Чтение 3–й страницы книги ~Алмазные нервы~

- Ах ты! - Крюков вернулся.

Я протянул ему пачку "Сталинградских": - Берите всю. У меня еще есть, а
вам ночь мокнуть.

Инспектор кивком поблагодарил меня, и я отправился в дальнейший путь.

Вдоль дороги слева мрачно чернели руины разбомбленной колонны - танки,
остовы грузовиков и бронемашин. Рядом с этим великолепием из орешника торчал
хвост сбитого "миража". Конечно, оторвались тут на славу... Бедные
милицейские, стой тут в темноте под дождем, да еще такую картину созерцай.
Мне их даже стало жалко, честное слово.

Свернув на Калугу, я включил автопилот - дорога была относительно прямой
и местами даже свежеподлатанной Можно отдохнуть, покурить. Половина
двенадцатого, а мне еще ехать и ехать... Нашарив в бардачке бластер, я
выщелкнул круглую капсулу релаксина и сунул в рот. Язык сразу обволокло
клубничной свежестью, из мозгов буквально выбило зачатки сна и усталости.
Какой дурак назвал это зелье релаксином - неизвестно, благо оно не
расслабляло, а, напротив, взбадривало. И что приятно, никоим образом не
запрещено. Покупай в любой аптеке, были бы деньги.

"Фольксваген" мягко подпрыгивал на выбоинах, но шел легко, и за автопилот
можно было не опасаться. Под Калугой, правда, шалили мотоциклисты -
"Каракурты" и "Герои асфальта", но их я не слишком боялся. Во-первых, я знал
Шептуна, а Шептун - как раз тот человек, которого мотоциклисты подмосковных
трасс чтут. Во-вторых, у меня была серьезная машина, которую так просто с
трассы не столкнуть и из простого пистолета не пробить. В-третьих...
"В-третьих" у меня не было, но я надеялся, что мотоциклисты сегодня будут
сидеть в своих хазах, жрать наркотики и пить пиво с девками.

Кстати, о девках - чуть не забыл связаться с Ласточкой.

Я набрал на панели код, в ухе пискнуло, жеманный женский голос
киберответчика сказал: - Извините, но госпожи Энгельберт нет дома. Что ей
передать?

Новый какой-то киберответчик. Раньше был другой голос и другие интонации.
Вряд ли Вика занималась перепрограммированием, просто купила более
современную модель.

- Тебя как зовут, золотко?

- Линда! - кибер хихикнул.

Да, эта модель покруче будет - предыдущая на заигрывания не реагировала.

- Так вот скажи, Линда, госпоже Энгельберт, что звонит ей господин
Таманский, а еще проще - Костик. И не вздумай врать, что ее нет дома. Приеду
- высеку!

Киберответчик снова жеманно захихикал, и спустя несколько секунд в ухе
раздался голос Ласточки. Я сразу понял, что она сердится.

- Ты где? - без обиняков спросила она.

- Под Калугой. Еду по трассе. Дождь идет. Есть хочется.

- А где ты должен быть?

- В Гомеле. Ты уж извини, Ласточка, очень мне не нравится в Гомеле.
Сплошные немцы кругом. А я к немцам как-то не очень расположен.

- Разумеется, - фыркнула она.

Муж Ласточки был немцем, крупной шишкой в германской зоне оккупации, но
неожиданно попался на подпольной торговле матрицами к эмогенераторам. Там
были задействованы боссы из "Сименс", "Бош" и японских контор, процесс был
шумным и долгим, и в результате все сели. К слову сказать, на процессе мы и
познакомились. В мюнхенском ресторане "Мольтке". Как сейчас помню, Ласточка
- тогда еще фрау Эмилия Энгельберт - была в небесно-голубом платье от
Чиаменти. Я освещал процесс, вернее, отслеживал ситуацию. С Ласточкой меня
познакомил Дейфендорф, которого двумя месяцами спустя пристрелили в
Кенигсберге люди Ван Морна. Мы тогда выпили пять бутылок рислинга урожая
восемьдесят второго года, а потом бродили всю ночь по Мюнхену. Забрались в
жуткие места - на знаменитую наркодискотеку "Гели Раубаль", где я слегка
подрался с какими-то киберами.

Мужа Ласточка никогда не любила. Меня, как я подозреваю, тоже не любила,
но в Москву переехать согласилась - скорее всего из природной склонности к
авантюризму.

- Я скоро приеду, - пообещал я. - Переночую в Калуге, а завтра уже буду
на месте. Я тебя, между прочим, люблю.

- Хорошо, - она смягчилась. - А между чем прочим конкретно?

- Ой, в моей жизни столько всего прочего... - вздохнул я. - Приготовь
завтра на обед мясо. В вине. С грибами.

- Приготовлю, - пообещала Ласточка. - До завтра?

- До завтра. - Целую.

Мясо с грибами, тушенное в вине, - это, скажу я вам, чудесная вещь. Плюс
вино. Плюс мягкие белые булочки. Терпеть не могу кибер-кухни, пищераздатки и
прочие прогрессивные мясорубки. Еда должна быть не только вкусной и
эстетичной, но и индивидуально приготовленной. Не слишком приятно быть одним
из двухсот миллионов потребителей какого-нибудь "бифштекса унифицированного
БМ-645". Сделанного к тому же из продукции гидропонных установок, а не из
натурального мяса. Я и без того наелся достаточно дряни в германской зоне.
Одна радость - пиво там встречается неплохое, пусть и стоит дорого.

