усыпанного сухими листьями и сломанными ветками, тот, что повыше, - Фредди
- наклоняется к своему спутнику, который, должно быть, что-то говорит
шепотом, - этот человек, наверное, и есть Джон Гилберт.
друг у друга трубу, чтобы сыграть первые такты песенки "У моей блондинки".
Скрипнула дверь соседней каюты. Их было там несколько человек. До меня
донеслись взрывы хохота, позвякивание бокалов - они чокались, - учащенное
дыхание и тихий, долгий стон...
голосом певчего, что мы пересекли экватор.
просто плавают в воздухе, - только потом понимаешь, что они обозначают
береговую линию. Проступают очертания горы, будто из темно-синего шелка.
После того как судно миновало рифы, мы попали в полный штиль.
Бора-Бора, снимал документальные фильмы о тихоокеанских островах и обычно
демонстрировал их в Париже, в зале "Плейель". Он был одним из лучших
знатоков Океании.
раз встречался с ним, когда бывал на острове Падипи. Он описал мне
человека почти двухметрового роста, который лишь изредка покидал остров,
да и то в одиночестве, на своей шхуне. Он совершал на ней длительные
путешествия по атоллам Туамоту и доходил даже до Маркизских островов.
рыбачьего баркаса. Сопровождал нас толстяк маори, ни на шаг не отходивший
от Фрибурга. Думаю, они жили вместе. Странная пара - невысокий человечек,
по виду бывший скаутский командир, в поношенных штанах для игры в гольф, в
тенниске и очках в металлической оправе, и тучный меднокожий маори в
набедренной повязке и голубой хлопчатобумажной безрукавке. Пока мы плыли,
он рассказывал мне нежным голосом, что в юности играл в футбол с самим
Аленом Жербо [французский мореплаватель (1893-1941); в 1932 г. отправился
на тихоокеанские острова, где проводил исторические и географические
исследования].
хлебными деревьями. Время от времени возникала белая стена, огораживающая
сад, в глубине которого стоял дом с верандой под зеленой железной крышей,
как и все дома здесь, на острове.
колючей проволоки. С левой стороны его замыкали ангары, среди которых
виднелось желто-розовое трехэтажное строение. Фрибург сказал, что здесь
был аэродром, построенный американцами еще во время войны на Тихом океане,
- тут-то и жил Фредди.
противомоскитной сеткой, письменный стол и плетеное кресло. Дверь вела в
весьма примитивную ванную комнату.
окнах выбиты. Неубранный строительный мусор валялся прямо в коридоре. На
стене висела военная карта южной части Тихого океана.
оперением залетали в приоткрытое окно и садились тесными рядами на
кровать, на стол, на книжные полки у двери. Их становилось все больше и
больше. Фрибург сказал, что это моллюскные дрозды, которые пожирают все -
бумагу, дерево, даже стены домов.
заговорил с толстым маори, тенью следовавшим за Фрибургом, и наш толстяк,
переминаясь с ноги на ногу, начал переводить. Недели две назад шхуна, на
которой Фредди собирался совершить путешествие на Маркизские острова,
потерпела крушение, налетев на коралловые рифы возле острова, но Фредди на
борту не оказалось.
берег лагуны. Мы увидели шхуну с автомобильными шинами, висящими вдоль
бортов. Мачта ее была сломана.
чтобы они тут же начали поиски. Толстый маори в голубом что-то объяснял
другому своим пронзительным голосом. Казалось, он не говорит, а
повизгивает. Вскоре я перестал обращать на них внимание.
Нет, конечно, он не исчез в море. Он, наверное, решил обрубить швартовы и
скрылся на каком-нибудь атолле. И в конце концов я найду его. И потом, мне
ведь еще надо предпринять последнюю попытку - поехать в Рим, на улицу
Темных Лавок, дом два, - туда, где я когда-то жил.
тусклее. Вода еще кое-где светилась, и по ней проскальзывали легкие
лилово-серые тени.
Фредди, - среди них был и снимок Гэй Орловой в детстве. До сих пор я не
замечал, что она плачет. Я понял это по ее насупленным бровям. На
мгновение мысли унесли меня далеко от лагуны, на другой конец света, в
курортный городок на юге России, где была сделана эта фотография, так
бесконечно давно. Маленькая девочка вместе с матерью возвращается в
сумерках с пляжа. Она плачет, в общем-то, без причины, ей просто хотелось
еще поиграть. Она уходит все дальше. Вот она уже завернула за угол... И
наши жизни, не рассеиваются ли они в вечерних сумерках так же
стремительно, как детская обида?