Чтение 27–й страницы книги ~Редкая птица~

- Автобус в двадцать два пятнадцать.

- На нем больше часа до города... Останься...

- А бабушки никакой у соседей нет?

- Не-а. Она у мамы, в Киеве. Девушка встает из-за стола, садится мне на колени, обнимает за шею, прижимается к груди.

- Ты что, не понимаешь? Я уже взрослая. Совсем взрослая. Я хочу, чтобы ты остался.

Я смотрю ей в глаза. Зеленые и глубокие, как море...

- Да? - Губы девушки совсем рядом.

- Да.

Третья неделя сентября. Юля на учебе в Москве. Сижу в хижине. Читаю попеременно Диогена, Лаэрция и Овидия. Ночами уже холодно. Скоро начнутся шторма. Заворачиваюсь в одеяло и засыпаю.

...По дорожке, усыпанной морским песком, идет девушка... На ней легкое платьице, ветер играет волосами. Она босиком, я слышу шуршание песка, когда она касается дорожки ступнями.

Ее фигурка кажется почти невесомой... И цвет волос переменчив - то светло-русые, то золотистые, то каштановые... Волны добегают к ее ногам и ласкаются белыми курчавыми щенками...

- Скорый поезд номер шестьсот семьдесят два "Приморск - Москва" будет отправлен через пять минут со второго пути...

Я сижу в вагоне "СВ" и предаюсь полной расслабухе. Поскольку птица я теперь важная, решил позволить себе невинную роскошь в виде спального места.

А вообще, такое впечатление, будто обо мне забыли. Ни тебе ответственных лиц в париках, замаскированных алкоголиками, ни киллеров в черных плащах с отравленными кинжалам, ни даже предложения работать на сенегальскую разведку!

Скучно и обидно!

Багаж мой также скромен: пятилитровая канистра превосходнейшего вина, подаренная Энвером, и богатые летние впечатления. "Усталые, но довольные, мы возвращались из похода".

Поезд трогается плавно. Но кажется, он-то как раз стоит на месте: назад, как в прошлое, уходит перрон, здание вокзала, фонари, безногий нищий в длинной солдатской шинели, беспризорные дворняги, бабы с баулами...

Место напротив пустует. Жаль. Сентябрь я провел в благородном уединении и сейчас рад любой компании. Даже в виде толстого и лысого пожирателя цыплят. Лишь бы ночью не храпел.

Дверь сдвигается в сторону.

Девушка в строгом деловом костюме: блузка, юбка, жакет, очки. Немного косметики, волосы гладко зачесаны.

- Восьмое место - это здесь?

- Да.

- Надо же, чуть не опоздала! И еще вагон перепутала.

Помогаю ей с вещами.

- Вы до Москвы?

- Да.

- Вот и отлично. Я тоже. Меня зовут Светлана.

- А меня - Дрон. Вернее, Олег.

Девушка замечает на столе книгу: А. Волков. "Волшебник Изумрудного города".

- Детям везете?

- Отнюдь. Впадаю в детство. Временами. До пришествия полного маразма решил перечесть нетленку. Пока не поздно.

Девушка улыбается и достает из сумочки книгу - новенькую, в ярком переплете. "Урфин Джюс и его деревянные солдаты".

- Уверена, мы подружимся. У нас схожие пристрастия. Или - недуги.

- Зато - хороший вкус. Вам нравятся коллекционные вина?

- Очень.

- Разрешите вам предложить одно из редчайших...

- Замечательно! А у меня есть фрукты и шоколад.

- Значит, устраиваем, пир?

- Еще какой!

Девушка смотрит близоруко и даже чуть краснеет.

- Извините, Олег, вы не могли бы...

- Конечно. - И выхожу в коридор.

Сигарета прогорает с одного бока. Значит, обо мне кто-то думает сейчас. Вспоминает. Беспокоится.

Если меня начали "вести", то не просто нежно - ласково. С учетом слабостей, пороков и комплексов. По полной программе. Ну что ж, на войне как на войне.

- Можно.

Я вхожу. На девушке короткое, расшитое шелком темно-зеленое кимоно. Ноги длинные, золотистые от загара. Густые каштановые волосы рассыпаны по плечам, темные глаза блестят чуть возбужденно, губы приоткрыты...

На столе - фрукты.

- Ну? Доставайте ваше вино. За знакомство...

За окном дождь. Капли косо расчерчивают синие сумерки, на миг вспыхивая редкими золотыми искрами... Эльдорадо... Эх!

Тяжела ты, шапка Мономаха... Ну да отступать некуда. Впереди - Москва!