подгнившие объедки. Он пытался было ходить по метро собирать милостыню, но
тут так скрутила его гордость, что он вернулся в подвал и, проведя всю ночь
за рисованием, на следующий день отнес серию мрачных, отчаянных, но
талантливых картин на листах, какому-то уличному продавцу, которых их принял
за какие-то гроши...
ела... Она не могла есть: и видела она идущего по парку юношу, слышала его
голос - вновь и вновь - из этого мгновенья можно было почерпнуть целую
вечность. В этом мгновенье она поднимала взгляд вверх, и, завороженная,
созерцала необъятность злато-серебристых горных бастионов, улыбалась им,
роняла слезы печали - знала, что встреча, несмотря ни на что, все ж,
суждена.
этих троих: Томаса, Джоя и Петя - Катя выжила.
сияющими очами, и подбежавши к Кате, расцеловавши ее, смертно-бледную, но
улыбающуюся; прикоснувшись теплыми, счастливыми слезами, внесла сказку,
столь необычную для этой зимы, что трубы заглохли и сам подвальный воздух
расширился, наполнился образами яркими, красочными - сама зима, вздрогнула
от этого звонкого голосочка, попятилась, и всем показалось, что в подвале
запел яркоперый соловей:
глубины, которая живая-живая. Вся живая - каждая плавная, легкая, такая
свежая с трепещущим внутри сердечком - волна, каждый брызг!
Это же волна музыки - прокатится по сознанию твоему, обласкает, исцелует, и
не успеет отойти, как новая ласка нахлынет!
берегу красуется, с хрустальным звоном разобьется он в мириад капелек, а меж
ними живой паутиной разольются солнечные лучи - все гуще, гуще - вот
прояснится образ, еще неясный, и голос воды - сильный девичий голос запоет:
прекрасной девы. Волосы ее - то самая нежная, белая пена морского прибоя - в
волосах тех украшеньями светятся ракушки, да жемчуга - лик ее излучает
легонькую перламутровую дымку, а очи - что две живых океанских бездны; тонки
черты ее лица, и кажется, что - она живая статуя, выточенная из тысячелетий
кропотливой работы умельцем-океаном. На ней: длинное легкое платье, тоже
живое - по его поверхности движется в непрестанном движенье, теченье вод
морских. А пальцы на руках ее так музыкальны, что из их кончиков исходит
музыка души ее, да расходятся округ лаской да поцелуями. Дева встанет на
песок, возле мраморного камня, стоит легкая, смотрит, как заходит за край
моря Солнце, и красит сначала простор в живое злато, а потом - в страстный
багрянец.
Луна, на поверхность мраморного камня - так быстро взметнется он, да встанет
юношей, столь же белолицым, как и камень его, а в очах его - твердый и
страстный Лунный пламень.
темнела его безмолвная и глухая тоска одиночества.
волн шептал так в темных тоскою своих глубинах: "О, волны, кто же вы? Зачем
вы? В каждой из вас, волны, вижу я прекрасный девичий лик - каждое мгновенье
новый лик! Но что из того - скоротечен ваш век - взметнетесь вы, коснетесь
меня легкой рукой, да тут же и разобьетесь - вот и вся ваша жизнь! О,
знайте, что мне дано влюбляться в каждую из вас. Одно мгновенье виду я ваши
лики, и за это мгновенье уж влюбляюсь в каждую из вас. И каждой из вас готов
я посвятить океаны песнопения, но каждое мгновенье мое чувство разбивается
вместе с гибелью каждой из вас, о дочери океана! Влюбляться каждое
мгновенье, и каждое мгновенье видеть смерть своей возлюбленной. Куда же
бежите вы и зачем? Что гонит вас? О остановись хоть одна? В чем тайна
поведай, как могу я сделать так, чтобы ты остановились?!"
камень... Темно..."
трубами, освященный ровным, мертвым светом редких, грязных ламп подвал. Она
посмотрела на бледное, с темными мешками под очами лицо Кати, всхлипнув,
прислушалась к ее прерывистому дыханью - вот слезы вырвалась, вот
покатилась, вот уже в воздухе, падучей звездой блеснула, да плюхнулась
безжизненно на бетонный пол.
заголосила с темной, бесприютной тоской на улице зима. - Ах, извините,
извините! Простите меня! - заплакала Машенька. - Я ворвалась к вам такая
радостная. Я пока на самолете летела, пока бежала к вам через этот город, я
ничего то, кроме моря, да света солнечного моря не видела. Как начала вам
рассказывать эту сказку - а она вся такая легкая, светом проникнутая - как
начала рассказывать, так все больше в меня этот подвал да заклятье зимы -
прокрадывалось. Вот рассказываю, рассказываю, а в конце уж чувствую - подвал
этот, этот воздух замкнутый, эти стены, свет ровный, не живой - все они
сказку темными словами преображают. Сначала ясные слова лились; потом - все
мрачнее, мрачнее. И в сказке то этой дальше говорится, как камень узнал от
орла, секрет морских волн, как поймать одну из них; и как полюбили они
друга, о счастье их... В сказке то этой совсем и нет мрачных слов - она, как
море! Но ушло, ушло - не могу... Что же за мрачные слова лезут, ах -
Катенька - как жажду вырваться, но не одна, но с тобою, с Петей!.. Но
подвал, узкие стены, гуденье, мертвый свет - они захлестывают сказку, но у
них, все-таки, все было прекрасно! И, Катенька - все будет очень хорошо,
потому что - мы любим друг друга! А там была еще одна песня, которую пел
восставший из камня юноша, когда впервые увидел возлюбленную волну. Я смогу
- я вспомню! Я в этом подвале, спою так же, как спела бы на берегу:
пылали слезами. Голосом, за спокойствием которого, словно в клетке билась
нежная страсть, спросила:
далече, где солнце восходит?.. Значит, и там люди чувствуют тоже... Да,
конечно же... Мир - этот прекрасный мир - не город созданный людьми, но мир
Творца. Он, ведь, создавался из любви... И, быть может, где-то в бездне
космоса, за миллиардом миров, существа совсем на нас не похожие, чувствуют
тоже, что и мы! И у них есть разлука и печаль. И они надеются на новую
встречу...
стремительными снежинками, вся содрогающаяся от собственной неприкаянности,
омертвелая, но все же стремительно движущаяся в снежинках, в ветре, в самой
черноте рычащей. И где-то в этой огромной клети - маленькая, темная избушка,
в которой мертвое, бескровное тело, да еще одно тело наделенное пока духом,
но уже умирающее... Дима (хотя кто бы узнал в этом жутком скелете, покрытом
обгорелым рваньем, грязью да запекшейся кровью, прежнего Диму?) - он сидел,
поддерживая руками клонящийся в смерть, обтянутый кожей череп, и смотрел на
последнюю из только что написанных страниц. Буквы сливались в одну болотную
массу, в глазах все больше темнело, а он, едва ворочая темными от кровяной
корки губами, шептал: "Умирать... нет - я не хочу умирать... вот написал
прощание, но теперь жажду вырваться от смерти... ах, кабы были силы.. Прочь
же тьма... Что же ты окутываешь, пеленаешь меня, как маленького? Откуда ж
сил то мне взять?"
будет, только холод, только мгла...
стола старый, желтый альбом.
все мертвая семейная идиллия, светлые лица. Дима переворачивал листы,