Чтение 5–й страницы книги ~Умирать

одна-единственная. Если, конечно, я смогу вовремя до нее добраться.

А если и доберусь, так что? Вернусь домой и скажу: я отступил. Меня
как следует вздули, и я спасовал. У меня стащили паспорт, и я спасовал.

Дверь кладовки, которая служит мне больничной палатой, пронзительно
скрипит. На пороге появляется рослый Ал.

- А, вы изволили открыть глазки? В таком случае благоволите
подняться, сэр. Если вы поклонник чистоты, можете ополоснуться, умывальник
в коридоре. И поживее, вас ждет шеф.

Я пробую встать и, к своему удивлению, действительно выпрямляюсь,
хотя и не без труда. Это уже успех. Темный коридор слабо освещен мутной
лампочкой, а над умывальником висит треснутое зеркало, и в этом неуместном
предмете роскоши видна моя физиономия. Самое главное, что я могу себя
узнать, и это еще один успех, тем более что паспорта у меня нет и сравнить
изображение в зеркале не с чем. Я узнаю себя в основном по носу: каким-то
чудом он почти не пострадал, хотя нос - наиболее уязвимое место; остальная
часть картины состоит из ссадин, синяков и опухолей. Тяжелых повреждений
не наблюдается.

Вероятно, то же можно сказать и о других частях тела, несмотря на
ощутимые боли. Раз руки слушаются и ноги держат, значит, еще поживем.
Ободренный этой мыслью, я ополаскиваю лицо, вытираюсь тряпкой, висящей на
гвозде рядом с умывальником, и в сопровождении рослого детины поднимаюсь
по бетонной лестнице.

- Продолжайте в том же духе, - приказывает Ал, когда я нерешительно
останавливаюсь на площадке первого этажа.

Я поднимаюсь на второй этаж.

- Стойте здесь! Ждите!

В узкой прихожей, освещенной старинной бронзовой люстрой, всего две
двери. Ал приоткрывает одну из них, просовывает голову внутрь и что-то
говорит. Потом распахивает дверь пошире и бросает мне:

- Входите!

Я вступаю в обширное помещение, уют которого не вяжется с убожеством
лестницы и прихожей. Тяжелая викторианская мебель, диван и кресла, обитые
плюшем табачного цвета, шелковые обои им в тон, огромный персидский ковер
и прочее в этом роде. Однако меня интересуют не детали обстановки, а
хозяин кабинета, который стоит возле мраморного камина, где пламенеют
куски искусственного угля, - скучная пластмассовая имитация, подсвеченная
изнутри обыкновенной лампочкой.

Камин служит прекрасным дополнением к стоящему возле господину, или,
если угодно, тот сам служит счастливым дополнением к камину. Его голова
пылает жаром: рыжие со ржавчиной кудри, в которых белые нити, рыжие со
ржавчиной лохматые бакенбарды и красное лицо, в середине которого кто-то
приклеил небольшой, но уж вовсе алый уголек носа. На фоне этого знойного
пейзажа резко выделяются холодной голубизной небольшие живые глазки,
которые испытующе ощупывают меня.

- Значит, вы все-таки воскресли! - заявляет этот человек, покончив с
осмотром.

Тон у него добродушный - настолько, насколько может быть добродушен
львиный рык.

- Кажется, это вас я должен благодарить.

- Пожалуй. Хотя я не жажду благодарности. Надо сказать, из вас
сделали хорошую отбивную.

Очевидно, хозяин кабинета поддерживает свой накал довольно банальным
горючим: он берет с письменного стола высокий хрустальный стакан, в
который налито на два пальца золотистой жидкости, отпивает глоток и только
после этого спрашивает:

- А что, собственно, с вами случилось?

Я пожимаю плечами.

- Ничего особенного. Насколько я разбираюсь в проститутках, меня
заманили в простейшую ловушку. Приманка для дураков, и этим дураком
оказался я. Меня избили, обобрали и вышвырнули на улицу.

- Это неприятно, - кивает мой хозяин. Он достает из кармашка жилета
длинную сигару и начинает аккуратно разворачивать целлофановую обертку.

- Ничего страшного, - пренебрежительно буркаю я. - Единственное, о
чем я жалею, - это паспорт.

Рыжий отрывает взгляд от сигары.

- У вас взяли и паспорт?

Я киваю.

- Кому он мог понадобиться?

- Понятия не имею. Короткими пухлыми пальцами он лезет в кармашек
жилета, достает миниатюрные ножницы и заботливо обрезает кончик сигары.
Потом убирает ножницы, берет со стола тяжелую серебряную зажигалку и
сосредоточенно раскуривает сигару. После чего направляет мне в лицо густую
струю дыма вместе с вопросом:

- А что написано у вас в паспорте?

