Чтение 37–й страницы книги ~Стоянка человека~

Вся эта эпопея длилась около двух лет. Незадолго перед выпускными
экзаменами Лоры я однажды ночью, возвращаясь из гостей, проходил к
своему дому по пляжу. Была теплая лунная ночь. Смотрю, рядом с моим
домом на песке лежит человек. Я подхожу к нему и вдруг узнаю в лунном
свете мертвое лицо Марка. Молнией мелькнуло: они его убили в знак
предупреждения, что следующей будет она, если не перестанет жаловаться!

-- Марк! -- закричал я и, наклонившись, приподнял его голову. Никогда
запах алкоголя меня так не радовал -- он был в полной отключке!

Я прекрасно знал, что Марк больше двух-трех рюмок не пил. Они с Лорой
много раз бывали у меня. Опьянение было страшное, я его тряс, но он
только постанывал и никак не приходил в себя.

Хотя ночь была теплая, все-таки оставлять его на берегу было как-то
боязно. Я поднял его, перевесил через плечо и отнес домой. Конечно,
можно было крикнуть его родителей, но я не знал, как этот биндюжник
отнесется к его ужасному опьянению. Ничего, думаю, перетерпят, да и
время было позднее. Уже около трех часов ночи.

Я гадал, что с ним, почему он так напился. Неужели они поссорились с
Лорой? Но если он так напился, значит, это не обычная ссора, а что-то
страшное. Разрыв?

Я поздно проснулся на следующее утро. Его уже не было. На столе лежала
записка -- "Виктор Максимович, спасибо. Никогда, никогда ни о чем не
спрашивайте. Ваш Марик".

В тот же день я узнал новость, облетевшую город. Ночью брат миллионера
был убит. С улицы его окликнули. Он вышел из парадной двери своего
дома, и кто-то из темноты одним выстрелом уложил его. Все считали, что
это дело рук одного из западногрузинских мафиози, с которыми они были
связаны. Никаких следов милиция не нашла. Стрелявший растворился в
темноте. Дикое опьянение Марка и ночь убийства как-то загадочно
совпали.

Поверить в это было невозможно. Но и невозможное возможно в этом мире!
А что если она ему поставила такое условие? Или случайное совпадение?
Почему он так настойчиво просил ни о чем не спрашивать? Я зашел к Лоре,
чтобы поделиться с ней новостью об убийстве брата миллионера, но ее не
оказалось дома.

Через неделю встречаю Марика и Лору на автобусной остановке. У Марика
на лице выражение загнанного зайца, а Лора какая-то
оледенело-спокойная.

-- Лорочка, -- говорю, -- бог за тебя отомстил.

-- А вы верите в бога, Виктор Максимович? -- спросила она с каким-то
язвительным вызовом.

-- Верю, -- сказал я, -- и тебе советую.

-- Виктор Максимович, -- говорит Лора, -- я об этом много думала. С
тех пор как мою маму убил этот пьяный мерзавец, а в целой стране не
нашлось ни одного справедливого человека, который осудил бы его, я
много думала о всяком таком. Если жизнь моей мамочки оказалась не
дороже жизни бродячей собаки, попавшей под колесо, во что я могу
верить? В какого бога? Не смешите меня, Виктор Максимович, не смешите,
а то я сама не знаю, что со мной будет!

Бедняга Лора, сколько же она пережила за эти два года! Я почувствовал,
что это женская истерика, сдержанная огромными усилиями воли.

Но вот Лора сдала выпускные экзамены, и они с Мариком наконец
поженились. Жили, конечно, у Лоры. Там и места было много, да и Лора не
слишком ладила с отцом Марка. Время шло, мы иногда встречались, даже
перешучивались, но той солнечной Лоры я больше никогда не видел.

Прошло три года. У меня есть молодой приятель. Он работает в
сельскохозяйственном институте. Однажды мы с ним выходили из моего дома
и столкнулись с Лорой и Мариком. Они шли мимо. Мы перекинулись
несколькими словами, и я заметил, что мой приятель остолбенел,
оглядывая Лору.

-- Что, понравилась? -- спросил я у него, когда они прошли.

-- А кто она такая? -- спросил он.

Я ему рассказал в двух словах.

-- А давно они женаты? -- спросил он.

-- Три года.

-- И как они ладят?

-- У них любовь со школьной скамьи, -- говорю.

-- Потрясающе! -- воскликнул он. -- Потрясающе! Именно три года
назад я впервые был на практике со студентами. У нас за городом опытное
поле. В тот день я отпустил студентов и один остался на табачной
плантации. Вдруг я услышал автоматную очередь, и пули, взметнув пыль,
легли вправо от меня. Я отпрянул влево и упал на землю. В тот нее миг
снова раздалась очередь, и пули, срезая табачные стебли, легли влево от
меня. Я инстинктивно отпрянул вправо. Снова очередь, и пули вспыхнули
справа от меня. Я отпрыгнул влево. И тишина.

