меченый скот в стаде. Я обошел тюрьмы, я смотрел на узников. Люди как люди.
Я не нашел отличий. Я вслушивался, наблюдал, смотрел. Видел, что в тюрьме,
как на свободе, делятся хлебом, суетятся вокруг больного ребенка, укачивают
его, не спят ночей. Видел, что и в тюрьмах, как на свободе, мучаются
одиночеством, если остались одни. Плачут, когда в толще стен вдруг узнали
любовь.
преступника, чей нож еще вчера обагряла кровь. Я допрашивал его сам. Я
вглядывался, но не в него, он уже обречен смерти, -- в непостижимое в
человеке.
суховей пустыни уничтожит его. Но мох спрячет свои семена, они будут жить.
Кто скажет, что он здесь вырос напрасно?
самолюбие... Самолюбие обреченного смерти...
и повсюду на земле.
доски смертников?
уничтожение того, кто нарушил общепринятое. Но общепринятое нарушает и негр.
И принцесса, если ты чернорабочий. И художник, если ты чужд художеству...
Попробуйте понять меня. Представьте: вот узники захватили тюрьму и власть,
теперь они будут вынуждены посадить вас в тюрьму и уничтожить, я не думаю,
что от таких мер царство улучшится.
и стал молиться Господу:
своему жалкому лепету. Кто научит их, нет, не словам, -- тому, как ими
пользоваться. Ветер слов, перепутавший все на свете, убедил их в
необходимости пыток От неловких, неумелых, бессильных слов родилась умелая,
ловкая сила пыток.
с тем желанием кого-то рассудить.
XLIII
прошлого. И наше восхищение давними победителями.
останется.
которым мало-помалу рассеивается, -- из близи тебя не увидишь. Так выявляет
истину ваятель. Он не лепит отдельно нос, потом подбородок, потом ухо.
Творчество -- всегда создание целостности, а не методичное присоединение
одной части к другой. Творчество -- общая работа всех, кто сгрудился вокруг
идеала, кто строит, кто трудится, кто спорит вокруг него.
XLIV
поколения -- лица его я не знаю. Я заранее устал от слов; в скрипе повозок,
в звоне наковален я не слышу биения его сердца, -- я безразличен к этим
незнакомцам, как если бы не знал их языка, равнодушен к будущему, которого
для меня не будет, -- меня ждет земля. Но мне стало горько: как крепко я
замурован в крепости эгоизма. "Господи! -- воскликнул я. -- Ты оставил меня,
а я оставил людей!" И я задумался, что же меня в них так разочаровало.
нужна новая отара. Моему замку не нужны новые башни -- плащ мой тянется из
залы в залу и кажется мне кораблем, преодолевающим морской простор. Мне не
нужны слуги, я и так кормлю тех, что по семь или восемь человек выстроились
у каждой двери, словно колонны, и вжимаются в стены, заслышав шорох моего
плаща на галерее. Мне не нужны новые женщины, я укрыл их всех моей
молчаливой любовью и не слушаю больше ни одной, чтобы лучше услышать... Я
уже видел, как они засыпают, сомкнув ресницы и погрузив глаза в бархат
сна... Я оставил их и поднялся на самую высокую из башен, купающуюся в
звездах, я хотел узнать у Господа, что же такое сон. Вот они спят, и нет
больше дрязг, мелочности, жалких уловок, тщеславия и суетности, но настанет
утро, и все это проснется вместе с ними, и для каждой не будет важнее
заботы, чем унизить свою товарку и занять ее место в моем сердце. (Но если
позабыть их слова, останется щебетанье птиц и трогательность слез...)
XLV
знал, чувствуя себя погребенным в ангельской немоте покойником, меня утешили
за то, что я состарился, за то, что стал раскидистым деревом с узловатым
стволом и морщинистой корой, которую так трудно поранить, за то, что от
пергамента моих пальцев веет запахом времени, будто я успел сбыться. Вот
оно, мое утешение: я подумал, нет больше тирана, который устрашил бы меня,
старика, запахом пытки -- у пыток запах кислого молока, -- ничего не
изменить тирану в том, что уже состоялось, какова бы ни была моя жизнь, она
уже есть у меня, она позади, словно плащ, и держится на тонкой тесемке. Люди
уже запомнили меня, и отрекайся не отрекайся -- ничего уже не изменишь.
казалось, что я уже обменял заскорузлую плоть на легкие неосязаемые крылья.
Будто разрешился от бремени самим собой и гуляю наконец подле ангела,
которого искал так долго. Словно сбросил старую оболочку и снова стал юнцом.
Но не порывы, не желания сопутствуют моей юности -- безмятежная ясность. Моя
юность тяготеет к вечности, а не к сумятице жизни. Новая моя юность была
пространством и временем. Мне показалось, я стал вечным.
девушку. Он поднял ее и несет, словно охапку роз, а она без сил, без
сознания, усыпленная стальной молнией, улыбается, отдыхая на крылатом плече
смерти, но несет он ее к поляне, где собрались те, кто могут ее исцелить.
суетностью, вспышками гнева, гордыней и притязаниями, свойственными людям; с
радостями, которые выпали на мою долю, с горестями, которые меня мучили, --
есть только ты, которой становлюсь я; и, пока я несу тебя к целителям на
поляне, я превращаюсь в сияние глаз, в прядь волос, упавшую на чистый лоб,
ты поправишься, и я научу тебя молиться, чтобы совершенство души помогло
тебе выпрямиться, словно стебель цветка с прочными корнями...
спеша спускаюсь я с моей горы, и плащом за мной тянутся склоны и поляны с
разбросанными там и сям золотыми звездочками -- огоньками моих домов. Я
клонюсь под тяжестью моих даров, словно дерево.
как следует выспится перед тем, как расправить пчелиные крылья и приняться с
зарей за работу. Пусть те, кого постигло вчера горе и кому Господь дал
сейчас отсрочку, не спешат вернуться к трауру, нищете, смертному приговору
или смертельной болезни. Пусть помедлят они на груди Господа, прощенные и
обогретые.
XLVI
себя. Я стою один, оперевшись спиной на мое дерево, я скрестил на груди
руки, чувствуя холод ночного ветра, и как заложников принимаю тех, кто ищет
с моей помощью утраченный смысл своей жизни, свое в ней место. Нет места у
той, что была только матерью и потеряла ребенка. Она стоит перед бездной как
никому не нужное прошлое. Она была лесом лиан, обвивая цветущее дерево, и
вот дерева больше нет. "Куда деть мне нежность? -- думает она. -- И молоко,
когда оно прибывает?.."
обречен людьми на изгойство, он не знает, зачем ему желания сердца, которые
просыпаются у него в груди. Нет места у твоего друга, он узнал, что болен
раком, а у него множество работ в начале, им нужны десятилетия, чтобы
осуществиться, -- он похож на дерево, оно терпеливо тянуло корни, и они
дотянулись до пустоты, висят над бездной. Что делать хозяину -- у него
сгорели амбары? Чеканщику потерявшему правую руку? Человеку, который ослеп?
отвернулись близкие, и того, кто сам от них отвернулся. Того, кто мучается
на смертном ложе и со стоном ворочается с боку на бок тело его бесполезнее
сломанной повозки, он призывает смерть, а она не идет за ним. Он кричит: "За
что же, Господи? За что?!"
победу. Нет разбитых армий, каждая побеждает, но по-своему. Ведь в каждом
продолжает свой путь жизнь. Цветок вянет, оставляя семечко, сгнивает
семечко, пуская росток, и из каждой треснувшей куколки показываются крылья.