read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:


Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com



девчачество, что ли... Чушь какая-то.
- Но я уже ничего не понимаю. Нетерпение меня
охватывает, во мне какая-то космическая скорость, я уже в полете. Уличные
часы показывают три. Приближается пустое такси. Поэт поднимает руку.
- Вам куда? - спрашивает водитель.
- До Внукова. Нам к самолету.
- Да что вы, гражданин! Обратно порожняком гнать. Тридцать километров.
Праздники все же.
- Сколько в два конца? - спрашивает поэт, роясь в карманах.
- Рублей шестьдесят. Он меня спрашивает:
- Вам непременно надо сегодня ехать? Я киваю.
- Послушайте, - спрашиваю я, а сама почти реву. - Скажите, бывает любовь с
первого взгляда?
- Понятно... - говорит он. - Да, повезло Володе...
- И тут поэт достает двадцать рублей и мелочь. И тут
водитель свистит и уезжает. И тут я понимаю, что деньги, на которые он мне
сделал подарок, у него последние. У меня все холодеет и содрогается.
- Можно кому-нибудь продать туфли... - говорю я.
- А вы по шее не хотите получить?
- Нет, вы скажите... - говорю я.
- Стойте здесь, - говорит он. - Никуда не ходите. В случае чего - вон там
стоит милиционер. Ждите меня.
- Потом он ушел и пропадал больше получаса. Потом он
вернулся и прикатил велосипед. Откуда он его взял, я не знаю. Четвертый час
ночи.
- Он снял плащ, свернул его и положил на багажник
велосипеда. Потом провернул педаль и перекинул ногу через раму.
- Садитесь на багажник, - сказал он.
- Нет! - говорю я.
- Садитесь! - орет он.
- Я усаживаюсь на багажник и свешиваю набок голые ноги,
обутые в дорогие туфли-иголочки с кожаными цветками. Он нажимает на высокую
педаль и" вскакивает в седло. Господи, какая я была дура!
- Держитесь, вы, букашка, - говорит он. - Начинаем идиотский аттракцион...
Поэт и его муза, или двойное сальто на велосипеде. Смертельный номер. Без
сетки. Музыка играет медленный вальс...
- Пустынная предпраздничная московская улица летит нам
навстречу.
- Держитесь! - говорит он. - Крепче.
- Я обхватываю его за талию.
- Я держусь...-говорю я.
- Мчится велосипед.
- Мчатся пустынные московские улицы, кое-где украшенные
плакатами. Видно, что столица готовится к празднику.
- Впереди возникают мерцающие стекляшки больших литер
"МОСКВА". Открывается бесконечная перспектива Внуковского шоссе.
- Вы не замерзли? - спрашивает он.
- Пока нет.
- Ненормальная девица.
- Я нормальная, - говорю я.
- - ...Он перестал вертеть педали.
- Шоссе летело нам навстречу. Тень наша, то, короткая,
летела впереди велосипеда, то мчалась длинная, когда мы удалялись от фонаря.
- Катя, - позвал он. Помалкиваю.
- Катя... эй!..
- Что?
- Вы там не заснете случайно?
- Нет.
- Видимо, голос у меня сонный. Потому что поэт жмет на
тормоз. Велосипед замедляет ход и останавливается. Поэт упирается ногами в
асфальт.
- Слезайте, - говорит он.
- Зачем?
- Я слезаю. Поэт тоже. Я стою и хлопаю сонными глазами.
Он берет с багажника свой плащ и перекидывает его на раму. Складывает его
еще раз и делает из него подушку.
- Садитесь, - говорит он.
- Зачем вы это? Я не свалюсь. - Язык у меня заплетается.
- Живо!
- Я усаживаюсь боком на раму. Поэт разгоняет велосипед и
вскакивает в седло. Смотрит на часы.
- Полтора часа осталось, - говорит он. - Надо нажимать. Он нажимает.
- Вы не думайте, - говорю я. - Я не сплю, я думаю.
- Катя, помолчите, - говорит он. Он нажимает.
- Я клюнула носом и толкнула его в грудь.
- Катя, - позвал он.
- А?
- Спите?
- Нет.
- Небо над шоссе светлеет. Матовые фонари светят слабо.
