Чтение 5–й страницы книги ~Инстинкт~

Теперь я шагал по собственной отчетливо видной дорожке шагов. Но,
приблизившись к первым домам, вдруг осознал, что это не мой след. Потому
что он вел не к башне у моря, откуда два часа назад я взял напрямик, а к
середине западной окраины города.

Чужой след. Причем появившийся только что, недавно. Его не было, когда
я входил в ворота.

Продолжая идти прежним шагом, повернул, сколько мог, голову назад.

Из-за песчаного холма поднялись две фигуры. Характерный силуэт одной
подсказал, что это длиннорукий староста. Его спутник на две головы выше,
узкоплечий.

Что эти двое хотят?

Я уже шел вдоль стены дома, вступил в тень - созвездие Лепестка,
готовое вот-вот опрокинуться за горизонт, светило так ярко, что даже
давало тень. Повернулся к двоим, следующим (или следящим) за мной. Двое
посовещались в самом начале улицы, побежали налево, скрылись за стеной,
обращенной к пескам. Видимо, их мысль была перехватить меня, когда обойду
дом с другого бока. Я как раз туда и собирался, их догадка была неприятна.

Пошагал, остановился. Зачем встречаться с ними именно ночью, именно на
краю города возле пустыни?

Окна первого этажа все темные, пустые, без рам. Подпрыгнул, ухватился
за подоконник. Нежилая на первый взгляд комната. Второе окно как раз над
тем углом, где двое должны бы меня ожидать. Выглянул.

Оба подо мной. В руке старосты толстая короткая палка.

Некоторое время они прислушивались - нет ли моих шагов. Высокий
переступил и заглянул за угол.

- Наверное, пошел к морю.

- Бежим!

И в ту же минуту рядом раздался знакомый, чуть дребезжащий голос:

- А мой дед помнил, что его дед говорил, что все помнит.

В темном углу комнаты с низкого ложа приподнялась фигура. Опять это был
старик, которого я подвел в столовой.

Что помнил дед его деда? Впечатление было, будто пожилой маляр пусть с
опозданием пытается ответить на мои вопросы тогда за газетой. И тут же
почувствовал - многовато, пожалуй, для одного дня. Спросил у старика,
можно ли здесь переночевать. Лег, где стоял.

Проснулся через восемь часов. В комнате светло, но оказалось, это
большая здешняя луна. За окном пустые улицы, тихо. Опять улегся, но
подремать не пришлось. Старика мучила бессонница. С кряхтением вставал,
делал несколько шагов по комнате, подбирал с полу едва видимую соринку,
относил на подоконник и возвращался к своему ложу лишь затем, чтобы через
минуту-две снова подняться. Крошки, соринки копились в маленькую кучку.
Понятно было, что бросит в одну из труб.

Так мы с хозяином проволынили до настоящего восхода. Вставая, он
сказал:

- Стихи.

- Какие стихи?

Промолчал и только часа через два, когда сходили на море, искупались,
позавтракали в столовой, пояснил:

- Дед моего деда помнил.

- Дед вашего деда помнил стихи? Какие?

Но старик, не удостоив меня ответом, удалялся.

Я же еще раз в очередь и снова съел положенную порцию. Вкусная была
каша. Даже с некоторой симпатией вспомнил призыв на стенах "БУКУ БУКУНА".

Где-то на заднем дворе сознания все же маячила мысль проникнуть в
охраняемое звуком подземелье. Но опять почувствовал тоску, томление,
которые перешли в необоримое желание куда-то спешить, что-то делать. Пошел
от столовой наобум скорым шагом, побежал. Одна улица, вторая. Меня ведет в
ту часть города, которой не знаю. По сторонам полуразрушенные нежилые
дома.

Дальше! Дальше!

Город кончился. Передо мной длинный песчаный вал - бархан, подступивший
к крайним домам так, что его языки уже вползли в окна первых этажей. И по
всему гребню несколько тысяч человек - женщины, мужчины, дети. Взрослые
лопатами, а маленькие совками или просто горстями перебрасывают песок
обратно в пустыню.

Из большой кучи выхватил лопату, поднялся на вал. Поплевал на ладони,
взялся. Вот этого мне и надо было. Стоя в ряду, сделал десяток бросков,
решил, что лопата мала, выбрал побольше, начал махать. А тот слабенький
ветерок, коварства которого я вчера не оценил, дует себе и дует. Песчинки
скрипят на зубах, скапливаются вокруг углов рта, у крыльев носа. Жарко
стало, весь в поту, но не сбавляю усилий. Заметил, что уже опустился на
гребне поглубже соседей. Поменялся местами с женщиной, отправив ее во
впадину. Никакого общего руководства - бригадира или прораба. Все трудятся
сами по себе, усердно, молча.

