read_book
Более 7000 книг и свыше 500 авторов. Русская и зарубежная фантастика, фэнтези, детективы, триллеры, драма, историческая и  приключенческая литература, философия и психология, сказки, любовные романы!!!
главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

Литература
РАЗДЕЛЫ БИБЛИОТЕКИ
Детектив
Детская литература
Драма
Женский роман
Зарубежная фантастика
История
Классика
Приключения
Проза
Русская фантастика
Триллеры
Философия

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ КНИГ

АЛФАВИТНЫЙ УКАЗАТЕЛЬ АВТОРОВ

ПАРТНЕРЫ



ПОИСК
Поиск по фамилии автора:


Ðåéòèíã@Mail.ru liveinternet.ru: ïîêàçàíî ÷èñëî ïðîñìîòðîâ è ïîñåòèòåëåé çà 24 ÷àñà ßíäåêñ öèòèðîâàíèÿ
По всем вопросам писать на allbooks2004(собака)gmail.com



сторону, будто слышал что-то, неслышное для всех - отзвук песни шута, звон
струн сафед-кухского чангира, топот копыт гнедого жеребца, несущего мимо
дымящихся развалин удивительного Придатка по имени аль-Мутанабби.
- Что ж это получается, - забывшись, прошептал Я-Чэн, и в шепоте
отчетливо зазвенела сталь, холодная и вопрошающая, - выходит, это все
правда?.. выходит, вначале мы все были Тусклыми? Неужели мы и впрямь
появились на этот свет, чтобы убивать - и попросту забыли о кровавом
призвании?! Забыли, а теперь вспоминаем, и нам больно, нам стыдно, мы
громоздим одну легенду на другую, кричим, что мы - Блистающие... а на
самом деле мы - Тусклые!.. врет легенда - первым был Масуд, проклятый
Масуд-оружейник, и его мечи были первыми, а лишь потом мы убедили себя,
что мы - клинки Мунира!.. и разучились делать то, для чего рождались, и
первым было Убийство, а Искусство - вторым, хоть и не должно так быть!..
Все с молчаливым недоумением смотрели на Чэна-Меня. Еще бы! Мало
того, что Я-Чэн заговорил одновременно на языке Блистающих и языке
Придатков - так я еще и Тусклых приплел... а что об этом могут знать
Придатки?!
Хотя... А что, собственно, я - просто я, Высший Мэйланя прямой Дан
Гьен - знаю о Придатках?
Что мы все знаем друг о друге?
Много. И в то же время - ничего.
Значит, должно было случиться то, что случилось, привычная жизнь
должна была вывернуться наизнанку, трава на турнирном поле должна была
стать красной, а волосы шута Друдла - белыми... - и все для того, чтобы мы
с Чэном впервые сознательно протянули руку друг другу.
Руку Абу-т-Тайиба аль-Мутанабби.
Руку из сундука, где хранится одежда, которую надевали Придатки для
защиты от Блистающих, бывших тогда Тусклыми.
Люди - для защиты от оружия.
А потом Время сложило весь этот хлам в сундук и захлопнуло крышку...