- Имя - Петр Колев, национальность - болгарин, род занятий -
заведующий хозяйственной частью судна и прочее. Номер я, кажется, забыл.

- Номер не так важен. - Рыжий небрежно поводит в воздухе дымящейся
сигарой. - Ведь вы не номер, друг мой, вы - человек!

И после этого заявления спохватывается:

- Да садитесь же!

Я сажусь в большое кресло, чувствуя, как дрожат у меня ноги, а рыжий
предлагает:

- Глоток виски для бодрости духа? Наверное, при этом он нажимает
какую-то кнопку на столе, потому что в кабинет тут же врываются Ал и Боб.
Похоже, эти молодчики решили, что застанут смертельную схватку хозяина с
чужаком, но в комнате царит мир и тишина, и они хмуро застывают у дверей,
со сжатыми кулаками.

- Принесите чего-нибудь выпить! - велит рыжий. - Обо всем приходится
напоминать!

Ал вкатывает в кабинет передвижной бар на колесиках, хозяин делает
небрежный жест, означающий "проваливай!", поудобнее устраивается в кресле
и берется за бутылку.

- Обычно я позволяю себе не больше двух пальцев виски в час, -
поясняет он. - Стараюсь выполнять предписания этой нудной породы - врачей.
Но не могу же я пренебречь гостем ради каких-то предписаний! Что
поделаешь, характер!

Я принимаю стакан, в который мой хозяин собственноручно бросил два
кубика льда, делаю для храбрости большой глоток и чувствую: мне чего-то
страшно не хватает.

- У вас не найдется сигареты?

- Разумеется, найдется, мой друг, как это я не подумал...

Он достает с нижней полки бара тяжелую ониксовую шкатулку, полную
сигарет, и даже идет к столу за зажигалкой. Я глубоко затягиваюсь и
чувствую, как проклятый яд начинает оказывать благотворное воздействие на
мой изнуренный организм.

- Значит, болгарин? - рассеянно говорит хозяин, глядя на дымящийся
кончик сигары. - Болгарин, - признаюсь я.

- А как оказались в Лондоне?

Приходится коротко рассказать ему о запое.

- М-да-да-а... - рычит рыжий. - Значит, корабль ушел, а вы остались.
Почему? Вам так хотелось или?..

- Мне хотелось выпить, - говорю я и беру свой стакан. - Я редко пью,
но иногда на меня находит, и... и все тут.

- Вот почему пить надо регулярно, - нравоучительно говорит рыжий. -
Человек как машина, ему нужен ритм. Иначе, мой друг, случается авария.

- Она уже случилась.

- И что же теперь?

Я молча пожимаю плечами.

- Но вы, наверное, думали о каком-то выходе из положения?

- Когда трещит голова, много не надумаешь.

- И все-таки? - настаивает рыжий и смотрит на меня холодными голубыми
глазами.

- Наверное, придется поискать в телефонном указателе адрес посольства
и пойти туда.

- Это тоже выход, - кивает рыжий. - Если только вас оттуда не
вышвырнут.

- Почему вышвырнут?

- А кто вы, в сущности, такой? Я бы на месте ваших дипломатов
обязательно вас вышвырнул. Человек без документов, неизвестно кто...

- Но можно выяснить, кто я такой.

- Да, если кто-нибудь пожелает тратить на вас время. А если выяснят,
что тогда? Вами займутся вплотную: не вернулись на корабль, самовольно
остались в чужой стране...

- Вы правы, - вздыхаю я. - Но у меня, к сожалению, нет другого
выхода. Я думал найти какую-нибудь работу и дождаться возвращения корабля.
Но насколько я понял, работу здесь найти нелегко. А идти в подметальщики,
честно говоря, не хочется.

- Даже если захотите, ничего не выйдет. Вакантных мест нет.

- Вот видите, - уныло говорю я.

И чтобы отчасти вернуть себе присутствие духа, закуриваю новую
сигарету. Хозяин молчит и смотрит то на кончик укоротившейся сигары, то на
мою физиономию. При его пламенной внешности сам он, кажется, человек
довольно уравновешенный. Лицо его излучает спокойствие, нечто среднее
между добродушной сонливостью и добродушной прямотой. На нем традиционная
униформа делового британца: черный пиджак и брюки в серую полоску;
развалившись в кресле, он задумчиво смотрит на меня, в самом деле похожий
на добряка, озабоченного судьбой своего ближнего.

- В сущности, я, пожалуй, могу кое-что вам предложить, - говорит он.

- Это было бы верхом великодушия с вашей стороны. Вы уже спасли меня
однажды...