Влажное шоссе медленно ползет навстречу. Поэт устало крутит педали.
- Перекур, - сказал он.
- Он соскакивает с велосипеда и помогает мне сойти.
Отводит велосипед на обочину и кладет его в кювет. Я стою на шоссе и ежусь
от утреннего холода.
- Идите сюда. Погрейтесь.
- Я не замерзла.
- Слушайте, не утомляйте меня. Я подхожу к нему. Он берет с велосипеда свой
плащ, разворачивает его и, накинув мне на плечи, закутывает меня в плащ и
обнимает. Я, конечно, замираю, но и не думаю сопротивляться. Просто я знаю,
что ничего не будет. Мне сейчас кажется, что я знаю его тысячу лет и тысячу
лет ничего не было и ничего не будет... Смотрю на него.
- Ну, курносая, - говорит он, - почему вы были такая грозная, когда стояли
там в кино У касс?
- Говорю первое, что приходит в голову:
- Я проиграла на соревнованиях. Хотя это тоже правда. Только маленькая. На
несколько дней. Пусть считает, что у меня других огорчений нет. Так легче.
Девочка проиграла на соревнованиях. И все.
- На каких?
- По художественной гимнастике. Заняла тринадцатое место.
- Дрожите. А говорите, не замерзли. Давайте-ка сюда плащ, - говорит он. Он
раскутывает меня и говорит:
- А ну показывайте, чему вас учили... на художественной гимнастике.
- У меня тринадцатое место.
- Ничего. Вытерплю.
- Без музыки?
- Ничего. А вы мысленно.
- Я выхожу на шоссе. Опять волнуюсь. Как на
соревнованиях.
- Я смотрю вверх, вспоминаю музыку. Потом я начинаю
медленно кружиться и развожу руки.
- Поэт закуривает, прикрывая огонек от ветра и смотрит.
Пусть смотрит напоследок. Пусть смотрит, как в полной тишине посреди шоссе
танцует девочка на высоких каблуках, которая заняла тринадцатое место по
художественной гимнастике.
- Только гравий чуть-чуть поскрипывает под моими ногами.
- Потом я останавливаюсь и смотрю на поэта.
- Это произвольная программа, - говорю я. - Ну как?
- Идите сюда.
- Я подхожу. Он накидывает на меня плащ.
- Закутайтесь, - говорит он. - Погрелись немножко?
- Да, - говорю я. - Ну как?
- Он меня больше не обнимает. Стоит курит.
- В следующий раз займете первое место, - говорит он.- Я вам гарантирую...
Особенно если в жюри будут сидеть поэты-неудачники. Ну, поехали. Остался
час. Наденьте мой пиджак. Не спорьте. Мне жарко.
- Я переодеваюсь в его пиджак. Из плаща он делает
подушку.
- Устраиваемся. Поехали.
- Вы кем хотите быть? Решили уже?
- Конечно, решила, - говорю я. - Астрофизиком... или портнихой... Нет,
астрофизиком... А может быть, портнихой? Кем лучше?
- Не будете вы ни портнихой, ни астрофизиком, - говорит он, - а будете вы
археологом и еще танцовщицей. И еще чьей-то Музой.
- Кем?!
- Повезло Володе, - говорит он. - Скажите, Катя, вы типичный представитель
или не типичный?
- Какой представитель? - спрашиваю я.

- Когда я проснулась, измученный поэт с трудом крутил
педали. Встречный ветер раздувал его рубаху. Я проснулась оттого, что
вблизи послышалось гуденье. Нас нагонял грузовик. Поэт свернул к обочине и
с силой нажал на педали. Когда грузовик проходил мимо нас, поэт ухватился
за борт и некоторое время мчался за машиной, отдыхая. Потом грузовик
выпустил синий дым, и я чихнула. Поэт сразу отпустил руку. Грузовик ушел.
- Знаете что, давайте я вас подвезу, - сказала я.
- Тишина. Утренний писк воробьев. Впереди были видны
строения Внуковского аэродрома.
- Я уткнула лицо в поднятый воротник пиджака и успела
еще один раз заснуть.



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 [ 22 ] 23 24 25 26 27 28
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2024г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.