Чтение 29–й страницы книги ~Черная весна~

Нередко в послеполуденный час, сидя за столиком "Ла Фурше", я задаюсь вопросом:
"Ну, куда мы сегодня направимся?" А когда наступает вечер, за моими плечами
порой путешествие на луну и обратно. Остановившись на перекрестке дорог, я
закрываю глаза и по очереди воплощаюсь во все мои разные и бессмертные я. Роняю
слезы в стакан с пивом. А ночами, возвращаясь в Клиши, испытываю сходное
чувство. Когда бы я ни пришел в "Ла Фурше", я вижу, как от моих ног в разные
стороны разбегаются бесконечные дороги, а из моих башмаков вырастают
бесчисленные я, обитающие в моем внутреннем мире. Рука в руке провожу я их по
тропам, которые некогда исходил один; я называю это самопринудительными
экскурсиями в страну жизни и смерти. И беседую с новоявленными компаньонами так
же, как разговаривал бы с самим собой, доведись мне родиться и умереть лишь
однажды и, следовательно, быть обреченным на полное одиночество. В нынешней
ситуации одиночество меня не страшит. Когда доходит до худшего, рядом всегда
Бог.
Есть что-то магическое в коротком уличном отрезке между Плас Клиши и "Ла Фурше";
почему-то на нем-то и случаются все эти самопринудительные экскурсии. Идти этим
путем -- словно двигаться от одного солнцестояния к другому. Скажем, я только
что встал из-за столика в "Кафе Веплер", держа под мышкою книгу о Воле и Стиле.
Быть может, листая ее страница за страницей, я и понял одну-две фразы, не
больше. Может, я за весь вечер прочел одну фразу. Может, я вовсе и не сидел за
столиком "Кафе Веплер", а всего-навсего, заслышав музыку, покинул клетку своего
тела и принялся мерить четвертое измерение. Куда же меня, спрашивается, понесло?
Всего-навсего на самопринудительную прогулку -- коротенькую, длиною в полвека, с
успехом вместившегося в миг, пока перевертываешь книжную страницу.
625
Выходя из "Кафе Веплер", улавливаю странный, свистящий шум. Нет нужды
оглядываться: я и так понимаю, что меня настигает, несясь за мною вдогонку,
собственное тело. Обычно в это время суток вдоль проспекта выстраиваются
ассенизационные машины. Через тротуар протягиваются гигантские чавкающие черви
резиновых шлангов. Толстые черви всасывают содержимое сточных колодцев. Такова,
если можно так выразиться, духовная атмосфера, побуждающая меня посмотреть на
себя со стороны. Итак, я склоняюсь над раскрытой книгой за столиком кафе; вижу,
как через плечо ко мне нагибается шлюха; чувствую на шее ее дыхание. Она ждет,
пока я подниму глаза, -- очевидно хочет, чтобы я дал ей огонька. Сейчас спросит,
что я тут делаю один и не скучно ли мне. Тема книги -- Воля и Стиль, и принес я
ее с собой потому, что уйти в чтение в шумном кабаке -- не просто удовольствие,
роскошь, и к тому же вид личной самозащиты. Музыка тоже бывает как нельзя
кстати: она стимулирует чувство уединения, ухода в себя. Вижу, как над моей
головой повисает верхняя губа шлюхи. Повисает мягким, чувственным треугольником.
На высоких нотах он подрагивает, встрепенувшись, как лань над лощиной...
И вот уже я на коротком отрезке меж Плас Клиши и "Ла Фурше". Вдруг из всех
тупиков высыпают целые стаи шлюх, взмахивая крыльями, как летучие мыши на свету.
Они вцепляются мне в волосы, в уши, в глаза. Тянутся ко мне хищными щупальцами.
Всю ночь напролет роятся они вдоль темных каменных стен; у них запах сочной
зелени, орошенной недавним ливнем. Они испускают странные сосущие звуки, зазывно
клокочут, отчего мои волосы встают дыбом. Роятся колонией вшей, вшей с длинными
прожорливыми усиками, всасывающими пот, выступивший на моей коже. И все это:
шлюхи, музыка, хищные толпы, стены, свет на стенах, крадущиеся черви
ассенизационных шлангов -- сливается в призрачную туманность, сгущающуюся в
холодный, возвращающий к реальности пот.