Заснуть я так и не смог. Уж как ни старался - не спалось мне, и все
тут.
Придатки давно разбрелись по отведенным им комнатам, Блистающие мирно
почивали на своих крючьях да подставках - Гердан-хозяин просто у стены -
тьма лениво копилась в углах, растекаясь по полу; а я слегка покачивал
левой кисточкой и монотонно считал про себя - один, два, три...
Нет. Не получается.
Картины недавнего прошлого проплывали в сознании, подобно осенним
листьям в горном ручье - вот церемония Посвящения у Абу-Салимов, вот я
решаю судьбу турнира, вот турнир вместе с вежливым Но-дачи решают мою
судьбу... скрипучий голос (голоса?) трех кинжалов-трезубцев, чей Придаток
стоял рядом со мной, проваливающимся в беспамятство...
Желтые листья ушедших дней и событий в извилистом ручье моей памяти,
желтые листья плыли и плыли, в страхе огибая холодный меч рассудка - вот
Шешез и его поручение заняться поиском Тусклых, вот шут Дзюттэ Обломок с
его сумасшедшей идеей... вот Чэн у наковальни, помогает Повитухе Коблану
ковать железную руку... вот домашний арест, жалобный звон Волчьей Метлы за
окном и слепая ярость, заставляющая стальные пальцы сомкнуться на
рукояти... первое ощущение цельности с Чэном... убитый чауш и крик
Фархада... клинки Мунира... рука аль-Мутанабби...
Что-то исчезло. Чего-то не хватало мне сейчас, сию минуту - и потеря
была незаметна и бесконечно важна. Словно некий порыв, до того владевший
мной и толкавший вперед, внезапно иссяк и исчез.
Это было неприятно и удивительно, как если бы уже войдя в удар, я
вдруг понял, что не имею ни малейшего желания довести этот удар до конца.
Заболел я, что ли?
Нет. Просто мир Придатков, мое с Чэном взаимопроникновение и железная
рука - все это незаметно отодвинуло на второй план суть и смысл моего
прежнего существования.
Модный узор на новых ножнах и светские Беседы с Волчьей Метлой и
Гвенилем; размышления о том, что пора бы женить своего Придатка и лет
через пять-семь всерьез задуматься о подготовке нового - или подождать
Чэновых внуков, если сам Чэн не растолстеет и не заболеет; выезды в город,
в гости; подготовка к очередному турниру - словом, жизнь Высшего Мэйланя
прямого Дан Гьена по прозвищу Единорог до смертей на улицах Кабира и до
вероломного удара Но-дачи.
Мысли о самоубийстве, боль и страх, и жар от пылающего горна, и мечты
о мести, сладкой и хмельной мести; и стальные пальцы на моей рукояти - то
мертвые и недвижные, то живые и помнящие; и убитый чауш, и легенда о
клинках Мунира, и многое, многое другое - да, это я сейчас, сегодня и
сейчас...
Ну и что дальше?!
Мои собственные переживания и близость с Чэном, а главное -
стремление знать, узнавать и копаться в том, что было, что могло бы быть -
все это затмило реальную возможность мести, реальных (или нереальных)
Тусклых и поручение Шешеза.
Короче, будь моя воля - никуда бы я не ходил, никого бы не искал, а
только спрашивал бы да размышлял.
Месть меня больше не интересовала. Считайте меня рохлей, зовите меня
трусом - сверкать я на вас всех хотел. Руку, оставшуюся на турнирном поле,
уравновесила рука, обретенная в кузнице Гердана Шипастого Молчуна и
Повитухи Коблана. Потеря - находка, боль и горе - радость открытия нового.
Теперь мне нужен был новый повод для мести, чтобы идти по Пути Меча с
гневом и страстью, или...
Вот так-то... Или не так, а просто ночь и тишина морочат меня,
навевая мысли, которые утром развеются, подобно туману... Посмотрим...
посмотрим.
- Ты спишь, Единорог? - еле слышно доносится из угла.
Это Детский Учитель. Тоже заснуть не может, что ли?
Молчу. Пусть думает, что сплю.
- Притворяется, - уверенно отвечает второй голос, вне всяких сомнений
принадлежащий Обломку. - Хитрый он стал, Наставник... Скоро штопором
завьется от хитромудрости своей, и будет пробки истины из бутылей бытия
