Чтение 33–й страницы книги ~Алмазные нервы~

- Это тебя не касается. Я делаю, что делаю, только потому, что Мартин
попросил, лично ты меня не интересуешь.

И на том спасибо.

- А едем мы куда?

- К нему и едем. Или ты куда-то еще намылился?

Я пожал плечами. Пожалуй, намыливаться куда-то еще не стоило. Ехали
молча.

- Кстати, - прервал я молчание. - Спасибо.

- Не за что. Это услуга Мартину.

Замечательно. Значит, если бы меня мочили, без указания Мартина этот
чувак и пальцем бы не пошевелил... Исполнительный парень. Я присмотрелся к
нему повнимательней.

- Я не кибер, - угадал он мои мысли. - Нечего пялиться. Вылезай, дальше
пешочком потопаем. Менты скоро на хвосте будут.

Когда мы прибыли, вся теплая компания была на месте. Тройка чем-то гремел
на кухне. Он любил это занятие: что-то приготовить и накормить всех. Еда
получалась у него великолепно. Болтун спал в углу, Мартин мотался по
маленькой квартирке Тройки.

- Черт! - Мартин выскочил из соседней комнаты, как чертик из табакерки. -
Я волновался! Почему вы так долго?

Он обращался к моему сопровождающему.

- Да ладно, Март... Тут такое дело... Он чего-то в гостинице забыл. - И
парень со "стингом" указал на меня. - Я ждал, как ты сказал...

- А меня это волнует?.. Ты мог со мной связаться?!

- Ну, мог... - Паренек был явно растерян и огорчен.

- Тогда какого хрена я тут мотаюсь из стороны в сторону?

- Я не знал... - Парень был готов расплакаться. - Я не знал, что он тебе
так... дорог... Извини.

- Ладно. - Нельзя сказать, что Мартин особенно смягчился; от холода, что
таился в его словах, замерзали стекла. - Шалтай, ты сделал, что я просил,
спасибо. Я тебе благодарен... Теперь ты можешь идти.

- Я понял... Я уйду... - Шалтай мялся возле двери. - Скажи, а мы с
тобой...

- У нас с тобой все уже кончено. И я думаю, что ты вполне способен это
понять.

Хлопнула дверь. Мартин ушел в комнату. Я остался стоять возле двери.

Вот оно, оказывается, что... Меня спас бывший любовник Мартина. До сих
пор любящий его... Неудивительно, что он не хотел со мной разговаривать.

- О! Аякс! Явился! - Тройка выглянул из кухни. - Ты Мартина видел? Он тут
извелся весь. От окна не отходил. Ты чуешь?! - И он пошло мне подмигнул. -
Нет, ты чуешь?! Надо его позвать... Мартин!!!

- Не надо. - Я втолкнул Тройку обратно в кухню. - Мы уже виделись. Ты мне
лучше пожрать чего-нибудь дай. Вчера так и не поел толком.

- Да, кстати, - без перехода начал Тройка, подавая мне тарелку с мясом. -
Ты куда делся вообще? Я тебе домой звонил-звонил... Трубку подняли, но это
был явно не ты.

- Я из дома слинял. И от бабушки ушел, и от дедушки... Короче, я теперь
безработный.

- Круто. А из дома чего ушел?

- Особисты нагрянули. Вот такая я персона... важная.

- Особисты? Приятно... А рванул ты куда?

- В Белое Море... Слушай, ты мне дашь поесть?! У меня был довольно
трудный день.

- Ешь, ешь... Кто тебе мешает? А фонарь тебе в Белом Море такой повесили?

- Фонарь?

- Угу... - Тройка указал на мой правый глаз. - Очень даже приличный
фонарь...

- Здорово. Это не в Белом... Это возле твоей старой квартиры. Три кибера
навалились. Судя по всему, приятели того парня, в которого я бутылкой
запустил в "Змеиной куче". Он меня, вероятно, еще и на митинге заметил.
Скотина. - Глаз действительно побаливал.

- На митинге?.. А ты на митинге тоже того, бутылкой?

- Нет, там я просто шлялся...

- А что за митинг? - Да так... Чистые. Эта шкура у них лидер,
оказывается. Чуешь, чем пахнет?

- Горелым! - воскликнул Тройка и кинулся к плите.

На кухню вошел Мартин и тихо сел у моих ног. Обнял икру одной рукой и
положил голову мне на колено. Он молчал, и я сквозь тонкую майку ощущал, как
бьется его сердце. Быстро, сильно...

- Ты очень жестокий мальчик, Мартин, - сказал я тихо.

Мартин не ответил.

- Значит, так! - Тройка закончил возиться с плитой. - Тема такая, чуваки,
есть план. Ты с нами?

Последнее адресовалось мне.

