– Не думаю. Контора официально со мной никак не связана.
– Может ты там засветился?
– Ни разу.
– Дьюк?
– Грэй, я бы давно «сгорел», если бы все эти годы не страховал каждый шаг. Дьюк понятия обо мне не имел. И остальные тоже... Я просто «король ломаного софта». Больше ничего. Только прибыль, только «баксы». Я чист. Никаких дел, кроме уголовно-криминальных.
– И все-таки ты стал слишком заметной фигурой. Рано или поздно...
– Знаю. Пускай ищут, проверяют. Ничего не найдут. Этого времени нам должно хватить.
Тележка снова ускоряетя. Руки Чингиза уверенно сжимают руль.
А я думаю о том варианте, о котором они так и не вспомнили. И на душе у меня становится муторно.
В «королевский» дом мы возвращаться не стали. Какое-то время двигались по линиям метро, потом свернули в боковой туннель и миновали две стальные двери, прежде чем оказались в комнатке со стенами из голого бетона.
Справа, на уровне чуть выше человеческого роста, было небольшое вентиляционное отверстие. Чингиз встал с тележки, аккуратно поддел решетчатую крышку. Сунул руку внутрь и объяснил:
– Сканирование папиллярных узоров.
– Папиллярных?.. – наморщил лоб Артем, слезая с заднего сиденья. Несмотря на усталость, в нем проснулось любопытство.
– То же самое, что проверить отпечатки пальцев.
Бетонная поверхность перед нами слегка дрогнула – как раз когда физик ее коснулся. Так, что он даже попятился от неожиданности:
– Ух ты...
– Сейчас всё настроено на мою ладонь, – заметил Король. – Когда войдем, я и вас внесу в компьютер.
Тяжёлая стена поползла вбок. За ней открылся проход, тут же осветившийся газоразрядными лампами. Коридор полого спускался вниз.
– Стратегический объект семь. Был законсервирован ещё четыре года назад, – объяснил Чингиз. – Единственный экземпляр документации – у меня.
Мы въехали внутрь. Стена за нами двинулась в прежнее положение.
Свернули за угол и уперлись в тупик. Повторился трюк с вентиляционным отверстием. Я вспомнила свои слова, там, в схроне у Дарьи. Наш Король и вправду сейчас смахивал на Мага. Или на Али-Бабу из сказки. Тогда где-то очень рядом должны бродить сорок разбойников...
– Никто не знает об этом месте, – будто в ответ на мои сомнения успокоил Чингиз, едва вторая железобетонная плита перекрыла проход у нас за спиной.
– А те, кто всё это сооружал?
– Простых работяг возили сюда в закрытом вагончике. Каждый раз по разному маршруту. А военные инженеры, которые всем руководили, погибли на базе под Омском. Еще в начале бомбежек.
Мы прошли через коридорчик в ярко освещенный холл, и Чингиз вздохнул, окидывая помещение взглядом:
– Наверное, сейчас это самое безопасное место в Москве.
Я облизала губы. Даже в той сказке разбойники нашли героя. А в жизни всё может быть еще проще.
– Иван... Он знал об этом объекте?
Король уставился на меня пронзительным взглядом:
– Но ведь он... умер?
– Да. А перед этим кое-кто пытался завладеть его мозгами. И если им удалось хоть что-то...
– Иван ничего не знал, – твердо покачал головой Король. – И никто. Кроме меня и еще одного человека... Только он сейчас очень далеко... И, скорее всего, его тоже нет в живых.
Последовало неловкое молчание. Грэй опустил глаза и потрогал носком ботинка мягкое ковровое покрытие:
– Не объект семь, а прямо тайная гробница фараона... То есть я хотел сказать, дворец... – Он подмигнул Чингизу. – Простите, ваше величество.
Артем тяжело опустился на стоявший у стены диван:
– А мне по фиг, ребята... Я бы и в гробнице часов десять покемарил... Голова будто котел...
Чингиз хлопнул его по плечу:
– Не раскисай, дружите. Там, за дверьми, дожидаются роскошные апартаменты. Джакузи и вид на море, правда, не обещаю. Но зато каждому – отдельную комнату и удобную койку.
ГЛАВА 11
Король не обманул. Комнаты, вообще-то, оказались двуместные. Но зато их было в избытке. Объект семь явно готовили для куда более многочисленного гарнизона.
Внутри «апартаментов» обстановка была по-армейски строгая. Две кровати, два стула, две тумбочки, небольшой откидной столик. В каждой тумбочке – герметически запакованное постельное белье и туалетные принадлежности. В изголовье лампа и на стене выключатель, чтобы дотянуться, не вставая.
Пыли практически не было. Наверное, воздух очень хорошо фильтровался.
Я разорвала пакет с бельем и кое-как застелила постель. Стащила одежду, сунула пистолет под матрац и повалилась на койку. Хоть и железную, но вполне комфортабельную. Или я настолько устала?
В стену справа постучали.
– Всем сладких снов, – донесся приглушенный голос Грэя.
– Пока на нас не сбросят атомную бомбу, меня не будить, – отозвался из-за другой стены Артем.
Да. перегородки между «апартаментами» тонковатые. Надеюсь, никто из моих друзей не храпит?
Это была последняя мысль, перед тем как я провалилась в крепкий сон...