выдергивать! Дашь пробочку на бедность, а, Единорожа?
- Не дам! - раздраженно бросаю я и тут же понимаю, что дальше
притворяться спящим бессмысленно.
- Не спит он, Наставник, - как ни в чем не бывало сообщает Обломок,
адресуясь к Детскому Учителю. Слово "Наставник" он произносит со странным
насмешливым уважением. Так мог бы называть сына, вышедшего в мастера,
умудренный жизнью и опытом отец - хотя Дзюттэ можно считать кем угодно, но
только не умудренным.
Интересно, а сколько лет Обломку?
И почему я никогда не видел Блистающих с такой внешностью, как у
него? Только потому, что он - шут? Так не родился же он шутом...
- Это я во всем виноват, - вдруг заявляет Детский Учитель. - И
нечего, Дзю, меня успокаивать! Мое слово было последним, мне и отвечать!..
- И вовсе не твое, а мое! - бросает Обломок, а я слушаю их перепалку,
и ничего не могу взять в толк. Гвениль тоже вину на себя брал - дескать,
не проиграй он турнирную рубку Но-дачи, все было бы в порядке. Я уж устал
ему твердить: брось, Гвен, судьбу не разрубишь, я хоть живой остался, а
сколько Блистающих на улицах Кабира ушло в Нюрингу? То-то же!..
Теперь еще один виноватый выискался. Он-то здесь при чем? Ведь не
Детского Учителя слово, и уж тем более не шуточки Дзю - я, я последнее
слово о турнире сказал, еще у Шешеза в гостях!
- А что ты должен был им ответить?! - яростно шипит Дзюттэ. - Что ты
согласен, что из-за какой-то Шулмы - если она вообще существует! - клан
Детских Учителей покроет ржавчиной почти восемь веков благоразумия и
станет учить юных Придатков убивать?! Что ты, как Верховный Наставник,
готов стать Диким Лезвием и других сделать такими же?! Ты это должен был
сказать, да?!
Так, сейчас они всех перебудят... Впрочем, любопытство уже проснулось
во мне, а остальным просыпаться вроде бы и не к чему.
- Тихо! - командую я лязгающим шепотом, и, как ни странно, они
мгновенно умолкают. - Вы меня зачем будили? Без зрителя ругаться скучно?!
Значит, так - или вы без воплей объясняете мне, в чем дело, или - клянусь
клинками Повитухи Масуда! - я...
Договаривать мне не пришлось. Упоминание о клинках пришлось как
нельзя кстати - Дзюттэ и Детский Учитель мигом угомонились.
- Ты что?! - с некоторым испугом брякает Обломок. - И впрямь дурак...
Кто ж такими именами ночью бросается?! Я думал, дурнее меня никого нет, а
оказывается...
Тьфу ты, пропасть! Оказывается, я в запале имена Повитух перепутал.
Хотел Мунира вспомнить, а мне на клинок Масуд подвернулся!
Даже в темноте я вижу - нет, скорее чувствую - как они
переглядываются. Конечно! Во-первых, если дурак-Единорог такими именами
бросается, то он их наверняка знает. Спрашивается - откуда? Предположить,
что от Придатков - нет уж, Дзюттэ, конечно, тоже дурак, но не сумасшедший.
И потом - может, я с умыслом Масуда, Повитуху Тусклых, помянул? Мало ли...
- Ладно, - наконец решается Детский Учитель, - начистоту так
начистоту. От Кабира до Мэйланя сколько дней пути?
Он что, в Мэйлань собрался? Родичей моих проведать?
- Недели три, - отвечаю, - с лишком. И коней не жалеть. А если с
караваном, не спеша - так и поболе будет. А что?
- Ничего. А от Мэйланя до Кулхана?
Кулхан - это пески на северо-востоке от Вэя, окраины Мэйланя. Я и не
был-то там ни разу... ведь по-мэйланьски "кул-хан" - "плохие пески".
И не просто, а очень плохие.
- Ну... не знаю. Дня три, если тропы выучить. Или кого-нибудь из



Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 [ 29 ] 30 31 32 33 34 35
ВХОД
Логин:
Пароль:
регистрация
забыли пароль?

 

ВЫБОР ЧИТАТЕЛЯ

главная | новости библиотеки | карта библиотеки | реклама в библиотеке | контакты | добавить книгу | ссылки

СЛУЧАЙНАЯ КНИГА
Copyright © 2004 - 2024г.
Библиотека "ВсеКниги". При использовании материалов - ссылка обязательна.