Каждый вечер, направляясь в кафе "Ла Фурше", претерпеваю подобное поругание.
Каждый вечер меня скальпируют, изничтожают томагавками. И не будь этого, я
чувствовал бы себя разочарованным и неудовлетворенным. А так -- прихожу домой,
стряхиваю с одежды вшей, смываю кровь с тела. Укладываюсь в постель и храплю на
весь дом. Вобщем это как раз то что нужно! Помогает не одряхлеть телом и не
очерстветь душой.
Дом, где я живу, сносят. Растерзанные комнаты бесстыдно таращатся в уличное
пространство. Мой дом -- тело человека с содранной кожей. Обои висят клочьями,
кроватные рамы оплакивают бегство матрацев, от стен от-
626
винчены умывальники. Каждую ночь, прежде чем войти к себе, я задерживаюсь и
долго смотрю на это варварство в действии. Оно странно притягивает меня. В конце
концов, стоит ли изумляться ужасному? Каждый человек -- музей, вместилище ужасов
всего своего племени. Каждый достраивает свое крыло к общему музею ужасов. И
вот, возвращаясь по ночам в свое жилье -- жилье, которое с каждым днем убывает,
-- я пытаюсь постичь, какой сокровенный смысл в этом заложен. И чем больше
предстают на всеобщее обозрение его интимные места, тем сильнее я влюбляюсь в
свой дом. Мне дорог даже старый ночной горшок, который одиноко стоит под
кроватью и которым никто не пользуется.
В Америке мне доводилось жить во многих домах, однако внутреннее убранство ни
одного из них не запало мне в память. Мне ничего не оставалось, как принимать
выпадавшее на мою долю как должное и довольствоваться этим. Однажды я взял
напрокат открытую коляску и двинулся в ней по Пятой авеню. Стоял осенний
полдень, и я катил по улицам моего родного города. По обеим их сторонам мелькали
мужчины и женщины, эти занятные полулюди-полуманекены. Роботы со сверкающими
зубами и остекленевшими глазами. Хорошо одетые женщины, каждая во всеоружии
дежурной улыбки. Время от времени скалились в улыбках и мужчины, будто прямо в
гробах устремлялись на радостную встречу с Небесным Избавителем. И те, и другие
шагали по жизни с остекленевшим, неестественным блеском в глазах, красуясь
безупречным фасадом и отводя своему природному естеству место в сточной канаве.
При мне оказался револьвер, и, выехав на Сорок вторую улицу, я открыл
беспорядочный огонь. Никто не обратил на это ни малейшего внимания. Я косил
прохожих направо и налево, но толпа не уменьшалась. Живые все с той же рекламной
белозубой улыбкой невозмутимо перешагивали через мертвых и шли дальше. Эта
жестокая белозубая улыбка застряла в моей памяти. Она снится мне, эта
безупречная улыбка Джорджа Ч. Тайлау, плывущая над банановыми рядами в
Стипль-чейзе, когда, в кошмарах, я вижу себя тянущим руку за подаянием.
Сталкиваясь нос к носу с нищетой, Америка предпочитает улыбку. Ведь улыбнуться
-- проще простого. Отчего же не улыбнуться, проезжая по проспекту в открытой
коляске? Улыбайтесь, улыбайтесь. Улыбайтесь, даже заслышав трещотку смерти: так
будет легче для тех, кого вы оставляете. Улыбайтесь, черт вас побери! Улыбайтесь
улыбкой, навечно приклеившейся к лицу!