Я пролежал еще минут двадцать, а потом встал и огляделся. В самое
первое мгновение я подумал, что началась война. А теперь не знал, что
думать. Метрах в пятидесяти от меня стоял дом, слегка прикрытый
грушевыми деревьями. Но стрелять могли и с любой другой стороны. Что
это? Обознавшийся мститель? Сумасшедший? Перестрелка бандитов? Я не
знал, что думать. Я вышел к автобусной стоянке и поехал в город.

Я решил, что в милицию сообщать об этом как-то глупо. Возможно,
подсознательный страх перед тем, кто стрелял. Люди, которым я об этом
случае рассказывал, только пожимали плечами.

Прошло несколько дней. Мы со студентами, как обычно, работали на
табачной плантации. Вдруг ко мне подходит человек высокого роста и
очень сильного сложения.

-- Слушай, -- говорит он мне и, похохатывая, бьет по плечу, -- хорошо
я тебя напугал! Ты как заяц прыгал на поле! Пойдем выпьем по
стаканчику!

И я пошел. Я еще тогда не знал, что это знаменитый бандит Уту Берулава,
но от его облика веяло такой невероятной звериной силой, что не
подчиниться ему было нельзя. Он был хозяином дома, возле которого
располагалась наша плантация.

Жена его, бесшумная как тень, накрыла нам на стол, и мы сели пить.
Кстати, вино было очень хорошее и закуска тоже. Я был весь сосредоточен
на том, чтобы выглядеть естественным и дружелюбным. Противно, но что
поделаешь! Он мне продемонстрировал цветной телевизор, три холодильника
и тот самый автомат.

Потом рассказал про какое-то умыкание, в котором принимал участие, и
похвастался, что на днях к нему в гости должен заехать некий генерал.

-- Кроме птичьего молока, все будет на столе, -- сказал он.

Но дело не в этом. Я, слава богу, в тот день унес от него ноги и больше
он меня к себе не звал. А дело в том что я видел своими глазами, как
эта вот юная женщина вышла вместе с ним из его машины и прошла в его
дом

-- Не может быть, ты спутал! -- закричал я.

-- Я никак не мог спутать, -- сказал он, -- машина остановилась
возле его дома, и они вышли из нее. Я стоял в десяти шагах. Да они и не
скрывались ни от кого. Огромная фигура Уту рядом с миниатюрной девушкой
произвела на меня незабываемое впечатление.

-- Когда это было, -- спросил я, -- ты не можешь сказать поточней?

-- Три года назад, -- сказал он, -- май месяц... Точней не помню...

Я ему тогда, конечно, ничего не сказал, а теперь говорю, потому что все
позади. Я думаю, отчаявшись дождаться наказания убийце матери и
заметив, что она понравилась этому бандиту, Лора обо всем с ним
договорилась. Он убил того, кому служил, и получил за это то, что
хотел. По-видимому, она обо всем рассказала Марику, и он напился, чтобы
не сойти с ума от боли.

Через год они продали дом и переехали в Краснодар, где жила сестра
Лоры. С тех пор прошло много лет. Марик с сыном ежегодно в отпуск
приезжают к отцу, а Лора никогда. Думаю, что она решила навсегда
отрезать этот город от своей жизни. Удалось ли это ей -- не знаю.
Многое можно сказать по этому поводу, но я одно скажу -- я ей не
судья.

На этом Виктор Максимович закончил свой рассказ. Машина уже мчалась по
Новому Афону.

-- Сильная история, -- сказал Расим, оборачивая к нам свое горбоносое
лицо, -- давайте сейчас здесь выпьем кофе, и я вам расскажу о своей
встрече с Уту Берулава... А эта девушка в определенных исторических
условиях могла бы стать выдающейся личностью... Но напрасно она своему
бедному жениху все рассказала... Непедагогично... Можно было скрыть...
Есть средства...

Он остановил машину возле веранды открытого ресторана. Мы поднялись
наверх, уселись за столик и заказали три кофе.

-- Вот как я встретился с ним, -- начал Расим, -- я поехал в лагерь
под Зугдиди, где сидел один наш однофамилец. Мне нужно было серьезно с
ним поговорить, пристыдить его за то, что он позорит наш род, и
спросить его, как он в конце концов думает жить дальше!

Лагеря, собственно, не было. Заключенные жили в бараках и работали на
чайной плантации. И вот нас человек пятнадцать, прибывших на свидание.
Каждый стоит и разговаривает со своим родственником. Рядом стоит офицер
и присматривает за нами. Вдруг я услышал какой-то испуганный шепоток,
все замолчали, и заключенные вместе со своими родственниками сбились в
кучу.

На месте остались только я со своим однофамильцем и какая-то
мингрельская старушка, которая о чем-то горячо упрашивала своего
сына-балбеса. Я оглянулся и увидел, что к нам подходит какой-то
человек. Внушительного роста, плечистый, с черной бородой до пояса.
Потом я узнал, что Уту в заключении всегда отпускал бороду. Одет он был
в черную косоворотку, хорошие шерстяные брюки и сапоги.