Чтение 47–й страницы книги ~Лабиринт отражений~

дергается рывками - таким способом пытаются продемонстрировать низкую
скорость модема и слабость программного обеспечения.

- Help me... - стонет нищий.

- Бог подаст, - сообщаю я.

- Господин хакер, хотя бы один доллар... - плачется вслед нищий.

Говорят, большинство из этих нищих - русские. Говорят, что никто из
них в деньгах не нуждается. Это просто забава "новорусских", редкое
развлечение. Поклянчить, побыть в шкуре нищего. Якобы, модная и
действенная психотерапия. Маньяк клялся, что навесил одному из таких нищих
маркер, и тот оказался директором крупного банка.

- Я работал на "Микрософт", - бормочет нищий, плетясь следом. -
Однажды я назвал "форточки" сырой программой, и похвалил "Полуось". На
следующий день Билл Гейтс лично уволил меня и внес в черный список. А я
был крутым хакером... до чего же я опустился...

- На каком прерывании висит твой модем? - кричу я, оборачиваясь. - От
чего зависит появление надписи "начните работу с нажатия этой кнопки" в
"Виндоус-Хоум"? Три лучших способа завесить "форточки"? Кто придумал
текстурную графику? Лучший протокол для модемов марки...

Нищий обращается в бегство.

Наверное, Маньяк не врал.

Но, по крайней мере, эти забавы менее опасны, чем уличные гонки,
бывшие у нуворишей в моде год назад. Из-за них тогда было запрещено
пользование личными машинами, и "Дип-проводник" победоносно занял рынок
транспортных услуг.

Встреча с нищим развлекает меня, и к порталу "Лабиринта" я подхожу
уже совсем в другом настроении. В боевом.

Толпа густая, как всегда. "Лабиринт" пока функционирует, значит, я
все рассчитал правильно. Но страх опоздать и в последнюю секунду уткнуться
в закрытую дверь не отпускает. Протискиваюсь между игроками, спешу.

И лишь вводя свой код и выходя на тридцать третий уровень, я
успокаиваюсь окончательно.

Начали!

Я - Стрелок!

110

На уровне - ветер. Скрипит, раскачиваясь, железная кабинка
"Американских горок", полусползшая с рельсов и нависшая над самой головой
Неудачника.

Прекрасно, еще один способ смерти нашелся.

- Эй! - кричу я, подходя. - Это я!

Неудачник поднимает голову. Может быть, это добрый знак.

- Скучаешь?

Я сажусь рядом с ним, и Неудачник сам стягивает респиратор. Смотрит
на меня, устало и безнадежно.

- Ты программа или человек? - в лоб спрашиваю я. Неудачник качает
головой. Относи отрицание к чему хочешь...

- Ты в курсе, что тебя прозвали Неудачником? - говорю я. - Но,
знаешь, даже Иову везло больше чем тебе! Твоя невезуха - это что-то
уникальное!

Он, наконец, отвечает:

- Это не только моя... невезуха.

- Хочешь сказать, тебя плохо спасали?

Я говорлив и оживлен, как после выпивки. Мне надо немножко
растормошить Неудачника. И, как ни глупо это звучит, убедиться, что он -
не программа.

- Меня хорошо спасали. Просто никто не вышел за барьер.

- Какой барьер?

- Сознания.

Неудачник терпелив в своих объяснениях, но что с того? Ясности они не
прибавляют.

- Давай мы отойдем из-под этой дряни, - глазами указываю на
качающуюся кабинку. - Времени у нас мало.

- Ты все равно не сможешь... - шепчет Неудачник, но послушно встает и
пересаживается в сторону.

- Посмотрим, посмотрим...

Я жду, сам не зная чего. Обещанной Урманом акции, закрытия уровня?

- Неудачник... можно тебя так звать? Ты любишь стихи?

Молчание.

Программа может имитировать беседу, черпая ответы из моих же слов.

Но творить программы не умеют.

- Мой дядя, самых честных правил, - декламирую я. - Продолжай! А?
Неудачник?

