Равик неподвижно глядел на луну, обесцвечивающую своим отраженным светом все
краски мира. Сны, полные ужаса фашистских застенков, застывших лиц
замученных друзей, бесслезного, окаменевшего горя тех, кто остался в живых,
- сны, полные муки расставания и такого одиночества, о котором не расскажешь
никакими словами... Днем еще удавалось воздвигнуть какой-то барьер, вал, за
которым не видно было прошлого. Тягостными, долгими годами возводился этот
вал, желания удушались цинизмом, воспоминания безжалостно растаптывались и
хоронились, люди срывали с себя все, вплоть до имени; чувства твердели, как
цемент. Но едва забудешься, и бледный лик прошлого опять встает перед тобой,
сладостный, призрачный, зовущий, и ты топишь его в алкоголе, напиваясь до
бесчувствия. Так бывало днем... Но по ночам ты беззащитен - ослабевают
тормоза внутренней дисциплины, и тебя начинает засасывать; из-за горизонта
сознания все поднимается сызнова, встает из могил; замороженная судорога
оттаивает, приползают тени, дымится кровь, вскрываются раны, и над всеми
бастионами и баррикадами проносится черный шторм! Забыть! Это легко, пока
светит прожектор воли, но когда луч его гаснет и становится слышна возня
червей, когда утраченное прошлое, подобно затонувшей Винете (1), поднимается
из волн и оживает вновь, - тогда все принимает другой оборот. Тогда остается
одно, напиваться до тяжелого, свинцового дурмана, оглушать себя...
Превращать ночи в дни и дни в ночи... Днем снились иные сны, без этой
потерянности и отрешенности от всего. По ночам он старался не спать. Сколько
раз он возвращался в отель, когда рассвет уже вползал в город! Или ждал в
"катакомбе" и пил со всяким, кто готов был с ним пить. Потом из "Шехерезады"
приходил Морозов, и они пили вместе под чахлой пальмой в зале без окон, где
только по стрелкам часов можно определить, настало ли уже утро. Так
пьянствуют в подводной лодке... Конечно, со стороны очень легко укоризненно
покачивать головой и призывать к благоразумию. Будь оно трижды проклято, это
благоразумие! Все не так просто! Жизнь есть жизнь, она не стоит ничего и
стоит бесконечно много. От нее можно отказаться - это нехитро. Но разве
одновременно не отказываешься и от мести, от всего, что ежедневно, ежечасно
высмеивается, оплевывается, над чем глумятся, что зовется верой в
человечность и в человечество? Эта вера живет вопреки всему. Хоть она и
пуста, твоя жизнь, но ее не выбросишь, как стреляную гильзу! Она еще
сгодится для борьбы, когда настанет час, она еще понадобится. Не ради себя
самого, и даже не во имя мести - как
---------------------------------------(1) Винета - сказочный город, якобы
опустившийся на дно Балтийского моря. бы слепо ты ни жаждал ее, - не из
эгоизма и даже не из альтруизма - так или иначе, но все равно надо
вытаскивать этот мир из крови и грязи, и пусть ты вытащишь его хоть на
вершок - все равно важно, что ты непрестанно боролся, просто боролся. И пока
ты дышишь, не упускай случая возобновить борьбу. Но ожидание разъедает душу.
Быть может, оно вообще безнадежно. К тому же в глубине души живет страх,
что, когда пробьет час, ты окажешься разбитым, подточенным, истомленным этим
нескончаемым ожиданием, слишком выдохшимся, и не сможешь встать в строй и
зашагать в одной шеренге с другими! Не потому ли ты пытался вытоптать в
своей памяти все, что гложет нервы, безжалостно вытравить все это сарказмом,
иронией и даже какой-то особой сентиментальностью, бежать, укрыться в другом
человеке, в чужом "я"? И все же снова и снова тобой овладевает бессилие,
отдавая тебя на милость сна и призраков прошлого.
святого. То был жирный, непристойный соглядатай, похотливо заглядывающий в
чужие окна и постели. Равик совсем уже проснулся. На этот раз сон был еще не
так страшен. Он видел другие, пострашней. Но ведь ему давно уже ничего не
снилось. Давно? Он попробовал вспомнить... да, пожалуй, с того времени, как
он перестал спать один.
стояла не у кровати, а на столике в углу комнаты. Равик поколебался с
минуту. Можно было не пить. Он это знал. Но можно было и выпить. Равик
встал, босиком подошел к столику, нашел рюмку, откупорил бутылку и выпил. То
был остаток старого кальвадоса. Он поднес рюмку к окну. В лунном свете она
мерцала, как опал. Водка не должна стоять на свету, подумал он, будь то
солнце или луна. Раненые солдаты, в полнолуние пролежавшие всю ночь в поле,
ослабевали больше, чем в темные ночи. Равик покачал головой, допил рюмку и
налил другую. Взглянув на Жоан, он увидел, что она широко открытыми глазами
смотрит на него. Равик замер. Видит ли она его?
она. - Случилось что-нибудь?
Я вся похолодела от страха. И вдруг вижу - ты в углу. Что-нибудь случилось?
выпить.
мне рюмку. Это тот самый отличный кальвадос? Мы хотели взять его с собой.
Свет луны падал в широкую щель, как в колодец, разделяя комнату на две
части, полные смутного мрака.
отделенный от Жоан стеной лунного света. Он с трудом различал ее. Чуть
поблескивающие волосы были откинуты назад. Она сидела в кровати нагая. Между
ним и ею, как между двумя темными берегами, струился, оставаясь неподвижным,
и словно переливался в самом себе холодный свет; он лился в прямоугольник
комнаты, полной теплого запаха сна, пройдя бесконечный путь сквозь черный
безвоздушный эфир - преломленный свет солнца, отраженный далекой мертвой
планетой, магически превращенный в свинцовый холодный поток; свет струился -
и все же стоял на месте и никак не мог заполнить комнату.
несколько шагов, но ему показалось, что он преодолел огромное расстояние.
часы.
когда они спят?
любит ее. Она не -была прекрасна, как статуя или картина; она была
прекрасна, как луг, овеваемый ветром. В ней билась жизнь, та самая жизнь,
которая, случайно столкнув две клетки в лоне матери, создала ее именно
такой. Все та же непостижимая тайна: в крохотном семени заключено все
дерево, еще неподвижное, микроскопическое, но оно есть, оно заранее
предопределено: здесь и крона, и плоды, и ливень цветов апрельского утра; из
одной ночи любви возникло лицо, плечи, глаза - именно эти глаза и эти плечи,
они уже существовали, затерявшись где-то на земле, среди миллионов людей, а
потом, в ноябрьскую ночь, в Париже, на мосту Альма, вдруг подошли к тебе...
возвращенная из бездны сна, вернувшаяся с лунных лугов... потому что ночь и
сон - предатели. Помнишь, как мы заснули сегодня ночью друг возле друга - мы
были так близки, как только могут быть близки люди... Мы слились воедино
лицом, телом, мыслями, дыханьем... И вдруг нас разлучил сон. Он медленно
просачивался, серый, бесцветный, - сначала пятно, потом еще и еще... Как
Шилова Юлия
Посняков Андрей
Василенко Иван
Свержин Владимир
Контровский Владимир
Беляев Александр