что на самом деле он хотел стать когда-то матросом торгового флота и
избороздить все моря и океаны, а потом сбежать (еще в советское время) с
корабля, устроиться портовым грузчиком, потом начать собственное дельце,
слегка разбогатеть, поселиться на берегу в какой-нибудь камышовой хижине и
писать книги, как писатель Эрнест Хемингуэй. Знаете такого?
"Кошка под дождем". На девушек это произвело почему-то такое впечатление,
что они заплакали. Заплакал и Парфенов.
нет? - И она достала начатую бутылку мартини. Налила всем. Сказала: - За
вас! - и подняла стакан.
девушку.
ее ни было. И наличности у Змея не осталось. Он пошел к матери, чтобы у нее
взаймы спросить, но она куда-то отлучилась, скорее всего к соседям телевизор
смотреть. Можно бы и поискать, и подождать, пока вернется, но - время не
ждет, гости не ждут! А ведь деньги есть: общие деньги в бронированном
портфеле. А портфель в сарае, во дворе, под ящиками с картошкой. Он возьмет
немного, разве друзья осудят его? Возьмет из своей доли.
Парфена. Оба близко живут, можно сбегать, но, опять-таки, зачем время
терять? Вот есть же тут Боря Кузьмин, слесарь, который двумя проволочками
вскрывает любые замки. Особенно сложные - тремя.
харю той бабе, которая посмеет строить амуры ее мужу, когда она выйдет
замуж).
глубину 10 000 метров (любил научную фантастику), где его разорвало бы от
давления.
для концентрации мысли.
ломом.
закувыркался по лестнице - и вдруг раскрылся, и из него посыпались деньги в
невообразимом количестве.
показывает их совершенную неопытность в обращении с деньгами, потому что
ловить их удобнее сведя руки вместе).
оторвали карман.
чтоб не смяли.
своего добрейшего пса.
процессе их ловли другими, сами падали ей в руки.
нахватанными деньгами. Вот только эту еще бумажку поднять, и эту, и эту...
снился ему вовсе не пьяный, а, наоборот, какой-то очень ясный и сюжетный
сон.
не такой, как он есть, явный сочинитель коммерческих романов (впрочем, под
псевдонимами) и тайный - художественных, живущий в глухом Саратове,
обремененный семейными заботами, а другой Свинцитский - всеми критиками
признанный, читателями любимый, на все языки переведенный и при этом очень
скромный. И вот призывает его Президент всея Руси и говорит: "Имел
неосторожность на ночь вчера вашу новую книгу начать - и оторваться не мог,
пока не прочел. И смеялся, и плакал. Вижу, правду говорил мне советник по
культуре, что заслуги ваши перед Отечественной Словесностью велики. Скажите,
чем могу я со своей стороны эти заслуги отметить? Просите, что вам нужно,
чтобы вы и впредь спокойно работали на благо этой самой словесности".
да бумага, да чего носить, да чего покушать. Более и не надо ничего. Покою в
душе нет, но это мне никто не в силах предоставить".
на тебе тогда орден "За заслуги перед Отечеством" 2-й степени - и иди с
Богом".
поджидает его молодая красавица жена в песцовой шубке, и катит по Москве.
Приезжают они в подмосковный свой трехэтажный особняк, ужинают холодной
осетриной с подогретым красным вином, ложатся в постель, и после взаимной
нежности красавица жена начинает похрапывать, а писатель Свинцитский
ворочается и думает о том, что всего-то он достиг (при том, что чего-то,
конечно, не достиг) - и неизвестно, что теперь делать, можно в любой момент
помирать. Сердце от этих мыслей начинает болеть, он пьет лекарство и
помаленьку впадает в сон.
не такой, как он есть, всеми признанный и увенчанный и самим Президентом
обласканный, а живущий в каком-то глухом городишке-райцентре, он одинок, он
ходит в отрепьях, он свел знакомство с подозрительными личностями, он давно
уже перестал даже писать, он зимует в каком-то подвальном брошенном
овощехранилище вместе с такими же бомжами, как он сам. И просыпается он
однажды с жестокого похмелья, и плохо ему, и не хочется жить, но вдруг
отворяется люк, ударяет по глазам луч света, потом опять темно, потом глаза
привыкают - и перед ним женщина ужасного вида, с бутылкой в руке. Хватает он
эту бутылку, пьет вино - и счастлив, и думает, что не надо ему иной доли, и
с блаженной улыбкой - засыпает.
Свинцитский, но не такой, как он есть, опустившийся алкоголик, а такой,
который живет в большом, местами и временами красивом волжском городе
Саратове, что он благополучно кормится сочинением коммерческих романов, а
свое, заветное, пишет свободными вечерами, пишет радостно, хоть и с тайной
болью, пишет свободно, и у него милая жена, у него милые дочери-близняшки,
квартирка ничего себе, за окошком ветер посвистывает, а в комнате тепло, на
столе чашка кофе с молоком дымится - и так славно, так тихо на душе. И слезы
текут во сне у писателя-бомжа Свинцитского, и не хочет он просыпаться, чтобы
не разрушилась эта блаженная картина скромного счастья...
Березин Федор
Посняков Андрей
Шилова Юлия
Березин Федор
Суворов Виктор
Ильин Андрей