Он смотрит на меня с такой иронией, что делается не по себе:

- Когда не в шутку занемог... Стрелок, все русские дайверы знают
наизусть лишь Пушкина?

- Анатоль?

- Да. Он вспомнил "чудное мгновенье".

Можно засмеяться над своей глупостью. Над теми клише, что вколочены в
сознание. Но вместо этого я спрашиваю, и что-то во мне ломается, может
быть пресловутый барьер, может быть - здравый смысл:

- А что читал Дик? Шекспира?

- Кэрролла, - отвечают мне со спины.

Дик стоит рядом. Анатоль метрах в пяти, с "BFG" наизготовку.

- Я точно так же сел рядом, - говорит Дик. - Сел...

Он садится перед безучастным Неудачником и произносит:

Twas brillig, and the slithy toves,

Did gyre and gimble in the wabe:

Я зачарованно жду. И Неудачник продолжает:

All mimsy were the borogoves,

And the mome raths outgrabe.

Из далеко далека "Виндоус-Хоум" издает тревожный писк и шепчет:

- Непереводимо! Нет в основном словаре. Непереводимо!

Дик поднимает на меня взгляд и спрашивает:

- Так, значит, по твоему мнению Неудачник - русский?

А ведь Урман задавал тот же вопрос.

- Кто ты? - спрашиваю я Неудачника. Тот улыбается, встает. - Кто ты?!
- кричу я.

Он стал под дерево и ждет,

И вдруг граахнул гром...

- говорит Неудачник.

Анатоль хохочет и подхватывает:

Летит ужасный Бармаглот

И пылкает огнем!

Сумасшедший дом. И я в нем - самый тупой пациент.

- Уходи, дайвер, - приказывает Дик. - Игры в спасение кончились. Все
куда серьезнее, чем ты думаешь.

Словно в подтверждение его слов над уровнем разносится густой,
механический рев сирены, такой сильный, что закладывает уши. Потом
наступает тишина - только ухают, визжат, свиристят потревоженные монстры.
Перекрывая их с неба вещает женский голос:

- Attention! Внимание! Всем, находящимся на тридцать третьем уровне
"Лабиринта Смерти"! Немедленно покинуть игровую зону! Это официальное
предупреждение. Тридцать секунд на выход из игровой зоны! Вы можете
воспользоваться своим оружием для совершения самоубийства и вернуться в
колонный зал "Лабиринта". Все необходимые объяснения будут даны,
компенсации выплачены. Внимание! Всем...

- Тебе помочь? - спрашивает Анатоль, наводя на меня "BFG". - Или сам?

- Ты заденешь Неудачника, - говорю я. Анатоль кивает, бросает "BFG" и
скидывает с плеча гранатомет.

Но в это мгновение я рву из-под защитного комбинезона кожаный пояс
Стрелка. Это самый обычный пояс - пока он находится на моем теле.

В руке полоска кожи с гулом сжимается, удлиняясь, окутываясь синими
искрами. "Варлок-9000" сделан Маньяком в форме плети.

Взмах - плеть вытягивается, жадно рвясь из рук. Кончик плети бьет
Анатоля по бронежилету.

Синий огненный ручей струится по плети, всасываясь в тело Анатоля.
Это боевое оружие, для него нет разницы между броней и голой плотью.
Дайвер исчезает в вихре фиолетового пламени, проваливается в землю. Но
вихрь не затихает, огненная воронка гудит, медленно расширяясь.

- Ты! - кричит Дик. - Ты пронес вирус!

Наши лица окрашены синим сиянием. Неудачник зачарованно смотрит на
растущий вихрь. Киваю. К чему сейчас слова?

- Пятнадцать секунд... - произносит голос в небе.

- Ты ударил по Анатолю! Ты нарушил кодекс дайверов! - Дик не пытается
взять в руки оружие, и я рад этому. Мне не хочется его убивать.

- Все слишком серьезно, - повторяю я его же слова.

Новый звук - звон лопающегося стекла, треск рушащихся стен, визг
мнущегося металла.

Из багровых туч падает вниз серебристое кольцо. За ним - темнота.