Чтение 43–й страницы книги ~Затеси~

человеком, и кому казарма, муштра, ему -- рай, -- питанье бесплатное, одежа
форменная, форсистая, постель с простынями, обязанностей всего ничего,
учись, выполняй команды, слушайся, поворачивайся налево-направо...

На фронте тоже повезло, на почтовика-"кукурузника" посадили, пыркал он,
ползал по фронту невысоко над землей, угадывал, конечно, в переплеты,
попадали в самолет зениткой, гонялись за ним истребители, но он же в колхозе
вырос, ловкач, соображать на ходу и убегать будь здоров как обучился!
Подбитый "кукурузник" в кусты засунул, шлем с головы стянул, зажег и на
землю бросил -- немец подумал, горит русская козявка, и улетел. Случалось, и
от окопников попадало, палят из всякого оружия, едва до аэродрома доберется,
все крылья в дырьях, троса болтаются, колеса хромают. В починке месяцами
сиживал, к девкам из аэродромного обслуживания на посиделки ходить повадился
-- война! Но одного немца-таки уговорил, орден и отпуск за него с
Карельского фронта получил.

Дело было так -- свез он почту на передовую, и там ему раненого
командира вместе с пустыми мешками засунули. Командир пехотный, злой, в
земле весь, стонет и матерится. Летчик был хоть и колхозник, но не шалопай,
дорожил профессией, самолетом и жизнью своей, держал в самолете медицинский
и продуктовый запас. Еще пулемет Дегтярева прятал -- мало ли, приземлят
вражеские асы в лесу иль в болоте, отстреляется, уйдет, во всяком разе живым
не дастся, до последнего будет биться, как велели в летном училище.

Сердце как будто чуяло неладное. Дал он раненому из запасов выпить и
поесть, пулемет рядом с ним сунул, тот и успокоился, заснул. Летчик мчится
по небу домой и орет свою любимую песню охальную, благо никто не слышит.

Боевой "кукурузник" привык к такого рода песням, подхрюкивает
одобрительно. В это время и возник он, враг-то. Вынырнул, холера такая, из
облаков, на хвост насел, песню слушает и сбивать не торопится -- летчик
пистолет достал, по врагу пальнул да и командира разбудить надеялся. Не
разбудил. Устал командир в боях. Еще пальнул -- немец газ сбросил, то
приблизится, то приотстанет от "кукурузника" и большой палец, зараза,
показывает, хорошо, дескать, стреляешь, отчаянный ты Иван, гут...

Ну что вот ты с ним, с варнаком, сделаешь -- у него техника, скорость,
оружие убойное, надоест спектакль, нажмет на гашетки, да ежели по
бензобакам.

Бросал летчик "кукурузника" с крыла на крыло, ногами топал, орал: "Эй,
пехота! Проснись! Погибнем!.."

Бог пособил, не иначе. Проснулся командир, продрал глаза, врага увидел
совсем рядом, но тоже тот еще попался русак, с гонором. Поднял флягу,
приложился, немец-летчик ему маячит, не все мол, пей, мне оставь маленько.
Но какой же русский водку оставит врагу?

Допил командир все до капелюшечки и в истребитель флягу фуганул. Чего
тому пемцу-издевателю помстилось, не узнать нам никогда. Должно быть, срок
жизни его пришел к концу, Бог его или еще кто приговорил. Он от хвоста
"кукурузника" отсунулся, вроде как на поворот взял, и в это время наш боевой
и бухой командир из "дегтяря" весь диск ему на добрую память высыпал...

-- Я с тех пор в полет только полную флягу, "дегтярь" брал да
исключительно про милку и про бутылку пел, -- тряся головой и обнажая три
коричневых зуба, рассказывал сосед. -- А и во всей эскадрилье эта
патриотическая песня с моего почина распространилась.

Он приехал в отпуск в летной форме, белозубый, румяный, в ремнях, при
ордене и на выбор присоседился к лучшей, на его взгляд, девахе. А и была она
в ту пору самой пригожей, несмотря на тяжелую мужскую работу и одежу
мужицкую -- телогрейка, сапоги, зато теплая, зеленая косынка на голове,
шарфик на груди, ямочки на щеках, волосья волною.

Ах ты, разахты! Потерял голову пилот, ошалел от головокружительной
любви, подвигу хочется. А какой тут тебе в полупустом, назьмом заваленном
сольце подвиг? Из пистолета палил, людей и куриц пугал, на крыло их
поднимал, но однажды и похулиганничал, по скворечнику пулей вдарил.

