Чтение 28–й страницы книги ~Фальшивые зеркала~

сносу, но вряд ли бы это испугало строителей.

Регистрация Храма преследовала лишь одну цель -- избежать появления
двойников. Фальшивых Храмов Дайвера-в-Глубине.

-- Есть... -- прошептал я. -- Есть...

Остается сущая малость. Найти этот Храм, притащить туда Илью... пусть
получит свои деньги за доставленное письмо и радостно побежит домой. А я
возьму файл. В Храме письмо утратит защиту и станет доступным мне...
ведь я дайвер. Вряд ли создатели Храма поделили всех на праведников и
отступников. Кто-то строил Храм, кто-то -- нет. Но только дайвер сумеет
пройти туда.

-- Вика, -- попросил я. -- Проверь пейджер Протея.

Я совершенно не ожидал найти хотя бы один отклик. Но ответ был.
Напротив прозвища "Крэйзи Тоссер".

"Жду тебя в конторе "Лабиринта Смерти". Спросишь Ричарда."

Вот так.

От кого я меньше всего ожидал... да и меньше всего хотел, если
честно, получить отклик.

Однажды я снес ему голову. Пусть и виртуально, но от своего
брата-дайвера такой пакости не ожидают... и не прощают.

Если бы не случившееся на следующий день... если бы мы вдруг не
обнаружили, что стали никому не нужны...

Тяжело бы мне пришлось.

Крэйзи Тоссер был одним из самых старых и уважаемых дайверов. Мне
перед такими на цыпочках полагалось ходить, а не ссориться...

А ведь он должен, обязан знать, где стоит Храм! Если не он, то кто
же!

Я едва удержался от того, чтобы нацепить шлем, комбинезон и нырнуть.
Слишком хотелось есть -- виртуальная пища может на несколько часов унять
голод, но я ведь даже в "Трех Поросятах" не пообедал.

На кухне я нашел оставленный Викой завтрак. Два вареных яйца, пару
завернутых в пленку бутербродов с сыром... она явно не ожидала, что я
проснусь в ближайшие часы. Чайник еще не успел остыть, я сделал
растворимый кофе и торопливо поел.

Глубина ждет.

А еще где-то там, в глубине, тикают незримые часы, отсчитывая часы и
минуты до того дня, как разразится паника.

У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего.

Кроме некоторых старых связей.

Кроме желания победить.

И -- дип-психоза в придачу...

Поставив чашку в мойку, я пошел к компьютеру. Медленно, словно
оттягивая время, влез в комбинезон. Подключился к машине, запустил
тестовую программу, походил, попрыгал.

Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать.

Идти на встречу с человеком, которого два года назад сделал врагом...
а теперь попросил о помощи.

Я надел шлем, некоторое время посидел, глядя в экраны. Наушники чуть
заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.

Гиперчувствительность -- тоже признак дип-психоза.

Впрочем, и шлем давно пора менять...

-- Вика, вход. Личность... номер семь. Стрелок.

Deep.

Ввод.

Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая,
розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко...

Встаю, смотрю на себя в зеркало.

Эх, Стрелок, Стрелок...

Укатали сивку крутые горки...

Он старомоден. Два года назад его облик был не просто хорош для
Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В
моде не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь
время крепко сбитых амбалов в дорогих костюмах, время инфантильных
красоток в полупрозрачных одеяниях, напоминающих пеньюары. В моде
большие выразительные глаза и затейливые украшения. В моде унисекс и
варварская пышность.

Вскидываю руку -- к своему отражению в зеркале, к цепкой руке,
протянувшейся навстречу.

-- Ты всегда был последним Стрелком этого мира, -- говорю я
отражению. -- Потому мне и нравился.

Я не стану раскрашивать волосы Стрелка яркими красками, менять джинсу
на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.

Я -- Стрелок.

Проверяю револьверы. Заряды пока старые, но я иду к Крэйзи не
воевать, а мириться.

Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя
коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.

Выхожу из отеля, ловлю машину.

Как странно -- вновь быть в этом теле, и вновь называть тот адрес!

-- Лабиринт Смерти, -- говорю я водителю. Вовремя спохватываюсь и
добавляю: -- Административное здание...

Путь недолог. У "Лабиринта" хорошие машины, а посетителей
администрации вряд ли слишком много.

Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей кредитной
карточке. Предупреждение -- осталось меньше пятидесяти долларов.

Трудно воевать, когда не на что купить патроны...

Здание прежнее: двухэтажный особняк, облицованный ракушечником.
Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у
входа вооружен чем-то новым... каким-то диким гибридом гарпунного ружья
и швабры футуристического дизайна ...

Впрочем, какое мне до этого дело?

В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то
тихо объясняет парню-администратору. Два других свободны. Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.

Мне в общем-то все равно...

-- Добрый день, -- говорю я. -- Как мне увидеть Ричарда?

-- Ричарда? -- поскольку я остановился между столиками, сотрудницы
переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.

-- Ваш сотрудник по имени Ричард...

Девушка едва заметно хмурится.

-- Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера?

-- Наверное.

Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона...

-- Как представить?

-- Леонид.

-- Запишитесь, пожалуйста...

Пока девушка набирает номер на коммутаторе и что-то говорит в трубку,
записываю имя на специальный бланк.

"Попытка внешнего контроля системы, -- шепчет незримая Вика. --
Получен запрос на идентификацию. Разрешить доступ к системной
информации?"

-- Да, -- говорю я.

"Виндоус-хоум" у меня зарегистрирована на имя Пользователь из
компании Компания.

Это чрезвычайно ценная информация, конечно, но я готов ею
пожертвовать...

-- Следуйте за указателем. -- Блондинка улыбается. Ей велели меня
пропустить.

В воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из
дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.

Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют. Особенно на
той, которая мне нужна.

"Ричард Паркер.

Служба внешней безопасности."

Я открываю дверь и вхожу.

Черт возьми, не только я надел старое тело!

Крэйзи Тоссер тоже в том облике, что знаком мне по дайверским
сходкам.

Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачесанной шевелюрой.
Костюмчик, галстук... все очень цивильно.

Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды?

-- Леня, старый ты козел! -- радостно вопит Крэйзи. Выскакивает из-за
стола с прытью, доступной лишь в глубине. -- Все такой же!

Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого.

И только усевшись в кресло и взяв предложенный бокал виски, понимаю,
что он совершенно искренне мне рад.

-- Ты куда пропал? -- Крэйзи разводит руками. Он канадец, и либо
говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную
до блеска, либо здорово попрактиковался в языке. Раньше он владел
русским превосходно, но акцент имелся, сейчас его нет совсем. -- Я
посмотрел... двадцать четыре письма тебе кидал!

-- Забросил я свой пейджер.

-- Зачем? -- удивляется Крэйзи.

-- А смысл? -- вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. -- За встречу!

-- За встречу! -- соглашается бывший дайвер. -- Как ты живешь?

-- Нормально.

-- Бизнес?

-- Никакой, -- не вижу смысла кокетничать.

-- Вот! -- Крэйзи Тоссер будто чуть меняется. Не внешностью --
поведением, интонациями голоса... теперь это и впрямь Ричард Паркер,