Часа через два такой работы бархан заметно понизился. Люди стали
уходить - одиночками, группами. Затем оставшиеся все разом, без какого-то
сигнала, пошли вниз. Словно косяк сельди, целой сотней тысяч составляющих
его особей, единодушно совершающий крутой поворот. В течение секунды на
всем бархане никого.

Кроме меня!

Потому что еще не удовлетворил своей страсти перекидывать песок.
Немного спустился, чтобы оглядеть вал со стороны, принялся ровнять.

А потом сразу все надоело. Сошел вниз, кинул лопату в общую кучу.
Мокрый, усталый, побрел через весь город к морю. После купанья ободрился.

Поскольку из иакатов ничего толкового о социальном строе города извлечь
не удавалось, решил сходить в музей - может быть, там что-нибудь. Кроме
того, хотел узнать, кто и как готовит так понравившуюся мне основную и,
видимо, единственную пищу горожан - букун. Иду по главному проспекту, как
раз окна столовой. Заглянул - вроде бы кухня, поскольку посетителей нет,
только официантки толпятся. Однако ни плиты, ни котлов, ни повара. Возле
подоконника из полу торчит изогнутая труба. Женщина с подносом, на котором
пустые миски, отворачивает кран. Подставлена миска, вторая, третья. Из
подвала, что ли, закачивается каша?.. Прогулялся вдоль одной стены дома,
другой, зашел во двор.

Подвала-то нет. Ни окон на уровне мостовой, ни какого-нибудь хода вниз.

Еще одна столовая, опять смотрю в окна. В большом зале за столиками
скребут ложками посетители, а в маленькой комнатке такая же изогнутая
труба с краном. И опять без подвального помещения, хоть на улице, хоть со
двора.

Может быть, под землей варят кашу из тех растений, что сбрасываются в
трубы-люки на улице? Но кто?.. Единственный ход вниз, который мне попался,
- железный коридор в пустыне, где страшный звук. Если бы туда сверху
каким-то образом проникали, следы были бы на песке. Даже не следы -
дорога. А сама пища, между прочим, не простая, а, так сказать, внушающая.
Вчера после столовой захотелось красить вывеску, потом на площадь погнало
"митинговать", а сегодня на песок. Причем другие около трех часов там
трудились, а я, целых две миски букуна умявший, гораздо больше.

Одним словом, кругом загадки.

Выхожу со двора. По освещенной солнцем стороне улицы мимо подворотни
проходит человек. Соображаю, что в течение получаса вижу его третий раз.
На море, когда я из воды выходил, он как раз разделся, но, увидев меня
одевающимся, поспешно взялся за свои брюки. Потом неподалеку стоял, когда
я через окно в "кухню" заглядывал. И вот теперь опять.

Чем-то он мне знаком. Но не из тех двоих, которые прошлой ночью
выслеживали.

Направился к музею.

На перекрестке кто-то меня сзади тихонечко за рукав:

- Извините.

Обернулся. Теперь узнаю - тот мужчина, которого я вчера напугал тем,
что сорвал яблоко с дерева.

- Вы живы? - Это он спрашивает. - Здравствуйте.

Пожал плечами. Сам же видит, что жив.

- Возле вас что-то происходит. Около других ничего, а возле вас - да.
Можно мне с вами? - Протянул руку. - Змтт.

- Сергей. - Пожал его руку. - Я в музей собрался.

- Замечательно.

Идем. Он молчит, я молчу.

Остановился.

- А может быть, не в музей? Лучше еще раз выкупаемся?

- С удовольствием.

Но пошли все-таки в музей.

В вестибюле правого флигеля народу немного. Порядок, как в столовой.
Одна группа, получив свое, выходит (здесь из противоположного флигеля),
дверь открывается для следующей. Пока ждали, осматривал помещение. Зал
небольшой, невысокий, но свидетельствующий о вкусе и такте архитектора.
Три стены облицованы светло-желтыми изразцами, украшены светильниками из
желтого металла. Паркетный пол, на потолке ненавязчивый орнамент. Приятно
было, в общем, здесь быть. Только два обстоятельства портили ощущение уюта
и соразмерности. Четвертая стена, та, за которой нас ожидала экспозиция,
грубо, небрежно сложена из кирпича. И в углу напротив входа простая
железная решетка огораживает квадратный люк. Заглянул - вниз уходят
покрытые пылью ступени.

Шагнуть через решетку, посмотреть, что там?

Но как раз прозвучал звонок. Отворилась дверь в кирпичной стене, вышла
женщина-экскурсовод. Холодно оглядела нас, пригласила входить.

В первом небольшом зальчике напротив единственного окна поясной
живописный портрет мужчины.

И больше ничего.

На полотне я узнал того мужчину, которому в сквере водружен памятник.
Тот же выпуклый лоб, такой же длинный нос. Понятно было, что человек