Чтение 39–й страницы книги ~Универсальный солдат~

этом городе большая мода на ковбойский антураж. Странно, что они еще
"кольты" на бока себе не понавешали. То-то была бы потеха".

Люк спокойно, не обращая внимания на эти почти враждебные взгляды,
сел на свое место, и Ронни вдруг заметила вышитую желтым надпись над
правым карманом: "Я - "крутой" парень. Меня зовут Джо".

Девушка еще раз вздохнула. В рубашке с оторванными рукавами и с этой
дурацкой вышивкой унисол стал похож на стриженого битника.

Небрежной походкой подошла официантка - высокая крашеная блондинка с
"ударным" бюстом и "лошадиным" лицом. Она сразу узнала в парочке приез-
жих и теперь всем своим видом давала понять, какое именно чувство вызы-
вают у нее разные там "яйцеголовые".

- Пить будете что-нибудь? - безразлично произнесла блондинка, погля-
дывая куда-то в сторону.

- Да, - отозвалась Ронни. - Я - кофе. А ты? - она посмотрела на уни-
сола.

Тот сосредоточенно изучал пластиковый жетон на груди официантки:

"ЧЕМ МОГУ БЫТЬ ВАМ ПОЛЕЗНОЙ? МЕНЯ ЗОВУТ БРЕНДА".

Блондинка была бы счастлива, если бы на нее посмотрет ТАК кто-нибудь
из местных, но ЧУЖАК... Этот парень вызывал у нее раздражение.

- Бренда? - удивленно спросил он.

- Да, "Джо", - ответила официантка.

- Эй, ты будешь что-нибудь пить? - быстро спросила Ронни и взглянула
на блондинку. - Лимонад. Он будет пить лимонад.

- Хорошо.

Бренда хмыкнула и пошла в сторону кухни, то и дело оглядываясь.

Она решила, что парочка весьма странная и надо приглядывать за этими
ребятами получше. Чего доброго, еще вздумают удрать, не расплатившись.

...Их было четверо. И все они терпеть не могли чужаков. Этих говенных
"яйцеголовых", битников и прочее дерьмо, изредка залетавшее в их спокой-
ный городок. Главный в компании, высокий сухой парень по кличке "Бет-
мен"*, смотрел на эту проблему просто. "Увидел - врезал". Взгляды ос-
тальных не на много отличались.

Они были большими любителями драки и пива. Причем, чем здоровее ока-
зывался противник, тем интереснее им было намылить парню задницу.

Вторым специалистом по дракам в компании был усатый накачанный амбал
по кличке "Хот Дог"*. Казалось, что он состоит из одних мышц. Длинные
светлые волосы спускались до плеч, обрамляя дегенеративную физиономию.
Природа не особенно утруждала себя относительно мозгов, заложенных в эту
маленькую, чуть приплюснутую голову.

За ним следовал мрачный коренастый тип - "Пингвин". Свое прозвище
здоровяк получил благодаря странной переваливающейся походке. В кармане
"Пингвин" постоянно таскал нож или обрубок бильярдного кия, который, не
задумываясь, пускал в ход.

И замыкал компанию молодой, не в меру разговорчивый парень по кличке
"Трепач". Нельзя сказать, что прозвище сильно искажало истину.

Сейчас четверка торопливо пересекала улицу. Они уже издалека заметили
бело-желтый "бьюик".

- Отлично, ребята. Эти говнюки здесь, - ухмыльнулся Бетмен. - Что я
говорил?

- Да уж, - поддержал его Трепач. - Сечете, парни? Надерем кое-кому
задницу сегодня, а?

- Заткнись, - оборвал приятеля главарь. - Будешь вякать, когда тебя
спросят, понял?

- Ну а чего? Я так... сказал только.

- Заткнись, - Бетмен обернулся к остальным. - Смотрите, парни, без
сигнала не начинайте. Судья и так на нас зуб точит. Так что, дождитесь
повода, а уж потом старайтесь вовсю. Ты понял. Хот Дог?

- Йеп, - меланхолично кивнул амбал. Ему-то было плевать, есть предлог
или нет, но раз босс сказал... Хотя, он мог бы и так этому засранцу реб-
ра пересчитать. Но раз надо, значит надо.

- Теперь Пингвин.

- Ну? - хмуро уставился на главаря тот.

- Не вздумай пустить "перо" в дело. Понял, придурок? Используй то,
что есть под рукой. Ясно?

- Как скажешь, - буркнул Пингвин. Он-то явно не страдал многословием.

- Отлично. Тогда двинули.

Компания пересекла улицу и нырнула в прохладный дверной проем гриля.

Ронни ничего не замечала вокруг себя. Она вся погрузилась в чтение
папок. Дымя сигаретой, девушка перелистывала страницу за страницей, отк-
ладывала, брала новые...

"Так, так, так. Следующий. Все то же самое. Ничего нового. "С. Б.
1-86". Угу. Дальше. Графики, графики, графики. С ума сойти. Хромосома
икс. Любопытно. "Исследования проводил: Б. М. Кристофер Грегор". Хм. В
каждой папке этот бакалавр".

