Чтение 24–й страницы книги ~Лабиринт отражений~

Певец поворачивает голову, смотрит на меня. Кажется, он начинает петь
громче. Но я все равно не слышу. Я скован глубиной, спеленут. Я
беспомощен.

Певец кивает и отворачивается. Я вдруг понимаю, что это и есть
Неудачник из "Лабиринта". Тот, кого я должен спасти... спасти, а не
валяться на коленях под незримой резиновой тяжестью.

Но сил все равно нет.

С противоположного конца сцены, из-за занавеса, появляется еще один
человек. Он в маскировочном комбинезоне, с винчестером в руках.
Усмехается, глядя на меня, поднимает оружие. Это Алекс.

"Нет!" - кричу я, но звук вязнет в глубине.

Алекс стреляет. Пуля пробивает гриф гитары, взвизгивают струны,
сворачиваясь упругими кольцами, барьер тишины лопается. Я вскакиваю,
тяжесть исчезла, и певец недоуменно смотрит на убитую гитару, Алекс
передергивает затвор, а я уже бегу, прыгаю, сбиваю певца с ног, заслоняю
собой.

- Я говорил, что сделаю тебя, - произносит Алекс.

Он стреляет, пуля входит мне в грудь, разрывает сердце, проходит
насквозь и пронзает певца. Его тело вздрагивает и становится мертвым.

Это значит - все. Значит - я не успел.

Я поднимаюсь, иду на Алекса. Сердце уже не бьется в груди, но что мне
до того. Я дайвер. Единственный враг глубины, страж между мирами, тот, кто
должен был успеть. Я привык жить без сердца. Меня так просто не убьешь.

Зал за спиной ревет, аплодирует, свистит, топает ногами.

- Я сделал тебя, - говорит Алекс, опуская винчестер.

Из-за его спины выходит Вика. Протягивает вперед руку - в ладони
жирный серый пепел.

- Я нашла ту звезду, - шепчет она. Разжимает ладонь.

Пепел, кружась, стекает на пол.

И тогда я умираю.

Проснувшись, я жадно глотаю воздух. Уже рассвело. Воздух пьяняще
свеж. Вика спит, прижавшись к моему плечу, зябко съежившись.

Хороший сон мне приснился...

Как там в анекдоте про Фрейда... "Знаешь, доченька, бывают и просто
сны..."

А вообще-то, говорят, что спать в виртуальности - плохая примета.

- Вика... - я трогаю ее за плечо, она вздрагивает, но не просыпается.

Встаю, укрываю ее краем одеяла. Фонарь на траве потух, догорел. Иду в
домик.

Он маленький, там всего одна комната - роскошная спальня, ванная,
туалет и кухня. Достаю из холодильника сливки, сыр, паштет. Варю кофе на
маленькой плите, делаю бутерброды, складываю все на маленький поднос, иду
обратно к Вике.

Она еще спит.

Глубина-глубина, я не твой...

Что ж, неплохо отдохнул. Три часа дня.

Я сходил в ванную. Привел себя в порядок, даже зубы почистил, стянув
шлем и зажав его под мышкой. Вернувшись в комнату, достал из холодильника
банку лимонада, йогурт, кусок колбасы. Дурацкий набор, но какая разница,
что я буду есть в реальности? Лишь бы набить желудок.

Та Вика, что на дисплее компьютера, тоже дремлет. Я почувствовал
легкий стыд, стыд перед программой, которой изменяю с человеком.

deep

Ввод.

Глажу волосы Вики - почти настоящей Вики. Шепчу:

- Пора вставать...

Она просыпается. Недоуменно смотрит на меня, потом улыбается.

- Спасибо.

- За что?

- Ну... я так здорово отдохнула. Нечасто получается...

- Я принес завтрак, - говорю я.

- Это моя обязанность, - с деланным недовольством вздыхает Вика. -
Спасибо, Леонид.

Пьем кофе, едим бутерброды. Где-то далеко в лесу звенит птичий голос.

- Мне снился плохой сон, - сообщает Вика.