- С вами... Куда же я денусь. И так в дерьме по самые уши.

- Есть простой, но надежный план. Блин, вы так смотритесь, что я сейчас
заплачу от умиления.

- План чего? - спросил я, игнорируя его последнюю реплику.

- План добывания Алмазных НЕРвов!

- У якудза? Простой и надежный?

- Да! - Тройка пришел в свое нормальное состояние и стал буен. - Будите
Болтуна, буду излагать!

26. Константин Таманский

Независимый журналист. 34 года

Пластический хирург оказался благообразным пожилым мужчиной с внешностью
скульптора. Строго говоря, он и являлся в своем роде скульптором.

Двадцать первый век для медиков оказался неприбыльным. Даже Нобелевок по
медицине в последнее время не вручали. Время гениальных хирургов прошло,
потому что лазерный скальпель в руке робота никогда не дрожит. Время
гениальных диагностов - и подавно, потому что японские мудрецы изобрели
хитроумные шкафы, в которые достаточно на секунду залезть, чтобы узнать все
свои хворобы. Лекарства от новых болезней, правда, кому-то приходилось
создавать, но лавры доставались химикам, нежели медикам. Конечно, Кунико и
Хирохиса свои премии за лекарство против рака получили, но на этом триумфы
медицины закончились.

Вот и осталось прибежище талантам - пластика и другие мелочи.

- Валентин Александрович, - учтиво сказал Бакалавр, он же Лева Вальчиков.
- Мы пришли к вам с миром. Поэтому не будем устраивать игру во врачебные
тайны. Договорились?

- Договорились, - с сожалением кивнул хирург - Тогда расскажите нам без
обиняков и без утаек, кому вы сделали пластическую операцию... э-э... ровно
двенадцать дней назад.

- Не думаю, что моя информация будет полной, - сказал хирург. - Человек
мне не известный, обратился по объявлению в газете. Как сейчас помню,
интересовался изменением формы носа. Я назначил прием, он пришел.

- Один? Он был один? - спросил я.

- Совершенно один, притом чего-то сильно боялся. Оглядывался. Спросил,
выключен ли видеофон. Потом попросил изменить ему внешность. Знаете, он,
по-моему, еще и наркоман. Причем очень и очень давний.

- Как он выглядел до операции? У вас явно остались файлы в компьютере, вы
же моделировали форму лица и прочее... Не советую врать, Валентин
Александрович.

Вальчиков говорил спокойно, но внушительно. А хирург явно почитывал
криминальную хронику и знал, что ссориться с организованной преступностью не
стоит. Поэтому он едва не прослезился, когда сообщил, что у него стоит
программа уничтожения специально для таких случаев и клиент проследил, чтобы
программа сработала.

- Были, были файлы, - бормотал хирург. - И до операции, и после, и
промежуточные снимки... Все пропало.

- Не переживайте так, Валентин Александрович. - Вальчиков встал с модного
алого табурета на гравиамортизаторе. - Где ваша техника?

В операционной, отделенной от зала пластиковой прозрачной перегородкой,
уютно мигала огоньками тошибовская система "Зевс". Очень дорогая система, к
тому же, насколько я понимал в подобной технике, индивидуальной сборки.

Вальчиков тоже поразился и похлопал хирурга по плечу: - Да вы, Валентин
Александрович, профессионал! Вон какую штуку забабахали! Показывайте, где у
вас тут система уничтожения файлов. И запомните: ничто в этом мире не
пропадает бесследно.

- "Ничто на земле не проходит бесследно, и юность ушедшая тоже
бессмертна..." - пробормотал хирург философски.

- Это что? - осведомился я.

- Знаете, я филофонист. Собираю песни прошлого века... - застенчиво
улыбнулся хирург.

Еще бы, с его-то доходами. И позапрошлого можно начать собирать, если не
прикончат.

- Сколько вам заплатил клиент? - поинтересовался Вальчиков, который уже
вовсю копался в мозгах "Зевса". На экране бежали разноцветные таблицы.

- Стандартные расценки. Никаких надбавок за секретность я не брал, -
развел руками хирург. - Я, знаете, вообще не привык иметь дело с
нелегальщиной... Боялся. И, как видите, не зря.

- Ну что вы, милейший. Никто вам ничего плохого не сделает. Переделывайте
на здоровье носы, уши и прочие полезные органы. Тем более вот... Опа! Поймал
я кое-что из уцелевшего. Посмотрите-ка, Валентин Атександрович, не эти
файлы?

Я подошел к монитору вслед за врачом. Вальчиков гордо тыкал пальцем в
список файлов.

- Неужели? - поразился хирург. - А меня уверяли...

- Это же техника, - укоризненно сказал Вальчиков. - Нельзя ей так