- Ты знаешь, я как будто снова в школе. Ничего не понимаю. - Ронни
вздохнула. - Но, судя по тому, что здесь написано, с тобой что-то сдела-
ли на генетическом уровне.

Унисол взял со стола сигаретную пачку и прочитал надпись на белом бо-
ку.

- Министерство здравоохранения предупреждает вас, что сигареты опасны
для вашего здоровья, - он с любопытством посмотрел на Ронни.

- Да брось, - отреагировала она, - нельзя верить всему, что пишут. -
Одним движением Люк смял только распечатанную картонку в комок и швырнул
в пепельницу. - Эй, эй... - вскрикнула девушка, но опоздала. - Ну вот. А
ведь это была моя последняя пачка...

Блондинка Бренда принесла кофе и банку диетического "Пепси" и шлепну-
ла на стол.

- Ну что? Заказывать-то будете что-нибудь? - в ее голосе явственно
слышалась неприязнь.

- Да, - Ронни посмотрела на нее, - два дежурных блюда.

Официантка фыркнула и удалилась в сторону кухни, откуда доносился за-
пах жареного мяса и звон кастрюль.

- Знаешь, - девушка открыла очередную папку, - здесь все время упоми-
нается какой-то доктор Кристофер Грегор. Ты не помнишь такого, нет?

Унисол покачал головой. "Нет".

- Ничего, да? Ну ладно. Где-то здесь есть его телефон, если я не оши-
баюсь. Ага, вот.

Ронни взяла ручку и торопливо переписала номер в свой блокнот.

- Ты будешь звонить ему? - спросил Люк.

- Ну, стоит попробовать по крайней мере, - пожала плечами девушка.
Она подняла глаза и увидела смотрящего прямо на нее унисола. - Что?

- Почему ты все это делаешь для меня? - спокойно поинтересовался он.

Ронни усмехнулась.

- Я ничего для тебя не делаю, милый. Это все, - она кивнула на папки,
- я делаю для себя. Ты, наверное, этого не понимаешь в силу ряда причин,
но ты - мой самый ПОТРЯСАЮЩИЙ РЕПОРТАЖ в жизни.

Она вдруг заметила, как лицо унисола за долю секунды изменилось. Оно
стало каким-то тусклым, словно пыльное стекло. И Ронни почувствовала
нечто похожее на жалость. Временами Джи-эр'44 напоминал ей подростка, не
имеющего представления о реальной жизни. Мало-помалу она привыкла к не-
му.

Девушка улыбнулась и попыталась утешить его.

- Ничего. Может быть, когда все останется позади, тебя сделают геро-
ем. А, здорово? - Люк непонимающе пожал плечами. - Так, ладно. Я схожу
позвоню, а ты сиди здесь и жди меня. Хорошо?

- Да.

- Вот и отлично. Сейчас принесут еду, попробуй. Может быть, тебе пон-
равится.

Ронни встала из-за стола и направилась к выходу.

У самой двери девушка задержалась и спросила тучного мужчину, который
пил пиво, сидя за столиком:

- Простите, вы не подскажете, как найти телефон?

- Там, на улице, - хмуро буркнул толстяк, ткнул пальцем себе за плечо
и повернулся к ней спиной, давая понять, что не желает дальше разговари-
вать с чужаком.

Ронни вышла на улицу, пробормотав себе тихонько под нос:

- Будем надеяться, что местный телефонный аппарат ничего не имеет
против приезжих.

...Четверка, войдя в бар, разделилась. Бетмен с Хот Догом оккупирова-
ли бильярдный стол, а Трепач с Пингвином играли в автоматы за спиной
парня. Они изредка перемигивались, курили и тихо болтали между собой,
напряженно поглядывая на "яйцеголового", спокойно сидящего на своем мес-
те. Парень был странный, если не сказать больше. Он не курил, не пил пи-
во, не вертел головой и не прислушивался к разговорам. Его поведение не
укладывалось в обычные рамки, и это несколько настораживало приятелей,
но не настолько, чтобы заставить отказаться от задуманного. Однако чужак
пока не дал повода к драке.

Бетмен с треском вгонял шары в лузы и жевал "попкорн"*, который ему
предусмотрительно подала "милашка" Бренда.

- Что-то воняет здесь нынче! - громко заявил он.

Парень находился как раз у него за спиной, и Бетмен ждал, что он воз-
мутится и тем самым спровоцирует стычку. - Тебе не кажется, что воняет
дерьмом, Хот Дог, а?

- Йеп, - лаконично ответил тот.

Все знали, что это за компания, но сейчас молчали, наблюдая за реак-
цией приезжего. Парень не отреагировал. Он продолжал сидеть, глядя прямо
перед собой и о чем-то размышляя.

- По-моему, это пахнет чужаком, а, Дог? - предпринял вторую попытку
Бетмен.