- Про сцену? - спрашиваю я, и сердце замирает, словно в него вновь
вонзается пуля.

- Нет. Словно я нашла упавшую звезду, а она уже догорела. Дотла.

Сердце снова дрожит, отдается в висках, гулко и тоскливо.

Спать в виртуальности - дурная примета.

Какие связи протягивались между нами, уснувшими в глубине? Беззвучный
шепот и сонные гримасы, напрягшиеся мускулы и качнувшиеся ресницы - все,
все переплавлялось в электронные импульсы и уносилось сквозь глубину.

Чтобы коснуться той, кто была рядом.

Такая же спящая.

Чтобы скользнуть в его сон.

Плохая примета - спать в глубине.

- Мы поищем ее завтра, - говорю я. Вика иронически смотрит на меня.
Спрашивает:

- Ты что, племянник миллионера?

Пожимаю плечами.

- Я хочу снова тебя увидеть. Просто увидеть.

Она колеблется, прежде чем спросить:

- Скажи... я не привлекаю тебя?

- Сексуально?

Вика кивает.

- Привлекаешь.

- Тогда... почему?

- Это не должно быть так легко, - я тоже не сразу нахожу силы
закончить: - И не должно быть товаром.

- Леня, ты сходишь с ума.

- Возможно.

- Ты же не знаешь, кто я. Это, - она вскидывает руки к лицу, - маска.
Грим. Я могу быть кем угодно.

Молчу. Ты права, права. Я не спорю.

- Я ведь могу быть старухой на самом деле, - беспощадно говорит Вика.
- Уродиной. Мужиком-извращенцем. Понимаешь?

Понимаю.

Про мужика, правда, сомнительно...

- Не глупи, Леня. Не влюбляйся в мираж.

- Я просто хочу снова тебя увидеть.

Она решается.

- Зайдешь в "Забавы" и попросишь позвать Вику. Без заказов. Хорошо?

- А Мадам не рассердится?

- Нет.

- Ладно, - я касаюсь ее руки. - Договорились.

Мы допиваем остатки кофе, доедаем бутерброды. Вика поглядывает на
меня, но молчит.

Пусть.

Внутри я ликую. Внутри я собран и деловит.

Я снова двадцатилетний юнец, ухаживающий за капризной ровесницей.

Только в отличии от юнца мне не кружит голову мысль о постели.

Мы, вместе, обмениваясь ничего не значащими фразами, выходим из сада.
Дверь стоит прямо в траве, напоминая сцену из какого-то старого детского
фильма. Вика открывает ее, первая выходит в коридор борделя, я - следом.

Тихо и тоскливо.

Посетители не увидят друг друга. Приходи сюда лечиться и зайчонок, и
лисица.

- Мне пора, - говорит Вика. - Сейчас сработает мой таймер.

Киваю. Что уж тут не понять, таймер - это святое.

- Спасибо.

- За что?

- За упавшую звезду.

Кажется, она хочет что-то сказать. Но видимо, ее время и впрямь было
на исходе.

Вика тает в воздухе.

- До свидания, - шепчу я. Спускаюсь по лестнице. Охранник в холле уже
другой, я подмигиваю ему, не дожидаюсь ответа, иду к входной двери.

- Стрелок!

Оборачиваюсь.

Мадам стоит на верхней площадке, тяжело облокотившись на перила.

- Мне кажется, вы зря пришли к нам, юноша.

- Может быть, - соглашаюсь я. - Но так уж получилось.

Мадам вздыхает и отворачивается. Пусть.

Сегодня мне не нужен "Дип-проводник". Я еще помню маршрут вчерашнего
бегства, а выход из "Лабиринта" и входной портал - в пяти минутах ходьбы
друг от друга. Иду по привычно-вечерним улицам Диптауна, оглядываясь в
ожидании засады.

Но со вчерашнего дня то ли угас пыл преследователей, то ли
поистощились их кошельки.

- Я - Стрелок! - кричу я, входя в алый туман портала. На меня
оглядываются, и я смеюсь, вскидывая руки к пронзенной молниями арке. - Я -
Стрелок! Стрелок! Стрелок!

100