Чтение 23–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

-- Вика, проснись...

Зашуршал винт. Тихо запели вентиляторы -- в корпусе столько
дополнительных плат, что к двум стандартным пришлось добавить еще пару.
Иначе машина перегревается через четверть часа работы.

-- Звук убрать. Вика, статус.

"Статус нормальный. Ресурсы достаточны."

Я кивнул появившейся надписи и стал натягивать комбинезон.

-- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три -- Протей.

"Выполнено."

Конечно, стоило бы поставить таймер.

Но -- я не знаю, сколько времени мне придется провести в глубине.

Я иду не работать и не развлекаться.

Я иду мстить.

Шлем -- касание мягкой подкладки. Экранчики перед глазами. Тихо-тихо
шумит вентилятор, подавая воздух, пока еще не охлажденный и не нагретый,
самый обычный. Тишина в наушниках.

deep

Ввод.

И крутящаяся радуга перед глазами, воронка, водоворот...

Зев глубины.

Часть вторая.

ХРАМ ДАЙВЕРА-В-ГЛУБИНЕ

Я выхожу из гостиницы в теле Протея. Чуть измененном, теперь мне лет
сорок. В карманах -- револьверы Стрелка. Еще со старыми программами, с
новыми придется разбираться, и достаточно долго.

Куда пойти, куда податься...

Я знаю, где мне нужно побывать. Останавливая машину "Дип-проводника",
называя адрес, глядя на проносящиеся за окном здания, повторяю себе, как
заклинание: "Надо. Надо. Надо."

Вот только это очень страшно.

Словно прийти на пепелище. Словно увидеть любимую в чужих объятиях.
Словно встретить старого друга, который обиделся на что-то, и не подает
руки. Словно прийти туда, откуда был с позором изгнан.

Не опаздывай. Никогда не опаздывай. После драки не машут кулаками.
Разбитое доверие не склеишь слезами и соплями. Утонувшему бесполезно
кидать спасательный круг.

А я -- опоздал.

-- Точка назначения, -- говорит женщина-водитель, молодая негритянка
с огромными серьгами в ушах, с затейливой татуировкой на шее. Первый раз
вижу такую татуировку -- белые узоры. Наверное, специально для
чернокожих.

Очень красиво, кстати.

-- "New boundaries", -- уточняет водитель.

Расплачиваюсь, выхожу. Машина уносится на поиски следующего клиента.
Я оглядываюсь.

Улица как улица. Нормальная офисная улица Диптауна. Здания в меру
оригинальны и затейливы. Вход в офис компании, которую ломали Падла и
Ромка, совсем рядом.

Но мне не туда.

Достаю сигару, закуриваю.

Бросаю взгляд на часы и неторопливо иду в сторону площади Билли
Гейтса. Она видна отсюда, выложенная бело-голубой плиткой прямоугольная
площадь, в центре которой возвышается статуя самого Билли. Излюбленное
место сбора противников "Виндоус-хоум", между прочим. Статую регулярно
взрывают, мажут краской, разрисовывают надписями, раз в год закидывают
кремовыми тортами.

А компания "Микрософт" безропотно реставрирует скульптуру, каждый раз
получая бесценную информацию о методах виртуального терроризма. Гейтс
честно признал, что доход от этой несчастной скульптуры превзошел самые
смелые его ожидания. Умный человек...

Но малолетние хакеры все равно стараются...

Подойдя к статуе -- вокруг сидят какие-то хиппующие личности, попивая
пиво и покуривая марихуану, я останавливаюсь и вновь смотрю на часы.

Четыре минуты. Ну, четыре минуты и десять секунд, если быть более
точным.

Ромка добрался до площади за пять с половиной минут.

Почему?

Пусть у него была более слабая машина. Пускай даже он входил в
глубину по телефонной линии. Пусть он заметал следы, кружил, боролся с
преследователями...

Но ведь он еще ко всему и бежал! Что-что, а убегать дайверы умели
всегда...

Как ни крути, но минута, а то и две, где-то были потеряны.

Где именно был убит Ромка, я не знаю. И не хочу знать, не хочу
спрашивать. Просто -- здесь. Я покупаю в ближайшей лавке бутылку водки.
Делаю глоток -- а остальное выливаю на веселенькую мостовую.