Четверг. Я стою в туннеле городского метро, вглядываясь в простые лица
европейских женщин. Есть в этих
627
женщинах некая усталая красота, словно на них наложили печать все катастрофы,
все испытания, выпавшие на долю старушки Европы. В их лицах запечатлена история
их народа; их кожа -- свиток, на который занесена летопись долгой борьбы
европейской цивилизации за существование. Переселение народов, ненависть и
преследования, войны -- все это не может не наложить свой отпечаток. Европейские
женщины не улыбаются; лица их собраны, сосредоточены, и написанное на них яснее
ясного свидетельствует о их расе, национальном характере, истории. На их лицах
мне открывается искореженная, многоцветная карта Европы, карта, испещренная
линиями железнодорожных, водных и воздушных путей, водоразделами государственных
границ, давним, неистребимым соперничеством и предрассудками. Самая хаотичность
этих неровных линий, огромные пробелы обозначающие озера и моря, непостижимое
мифическое наследие полуостровов -- вся эта сумбурность рельефа, спутанность
линий становится наглядным воплощением нестихающего единоборства между человеком
и реальностью -- единоборства, зеркалом которого является и эта книга.
Разглядывая Европу на карте, проникаешься странным удовлетворением от того,
сколь в действительности необъятен этот континент, на первый взгляд кажущийся
небольшим. По сути это даже не континент, а гигантская часть тверди земной, в
которую властно вторглись океанские воды. В некоторых слабых точках суша
отступила. Нет необходимости быть геологом, чтобы представить себе, каким
невероятным поношениям должна была подвергнуться Европа, Европа, с ее голубой
сеткой рек, озер, внутренних морей. Можно на глаз оценить и эпические масштабы
ее противостояния морю в тот или иной период, и, подчас, всю трагичность этих
тщетных попыток. Глядя на карту, кожей чувствуешь, какие роковые климатические
метаморфозы сопутствовали этому глобальному смещению пластов. А стоит посмотреть
на эту карту опытным взглядом картографа -- и не составит труда вообразить,
какой вид примет она пятьдесят или сто тысяч лет спустя.
Итак, взирая на соотношение моря и суши -- естественных зон обитания людей,
видишь и гротескные, уродливые образования, и те, что повествуют о героизме
принесенных на алтарь борьбы усилий. В длинных извивах рек прозреваешь утрату
веры и мужества, отпадение от благодати, медленное, мучительное истощение души.
Видишь, что одни государственные границы уверенно прочерчиваются по естественным
рубежам, другие -- набросаны легким, колеблющимся пунктиром, зыбким и
переменчивым, как ветер. Инстинктивно провидишь, где грядут неиз-
628
бежные климатические изменения, какие плодородные земли со временем истощатся,
станут бесплодными пустошами. А теперешние пустыри, напротив, обратятся в
цветущие оазисы. Я убежден: в некоторых уголках континента сбудутся предсказания
древних пророков. Будут нащупаны незримые нити общности меж нашими праотцами,
носителями не познанного еще прошлого, и нашими современниками, носителями не
сбывшегося еще настоящего. Титанические сломы былых времен эхом отзовутся в еще
более грандиозных исторических сломах, пора которых -- грядущее. В летописи
нашей планеты в конечном счете значимы лишь эти глобальные сдвиги, пертурбации,
смещения геологических пластов; они-то по справедливости и должны стать
предметом нашего восторга и преклонения. Представители рода человеческого, мы
носим в себе эмбрионы всего, что входит в состав земли, воплощая ее материю и ее
метафизику; где бы мы ни были, нам ни за что не отрешиться ни от нашей постоянно
меняющейся географии, ни от нашего постоянно меняющегося климата. Карта старой
Европы преображается на наших глазах; и никому не дано сказать, где проступят
наружу контуры и рубежи нового континента.
Я нахожусь на самой мучительной стадии решительного перелома. Позабыв звуки
привычного языка, не научился еще изъясняться на новом. Я -- китаец и говорю
по-китайски. Я -- в неподвижной сердцевине меняющейся реальности, воплотить
смысл и значение которой бессилен любой из существующих языков. Если верить
показаниям географической карты, я в Париже; если верить данным календаря, пора
моего обитания -- третье десятилетие XX века. Однако я не в Париже и не в XX