В нем, в скворечнике-то, птенцы.

"Это за них, за них, за пташек меня Бог карает, а", -- не то спрашивая,
не то утверждая, говаривал сосед. Вникая в нехитрую, житейскую историю, я
думал -- что-то и в самом деле есть. Ведь не второго сына настигла беда,
первого, того самого, что был зачат во дни незабвенного героического
отпуска...

Алеша работал газорезчиком и, как все русские люди, был беспечным, если
не безалаберным -- зимой резал металл, сел перекурить на стылую болванку и
скоро почувствовал недомогание -- спину заломило, в позвонке заныло --
думал, радикулит, привычная при его профессии болезнь, и, когда его завалили
в больницу, никакой тревоги и горя не ведал, даже родителей но известил о
болезни.

Пролежал до весны, получил инвалидность. По теплу с женой и дочкой
прибыли в родное село. Мед, молоко, родное солнце подживили человека.
Возвращаясь в Ленинград, Алеша улыбался, бодро восклицал: "Ничего, мы еще
повоюем, мы еще имя дадим!" -- "Конечно, конечно!" -- глуша тревогу,
поддакивали родители. "Экой баской, молодой да сильной, да чтоб не
выздоровел..." -- "Экой же я в сорок-то третьем годе был, когда в отпуск
прибывал, ладной, цветущай, скажи, мать, а?.." -- "Экой же, экой же, в
точности..."

Долго не было Алеши. Появился в родном селе опять по теплу, но уже на
костылях. Жена его как-то тихо и незаметно слиняла. Родители просили
оставить внучку. Не оставила.

Дальше все было, как и бывает в смертельной болезни, -- медленное,
мучительное угасание, муки больного, муки родителей, чаша горя и страданий,
испитая до такого глубокого дна, что мать взмолилась: "Господи, да прибери
ты его, упокой мученическую душу!.."

Великая печаль, непобедимое горе человеческое и к нему недоуменная
досада -- жена Алеши ни разу более не приехала в село и внучку не послала.
Даже на похоронах отца дитя своего и мужа не побывали жена и дочка. Нет,
нет, не из мести, не из-за того, что жили плохо, не союзно, что обижал их
покойный, нет, просто так, не приехали и не приехали. Некогда было, дела
более важные нашлись.

...Долгий день у пастуха, все он за день передумает, все вспомянет да и
спросит у Господа иль у пустого оглохшего российского пространства: "За что,
а? Неужто за скворчат? За пташек? Так меня бы и карали. Я -- злодей, а
он-то, он-то... Не дорого ль спрашиваете с нашего брата? Тех ли судите?
0-оох ты, о-о-ох ты! Зла жизнь, земля нам мачеха и небеса немилостивы..."

Тот самый Комаров

Никогда не думала Машенька, что человеку может быть так одиноко в
большом городе, среди такого многолюдства. И город-то был не какой-нибудь
пустячный, а сама Москва, куда Машенька так мечтала попасть с самого раннего
детства.

И вот попала нежданно-негаданно. Не пожелает она и врагу своему таким
образом и по такому случаю очутиться в столице.

Прямо с вокзала -- в клинику на машине с крестами, а из машины -- тут
же и на операционный стол.

Жизнь Машеньки до той весны, трудной для нее весны сорок восьмого года,
шла быстро и незаметно. Еще учась в школе, она сумела окончить курсы
медсестер и, как началась война, сразу же оказалась в госпитале. Четыре года
войны не прошли, а пролетели в такой работе, в таком напряжении и тяжком
труде, что, когда она оглянулась вокруг и на себя поглядела, -- удивилась:
когда-то успела уж из подростка превратиться в девушку, и первые морщинки
птичьим следом обозначились у глаз, прочертили лоб в двух местах, и одна
желобком скатилась на широкую переносицу.

Но лицо ее по-прежнему было свежо, полыхало румянцем, хотя питалась чем
Бог пошлет и за все четыре года вдосталь не выспалась и четырех раз.

"Ничего, -- утешала она себя, -- главное: война кончилась. Дальше лучше
жизнь пойдет".

Но в жизни ее перемен почти не наступило. Госпиталь прикрыли, в
помещении его, как и до войны, начали учиться дети, Машеньку перевели
работать в городскую больницу операционной сестрой. Только и разницы: в
госпитале была сестрой палатной, здесь -- операционной, а так все, как
прежде, -- те же недужные, нуждающиеся в лечении и ласке люди, те же стоны,
те же запахи, те же белые стены кругом и жизнь впроголодь, на карточки.