Ромка всегда пил спиртное в неимоверном количестве. Пил и не пьянел.
Потому что не умел пьянеть, не употреблял алкоголь в реальной жизни, в
свои пятнадцать лет.

-- Доброй тебе глубины, партнер, -- шепчу я. -- Прости, что меня не
было рядом.

Хотя чем я мог помочь?

Он ведь сам -- дайвер... был дайвером...

И мог выйти из виртуального мира в любую секунду.

Кстати еще одна странность. Почему Ромка не ушел?

А почему два года назад он принял безнадежный бой с "драконом" --
охранной программой "Аль-Кабара", пока я убегал с украденным файлом?

Ромка тянул время. Он ведь не знал, что пущенная в него пуля может
убить по-настоящему, а компьютером был готов пожертвовать. Он ждал...
чего?

Пока файл скопируется?

Но куда?

На Ромкиной машине Падла ничего не обнаружил. А этому колоритному
типу я верю.

Стою, глядя на лукавый прищур Гейтса из-под очков. Может быть, у
Ромки был еще один напарник?

Нет. Вряд ли. Он не любил работать в толпе. Да и Падлу бы
предупредил.

Может быть, убегая, Ромка встретил кого-то знакомого... перекинул ему
файл...

Тоже вряд ли.

Просто спрятал добытую информацию по пути?

Но как?

Это ведь все-таки не настоящий мир, где можно остановиться, сунуть
дискету в щель между камнями, или бросить в канаву -- и броситься
наутек. Для подобного фокуса нужен заранее подготовленный тайник... или
мощная программа, которая сумеет за минуту пробить защиту чужого
сервера, уложить туда файл и закрыться...

Сомнительно. Возможно, но сомнительно.

И все-таки факт остается фактом. Меня не было здесь. Но поведение
Ромки говорит о случившемся однозначно. Он как-то спрятал похищенное и
отбивался, тянул время, ждал. Наверное, самое страшное, чего он ожидал,
-- гибели машины. Применения оружия второго поколения.

Стоп. А ведь даже это -- странно.

Компьютер, тем более для нас, дайверов, не просто набор микросхем и
программ. Даже бухгалтеру, рассчитывающему годовой баланс на древней
"четверке", не все равно, за какой машиной сидеть. Привыкают ко всему --
к старой, западающей клавиатуре, к мыши, которую бесполезно чистить, а
давно пора менять, к шумящим китайским вентиляторам, к медленным и битым
винчестерам...

Да, мы очень любим усовершенствовать свои машины. Вставлять новые
платы, вешать свежие программы...

Но наткнуться на столь яростное сопротивление охраны, понять, что
здесь возможно оружие второго поколения... и все ради небольшого
вознаграждения и сомнительного процента в будущем?

Я бы в такой ситуации вынырнул. Ромка -- тем более, он всегда
трепетно относился к своей машине...

Мог он успеть просмотреть файл? Хотя бы понять, о чем в нем идет
речь?

Если не пришлось вскрывать дополнительные пароли, наложенные уже на
сам текст, то мог.

Бросить беглый взгляд. Хотя бы в тот момент, когда оказался запертым
в кабинете и ждал помощи от Падлы. Доступ к информации у него уже был,
перекачивать ее целиком было бесполезно -- слишком долгий процесс. Он
стоял возле вскрытого сейфа, держа в руках "ярлычок" -- доступ к файлам.
Не знаю, как он выглядел, этот ярлычок. Может быть, волшебным яблоком
"Аль-Кабара". Может быть, компьютерной дискетой или заурядной бумажной
папкой. В последнем случае Ромка наверняка заглянул внутрь.

И что-то потрясло его настолько, что он забыл о себе, о компьютере, о
Падле, оставшемся прикрывать его отход. Бросился убегать... с
вытаращенными глазами, как высказался хакер.

-- Что там было, Ромка? -- спрашиваю я. -- Что тебя напугало?

Что тебя убило...

Облизываю губы. Пинаю ни в чем не повинную бутылку.

В Диптауне дворники не нужны, раскупоренная бутылка просуществует