серое на синем, белое на синем. И каждый оттенок, каждый полутон - такой
же чистый и мертвый.
горы, опозоренная вода.
Спелость летних ягод и желтизна умирающих листьев. Жилища людей, утопающие
в цветах. Калейдоскоп праздничных одежд. Тонкие башни фангов. Бесконечная
спираль узора на стенах. Корабли - стремительность очертаний от
человеческой мысли и надежность от нечеловеческой логики.
моих кошмаров. Пустота. Я никого не убедил - лишь себя. Пустота. Конечная
точка. Будущего нет.
красиво... а значит, фанги правы. Терри, с ногами забравшаяся в кресло...
Пустота. Данькины картины на стенах музея... Пустота. Прощальный взмах
руки мальчишки-роддера... Пустота. Ланс в черном шаре пилотажного шлема...
Пустота. Трофей, вылизывающий крошечного котенка... Пустота.
правды.
переводить ясные мысли в туманные человеческие слова.
покажем тебе другую красоту. Ты убедишься, что смерть может быть красивой.
Мы устроим межзвездную бойню, чтобы тебя убедить. Это красиво".
сосредоточенность и покой на лице. Сильный взмах руки - и пистолет
отлетает далеко-далеко в песок. Уважительный полупоклон - и атомарный меч
в серебряных ножнах ложится на песок передо мной. Вы давно все рассчитали,
фанги. И мой спор с вами - тоже. Ты надел вчера человеческий меч, уже зная
сегодняшний жест.
белом ободке.
солнце! Мы с Терри хотели сделать этот день главным праздником планеты. Он
бывает лишь раз в сто с лишним лет.
тебе я этого не скажу. Твой абсолютный вкус не будет оценивать наши
дилетантские попытки "сделать красиво". Мы останемся со своей красотой,
фанг. С ней мы и умрем.
в сто лет или раз в жизнь.
носить этот меч мне не придется. Даже если я выиграю поединок, на пути к
куполу оружие станет лишь бесполезным грузом.
Лезвие моего меча было раза в два уже.
устал от вашей красоты!
готов к защите, он приветствовал меня...
ли рвался защитный костюм. Нес отшатнулся, снимаясь с меча. Десять
сантиметров атомарного лезвия, прошедшего сквозь тело, словно и не
причинили ему вреда. На лице фанга появилось обиженное выражение.
патологической банальностью фраз. - Сам напросился.
шарик. Я усмехнулся. Так вот что хранится в секретном кармане. Оружие.
слушавшие тебя. Они решат.
вверх. Метрах в десяти над нами он остановился, черную оболочку окутали
белые шелестящие искры. Запахло озоном. Мне даже показалось, что вверх, к
шарику, потянуло легким ветерком. Такой выход энергии требовался лишь при
гиперсвязи.
был сложным и редким, - Нес провел его из абсолютно неподходящей позиции.
Обычно, если успеваешь подставить лезвие наперерез мечу противника, тот
лишается части своего меча.
клинка, уже пылающего белым огнем последней заточки.
удар, не разделивший меня надвое лишь из-за моей проворности. Честно
говоря, я понял, что недооценивал свою реакцию. Но, может быть, у меня
редко появлялся допинг в виде рубящего удара плоскостным мечом.
- с Шоррэем Менхэмом, гиарским правителем и сверхчеловеком. И я
догадывался, что: класс противников. И тогда, и сейчас я безнадежно
уступал врагу. Да, время с моих первых дней "вне Земли" не прошло даром. Я
дрался на уровне Шоррэя, а может, даже чуть лучше. Мне удалось подняться к
тому мастерству, которое почти предельно для человека.
контролирует мои выпады, провоцирует те или иные удары. Наш бой
превращается в красочный спектакль, где у меня роль то ли статиста, то ли
спарринг-фантома. И никуда от этого не деться - фанг учел все, даже мое
"озарение" и попытки навязать свой сценарий поединка. Фанг делает то, что
не удалось когда-то Шоррэю.
не больше чем школьный спектакль, пытающийся повторить МХАТовскую
постановку.
почти невесомых плоскостных клинках, а выжимал стокилограммовую штангу.
Усталость сочилась в легкие вместе с теплым, сухим, безвкусным воздухом.
Вползала в глаза мишурой ярко раскрашенных скал. Растекалась из
окаменевших на эфесе пальцев.
девяносто... или две тысячи девятьсот. Мои руки выковывали бронзовые мечи,
а потом бронзу сменила сталь. Мои глаза выжигал блеск расплавленного
металла и разъедал горчичный газ. Мои ноги скользили в грязи, вытягивая по
осенним дорогам гаубицы - и ломались, как спички, под траками танков. На
мою спину взвалили слишком большой груз - уберите хоть часть! Слишком
много брони, я задохнусь. Слишком много взрывчатки, я утону в пороховой
пыли. Слишком много убитых - мертвые руки не отпустят меня.
девять... минус девять месяцев. Я пробежал свой первый марш-бросок... ту
часть, которую смог пробежать. Мое лицо отдыхает на мягком от жары
асфальте, а "калашников" прижимает к земле тяжелее сержантского сапога.
Нет, этого еще нет. Просто мне впервые разбили в драке нос - и я плачу,
стирая с лица перемешанную со слезами кровь. И мой сопливый враг ревет
рядом - он еще никогда не бил до крови... Нет, этого еще нет. Меня еще нет
- почему же я должен драться на песчаной арене мертвой планеты? Я еще
только готовлюсь быть - лишив этой возможности миллионы своих небудущих
братьев и сестер. Мои половинчатые гены сольются воедино - и новое звено
продолжит бесконечную цепь. Я несу в себе больше смерти, чем жизни.
Поговори же со мной о красоте, фанг!
сможете нас победить - но мы сумеем проиграть вместе. Мы подарили вам
новую красоту, а значит, и новую правду. И вы не остались в долгу за этот
подарок. Как объяснить, почему мы сделали войну красивой, откуда пришли
книги и фильмы, воспевшие ее? Как перевести "плохое может быть красивым"
фангам, в чьем языке слова "красивое", "хорошее", "доброе" - синонимы?
"перебегать"? Он ведь ранен! Его руки изодраны в кровь! Воздух Сомата еще
вреднее для фанга, чем для человека!
начинала болеть пересохшая кожа на руках и ногах. А в небе черной точкой
парил гиперпередатчик. Он транслирует наш поединок - такой красивый и
волнующий, такой правильный и хороший! Маленький спектакль в постановке
командора Неса. Переспорю ли я его, нанеся смертельный удар? Или же мне
для подлинной победы надо встать под меч и погибнуть максимально