бросает паспорт на стол. - Впрочем,
ее, кажется, кто-то продлил.

Дом N_36 - мрачное здание весьма запущенного вида. Часть окон
заколочена досками, остальные зияют выбитыми стеклами. Дом этот явно
обречен на снос.

Одна из дверей на втором этаже в самом деле украшена медной табличкой
"Холлис. Фото". Отпираю дверь и вхожу в темную прихожую, а оттуда в такое
же темное помещение - окна заколочены досками. Нащупав выключатель,
зажигаю свет. Прямо передо мной - дверь с темными шторами, должно быть,
вход в само фотоателье. Правда, на этой подробности я задерживаюсь
ненадолго. Потому что мое внимание првлекает тело человека, лежащего
ничком на полу в луже крови.

Я подхожу, нагибаюсь и осматриваю пол возле трупа в надежде
обнаружить какое-нибудь письмо или бумажку. Ничего. Если письмо и
существует, оно, должно быть, в карманне убитого. Но он лежит так, что
доступ в карманы закрыт: в этих синих доспехах американских скотоводов
карманы обычно помещаются на груди и на животе. Я нагибаюсь пониже. Нет, я
не ошибся: убитый - не кто иной, как Майк.

В эту минуту за черной шторой слышится какой-то шорох. Так это или
нет, не имеет значения: надо поскорее исчезать отсюда. Когда в квартале
убит болгарский эмигрант, полиция обратится за разъяснениями в первую
очередь ко второму имеющемуся налицо болгарскому эмигранту.

Покидаю негостеприимное фотоателье, по дороге вытерев носовым платком
выключатель и дверные ручки. Через пять минут я уже шагаю по оживленной
улице к Дрейк-стрит и чуть не налетаю на худощавого джентльмена в черном
костюме и и черном котелке.

- Мистер Хиггинс!

Инспектор пристально смотрит на меня, в глазах его - море укоризны:

- Вы мне кое-что обещали, - напоминает он, поняв, что одним взглядом
меня не прошибешь.

- Да, но у меня не было паспорта. А теперь он у меня есть.

- Вас не затруднит, если я попрошу показать его?

- Конечно, нет! - охотно говорю я и лезу в карман.

Мистер Хиггинс рассматривает паспорт внимательно, я бы даже сказал
придирчиво, но там все в полном порядке, он вынужден спасовать перед
очевидностью и вернуть мне документ.

- Жаль, - замечает он. - Я опять остался без помощника.

И словно про себя замечает:

- Трудно, очень трудно работать в этом районе...

Дрейк все еще сидит за письменным столом в кабинете и все еще в
полном одиночестве.

- А, вы уже вернулись? - приветствует он меня. - Где письмо?

- Какое письмо? Там только Майк. Да и тот мертвый.

- Значит, я вас послал по моему делу, а вы ухитрились обделать свои
делишки! Да вы ловчила, Питер! - Рыжий шутливо грозит мне пальцем.

- Не понимаю, что вы хотите сказать.

- Может, вы не понимаете и того, что Майк - жертва вашей мести?

- Разве вы...

- Что я? - перебивает Дрейк. - Я действительно намекнул вам, что не
мешало бы расквитаться с Майком за побои; но я совсем не допускал, что
ваша расплата будет такой... м-м-м... категоричной. Вы погорячились,
Питер!

- Я не имею никакого отношения к его убийству!

- Факты свидетельствуют о другом, - возражает рыжий, - он достает из
ящика стола фотографию и протягивает ее мне.

Снимок красноречивый. И наверное, совсем недавно вынут из
поляроидного аппарата. Ярко освещенная комната, труп Майка, над ним