Меня обогнал мотоциклист. Одинокий мотоциклист на большом, пышущем жаром
монстре японского производства промелькнул в лучах фар. Вроде бы ничего
особенного, но что может быть подозрительнее одинокого мотоциклиста на
ночной трассе под Калугой?

Я вырубил автопилот, и вовремя - датчики запищали, обнаружив сзади сразу
несколько объектов. Долбаные мотоциклисты так ничему и не научились, - как
всегда, наваливались всей толпой сзади, сейчас начнут теснить к обочине. Что
ж, потолкаемся.

Без оружия я чувствовал себя неудобно, оставалось полагаться лишь на
навыки вождения. Отключив датчики, чтобы не действовали своим визгом на
нервы, я резко затормозил и с удовлетворением услышал, как один из этих
уродов въехал мне в зад. Остальные пролетели слева: как мне показалось,
машин десять. Ревущие двухколесные громадины с нехорошими парнями в качестве
седоков.

Любопытно, из какой они шайки. "Каракурты" под Шептуном не ходят, они
независимые, к тому же простые люди из провинции. А вот "Герои" - те по
большей части киберы, так что с ними можно будет договориться. Наберу
Шептуна, включу наружные динамики...

Я не успел подумать, что будет дальше, потому что в лобовое стекло
ударила автоматная очередь. Сучонок поставил свой мотоцикл поперек дороги и
палил в меня из допотопного "узи". На что он надеялся, не знаю: радиатор
"фольксвагена" смял его вместе с машиной и отшвырнул в сторону. Хочется
верить, что из него получилось желе - скорость была приличная.

Стекло выдержало, да и неудивительно: дилер в Минске уверял, что ему
нипочем даже шестьдесят восьмой "джи" в упор. А "Дженерал электрик-68" -
страшная вещь, я имед с ним дело как-то раз. Кажется, в Финляндии... Да-да,
в Финляндии. Местечко называлось Риххимяки, и я искал там занятного типчика
по прозвищу Скрюченный. Он-то в меня и палил из "джи".

Ну вот, только начнешь вспоминать, как тебя отвлекут. Похоже,
мотоциклисты, даже потеряв двух соратников, не оставили намерений прижучить
меня. А дела-то плохи: на кожаных куртках и плащах я заметил уродливых
стилизованных пауков - металлических, вышитых и нарисованных. "Каракурты", с
ними не договоришься. Ну что ж, хрен с ним, с переговорным процессом. Я
снова включил датчики, чтобы сориентироваться. Так. Четыре мотоцикла -
сзади, два - слева, еще три ушли далеко вперед. Вот эти-то мне и не
нравятся. Выволокут на дорогу бревно или железяку какую, что я буду делать?

Я завилял по трассе, вынудив пытавшихся обойти меня слева поотстать.
Настойчивые парни. Понимают же, что нарвались не на дурачка, и все равно не
отстают.

А вот меня вызывает кто-то... Я вздохнул и соединился.

- Ты где? - поинтересовалась Ласточка.

- В данный момент пытаюсь решить одну интересную проблему с энтузиастами
мотоспорта.

Энтузиасты удачно напомнили о себе пальбой с тыла. Стреляли, судя по
всему, опять из тарахтелки типа "узи" или "хеклера". Черт, грустно мне
пришлось бы, раздобудь они гранатомет!

- Ты что, серьезно?

- Более чем. Пытаюсь оторваться, все-таки город рядом. Думаю, получится.

- Свяжись со мной, когда все кончится.

Ну вот. Вся Ласточка в этом. Если меня прикончат, я соответственно на
связь не выйду. Если не прикончат - сообщу об этом в самых светлых тонах. И
никаких волнений.

Эти идиоты и впрямь решили устроить баррикаду. Как сообщили датчики, они
побросали свои колымаги и тащили с обочины нечто крупное. Я не стал
устраивать им праздник - проскочил по другой обочине. Тащили, насколько я
успел рассмотреть, ржавый скелет грузовика на помятых скатах.

Удивительно, но дальше они не поехали. Я тихонько выругался и сунул в рот
капсулу релаксина, хотя мог этого и не делать, потому что из-за поворота
показался пост на въезде в Калугу.

Меня конечно же остановили. На сей раз это оказался весьма солидный
отряд, не то что унылый патруль на развилке. Два бронетранспортера с
ООНовскими эмблемами, блокпост не блокпост, а небольшая крепость, и народу
не в пример больше. Мой несчастный "фольксваген" окружили аж восьмеро
патрульных, а ближайший бронетранспортер недвусмысленно развернул орудийную
башню.

Что ж, это не мотоциклисты. Это свои ребята. С этими я готов общаться
хоть целую ночь напролет.

Я вылез из машины и тут же задрал вверх руки, демонстрируя мирные
намерения. Мне под ребро сунули ствол (толстый какой-то ствол, солидный), а
крупный негр в ООНовском комбинезоне принялся меня обыскивать, дыша в лицо
запахом пива.

- Весело тут у вас, - дружелюбно заметил я, стараясь не замечать, как он
лезет мне в карман брюк. - Еле-еле ушел.

- Мотоциклисты? - понимающе кивнул один из патрульных.