Когда как следует выспишься, всё воспринимается по-другому. Так уж устроен человек – по утрам хочется жить и любить. И не думать о трудном и плохом вчерашнем. Даже если трудное и плохое затаилось где-то поблизости...
Лампочку я не включала, но через закрытые веки прорывается свет. Неужели вчера забыла погасить?
Сладко зеваю и открываю глаза.
Нет, лампочка не горит. Безжизненный стеклянный пузырь никогда бы не дал столько сияния, столько тепла... Я щурюсь от яркого солнца. И конечно, понимаю, что этого не может быть. Между мной и небом – толща железобетонных плит и земли.
Значит, я еще сплю. Хотя всё вокруг такое ясное и живое.
Сажусь на кровати и потягиваюсь. Потом щупаю под матрацем – металл пистолета холодит пальцы. Удивительный сон.
Я встаю. И едва не вскрикиваю от неожиданности. Тело легко, как пушинка, взлетает вверх. Загребаю руками, будто плыву, и все выше поднимаюсь к нереально яркому, нереально синему небу... Солнце слепит глаза, но это ничего. Это лучше, чем темнота.
Я не боюсь упасть. И не смотрю вниз. А когда оглядываюсь – дома уже такие маленькие, почти игрушечные. Улицы залиты светом, по ним ходят люди. Много людей. И почему-то совсем не видно развалин... Что это за город?
Я присматриваюсь и вдруг узнаю свою улицу. Ту самую, на окраине Воронежа... Небольший дворик, заросший тополями и кленами. Наш дом... Я знаю, если спуститься пониже и заглянуть в окно на четвертом этаже, можно увидеть маму и братишку. А отец, наверное, еще не вернулся... Он так много работает. И сильно устает, это по глазам видно. Зато он бросил курить. Он совсем молодой, мой отец. Только морщинки возле глаз стали острее в последнее время. Но он счастлив – наконец-то у него нормальная работа...
Ветер налетает прямо в лицо. Наверное, потому так трудно смотреть...
Я отворачиваюсь и замечаю многоэтажное светло-серое здание.
Москва, общага универа. Корпус 8. Там, на шестом этаже – несколько столов сдвинуты в один ряд. Пару бутылок водки, чуть-чуть вина и море пива. А главная закуска – жареная картошка. Вокруг, на стульях и табуретах, многоголосая и веселая студенческая компания. 25 сентября 2011-го. Сегодня Женьке Зимину исполнилось восемнадцать. Женька – душа общества. Он рассказывает анекдоты, и на целый этаж разносятся взрывы хохота. Потом кто-то приносит стереосистему, и начинаются танцы. Тон задают москвички – яркие, раскованные. Они многое успели попробовать в этой жизни. И чувствуют себя уверенно. Сразу две вертятся вокруг Женьки. Я слегка теряюсь. Я всего лишь закомплексованная провинциалка. Скромно одетая, так и не освоившая до сих пор столичный жаргон...
Один из наших одногруппников меняет диск. Из колонок – спокойные аккорды. Медленный танец. И Женька идет через всю комнату, идет мимо москвичек... Сначала даже не верится. Его рука бережно и мягко ложится на мою талию. Его губы так близко... Что-то шепчут в самое ухо. Какую-то милую чепуху.
Целый вечер он танцует только со мной. Иногда я перехватываю непонимающие, злые взгляды московских девчонкой... Но мне все равно. Лишь бы чувствовать его прикосновения, слышать его голос...
Не знала, что на высоте такой ветер... Закрываю глаза и поднимаюсь выше... Ветер не унимается, играет моими полосами. Еще выше... Туда, к голубому небу...
Пускай этот сон не кончается.
Лететь целую вечность, раствориться в солнечном свете...
Я вздрагиваю и открываю глаза. Что-то неуловимо изменилось вокруг. Поворачиваю голову. Длинная черная трещина пролегла по небосводу. Она змеится сотнями отростков, она растет с каждым мгновением...
– Так не бывает! – Никто не слышит моего крика. Город внизу продолжает размеренную жизнь. И улицы пока еще залиты светом, и солнце отражается в оконных стеклах. За стеклами – люди. Те, кто мне дорог, те, кого я люблю. Они меня не услышат...
Я мчусь к черной трещине, я пытаюсь удержать ее края... Но небо под моими руками осыпается тускнеющими, безжизненными осколками. Оказывается, небо – такое хрупкое...
Чсрнильно-густая тьма прорывается внутрь. Я не могу её остановить! Во тьме – холодное мерцание живых нитей. Жадными щупальцами они тянутся к городу, они взламывают ярко-голубой купол. И небо не выдерживает – с оглушительным треском раскалывается на миллионы обломков. Падает на дома...
Темнота, густая и непроглядная...
Я вскочила на постели. Сердце бешено колотится. Где я? Да, помню. Пистолет под матрацем.
Выдернула оружие. Пальцы зашарили по стене. Где-то здесь был выключатель...
Свет ночника совсем безжизненный. Заглянула под обе кровати. И даже в тумбочки. Глупо, но я ничего не могу с собой поделать... Будто все детские кошмары вдруг решили вынырнуть со дна памяти...
Никого... Я одна в комнате.
Безотчетный страх не отпускает. Путаясь в рукавах и штанинах, я торопливо натянула одежду. С пистолетом выскользнула из комнаты.