Чтение 41–й страницы книги ~Ловушка для героя~

сторону, исчезнув за кронами деревьев.

- Сейчас он вернется, и они возьмут нас в кленщи. С воздуха и с земли... -
предположил замкомандира.

Хотя чего тут предполагать? И так все понятно и однозначно. Как в учебнике
по тактике ведения боя. Зажимай с двух сторон и перекусывай хребет
попонлам...

- Что делать будем?

- Атаковать!

- Кого?

- Тех, что на земле. Если мы сойдемся с ними вплотную, он не сможет
стрелять, не рискуя заценпить своих. Надо сближаться. Это единственное
спансение.

- Рукопашная?

- Рукопашная!

- В лоб?

- В лоб! На обходные маневры у нас времени нет!

Другого выхода действительно не было.

- Примкнуть штыки! Приготовиться к атаке! Ох, как это неприятно - бежать во
весь рост нанвстречу окопавшемуся противнику, подставляя под его прицельные
выстрелы свои незащищенные грудь, живот и лицо. Как трудно покидать свое
защищаюнщее от смерти убежище...

- Гранаты к бою! На счет три...

Разведчики вытащили, выдернули чеки и разом бросили гранаты.

Десяток одновременных взрывов закрыл настунпающих дымом, пылью и комьями
земли от взглядов противника. Мгновенным рывком разведчики пронбежали
опасную зону. Двое из них ткнулись голонвами в землю. Возможно, от осколков
собственных, чуть запоздало рванувших гранат. Но все остальные добежали.

- Справа двое! Автоматная очередь в упор...

- Вон он!..

- Берегись!..

- Саша! Сзади!..

Взрыв гранаты. Еще один. Выстрелы. Крики и проклятья на двух языках.

- А, сволочь!...

Теперь на "кулачки"! Вплотную, как в подростнковой, стенка на стенку,
драке. Чтобы рукой до горла достать можно было. Чтобы никаких там
пистолетов и тому подобной уравнивающей силы техники. Без единого выстрела,
одинаково опасного в такой толнкучке и для своих, и для чужих.

Теперь у кого первого не выдержит психика.

- На, получай...

Блеск штык-ножа, крик, стекающая с лезвия кровь... И встречный блеск...
Лязг наткнувшейся друг на друга стали...

И тут же банальный, со всего маха удар по сопатнке. Так, что слюни и сопли
во все стороны.

Ах ты так, гад! Ты драться! Ну тогда получай конленом в свой американский
пах. С гарантией замеднления темпов прироста народонаселения ваших
сенвероамериканских штатов. По крайней мере, на одну стомиллионную долю
процента...

Крики, возня, пыхтение, угрозы, падения. Дранка, уже мало напоминающая
бой... Просто драка, без приемчиков и правил. Потому что не на ринге, не на
татами - в реальных боевых. Потому что в такой свалке даже нормально
размахнуться невозможно. И еще потому, что проигрываешь не раунды и очнки -
жизнь.

И снова рев моторов зависшего над полем боя вертолета, раздирающие одежду
потоки ураганного ветра сверху и равномерный, басовый стук
крупнонкалиберного пулемета.

- Он что, с ума сошел? Здесь же свои! - возмунщенные голоса по-английски.

- Ребята, не отрывайся от них. Он своих мочить не будет! - крики по-русски.

Фонтанчики земли, выбитые крупнокалибернынми чушками пулеметных пуль.
Совсем рядом. Буквально в двух шагах. И одновременное падение и отнкат всех
- и американцев и русских - под защиту крон деревьев. И напряженные взгляды
вверх.

- Он что у вас, псих, что ли?

- Didn't catch...

- Сам ты гад!

И тут же противника руками за грудки и, с силой подтянув к себе, головой в
лицо.

- Получи! За свое превосходство в воздухе! И за то, что ваши пилоты такие
олухи!

Нет, слабы все-таки американцы в драке. Нет у них такой уличной закалки...
Культурная нация. Принвыкли разрешать все споры с помощью адвоката.

- А как насчет "крюка" правой в левую скулу? Не очень? А в правую? Тоже не
нравится? А прямым по нюхалке?..

- Миша, Миша, отойди в сторону! Я его из автонмата!

- Да пошел ты со своим автоматом... Я его и так уделаю! Одними руками...

И тут же пропущенный удар ногой в солнечное сплетение. И еще один - в
подбородок. Эх, Миша, Миша, тебе же говорили - лучше из автомата... А
тенперь тот, кто мог стрелять, сам, крепко сцепившись с противником, по
земле катается, безуспешно пытанясь дотянуться пальцами до его горла.

Крики, угрозы, хрипы, стоны, мат-перемат...

И вдруг перекрывающий все прочие звуки голос. Излагающий свою мысль хоть не
совсем на русском и не вполне на английском, но на совершенно поннятном и
русским, и американцам языке. По сущестнву понятном...

- А ну, суки... Янки... Чтоб вас... Руки вверх... А не то... Всем крышка...
Йес, вашу мать!

И все замерли. И перестали стучать друг друга по сопатке и давить друг
другу пальцами на кадыки. Понтому что посредине свалки, удерживая на
вытянутых руках по гирлянде гранат, встал капитан Пивоваров.

И зубами выдернул предохранительную чеку у той, что была зажата в правой
руке, а потом у той, что в левой руке.

- Кто двинется хоть на шаг, отпущу. На хрен! Вы меня знаете! Блин!..

Откуда, интересно, американцы могли узнать о дурных наклонностях сибирского
паренька Вани Пивоварова?

- Вань, а мы-то как? - попытались урезонить его опасливо замершие
сослуживцы.

- И вы - на хрен! Достали все! - сказал Пивонваров. И утер кулаком с
зажатой в нем гранатой окнровавленный лоб.

- Ну-у!..

В этой драке - кулаки против десятка гранат "Ф-1" победить могли только
гранаты. И их владенлец.

- О'кей! - согласились американцы и отбросинли в сторону ножи.

- Руки за голову!

Американцы подняли руки И сцепили пальцы на затылках в замок.

В наступившей тишине стал отчетливо слышен рев моторов приближающегося
вертолета.

- У него что, горючки не меряно? - спросил кто-то.

- И патронов тоже...

- Далидзе! Федоров! Кузнецов!

- Я!

- Бегом к "вертушкам", снимите пулеметы и отнгоните этого... к чертовой
матери... - кивнул в небо командир

- Есть!

- Всем остальным собрать раненых, убитых и оружие.

- А что с этими делать? - кивнул на сбившихся в кучу пленных американцев
Пивоваров.

- Вот эти пусть и собирают. Если попытаются бежать - стреляй на месте.

Далидзе, Федоров и Кузнецов, стараясь избегать открытых мест, пробежали
несколько десятков метнров до вертолетов. Быстро осмотрели незнакомое им
оружие, заправили ленты, передернули затворы.

- Нормальная машинка. Вроде нашего танконвого...

- А если он верхом пойдет? Мы же не сможем ствол так высоко задрать.

- Не пойдет. Ему рассмотреть надо, что внизу творится. Прежде чем
стрелять... Стали ждать.

- Вон он!

- Где?

- Сейчас увидишь.

Из-за дальних деревьев вынырнул вертолет. И сранзу же навстречу ему
застучали пулеметные очереди. Расстояние было самым небольшим, так что
промахннуться было почти невозможно.

С летящего вертолета ударили встречные очеренди. Пули взрывали землю,
шлепали по металлу, разнбивали стекла в кабинах.

- Если попадет в бак, то...

- Не каркай! Ворона!

Дуэль длилась недолго. Какой-нибудь десяток секунд. Крупнокалиберные пули -
это вам не пченлиные укусы "АКМ". А попасть в махину парящего в небе
вертолета много легче, чем с качающегося борта в фигуру человека.

Вертолет отклонился в сторону, набрал высоту и лег на обратный курс.

- Уйдет, гад!

- Не уйдет! - кричал Кузнецов, выпуская вслед удаляющемуся вертолету
бесконечную очередь. - Не может такого быть, чтобы ушел! Не должно...

Но вертолет ушел. Целым и невредимым. А монжет быть, и не целым. Но все
равно ушел.

Ушел!

- Ну все! Теперь жди гостей!

- Это точно! Без гостей не обойдется...

- Приборы нашли?

- Нашли.

- Без ошибки?

- Без ошибки.

- Тогда так, вертолеты - к чертовой бабушке, их же толом. Самолет - тем же